CAPÍTULO UNO #6

—Le dijo: “Te he estado escuchando cada noche. Tu voz es lo más hermoso del universo. ¿Por qué suenas tan triste?”

—¿Y qué respondió Lyra?

—Respondió: “Porque nadie me ve. Soy invisible.”

—¿Y la estrella qué dijo?

David reflexionó unos segundos.

—La estrella le dijo: “No eres invisible. Solo le estás cantando al público equivocado. La gente de tu pueblo mira hacia abajo: al suelo, a sus pies, a sus problemas. Pero yo te he estado observando desde el cielo y te veo perfectamente. Brillas mucho más de lo que imaginas.”

—Eso es hermoso —susurró Caeli.

—La estrella le dio un regalo. Le enseñó una canción especial.

Una canción capaz de hacer que las personas levantaran la vista.

Y cuando Lyra la cantó en la plaza del pueblo al día siguiente, todos dejaron de hacer lo que estaban haciendo.

Levantaron la mirada hacia ella. La miraron de verdad. Y la vieron por primera vez.

—¿Se sintieron mal por haberla ignorado?

—Algunos sí. Otros simplemente quedaron maravillados. Pero Lyra comprendió algo importante: no necesitaba que todo el mundo la viera. Solo necesitaba saber que merecía ser vista. Que su voz tenía valor.

—¿Siguió cantando a las estrellas?

—Todas las noches. Porque las estrellas habían sido sus amigas cuando nadie más lo había sido. Y Lyra jamás olvidó eso.

Caeli permaneció en silencio durante unos instantes.

Luego preguntó:

—¿David?

—¿Sí?

—¿Crees que alguien nos está escuchando? Como las estrellas escuchaban a Lyra.

La garganta de David se cerró.

—Creo que alguien nos escucha. Creo que alguien sabe que estamos aquí.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque seguimos vivos. Porque seguimos juntos. Porque...

Se interrumpió, buscando las palabras adecuadas.

—Porque el universo no permite que personas como nosotros desaparezcan sin dejar rastro. Somos demasiado ruidosos. Demasiado tercos. Demasiado importantes.

—Yo no me siento importante.

—Lo eres. Eres mi Pequeña Reina, ¿recuerdas? Las reinas siempre son importantes.

—¿Incluso cuando tienen miedo?

—Especialmente cuando tienen miedo. Ser valiente no significa no sentir miedo. Significa seguir adelante a pesar de él.

Caeli se acomodó contra él.

—Cántame la canción de cuna.

Entonces David comenzó a tararear la melodía que había estado tarareando durante dieciocho días.

Pero esta vez añadió palabras.

Palabras que inventó en ese mismo instante.

Palabras que simplemente se sentían correctas.

Silencio ahora, Pequeña Reina,las sombras no pueden encontrarte aquí.El príncipe te mantendrá a salvohasta que el amanecer esté cerca.

Duerme ahora, pequeña guerrera,el dragón ya se marchó.Las estrellas velan por tihasta que llegue la luz del sol.

Sueña ahora, valiente mía,con reinos hechos de luz,donde las pequeñas reinas gobiernan todoy la oscuridad se vuelve claridad.

La respiración de Caeli se volvió más lenta.

Más profunda.

—Esa es la Canción de la Pequeña Reina —murmuró, medio dormida.

—Sí —susurró David—. Lo es.

—No la olvides.

—No lo haré.

Hizo una pausa.

Y añadió en voz baja:

—Te lo prometo.

DÍA VEINTITRÉS

Rita entró aquella mañana con un ojo morado y el labio partido.

Dejó la comida —unas galletas saladas y una manzana golpeada— sin mirarlos a los ojos.

—¿Rita? —la voz de Caeli fue apenas un susurro—. ¿Estás bien?

Rita se estremeció.

—No me hables.

—Pero estás herida...

—¡He dicho que no me hables!

La voz de Rita se quebró.

Se puso de pie abruptamente y salió de la habitación, cerrando la puerta de un portazo.

Caeli se quedó mirando la puerta cerrada, con los ojos muy abiertos.

—Tiene miedo —dijo David en voz baja.

—¿De qué?

—De Frank. De que los atrapen. De lo que viene después.

Tomó la manzana y la examinó.

—Las cosas se están derrumbando allá afuera.

—¿Eso es bueno o malo?

—Todavía no lo sé.

Comieron en silencio.

La manzana estaba harinosa e insípida, pero aun así la terminaron.

—Cuéntame más sobre el Reino de las Nubes —dijo Caeli cuando acabaron—. ¿Qué pasó después de que el monstruo de sombras se fue?

David se recostó contra la pared.

—El príncipe y la Pequeña Reina tuvieron que reconstruirlo todo. El monstruo de sombras había dañado partes del reino. Derribó torres, marchitó las flores cantoras y dejó manchas oscuras en las nubes.

—Suena difícil.

—Lo fue. Pero trabajaron juntos. El príncipe utilizó sus conocimientos de arquitectura para diseñar nuevas torres. La Pequeña Reina utilizó su magia para sanar las flores y borrar las manchas oscuras.

—¿Funcionó?

—Poco a poco. Tomó tiempo. Algunos días avanzaban, y otros parecía que estaban retrocediendo. Pero siguieron intentándolo.

—¿Por qué?

—Porque rendirse no era una opción. El Reino de las Nubes era su hogar. No podían simplemente abandonarlo.

Caeli reflexionó sobre eso.

—¿Esta habitación es nuestro Reino de las Nubes?

David observó el pequeño y oscuro espacio que los rodeaba.

—No. Esta habitación es el monstruo de sombras. Nuestro Reino de las Nubes está allá afuera, esperándonos.

—¿Y cómo llegamos hasta él?

—Seguimos siendo valientes. Seguimos siendo inteligentes. Seguimos observando y esperando nuestra oportunidad.

—¿Y después?

—Y después corremos hacia la tormenta en lugar de huir de ella.

—Eso suena aterrador.

—Lo es. Pero la Pequeña Reina me enseñó algo: a veces, lo más aterrador también es lo correcto.

Caeli permaneció callada durante un largo momento.

Luego preguntó:

—Cuéntame el final de la historia del Reino de las Nubes.

David sonrió suavemente.

—Todavía no tiene final.

—¿Por qué no?

—Porque aún la estamos viviendo.

DÍA VEINTIOCHO

El olor de la muerte aún no había llegado, pero David podía sentir que se acercaba.

Las peleas entre Rita y Frank se habían vuelto más violentas.

Más desesperadas.

La comida llegaba con menos frecuencia.

Y la casa entera parecía contener la respiración, esperando que ocurriera algo terrible.

—¿David?

La voz de Caeli sonó diminuta en la oscuridad.

—¿Sí?

—Si pasa algo malo..., si nos separan..., ¿te acordarás de mí?

El pecho de David se contrajo.

—No nos van a separar.

—Pero si pasa...

—No va a pasar.

—David, por favor. Solo promételo.

David la acercó más a él.

—Lo prometo. Lo recordaré todo. Cada historia. Cada canción. Cada momento.

—¿Incluso cuando seamos viejos?

—Incluso cuando seamos viejos.

—¿Qué tan viejos?

—Antiquísimos. Como de cien años.

Caeli soltó una risita.

Era la primera vez que se reía en días.

—Eso es muy viejo.

—Sí. Y cuando tengamos cien años, estaremos sentados en mecedoras contándoles a nuestros nietos historias sobre el Reino de las Nubes, la ardilla con alas y la niña que cantaba a las estrellas.

—¿Y sobre el Reino de las Cosas Olvidadas?

—Especialmente esa.

Caeli guardó silencio unos instantes.

Luego preguntó:

—Cuéntame qué pasa al final. De todas las historias.

—¿Qué final?

—El final de verdad. Cuando todo esté bien.

David reflexionó, cuidadosamente.

Quería darle esperanza.

Pero también quería ser sincero.

—Al final —dijo lentamente—, el príncipe y la Pequeña Reina están sentados en su torre del Reino de las Nubes. Ya son mayores. No tienen cien años, pero son mayores. Y contemplan todos los reinos que construyeron, todos los monstruos que derrotaron y todas las tormentas que sobrevivieron.

—¿Son felices?

—Sí. Porque están juntos. Porque recuerdan lo que era sentirse asustados, pequeños y atrapados y, saben que nunca volverán a dar su libertad por sentada.

—¿Tienen hijos?

La pregunta lo sorprendió.

—Tal vez. ¿Crees que deberían tenerlos?

—Sí. Y se les contarán todas las historias. Sobre ser valientes, construir tus propias alas y cantar a las estrellas.

—Eso suena perfecto.

—Y los niños sabrán que, incluso cuando las cosas dan miedo, pueden sobrevivir. Porque sus padres lo hicieron.

David sintió que los ojos se le llenaban de lágrimas.

—Sí —susurró—. Exactamente así.

Caeli bostezó.

—Cántame la Canción de la Pequeña Reina.

Entonces David cantó, con voz suave y firme:

La respiración de Caeli se volvió lenta y constante.

Se había quedado dormida.

David permaneció sentado, en la oscuridad, sosteniéndola entre sus brazos y, se hizo una promesa silenciosa:

Pasara lo que pasara, la sacaría de allí.

Se aseguraría de que pudiera construir su Reino de las Nubes.

Se aseguraría de que supiera que podía volar.

Porque durante aquellos veintiocho días, Caeli le había enseñado algo importante:

La supervivencia no consiste solo en seguir con vida.

Consiste en seguir siendo humano.

En aferrarse a la esperanza, incluso, cuando todo está oscuro.

En ser el príncipe de alguien cuando más te necesita.

DAVID

La niña iba a volverlo loco.

No porque fuera molesta —aunque hacía aproximadamente diez mil preguntas al día— sino porque lo obligaba a sentir cosas que había pasado nueve años aprendiendo a no sentir.

Esperanza.

Instinto de protección.

Miedo que no era solo por él mismo.

Era tan pequeña.

Tan confiada.

Incluso después de todo lo ocurrido, seguía creyendo en sus historias sobre finales felices y dragones invisibles.

Seguía sonriendo cuando él tarareaba aquella absurda canción de cuna.

Seguía llamándolo su príncipe, como si eso significara algo.

Y David, que había sido criado para ser frío, controlado y perfecto, descubrió que le importaba más aquella niña de seis años que cualquier otra cosa, en toda su vida.

Era aterrador.

Pero también era lo único que lo mantenía cuerdo.

Cada historia que le contaba era una estrategia.

Una forma de enseñarle a sobrevivir sin asustarla.

La Pequeña Reina que enfrentó al monstruo de sombras le enseñaba valentía.

Sammy la ardilla le enseñaba perseverancia e innovación.

Elara, en el Reino de las Cosas Olvidadas, le enseñaba que ser ignorada no significaba no tener valor.

Lyra, la niña que cantaba a las estrellas, le enseñaba que su voz importaba.

Y la Canción de la Pequeña Reina...

Esa era su promesa.

Que la mantendría a salvo.

Que no estaba sola.

Que sobrevivirían juntos.

—¿David?

La voz de Caeli lo sacó de sus pensamientos.

—¿Sí?