52 Cincuenta Y Dos

Cincuenta Y Dos

La consciencia le volvió a Walker a trompicones, dolorosa.

Primero llegó el latido en la sien, luego la punzada en las costillas con cada respiración.

Tenía la boca como si se la hubieran rellenado de algodón, seca y pegajosa.

Intentó moverse y descubrió que tenía las muñecas atadas a los brazos de una silla metálica y los tobillos sujetos a las patas.

La niebla en su cabeza se fue despejando poco a poco.

Se activó su entrenamiento. Probó las ataduras: estaban hechas por manos expertas; no tan apretadas como para cortar la circulación, pero lo suficiente para impedir cualquier esperanza de escabullirse.

La silla era pesada, demasiado robusta para romperla aunque lograra volcarla.

Sin las manos libres para protegerse la cabeza, lanzarse de lado era demasiado arriesgado.

Escudriñó a su alrededor. Dos paredes estaban cubiertas de estanterías de acero industrial, cargadas con cajas de cartón, productos de limpieza y lo que parecían piezas mecánicas.

Un banco de trabajo se apoyaba en la pared del fondo bajo un tablero perforado con herramientas, todas fuera de su alcance; algún tipo de cuarto de mantenimiento, quizá para los vehículos o equipos de un complejo.

Una sola bombilla colgaba de un techo agrietado.

Una ventana pequeña y mugrienta dejaba pasar la luz justa para sugerir que era de día, pero ¿cuándo?

¿Cuánto tiempo había estado inconsciente?

La puerta era de metal macizo, con un cerrojo pesado.

Voces llegaban amortiguadas desde fuera: guardias, con toda probabilidad.

Intentó desplazar la silla hacia la estantería. Las patas metálicas rasparon con estrépito contra el suelo de hormigón. Se quedó inmóvil, atenta. Como no entró nadie, volvió a intentarlo, con más cuidado. Demasiado lento. No alcanzaría nada útil antes de que regresaran.

Las voces fuera subieron de volumen. Alguien venía. Walker cesó sus forcejeos y se recostó como si siguiera aturdida. Mejor que la subestimaran.

La puerta se abrió con un chirrido. Entraron tres hombres, sus sombras alargándose por el suelo de cemento.

El primero era enorme —al menos un metro noventa, hombros de pilar de rugby, la cabeza afeitada brillando bajo la luz dura—.

Llevaba una caja de herramientas, que dejó con deliberado cuidado en una mesita junto a su silla.

El segundo era enjuto, nervioso, con unos ojos huidizos que no se cruzaban con los de ella. El tercero se quedó junto a la puerta, los brazos cruzados sobre el pecho, el rostro impasible; claramente, el vigilante.

—Mira lo que tenemos aquí, Keith —dijo el pedazo de toro al colega nervioso, con un acento de Glasgow tan espeso que casi resultaba ininteligible—. Una poli toda atada. Solo le falta un lazo, y es el regalo que no deja de dar.

Los hombres rieron, el sonido rebotando hueco en las paredes desnudas.

—¿Sois los malos de la pantomima, entonces? —dijo Walker, con la voz ronca—. Ojo, que tenéis a alguien detrás.

Se giraron instintivamente y luego volvieron a mirarla con el gesto ensombrecido al darse cuenta de que los había dejado en ridículo.

—Ay, por Dios —murmuró Walker, poniendo los ojos en blanco.

El toro dio un paso al frente, invadiendo su espacio hasta que pudo olerle el aliento a tabaco.

—Voy a hacerte una sola pregunta, y si me das la respuesta correcta, no solo te perdonamos la vida, sino que además te ahorramos una hora del peor tormento y dolor que puedas imaginar antes de morir —se inclinó aún más—.

Y créeme, somos expertos en la ejecución del dolor.

—¿Dónde está tu jefe? —le cortó Walker—. Pensé que querría compartir la diversión.

El toro ignoró la interrupción. —Una pregunta.

—Venga, suéltalo. Que esto no es la puñetera Jungla de Cristal.

—¿Cuánto sabéis? —preguntó, con una voz peligrosamente baja.

—¿Sobre qué? —alzó una ceja Walker.

El toro repitió, más despacio esta vez: —¿Cuánto sabéis tú y tus colegas maderos?

Walker ladeó la cabeza. —¿El tiempo? ¿El índice del mercado? Si te refieres al álgebra, me temo que hace un buen rato que...

El control del toro se quebró. Sin aviso, lanzó el puño y le acertó en un lateral de la cabeza con una fuerza nauseabunda. Un estallido de estrellas le nubló la vista a Walker mientras el dolor florecía detrás del ojo derecho.

—No me jodas —gruñó, con la cara a pocos centímetros de la suya—.

Te doy treinta minutos para que pienses una respuesta mejor.

Y cuando vuelva, me haces feliz, o abro mi preciosa caja de maravillas —golpeó con los nudillos la tapa de la caja de herramientas—.

Aquí dentro hay todo tipo de utensilios estupendos.

La cabeza de Walker cayó ladeada; el golpe la había dejado más aturdida de lo que quería admitir. La sangre le resbalaba desde un corte en el pómulo.

—Piénsatelo —dijo el toro, haciendo un gesto al nervioso—. Keith, vienes conmigo. Billy, vigílala.

El toro y Keith salieron, y la puerta pesada se cerró con un estrépito tras ellos. El vigilante —Billy— se quedó, de pie, impasible junto a la puerta, con los ojos fijos en Walker.

Esperó hasta que los pasos se perdieron y luego empezó a toser, un sonido seco y áspero. Las toses se volvieron más violentas, su cuerpo sacudiéndose contra las ataduras. Después emitió un ruido de ahogo, boqueando, con los ojos a punto de saltar. Billy se irguió, mirándola con incertidumbre.

Walker siguió con la función, dejando que el cuerpo convulsionara y luego se desplomara poco a poco hacia delante, la barbilla cayéndole sobre el pecho. Se quedó completamente floja, como desmayada.

Durante varios largos segundos no pasó nada. Notaba la mirada de Billy clavada en ella, pero se obligó a permanecer inmóvil, respirando de forma tan superficial que resultaba imperceptible. Por fin oyó unos pasos vacilantes acercándose.

—Eh —llegó la voz de Billy, ahora más cerca—. Eh, despierta.

Walker no se movió. Un paso más cerca.

—Mierda —murmuró, y ella lo oyó ir hacia la puerta, abrirla un poco para mirar el pasillo y volver a cerrarla.

Sus pasos regresaron y se detuvieron justo delante de ella. Sintió unos dedos ásperos presionarle el cuello, buscando el pulso. —Sigue viva —murmuró, con un deje de alivio.

Walker permaneció perfectamente quieta cuando él se inclinó más. Notó su aliento caliente en la cara, olió el tabaco y algo agrio por debajo. Su respiración se aceleró cuando su mano pasó a su pelo, enredándose en él, y luego bajó a la cara, recorriéndole la línea de la mandíbula.

—Poli guapa —susurró, con un timbre distinto.

Cada instinto le gritaba a Walker que reaccionara, pero mantuvo la sangre fría, el cuerpo laxo, la respiración constante.

La mano de él bajó hasta el cuello de su camisa, tirando de la tela. Walker luchó por controlar el pánico y el asco crecientes. Necesitaba que la desatara.

De pronto Billy se apartó y volvió a la puerta. Oyó cómo la abría, hizo una pausa y luego la cerraba de nuevo. Sus pasos regresaron, esta vez más seguros.

—No va a venir nadie en un buen rato —dijo, con la voz temblándole de una excitación ansiosa—. Solo tú y yo ahora.

Se le puso a los tobillos, toqueteando las sujeciones. Walker siguió inerte, esperando su momento. Tras liberarle los tobillos, empezó con las muñecas, respirándole fuerte al oído.

—Vamos a divertirnos —murmuró, mientras la última atadura cedía.

En cuanto tuvo las manos libres, Walker entró en acción. Lanzó el pie hacia arriba y le dio de lleno en la entrepierna. Él se dobló con un alarido ahogado, el rostro contraído de dolor. Walker agarró la silla metálica a la que había estado sujeta y la alzó por encima de la cabeza.

—Conmigo no —escupió, descargándole la silla en la cabeza con todas sus fuerzas. El impacto le recorrió los brazos al conectar, tirándolo de lado al suelo.

Dio un paso, con el pie listo para asestarle una última patada en la sien, y se contuvo. Ya estaba inconsciente, con la sangre formando un charco bajo su cabeza. Inspiró hondo, dominando la furia blanca que le hervía en las venas. Inconsciente bastaría por ahora.

Le registró los bolsillos buscando un teléfono. Nada.

Avanzando a hurtadillas hasta la puerta, pegó la oreja y luego la abrió con cuidado. Un pasillo oscuro se extendía ante ella, con una rendija de luz al fondo. Echó a correr hacia ella, agachada y silenciosa pese al dolor de las costillas.