33 Treinta Y Tres

Treinta Y Tres

La sala de interrogatorios apestaba a tabaco rancio y a miedo. Mullens se dejó caer en la silla frente al correo; su corpachón hizo crujir el plástico de forma ominosa. El sospechoso estaba rígido, con los brazos cruzados, mirando un punto en algún lugar por encima del hombro izquierdo de Mullens.

—Bueno, capullo —Mullens estampó una gruesa carpeta de cartulina manila contra la mesa con fuerza suficiente para hacer que el sospechoso se encogiera—. Hora de una charlita sincera.

Nada. Ni un tic.

—¿Cómo te llamas? —Mullens se crujió los nudillos; el sonido, tan afilado como el de unos huesos partiéndose en el silencio.

El correo siguió impertérrito.

Mullens soltó un suspiro y abrió la carpeta ante él con teatral parsimonia.—Por mí, perfecto. No tengo una puta cosa mejor que hacer hoy salvo sentarme aquí y admirar tu cara bonita.

Sacó una imagen borrosa de CCTV y la hizo deslizar por la mesa como una carta.—Recréate esa jeta en esta preciosidad.

La mirada del hombre cayó una fracción de segundo antes de volver a su estudio de las placas del techo.

—Ese eres tú, gilipollas. Nueve cuarenta y cinco de ayer por la mañana, destilería Glendurie, con cara de no haber roto un plato —Mullens sacó una segunda fotografía—.

Y aquí la misma cara tan guapa, saliendo por patas por la verja como si el diablo te persiguiera con un hierro al rojo vivo metido en el culo. Curiosa sincronía, ¿no te parece?

El silencio se tensó entre ellos como un cable tirante.

—Un hombre cae muerto por envenenamiento con cianuro —continuó Mullens— y tú decides que es el momento de salir a correr por la mañana. Vaya casualidad, ¿no?

—Me aburrí.

Las palabras salieron con un acento londinense plano que había visto demasiadas celdas desde dentro.

Mullens alzó una ceja.—¡Habla! Pensé que a lo mejor tu antiguo jefe, Craig Sneddon, te había cortado la lengua.

Un destello de reconocimiento cruzó el rostro del sospechoso antes de que pudiera disimularlo.

—Ah, sí, me lo sé todo sobre ti y sobre nuestro amigo en la prisión de Northlands —prosiguió Mullens con satisfacción—. ¿Trabajas ahora para Frank Feelan?

—No.

—Entonces, ¿qué hacías husmeando en su almacén de Muirhead? ¿Turismo?

Le brincó un músculo bajo el ojo izquierdo.—Entrevista de trabajo. No me la dieron.

—¿Qué clase de entrevista de trabajo se hace en una nave vacía? ¿Vigilante? ¿O algo más de ensuciarse las manos?

Antes de que el sospechoso pudiera responder, la cara de Baxter asomó por la puerta. Levantó una hoja de papel y le dio a Mullens un asentimiento cómplice.

—Aguarda eso. Mullens se puso en pie con esfuerzo y salió al pasillo.

—Terry Voss —confirmó Baxter, entregándole a Mullens la impresión—.

Tal como sospechabas. Antecedentes extensos: lesiones graves, agresión agravada, incendio intencionado —sospechoso—, extorsión, manual del matón a sueldo.

Trabajó sin duda para Sneddon hasta que a nuestro chico le dieron su alojamiento actual.

Mullens volvió a la sala de interrogatorios y se dejó caer de nuevo en la silla con renovado entusiasmo. Le agitó la impresión delante de la cara al correo. —Vaya, vaya, Terry Voss. Menudo currículum tienes aquí.

La compostura de Voss se resquebrajó un poco al oír su nombre.

—Aquí pone que rompías piernas para Craig Sneddon antes de que lo enchironaran. El mundo es un pañuelo, ¿eh? De la nómina de un cabrón a la de otro.

—Ya pagué por eso —murmuró Voss—. Fui un niño malo. Ahora voy por lo legal.

Mullens soltó una carcajada seca. —¿Legal? Eres la hostia de gracioso.

—Me gusta el whisky. Me gusta Glendurie. Tenía tiempo libre y pensé en hacer una visita. ¿Eso es delito ahora?

—Cuando saliste pitando, ¿atacaste a mi compañero?

La temperatura de la sala pareció bajar diez grados.

—Yo no. Me fui directo a casa.

—¿Tienes testigos de eso, eh?

Voss se encogió de hombros. —¿Tienes pruebas de que hiciera nada malo?

Mullens aporreó la mesa metálica con la fuerza de un mazo. El sonido reverberó por la sala pequeña como un disparo.

—¡Mi compañero está en una cama del hospital con el cráneo abierto por tu puto trabajo, pedazo de mierda!

—Demuéstralo.

Las dos palabras se quedaron en el aire como un desafío.

—¿Te contrataron para matar a Hamish Durie? Mullens se inclinó sobre la mesa, con la cara a centímetros de la de Voss. Bajó la voz hasta un susurro. —¿Quién te paga? ¿Quién te ha enviado?

—No tengo ni idea de qué hablas. La voz de Voss seguía exasperantemente tranquila. —Y no me han ofrecido ni un vaso de agua desde que he llegado. Esto es acoso. Quiero a mi abogado.

—¿Tu abogado? Mullens se irguió, con la cara del color de un tomate pasado. —Te voy a dar yo un puto abogado, saco de...

Se contuvo antes de hacer algo de lo que probablemente no se arrepentiría. —Entrevista suspendida a las dieciocho doce —le gruñó al dispositivo de grabación.

Mullens abrió la puerta de un tirón con tanta fuerza que casi la arrancó de las bisagras. El agente de uniforme que estaba en el pasillo dio un brinco, alarmado.

—Llévate a este despojo humano de vuelta a su celda —gruñó Mullens—. Y dale al cabrón su llamada.