Capítulo 11 El búnker de Santa Águeda

La llave de plata oxidada gira entre los dedos manchados de barro de Valeria como un presagio de naufragio.

Me quedo inmóvil sobre su cuerpo en el suelo del pórtico durante dos segundos completos.

El sirimiri de Guadarrama empapa las solapas de mi abrigo abierto, y el vaho cálido de su respiración asciende hacia mi mandíbula con aroma a rocío, musgo y el sudor de la carrera por el laberinto.

La abertura del bolsillo interior izquierdo de mi chaqueta está vacía.

El golpe ha sido limpio, ejecutado en el segundo exacto en que nuestros cuerpos se estrellaron contra la basa de la columna románica.

—El truco de dos dedos de Arturo Mendoza —suelto con la voz tomada, cortando la niebla helada.

Valeria deja escapar una risa áspera que le hace temblar las clavículas bajo el escote de su chaquetón oscuro.

—Mi padre decía que un buen falsificador tiene que saber sacarle la reliquia del bolsillo al obispo antes de exhibir la copia en la misa mayor. Has tardado doce segundos de más en cerrar la trampa, Confesor.

Intenta incorporarse, pero no aflojo la presión de mis rodillas entre sus muslos.

Mi peso la retiene clavada sobre el lecho de hojarasca podrida.

El dolor de los seis puntos de nailon en mi hombro izquierdo late bajo el vendaje apretado, recordatorio físico del tajo que encajé por ella en la nave de Lavapiés hace cuatro días, pero el ardor que me corre por las venas no tiene nada que ver con la herida.

La insolencia de esa mujer me desarma y me enciende con idéntica violencia.

—Me has birlado la llave, falsificadora —murmuro, bajando la cara hasta rozar con mis labios la línea tensa de su mandíbula—. Pero el envite de la carrera decía que si te ponía la mano encima antes de la verja, el diezmo de la noche se pagaría sobre la piedra. Y sigues debajo de mi cuerpo.

Con un golpe seco de la mano derecha, empujo la pesada hoja de madera carcomida de la capilla románica abandonada.

La puerta chirría sobre los goznes oxidados y cede hacia la negrura interior.

Agarro a Valeria por la cintura, alzándola del fango de un solo tirón, y la meto en volandas en el templo desacralizado. Estampo la hoja de roble a nuestra espalda y paso el cerrojo transversal de hierro forjado. La bruma de la sierra queda clausurada fuera.

El aire dentro de la capilla es gélido, seco, impregnado de incienso rancio de hace dos siglos, cera virgen apagada y polvo de caliza. La única claridad se filtra por la tracería rota del rosetón, en lo alto de la bóveda, proyectando un círculo blanquecino y espectral en mitad de la nave.

Al fondo del ábside se yergue el viejo altar de piedra maciza del doce, sostenido por cuatro columnas toscas rematadas en leones románicos.

Valeria retrocede un par de pasos hacia el altar; sus pies descalzos y enlodados dejan huellas sobre las losas agrietadas. Sostiene la llave de plata en la mano izquierda y el bisturí de hueso en la derecha, con los ojos de color ámbar centelleando en la penumbra como los de una fiera acorralada.

—Hemos venido a buscar los papeles de mi hermana, Gael —dice, y su respiración entrecortada alza nubecillas de vaho blanco en el aire helado.

—Vamos a bajar al búnker, Valeria. Pero antes voy a cobrarme lo que me debes desde la noche en que me ataste a aquel diván con mi propia corbata.

Me arranco el abrigo negro de los hombros y lo arrojo sobre el primer banco de madera astillada.

Mis dedos bajan por los botones de la camisa de lana, abriendo el paño oscuro hasta dejar al descubierto el pecho desnudo marcado por la quemadura de Córdoba y la gasa blanca que resguarda la sutura reciente en el omóplato.

Avanzo hacia ella.

Valeria no recula más. Cuando mis brazos la alcanzan, suelta la llave de plata sobre el tablero de piedra del altar y me echa las dos manos al cuello, no para apartarme, sino para clavar sus dientes en la carne de mi mandíbula con una rabia que casi me saca sangre.

El choque de nuestros cuerpos contra la piedra del altar retumba en la bóveda gótica como una detonación sorda.

La Cuarta Penitencia es un combate salvaje, despojado de cualquier etiqueta de salón o guante de seda.

A los cuatro grados que hielan la capilla abandonada, el contraste entre la piedra de sillería escarchada y el calor febril de la piel de Valeria quema como el hielo seco.

Le arranco la chaqueta de lona y le subo el paño grueso de la falda hasta la cadera, aprisionando sus piernas a ambos lados de mi cintura mientras la alzo sobre el canto rugoso del altar románico.

Valeria me muerde el labio inferior magullado, reabriendo la herida que ella misma me causó en nuestro primer encuentro.

Saborero el toque metálico y cálido de mi propia sangre cuando su boca devora la mía en un beso áspero, hambriento, limpio de cualquier compasión.

Sus uñas, cortas y duras de restauradora, se clavan en la carne de mi espalda, contorneando la venda del hombro herido para empotrarme aún más hondo contra su vientre.

—Haz lo que has venido a hacer, Confesor —susurra entre dientes contra mi boca, con las piernas temblorosas de adrenalina cerrándose con fuerza alrededor de mi cintura—. Cógeme sobre esta piedra antes de que tu padre termine la misa negra ahí fuera.

La penetro de una sola embestida vertical y fulminante.

El interior de Valeria está anegado y al rojo vivo, una fragua hirviente que envuelve mi erección con una presión tan feroz que me corta la respiración en el pecho.

Un quejido agudo se le escapa de la garganta, rebotando en las paredes de caliza de la capilla vacía antes de ahogarse contra la comisura de mi hombro sano.

La sujeto de las caderas con ambas manos, alzando y estampando su cuerpo contra el altar en una cadencia implacable, profunda y acompasada.

El roce de nuestras pieles sudorosas contra la piedra milenaria genera un chasquido húmedo y rítmico que se amalgama con el aullido del viento colándose por el rosetón quebrado.

No hay reservas tácticas, no hay palabras de seguridad, no queda nada salvo dos alimañas marcando su territorio en el epicentro de un templo profanado por la podredumbre del clan De la Vega.

Valeria echa la cabeza hacia atrás. Su melena oscura barre el polvo milenario del mármol del altar. A cada envite, arquea la espalda con la mirada extraviada en los frescos desteñidos de la bóveda, apretándome las costillas como si temiera que me disolviera en la niebla.

—Gael... —resuella, y su voz se quiebra en un sollozo bronco que me hace retumbar el pecho.

—Mírame a los ojos, Valeria —le ordeno, con voz gutural, manteniendo la embestida implacable hasta notar cómo sus paredes internas empiezan a temblar en torno a mí en una contracción rítmica y violenta.

El orgasmo la sacude como una corriente de alto voltaje.

La pelvis de Valeria se trinca contra la mía en un espasmo interminable, con la boca abierta en un jadeo mudo que se disuelve en el eco del templo.

Su calor me estruja por dentro con una intensidad casi dolorosa, reventando mi última barrera de contención.

Con un bramido sordo contra su pelo húmedo, descargo mi simiente en el fondo de Valeria Mendoza con la violencia de un dique roto, sujetándole los muslos pegados a mis caderas hasta que el último temblor se extingue sobre la piedra helada.

Permanecemos abrazados en la penumbra durante dos minutos eternos, compartiendo el mismo aire gélido y denso.

El sudor se enfría a toda prisa sobre mi piel al descubierto. El tictac distante del reloj mecánico de acero en el bolsillo de mi abrigo percute contra las losas.

Valeria parpadea con lentitud. Su mirada recupera esa frialdad de cálculo que la ha mantenido con vida hasta esta noche. Estira el brazo sobre el altar y aferra la llave de plata oxidada.

—Ahora la deuda de la carrera está saldada —dice, bajándose la falda sobre las piernas entumecidas mientras desciende del altar—. ¿Dónde está la trampilla?

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La escalera de caracol de piedra que desciende al subsuelo está tapizada de humedad y telarañas secas. Sostengo la linterna en la mano izquierda para alumbrar cada peldaño gastado.

El aire se vuelve más denso y opresivo a medida que bajamos cinco metros por debajo de la nave de la capilla. El hedor a moho, legajos antiguos almacenados en cajas estancas y plomo frío nos avisa de que hemos llegado a la cámara acorazada de don Rodrigo de la Vega.

La cámara es un cajón de sillería sin ventanas, de cuatro metros por seis, sellado por una puerta de acero macizo con tres pestillos concéntricos.

Valeria acerca la llave maestra de plata a la cerradura central.

—Gira a la izquierda tres veces hasta notar el golpe del contrapeso —le indico, manteniendo el haz de luz sobre el ojo metálico.

Hace girar la llave. El engranaje del siglo diecinueve se desplaza con un estrépito mecánico y pesado, liberando las trancas de hierro encastradas en la roca viva. La plancha de acero cede con un chirrido sordo.

Entramos en el búnker.

En las estanterías de hierro galvanizado se alinean decenas de archivadores de cuero negro, clasificados con referencias de procedimientos judiciales, cuentas cifradas en Liechtenstein y sellos de seguridad de la Audiencia Nacional.

—Busca el fondo de las concertistas y eventos de la Fundación —le digo, señalando con la linterna la tercera balda del testero.

Valeria se mueve con agilidad. Sus dedos, avezados a manipular pergaminos frágiles, sacan el primer archivador rotulado con la etiqueta: Santa Águeda // Músicos & Concertistas // 2026.

Levanta la tapa de cartón parafinado.

Allí dentro, bajo una funda plástica transparente, descansa un informe médico de la clínica psiquiátrica del Convento de San Clemente, en Toledo.

Valeria extrae el documento con las manos temblando.

En el encabezado del primer folio, bajo el escudo de la Fundación De la Vega, resalta una fotografía tomada con teleobjetivo hace apenas tres días: Clara Mendoza, sentada en un banco de piedra dentro de un claustro cercado por rejas de forja,

con la muñeca derecha inmovilizada por una férula ortopédica blanca.