54 Cincuenta Y Cuatro

Cincuenta Y Cuatro

A Walker le ardían los pulmones. Se abrió paso a trompicones entre los árboles, con las ramas azotándole la cara y desgarrándole la ropa. Los ladridos de los perros sonaban cada vez más cerca. Giró a la izquierda, siguiendo el rumor del agua.

Un arroyo de corriente rápida surgió de pronto.

Sin dudarlo, Walker se lanzó, jadeando cuando el agua helada le mordió la piel.

La corriente tiraba de sus piernas, pero ella avanzó más, el agua subiéndole a los muslos, luego a la cintura.

Cada paso le enviaba punzadas de dolor por las costillas lesionadas, pero los aullidos de los perros la empujaban hacia adelante.

Río arriba, se detuvo, escuchando. Los ladridos continuaban, pero ahora sonaban confusos: los perros rondaban la orilla, los guías gritaban órdenes.

El río había cumplido su cometido. Walker siguió hasta la ribera opuesta, cada movimiento una agonía en aquel frío entumecedor.

Trepó por el talud embarrado, la ropa empapada y pesada, y se obligó a seguir andando.

Durante lo que le pareció horas, tropezó entre los árboles, guiada solo por el resplandor tenue de una luna de tres cuartos filtrándose por el dosel. Justo cuando se le agotaban las fuerzas, aparecieron las luces de un edificio. Una casa de labranza, encajada en un pequeño claro.

Walker se acercó con cautela, con los instintos aún gritándole peligro. Pero el sonido lejano de los perros, aunque ya no tan alto, decidió por ella. Necesitaba refugio, calor, un teléfono. Reuniendo sus últimas reservas de energía, se arrastró hasta la puerta de madera ajada y llamó.

Pasaron largos segundos. Walker llamó de nuevo, más fuerte, más desesperada. Por fin, la luz inundó la ventana lateral y la puerta se entreabrió, asegurada por una cadena. Apareció el rostro de una mujer, surcado por la edad y la desconfianza.

—¿Quién anda ahí? —preguntó con una voz sorprendentemente grave.

—Por favor —jadeó Walker—. Necesito ayuda. Soy agente de policía. He sido secuestrada y he escapado. Hay hombres buscándome.

Los ojos de la mujer se entrecerraron. —¿Policía? A ver esa identificación, entonces.

—No tengo nada. Se lo han llevado todo.

La cadena tintineó cuando la mujer cerró un poco la puerta. Del interior llegaron voces en susurros: la mujer hablaba con alguien más.

Luego, una voz de hombre, áspera y recelosa, se alzó a través de la puerta: —¿Cómo se llama, entonces? ¿De qué comisaría?

—Inspectora detective Rhona Walker, Unidad de Delitos Rurales, Kilwinnoch. Por favor, no tengo mucho tiempo.

Más murmullos. La puerta se cerró por completo y, durante un instante terrible, Walker pensó que la habían dejado tirada. Luego sonó la cadena al deslizarse y la puerta se abrió de par en par.

Un anciano estaba allí, con un pijama de rayas. Detrás de él, la mujer se movía nerviosa, aferrándose la bata. El hombre estudió la cara de Walker, luego asintió y se hizo a un lado.

—Entre, muchacha. Parece que la han sacado del agua a medias.

Walker entró tambaleándose en el vestíbulo de la casa, con vigas vistas sobre su cabeza y las paredes cubiertas de fotos desvaídas.

La cocina al fondo ofrecía un calor bienvenido: una Aga irradiaba calor, con ollas de cobre colgando encima de una mesa de madera gastada.

Aquella sencilla domesticidad estuvo a punto de hacerla venirse abajo.

Al entrar en la luz de la cocina, la esposa del granjero soltó un grito ahogado, llevándose la mano a la boca. —¡Dios mío, esa cara!

Walker se tocó la mejilla y se estremeció ante la sensibilidad inesperada.

Se acercó a un pequeño espejo colgado junto a la puerta y se miró por primera vez desde la huida.

Un gran hematoma morado se extendía desde la sien por el lateral de la cara, el ojo derecho hinchado y rodeado por un cerco azul negruzco.

Tenía sangre seca incrustada a lo largo de la línea del pelo, donde la cabeza había golpeado la puerta durante el choque.

—No es nada —dijo Walker, apartándose de su reflejo—. Parece peor de lo que es.

La anciana no pareció convencida. —Necesita un hospital.

—Estoy bien, de verdad —intentó esbozar una sonrisa Walker—. Gracias. Siento traer problemas a su puerta.

—Bah, los problemas encuentran el camino igualmente —dijo el granjero—. Soy Angus MacLeod. Esta es mi mujer, Moira.

—¿Tienen un teléfono? Necesito contactar con mis compañeros —preguntó Walker con urgencia.

Angus se rascó la cabeza. —Sí, pero la cobertura es pésima aquí en Crovie. La señal del móvil va y viene como la marea.

Walker alzó la cabeza de golpe. —¿Crovie? ¿Estoy en la costa este?

—Justo al norte de Banff —confirmó Moira—. ¿Por qué? ¿Dónde creía que estaba?

—Cabrones —murmuró Walker.

La habían trasladado mucho más lejos de lo que había imaginado: más de cien millas desde donde la habían capturado. ¿Se habría enterado Feelan de la operación y cambiado el punto de desembarco? Eso explicaría que la hubieran llevado de punta a punta del país. Con razón no la había encontrado nadie.

—Da igual la cobertura. Si pulsa el botón de emergencia —999—, debería conectar igualmente.

Angus asintió y se acercó a un abrigo colgado junto a la puerta. Hurgó en los bolsillos y sacó un Nokia antiquísimo. —Tiene poca batería, pero servirá —trasteó un momento y alzó la vista—. Listo.

Moira, como si por fin reparara en el aspecto desastrado de Walker, chasqueó la lengua.

—Se va a morir de frío con esa ropa mojada.

Déjeme que le traiga una toalla. —Salió apresurada de la estancia y volvió segundos después con una toalla de baño gruesa—.

Arriba, en el armario de nuestra hija, hay ropa suya. Parece de su talla; le bajaré algo.

—¿Su hija está aquí? —preguntó Walker, agradecida, cogiendo la toalla.

—No —respondió Angus—. Ahora vive en Aberdeen. Trabaja en una petrolera.

Walker se secó el pelo a toques y se estremeció cuando la toalla rozó el corte de la sien. —Gracias. A los dos.

Unos golpes repentinos en la puerta los dejaron helados. Desde fuera llegó el sonido de los perros ladrando: más cerca ahora, ya no distantes. A Walker se le heló la sangre.

—Deben de ser los hombres que me tenían —susurró—. Son peligrosos. Van armados.

Para su sorpresa, ni Angus ni Moira parecieron especialmente alarmados. Intercambiaron una mirada —que Walker no supo interpretar— y Moira asintió.

—Será mejor que se esconda arriba —dijo con calma—. Cuando el camino esté libre, bajaremos a por usted.

Walker vaciló, el instinto advirtiéndole de un posible problema. Pero los golpes en la puerta arreciaron.

—¡Policía! ¡Abran! —gritó una voz, demasiado familiar, demasiado amenazadora para ser auténtica.

—Vaya —Angus señaló hacia la estrecha escalera—. Segunda puerta a la derecha. Nos ocupamos nosotros.

Sintiéndose acorralada, Walker no tuvo más remedio que obedecer. Subió las escaleras, con cada músculo gritándole de dolor, y se coló en el dormitorio de su hija.