57 Cincuenta Y Siete

Cincuenta Y Siete

—Bien, chicos. Mullens se ajustó el chaleco anticorte, que se le tensaba sobre la considerable panza. —Nada de formalidades. Vamos a patearle el culo gordo a ese cabrón.

El jefe táctico Morrison le lanzó una mirada.

—Muy poético, sargento detective Mullens.

Se volvió hacia su equipo armado, el rostro grave.

—Recordad que hay civiles dentro: juerguistas que no tienen nada que ver con esto.

Nadie se pone nervioso con el gatillo. Las armas son solo para persuadir, salvo que os disparen. Pero tened muchísimo cuidado.

Los agentes asintieron para mostrar que lo habían entendido.

Morrison prosiguió: —Recordad el plan. Entramos rápido, aseguramos el local y luego vamos a por el despacho de Feelan.

—Sí, a detener al imbécil de manual que hay dentro —murmuró Mullens, tirando otra vez del chaleco, que se le subía por la barriga hinchada.

El equipo se acercó con precisión silenciosa; dos agentes armados se separaron del grupo y se colocaron junto a la entrada, mientras otros dos desaparecían por el callejón para cubrir las salidas traseras. A la señal de Morrison, el resto, con Mullens, avanzó.

Uno de los porteros del club —una mole de hombre con un cuello más ancho que el muslo de Mullens— apenas tuvo tiempo de registrar la sorpresa antes de que lo redujeran y esposaran con eficacia.

Dentro, la fiesta estaba en todo su apogeo: luces estroboscópicas, graves atronadores y una multitud de fiesteros sudorosos, con las pupilas como platos, ajenos a la redada en curso.

—¡Policía! La voz de Morrison retumbó por el megáfono, acallando por un momento la música.

Estalló el caos. Los clientes se dispersaron, dejando caer o abandonando las copas; olvidando pertenencias en la estampida hacia unas salidas bloqueadas por los agentes tácticos.

Mullens avanzó entre el tumulto, con la vista fija en la escalera que conducía al despacho de Feelan. Dos guardias de seguridad se materializaron al pie, ambos armarios empotrados, con las manos buscando ominosamente dentro de las chaquetas.

—¡Policía armada! ¡Manos arriba! ¡Ahora! —gritó uno de los agentes tácticos, con su MP5 apuntando de lleno al pecho del guardia más grande.

Ambos guardias alzaron las manos, pero el más grande —un mastodonte calvo, con una cicatriz que le partía una ceja— hizo una mueca despectiva y sacó una defensa extensible de la manga.

—A tomar por culo —gruñó, y la porra se extendió con un chasquido amenazador.

Los agentes se tensaron, los dedos apretando los gatillos, pero Mullens dio un paso al frente con sorprendente rapidez. Y, antes de que el letal pulso escalara, le soltó un único y demoledor puñetazo en el plexo solar.

El gigante se dobló como cartón mojado, boqueando mientras caía de rodillas; la porra repiqueteó inofensiva en el suelo. Otro agente se abalanzó con rapidez y le aseguró las muñecas con bridas.

El segundo guardia se llevó de inmediato las manos a la nuca, mirando los puños de Mullens con pavor.

—Impresionante —comentó Morrison, alzando las cejas.

Mullens flexionó los dedos, con una sonrisa. —Pura potencia de bridie.

—Bridie Man —bromeó uno de los más jóvenes—. Ya veo la próxima franquicia de Marvel.

Morrison señaló la escalera. —Feelan está solo ahí arriba, pero puede ir armado. Vamos.

El equipo se preparó para subir, y Mullens se unió a ellos.

—No, usted se queda aquí —ordenó Morrison—. Demasiado peligroso.

Mullens resopló. —Sí, claro. Ni de coña.

—No era una sugerencia, sargento detective.

—Mire —dijo Mullens, bajando la voz—, Feelan y yo nos conocemos desde hace mucho. Llevo años detrás de este saco de esperma podrido. ¿De verdad me va a negar el placer de verlo por fin recibiendo la clavada que se merece?

Morrison vaciló, estudiando el rostro de Mullens.

—Déjeme detenerlo, por favor —añadió Mullens; en él sonaba extraña aquella súplica educada.

—De acuerdo —dijo Morrison con un suspiro resignado—. Pero manténgase atrás y ni un solo puñetazo de bridie heroico, ¿entendido? Que sea mi equipo quien gestione cualquier resistencia.

—Clarísimo —convino Mullens, sin lograr del todo contener la sonrisa.

Los agentes armados tomaron posiciones, armas listas. Morrison dio un breve asentimiento a su hombre de punta, que se colocó para echar la puerta abajo.

De una poderosa patada, la puerta reventó. Los agentes armados irrumpieron, con las armas apuntando al escritorio.

—¡Policía! ¡Manos arriba, donde podamos verlas! —gritó Morrison.

Frank Feelan estaba sentado tras su enorme mesa de caoba, como un empresario legítimo interrumpido en una jornada de trabajo normal. Tenía hojas de cálculo abiertas en el ordenador, una calculadora y un libro de cuentas colocados con esmero a un lado.

—Mira quién es —dijo Feelan con desgana, apenas levantando la vista de los papeles—. El madero de manual. Y veo que te has traído a los Village People para acompañarte.

—¡Manos donde podamos verlas! —repitió Morrison, con el arma inmutable—. ¡Ahora!

Feelan suspiró de forma teatral y levantó las manos lentamente.

Algo relució en su puño izquierdo.

—¡Arma!

La estancia estalló con el sonido de armas preparándose, los seguros quitándose.

—¡Eh! —intervino Mullens, avanzando con cautela.

—Pitillos —dijo con calma Feelan, y abrió la palma para mostrar un paquete de Marlboro Lights—. Un vicio terrible. Iba a salir a echar un piti, pero, oye, así me perdía toda la diversión.

—Frank Feelan —anunció Mullens. Se acercó más, la tensión en la sala disminuyendo una pizca—. Estamos ejecutando una orden de detención por sospecha de importación de sustancias controladas, blanqueo de dinero y conspiración para cometer asesinato. Tu imperio se acaba hoy.

—Has recordado bastante para ser tú, sargento detective Pelele... perdón, Mullens. Parece que te has recuperado bien, aunque es difícil saberlo cuando tienes cabeza de patata.

Mullens sonrió, sabiendo que ya lo tenía y que nada de lo que dijera importaba.

Se inclinó hacia delante, con las manos apoyadas en la mesa.

—Eso lo dice alguien que se parece notablemente a mi escroto.

Se inclinó aún más, casi hasta rozar con la nariz la del jefe.

—La fiesta se ha acabado, Frankie. Sabemos que has estado usando la destilería Glendurie para distribuir heroína por todo el país.

Las furgonetas, la tapadera... todo se está deshilachando.

La División del Crimen Organizado te tiene cogido por el culo.

La expresión de Feelan cambió; una inocencia agraviada sustituyó su indignación de antes.

—¿Ah, los Durie? ¿De eso va todo esto? Soltó un suspiro teatral.

—Creo que os estáis equivocando, caballeros.

Hamish Durie, por desgracia ya fallecido, estaba muy endeudado con mi empresa de préstamos.

El contable de las hermanas Durie liquidó su abultado préstamo, más de una vez, añado, pero ya se lo he explicado antes, sargento detective Mullens.

¿La memoria te falla, eh? Como a tu pobre viejo.

Mullens siguió sonriendo, ignorando la pulla.

Feelan se recostó y se arregló la corbata, manteniendo la compostura. —Luego los Durie acudieron a mí para que les ayudara con la seguridad, personal y de las propiedades. Hasta ahí llega mi relación con la destilería.

—Y supongo que todas esas furgonetas de Glendurie entrando y saliendo de un almacén al norte de Aberdeen solo iban a dejar muestras de whisky —replicó Mullens—.

Ah, ¿no te lo he dicho? Mi compañera, la inspectora detective Walker , viene de vuelta del rato tan estupendo que se lo ha pasado en tu instalación.

Probablemente ya esté enviando su informe al procurador fiscal mientras hablo.

Un músculo le dio un salto bajo el ojo izquierdo a Feelan, pero mantuvo la sonrisa. —Soy inversor en negocios escoceses. Tengo un contrato para almacenar su whisky. No recuerdo que eso sea ilegal.

—Inversor en inundar las cárceles escocesas de estupefacientes de clase A —gruñó Mullens.

El tic de Feelan empeoró. —Esas son calumnias. Mis abogados...

—Sus abogados no pueden ayudarle esta vez —cortó Morrison.

—Esto es una gilipollez —espetó Feelan, con la cara ahora de un peligroso tono morado.

—Ahorra saliva. Ya eres nuestro —la sonrisa de Mullens se ensanchó.

Algo frío y calculador relampagueó en los ojos de Feelan. —Has cometido un error grave, Pelele. Metió la mano bajo la mesa y sacó una katana de un soporte oculto. Saltó en pie y empujó la mesa, con la hoja centelleando bajo la luz.

—¡Madre del cielo!—exhaló Mullens.

Feelan descargó un tajo perfecto por encima de la cabeza que lo habría partido de la coronilla a la entrepierna si Mullens no llega a trastabillar hacia atrás.

Feelan blandía la espada con precisión entrenada; el arma silbaba en el aire. Avanzó, acorralando a Mullens contra la pared. Detrás, varios agentes le apuntaban con sus armas, pero la oficina era estrecha y la posición de Mullens hacía que disparar fuese muy arriesgado.

—Siempre quise una de estas—comentó con afabilidad, ejecutando una floritura que casi le arranca la oreja a Mullens—. Me entrené con un maestro en Kioto. ¿Lo sabías?

—Fascinante—replicó Mullens, con la mirada fija en el arco mortal de acero—. ¿Lo aprendiste antes o después de convertirte en el lamparón número uno de Glasgow en los calzoncillos?

Con un rugido de furia, Feelan alzó la espada, dispuesto a descargar un golpe mortal. La hoja relució bajo la luz fluorescente y comenzó su descenso letal hacia la cabeza de Mullens. Mullens se escurrió a un lado.

Un único disparo quebró el aire.

Feelan soltó un alarido; la bala le atravesó el muslo. La pierna se le dobló y se desplomó, con la espada repicando a su lado.

La sangre se arremolinó a su alrededor, manando a borbotones de la herida al ritmo de cada latido acelerado; el carmesí empapó en segundos la moqueta de la oficina. Feelan aullaba de dolor, el rostro retorcido por la pena.

Dos agentes del Crimen Organizado corrieron hacia él; primero patearon la espada lejos de su alcance y luego se arrodillaron para presionar la herida, que manaba a chorro.

—Sangrado arterial—murmuró uno de ellos—. ¡Traed el botiquín, ya!

Mullens se quedó de pie junto a ellos, respirando con fuerza, observando cómo trabajaban frenéticos para contener la sangre que salía de la artería seccionada de Feelan.

—Si por mí fuera—dijo Mullens en tono lúgubre—, lo dejaría desangrarse a ese cabrón.

Los agentes alzaron la vista hacia él, pero siguieron a lo suyo.

Mullens dio un paso atrás y se alisó el traje arrugado. —Pero supongo que eso iría contra el protocolo—añadió de mala gana.

Morrison se acercó, enfundando el arma. —Buen tiro, Rennie—dijo a una de su equipo, una mujer de gesto severo que ya estaba documentando la descarga de su arma.

—He tenido que esperar el momento justo, señor—respondió ella.

Los sanitarios llegaron minutos después, estabilizando a Feelan antes de atarlo a la camilla. Pese a las heridas, Feelan aún se las arregló para escupir amenazas cuando se lo llevaban.

—No olvido una cara—silbó entre dientes apretados por el dolor, entornando los ojos con un frío reconocimiento hacia uno de los agentes infiltrados que se mantenía en la penumbra.

—Acabas de sumarte otros cinco años a la condena gorda que te va a caer—gruñó Mullens, caminando junto a la camilla—. La próxima vez que salgas de prisión será dentro de una caja.

A Feelan lo cargaron sin miramientos en una ambulancia, y dos agentes armados subieron para acompañarlo.

El resto de su equipo de seguridad era llevado a una furgoneta policial; su presencia, antaño intimidante, quedaba ahora reducida por labios partidos, ojos morados y la expresión universal de quienes calculan cuántos años les van a caer.

—¡Soy un empresario honrado!—gritó Feelan desde la camilla—. ¡Vais a pagar todos!

Mullens se recostó contra la ambulancia, cruzándose de brazos sobre el pecho. —¿No estás mono? Ya tocaba, ¿eh, Frankie?—le gritó por la puerta. Hizo un saludo burlón justo antes de que las puertas se cerraran de golpe.

Las sirenas arrancaron de inmediato y la ambulancia salió disparada hacia la noche.

Mullens miró la hora y sacó el móvil. Mientras tecleaba un mensaje para Bone, más luces destellaron y los motores cobraron vida.

La caravana de vehículos policiales se puso en marcha, llevándose a los hombres de Feelan hacia un futuro de muros de hormigón y barrotes de hierro.

Respiró hondo; por fin se le relajaron un poco los hombros, agradecido de que su parte de la operación hubiera terminado sin bajas, al menos de su lado.

Ahora solo quedaba confiar en que su jefa también saliera entera.