35 Treinta Y Cinco

Treinta Y Cinco

Las luces fluorescentes del Late n’ Local Convenience Store de Ullapool proyectaban un resplandor duro sobre el linóleo desconchado.

Walker serpenteaba con paso vacilante entre las estanterías, vestida con unos vaqueros viejos y una sudadera lisa: ropa práctica que no llamaba la atención.

Remataba el conjunto un gorro de lana calado hasta la frente, que le sombreaba los rasgos y la mantenía en el anonimato en un lugar donde ser reconocida podía complicarlo todo.

Examinaba dentífricos de oferta con fingido interés, esperando la aparición concertada del comisario Gilbert, su antiguo jefe. La dependienta no tendría más de diecinueve años: delgada, de aspecto nervioso, con una placa con el nombre MURIEL prendida al uniforme de poliéster.

Walker alcanzó a ver a un hombre alto al fondo de la tienda, mirando bombillas. Había algo familiar en su postura, pero mantenía la espalda vuelta. ¿Sería Gilbert? Desde ese ángulo no podía asegurarlo.

Su especulación se vio interrumpida cuando la puerta de la tienda se abrió de golpe con violencia.

Un hombre entró tambaleándose: demacrado, de ojos hundidos, con la palidez inconfundible y los movimientos nerviosos de un adicto de larga duración.

La ropa le colgaba del armazón esquelético como harapos en un espantapájaros.

El recién llegado se lanzó hacia el pasillo de comida, con movimientos erráticos y depredadores. Walker lo vio coger paquetes de sándwiches y metérselos en la chaqueta desgarrada con manos temblorosas.

—Disculpe —llamó Muriel desde detrás del mostrador, con la voz trémula—. Tiene que pagar por eso.

El hombre se volvió de golpe, con los ojos desorbitados y sin foco. —¿Qué coño me has dicho?

Avanzó hacia el mostrador, y Walker vio cómo Muriel se encogía de miedo. El instinto policial de Walker se activó pese a su tapadera. Se acercó, lista para intervenir.

—Y-yo le he visto coger algunos artículos —tartamudeó la chica—. Tiene que pagarlos o dejarlos donde estaban.

—¿Me estás llamando ladrón?

—Voy a llamar a la policía —amenazó Muriel, con la mano buscando bajo el mostrador el botón de pánico.

—¡He dicho que saques tu apestosa carita de esto! —le soltó el hombre a la aterrorizada chica, y luego vio a Walker observándolo—. ¿Tú también tienes algún problema, zorra asquerosa?

Antes de que Walker pudiera responder, él la empujó con fuerza en el pecho.

Ella tropezó hacia atrás y se sostuvo contra un expositor; cayeron al suelo varios paquetes de patatas.

Su entrenamiento se activó de forma automática: ya estaba cambiando el peso, preparándose para reducirlo, cuando una voz autoritaria cortó el caos.

—¡sargento detective Fraser, policía de Ullapool! ¡Alto ahí!

Un hombre fornido de pelo oscuro emergió de las sombras junto a las bombillas, con la placa en alto. Walker no lo reconoció; desde luego no era Gilbert. Se movía con tranquila autoridad, y sus ojos penetrantes abarcaban la escena.

El adicto echó un vistazo a la placa y salió disparado hacia la puerta. El detective fue tras él, y sus pasos retumbaron en la acera exterior. Walker oyó voces a lo lejos y, después, silencio.

Muriel se quedó petrificada detrás del mostrador, con las manos temblorosas. —¿Está bien? —preguntó Walker.

La chica asintió con un temblor. —Gracias. Pensé que iba a...

El detective regresó a los pocos instantes, algo sin aliento. —Le he perdido por una de las callejuelas. Un cabrón escurridizo —se acercó a Walker con preocupación; el acento delataba su crianza en las Highlands—. ¿Está usted herida? He visto cómo la agredía.

—Solo me ha empujado un poco —replicó Walker—. Gilipollas.

—Sigue siendo una agresión —dijo el detective con firmeza; luego se volvió hacia Muriel—. Haré que venga un agente para tomarles declaración a usted y a cualquiera que lo haya presenciado. Sabemos quién es: un alborotador local. Su testimonio nos ayudará a empapelarlo como es debido esta vez.

Volvió a mirar a Walker. —Necesito que venga también a comisaría. Que haga una declaración formal sobre lo que le ha hecho.

A Walker se le encogió el estómago. No era lo previsto, pero necesitaba llegar a la comisaría de algún modo. Aun así, no podía parecer demasiado dispuesta. —Bah, preferiría no meterme en líos, si le da lo mismo. No me gusta tratar con la poli.

—Entiendo su reparo —dijo el detective con paciencia ensayada—, pero solo le llevará cinco minutos. Su declaración podría marcar la diferencia para sacar a este elemento de la calle antes de que haga daño a alguien más.

Walker hizo un alarde de desgana, se movió incómoda y evitó su mirada. —No sé yo...

—Cinco minutos —repitió—. Y después, libre.

Ella soltó un suspiro pesado, como cediendo contra su propio juicio. —Vale, de acuerdo entonces. Pero solo una declaración rápida, ¿eh?

—Por supuesto. Mi coche está justo fuera.

Mientras caminaban hacia la puerta, Walker se preguntó dónde estaría Gilbert y si aquel giro inesperado comprometería la operación.

El detective la condujo al gris anochecer de las Highlands; un plan cuidadosamente trazado tomaba ahora un rumbo imprevisto.

Fuera lo que fuese lo que debía ocurrir a continuación, desde luego no era esto.