37 Treinta Y Siete

Treinta Y Siete

Una vez que el coche se alejó de la tienda, Fraser lanzó una mirada a Walker por el retrovisor.

—Sargento detective Ian Fraser —dijo, con un marcado acento de las Highlands—. —Perdone por la recogida poco ortodoxa. Tuvimos que adaptarnos cuando nuestro plan original se torció.

—Sí, ya sé quién es usted —replicó Walker con sequedad—. —Lo ha gritado bastante alto.

Walker se quitó el gorro mugriento y se pasó los dedos por el pelo con evidente alivio. —Gracias a Dios. Cogí esto de suministros, pero seguro que está lleno de liendres. No he dejado de rascarme desde la estación de tren de Stirling.

Fraser soltó una risita. —Ah, el glamour de nuestro maravilloso trabajo.

Al pasar la última fila de casas y girar Fraser hacia la carretera costera que salía del pueblo en dirección norte, Walker estudió su rostro curtido en el espejo. —¿Dónde exactamente está ese lugar seguro?

Fraser guardó silencio, controlando los espejos.

—¿Puede contarme algo de lo que está pasando? —insistió Walker.

De nuevo, Fraser no dijo nada, con la vista alternando entre la carretera y el espejo.

Walker se rindió y se recostó, mirando por la ventanilla cómo el paisaje se volvía cada vez más remoto. Las casas dispersas dieron paso a colinas onduladas y brezales, la carretera serpenteando por un terreno que reconocía de su vida anterior.

Llevaban unos diez minutos conduciendo en silencio cuando los ojos de Fraser se demoraron más de la cuenta en el espejo.

—¿Qué pasa? —preguntó Walker, conteniendo las ganas de girarse.

—Coche detrás. Está ahí desde que salimos del pueblo. Fraser dio de repente un brusco giro a la izquierda por un camino secundario. Los faros les siguieron. —Mierda —murmuró, tomando otro desvío hacia el interior del campo. El coche se mantuvo pegado.

Fraser aceleró, exprimiendo el coche camuflado más de lo que el terreno bacheado permitía. El vehículo perseguidor igualó su ritmo, saltando sobre los baches.

—Alguien nos está siguiendo, sin duda —dijo Walker, mirando ya por la luneta trasera.

—Agarraos —Fraser giró el volante con fuerza a la derecha hacia un camino agrícola y se detuvo junto a un seto alto—. Los faros del coche perseguidor asomaron; luego pasaron de largo el desvío y siguieron recto.

Ambos aguardaron en silencio.

—¿Falsa alarma? —preguntó Walker al cabo de un momento.

—Puede —Fraser no sonó convencido—. —O se dieron cuenta de que los habíamos visto.

Tras otra comprobación nerviosa, volvió marcha atrás a la carretera principal y siguieron.

Durante los treinta minutos siguientes, condujeron hacia el norte por carreteras cada vez más remotas, con Fraser mirando obsesivamente los espejos cada pocos segundos.

Su tensión se hacía palpable en el espacio reducido.

Walker se sorprendió a sí misma escudriñando la carretera en busca de posibles embudos o lugares de emboscada: viejos hábitos de sus días en las Highlands.

Por fin, aparentemente satisfecho de que estaban limpios, Fraser dio la vuelta y tomó un camino rural sin señalizar. Unos momentos después, se detuvieron junto a una casa de piedra castigada por el tiempo.

—Bienvenida al cuartel general operativo —dijo Fraser, mientras Walker bajaba.

Dentro, la fachada pintoresca daba paso a un hervidero de actividad concentrada. El salón se había transformado en una sala de incidentes improvisada: la mesa del comedor requisada para mapas y equipos de vigilancia; las paredes, despojadas de arte bucólico para dejar espacio a diagramas tácticos.

—Vaya, vaya —entonó una voz familiar desde el otro lado de la sala—. —Mira quién es, la ninja pelirroja. sargento detective Rhona Walker. Perdón, ahora inspectora detective Walker.

—Juraría que tú también tenías antes línea de implantación del pelo —replicó Walker con una sonrisa seca; luego se le templó el gesto—. —inspector jefe Gilbert. Me alegro de verle, señor.

Gilbert devolvió la sonrisa. —Tú también, Rhona. Me alegra ver que no has perdido ese ingenio de Lewis con fuerza de temporal. ¿Qué tal la vida ahí abajo en el valle de la felicidad?

—Mejor que perseguir narcos de las Highlands en plena ventisca. Aunque últimamente también hemos tenido lo nuestro.

Gilbert asintió. —Eso parece. ¿Y qué tal el legendario inspector jefe Bone? ¿Sigue tan gruñón como dicen?

—Ahora está bien, ha vuelto a ser el de siempre. Mucho mejor jefe de lo que tú fuiste jamás.

—¡Otra vez! —Gilbert puso los ojos en blanco—.

—¿Cuándo vuelves, Rhona? Echo de menos tus insultos.

Se fijó en su ropa excesivamente informal.

—Por cierto, siento haber tenido que abandonar el punto de encuentro original.

Hemos descubierto que Feelan puede tener gente dentro de la comisaría de Ullapool, y allí tengo ojos encima por todas partes. Así que comprenderás nuestros nervios.

Antes de que Walker pudiera responder, un movimiento en la esquina le llamó la atención. El hombre demacrado de la tienda estaba sentado en una mesita; ya no era el yonqui nervioso, sino alguien alerta y profesional, con un aspecto menos desesperado sin la actuación.

Gilbert se dio cuenta de su mirada. —Creo que ya ha conocido al sargento detective McNabb.

McNabb se puso en pie, con genuino arrepentimiento. —Disculpe los insultos de antes. Teníamos que hacerlo creíble.

Walker alzó una ceja. —Pues me la coló. Estuve a punto de tirarle al suelo y ponerle las esposas.

Se acercó una detective: una mujer en la cuarentena con el pelo plateado cortado al ras.

—Permíteme presentarte a la inspectora detective Hazel McLeod —dijo Gilbert, señalando a la mujer y luego a Fraser—.

—Compañeros, esta es la inspectora detective Rhona Walker, de Kilwinnoch.

Rhona y yo nos conocemos de sus días en la comisaría de Inverness.

Se pasó ocho años frenando la importación de droga en la región de las Highlands y tiene un conocimiento local que ahora necesitamos desesperadamente.

—Encantada —dijo la inspectora McLeod, devolviendo la inclinación de cabeza de Walker.

—Y aquel de la esquina es el jefe del equipo del Crimen Organizado —dijo Gilbert.

Un hombre apurado, vestido de negro de pies a cabeza, alzó la vista de un conjunto de radios, con la expresión de quien dirige una operación compleja.

Dejó lo que estaba haciendo y se acercó.

—Inspectora detective Walker, superintendente Rory Macintyre.

Le tendió la mano. —Nos viene muy bien su experiencia en esta.

Walker echó un vistazo al conjunto. —Vaya montaje que tenéis aquí.

Macintyre señaló la casa de campo a su alrededor.

—La alquilamos hace tres días. Fingimos ser una encantadora pareja de mediana edad, senderistas costeros: muchos prismáticos y equipo de exterior para justificar nuestra presencia.

La comunidad local es muy cerrada, así que tuvimos que establecer la tapadera rápido.

Gilbert dio unos golpecitos en la mesa. —Bien, ahora que ya nos conocemos.

Nuestras operaciones encubiertas llevan meses en marcha, pero estamos en un punto crítico.

Hemos estado monitorizando la red de Feelan a fondo.

Los informes de inteligencia dicen que antes del amanecer va a desembarcar un cargamento importante de heroína en una cala apartada al norte de Lochinver.

—¿Esta noche? —Walker no pudo ocultar su sorpresa—. —Pensaba que teníamos más tiempo.

—Creemos que la banda de Feelan ha adelantado la fecha para adelantarse a nosotros —dijo Gilbert—. —Seguramente en respuesta a la actividad policial reciente.

—¿Dónde exactamente? —preguntó Walker.

La inspectora McLeod desplegó un mapa sobre la mesa. —Estamos trabajando con Crimen Organizado. Han identificado un tramo de costa de aproximadamente dieciocho millas. Señaló los contornos de un conjunto de playas y ensenadas que cubrían un área desde Lochinver hasta Kylesku.

—Son muchas calas para cubrir, inspectora McLeod —observó Walker.

—Llámame Hazel —dijo la inspectora—. —Y sí, lo son. ¿Ves nuestro problema? Ahí entras tú.

Walker acercó el mapa y examinó con cuidado la línea de costa. Casi de inmediato negó con la cabeza, descartando posibilidades. —Esta es demasiado rocosa... Esta está demasiado expuesta... Corrientes traicioneras aquí, una casa de campo demasiado cerca...

La sala quedó en silencio mientras proseguía su evaluación, con el dedo recorriendo el perfil dentado del litoral. Por fin, alzó la vista.

—¿Un lápiz? —pidió.

El sargento detective Fraser le deslizó uno por la mesa. Walker marcó suavemente dos ubicaciones con un círculo y luego dio unos golpecitos en la primera.

—Esta cala de aquí podría ser candidata —le dijo a Gilbert—. —¿Te acuerdas de Achnahaird Bay? Ahí descargó la banda de los Gilmour un enorme alijo de farlopa en 2003.

Gilbert asintió. —Se lo comenté a Crimen Organizado.

—Puede que sea demasiado obvia, de todos modos —continuó Walker—.

—Si la cala tiene historial, por así decirlo, Feelan probablemente conoce su pasado.

Yo me inclinaría por esta. Tocó el segundo círculo.

—Esta. Justo debajo de Rubha Coigeach. Más resguardada, menos evidente, pero mucho más complicada para desembarcar una embarcación pequeña.

Alzó la vista hacia los demás. —¿Habéis participado en desembarcos así antes?

—Trata de personas —dijo Hazel en voz baja—. —Terminó con una trágica pérdida de vidas.

Fraser se removió, incómodo. —Yo participé en una operación de rescate cuando se hundió el barco de una banda. Se perdió toda la droga y tuvimos que salvar a los supervivientes —hizo una mueca—. —Aunque fue una decisión dura sacarlos del agua.

Walker asintió. —Como veis, es un trabajo traicionero.

Tienen que transbordar cajas pesadas de un buque mayor a botes más pequeños capaces de tomar tierra en playas del tamaño de dedales, y todo ello con rocas, corrientes fuertes y un tiempo impredecible.

Las tripulaciones suelen ser mindundis sin experiencia que pueden cagarla en cualquier momento.

—Así es —convino Gilbert—. —Las probabilidades de que el desembarco salga bien son bastante bajas.

—Por eso probablemente tendrán más de una embarcación —dijo Walker—.

—Seguro contra el fracaso y para acelerar el proceso.

Volvió a estudiar el mapa. —Lo otro que necesita la bahía es una carretera o pista por la que pueda pasar al menos un camión de diez toneladas para llevarse todo.

Esta cala de aquí marca todas esas casillas.

Si no recuerdo mal, esta línea del mapa es un camino agrícola, pero en 2011 el granjero lo asfaltó.

Gilbert sonrió a sus compañeros. —Os dije que era buena.

—Se lo haré saber a Crimen Organizado —dijo Hazel, tomando notas.

—Recomiendo dos equipos si el personal lo permite —añadió Walker—. —Uno en el punto A y otro en el punto B, por si acaso estoy completamente equivocada.

Macintyre dio un paso al frente, examinando las imágenes por satélite de la costa donde Walker había marcado en rojo las dos zonas.

—Vale, sugiero vigilar ambos lugares —dijo Macintyre—.

—Los recursos están muy justos, así que desplegaré a la mayoría del personal en la bahía adyacente a Rubha Coigeach.

Tocó el primer círculo. —Y un equipo más pequeño en Achnahaird Bay —su dedo lo señaló—.

—Usted irá con el equipo B en Achnahaird, inspectora detective Walker ; hay demasiados agentes armados en la ubicación A como para arriesgarse a que vaya allí.

—Sé cuidarme sola.

—Lo siento. Es una orden.

—Señor. ¿Cuál es nuestro calendario? —preguntó, renunciando a insistir.

—El satélite ha detectado una embarcación que encaja con nuestro perfil a unas treinta millas —dijo—. —Si mantienen la velocidad actual, calculamos un desembarco entre las seis y las siete de la mañana.

—De día. Interesante —dijo Walker.

—Sí, nos sorprendió.

—A mí no. Cuadra con las dos calas que he identificado. Un desembarco nocturno en cualquiera de esas sería suicida, especialmente en Rubha Coigeach. ¿Y la extracción?

—Nuestro dron detectó hace aproximadamente una hora movimiento de vehículos pesados a unas treinta millas de ambas posibles zonas de descarga.

Walker asintió.

—Será mejor que se prepare, inspectora detective Walker —ordenó Macintyre—. —Tenemos que entrar mientras aún es de noche.

—Señor.