29 Veintinueve

Veintinueve

La discoteca de Frank Feelan estaba encajada entre una casa de apuestas y un monte de piedad en un tramo mugriento de Charing Cross, con el neón apagado en la penumbra de la tarde.

Club Class proclamaba, en letras doradas desconchadas, sobre una puerta custodiada por dos tipos con el cuello más grueso que la cabeza, ambos con trajes negros que les tiraban sobre los músculos.

Bone se detuvo al otro lado de la calle en un coche de parque móvil por el que había cambiado la furgoneta prestada. Mullens ya estaba medio fuera, con la cara puesta en modo pelea.

—Mark —dijo Bone con brusquedad—. Tranquilízate, ¿vale? Necesitamos información, no una pelea.

Mullens se detuvo.—Los cabrones han metido a Will en la UCI, por joder —soltó.

—Aún no lo sabemos —le recordó Bone—. Y entrar ahí como si fueras el increíble Hulk no nos dará respuestas. Contención, y es una orden.

Mullens inspiró hondo, los hombros se le hundieron un poco.—Sí, señor. Pero como Feelan esboce una sonrisita sobre Will...

—Entonces te sostengo el abrigo mientras le metes los dientes hasta el gaznate —prometió Bone—. Pero no hasta que tengamos lo que necesitamos.

Se acercaron, y los gorilas se irguieron, moviéndose al unísono para bloquear la entrada.

—Solo socios —dijo el más alto, con un acento gutural de Glasgow tan espeso como el hormigón.

Bone enseñó su placa.—inspector jefe Bone y sargento detective Mullens, de la unidad de delitos rurales. El señor Feelan nos espera.

Los guardias se miraron.

—Esperen aquí —gruñó el más bajo, desapareciendo dentro.

Volvió a los pocos segundos, asintiendo a regañadientes.—Síganme.

Los condujeron por el club vacío, pasando junto a una barra en forma de herradura y un pequeño escenario donde una limpiadora fregaba el suelo sin muchas ganas.

Olía a cerveza rancia y colonia barata, con un fondo de desinfectante industrial que no lograba tapar décadas de copas derramadas y sudores de cocaína.

El despacho de Frank Feelan estaba al fondo, tras una puerta con el rótulo Private. Dentro, el espacio estaba atestado de muebles incongruentes, recuerdos de boxeo y montones de papeles. Un kebab a medio comer ocupaba un lugar de honor en la mesa.

El propio Feelan estaba encajado detrás, una versión hinchada y paródica del boxeador que había sido.

La cara era un mapa de tejido cicatricial y capilares rotos, la nariz aplastada, las orejas de coliflor.

Llevaba un traje caro que le tiraba de la tripa; un reloj de oro relucía en la muñeca cuando les indicó que se sentaran.

—Señores —los saludó con una voz extrañamente suave—. ¿A qué debo el placer?

Bone se quedó de pie.—Vamos a ahorrarnos los formalismos, Feelan. Quiero saber por qué está usted amenazando a mis agentes.

A Feelan se le alzaron las cejas; le brotaron perlas de sudor en la frente pese al frescor del despacho.—¿Amenazar a la policía? ¿Le parezco tan imbécil como para meterme una pistola en la boca? —rió, con un sonido húmedo y flemoso—. Soy un hombre de negocios, no un puto lunático.

—Puedo arreglarlo si quiere —dijo Mullens en voz baja.

Los ojos de Feelan se desplazaron hacia él, entornándose un poco.

—Tu amigo el gordo es un encanto, ¿eh? —De pronto se le iluminó la cara al reconocerlo—.

Ah, pero tú eres el que metió entre rejas a ese pedazo de mierda de Sneddon, ¿no?

Eres un héroe a mis ojos, sargento detective.

Un guardián de la comunidad. Una chusma menos en nuestras calles.

—Sonrió, mostrando dientes manchados de nicotina—. Espero que te dieran una medalla.

A Mullens se le tensó la mandíbula, pero se contuvo.

Bone sacó una foto del enlace de la destilería.—¿Conoce a este hombre?

Feelan apenas la miró.—No lo he visto en mi vida.

—Míralo bien —gruñó Mullens—. Un lunar grande en la mejilla derecha. Marcado acento cockney. Puede que trabaje de matón a sueldo.

—No me suena de nada. —Empujó la foto aparte—. Yo contrato a gente local. Hay que apoyar a la comunidad, ya sabe.

—¿Cómo apoyó a Hamish Durie? —preguntó Bone—. ¿Con su empresa de préstamos?

—Leith Hatchett Loans es un negocio perfectamente legítimo, como todos mis emprendimientos hoy en día.

Nuestros socios estadounidenses nos permiten registrarnos en el extranjero y evitar impuestos.

Legalmente, dicho sea de paso. —Abrió las manos—.

No tengo la menor intención de volver a la cárcel, señores. Me he vuelto legal.

Mullens resopló.

Los ojos de Feelan se endurecieron.—¿Te hace gracia algo?

—Solo me pregunto por tanta seguridad —intervino Bone—. ¿Los extras de tres al cuarto de Uno de los nuestros en la puerta? Parece excesivo para un gerente de discoteca.

—Soy un hombre muy rico, inspector jefe. Recibo amenazas de secuestro todas las semanas. —Feelan se enjugó la frente con un pañuelo—. Y viejos enemigos que no me dejan en paz. En mi posición, nunca se es demasiado precavido.

—Estás más lleno de mierda que un camión cisterna de Dyno-Rod —gruñó Mullens.

—Quizá debería llevar a su propio pelele con sobrepeso atado en corto —Feelan volvió a clavar en Mullens la mirada—. Antes de que se haga daño.

Mullens se abalanzó, agarrando el borde de la mesa.

La puerta estalló hacia adentro y los dos matones irrumpieron. Mullens giró, con los puños cerrados, y Bone se interpuso.

—¡Basta! —ladró Feelan, y los guardias se quedaron clavados—. Los detectives ya se iban.

—No hasta que hablemos de las deudas de Hamish Durie —dijo Bone con firmeza.

Feelan suspiró.—Confidencialidad del cliente, me temo.

—Mañana por la mañana tendrá una orden en su mesa —replicó Bone—. O quizá me limite a pedirle a Hacienda que eche un vistazo más de cerca a esos arreglos fiscales “legales”.

La estancia quedó en silencio. Feelan estudió a Bone un largo momento y luego se encogió de hombros.—Bien. Durie acumuló una deuda considerable. Se saldó. Fin de la historia.

—¿Quién la pagó?

—El contable de la destilería se reunió con uno de mis empleados. Pagó en efectivo.

—¿Por qué en persona? —insistió Bone.

—Dijo que no quería que la operación se vinculase a la destilería ni a ninguna persona que trabajase allí. —Feelan se recostó.

—¿Cuánto?

—No veo por...

—¿Cuánto, Feelan?

El capo vaciló.—Unos miles.

—Milongas —cortó Mullens.

—Vale. Seis cifras.

—Sí, con tus intereses usureros encima —dijo Mullens.

Feelan sonrió con frialdad.—Todos tenemos que llevar comida a la mesa, sargento detective Mullens, ¿no es así? —Se puso en pie, alisándose la chaqueta, con la tripa tirando de los botones—. Y ahora, si no les importa, tengo un negocio que atender.

—¿Y tiene usted la documentación que lo pruebe? —preguntó Bone.

—Por supuesto. Creo que Monster Munch de aquí conoció ayer a uno de mis empleados, que se lo dejó muy claro —Feelan asintió a Mullens, intentando picarle otra vez—. Haré que mi equipo se lo envíe en menos de una hora. —Señaló la puerta—. Así que, caballeros, de verdad tengo que irme.

—Por ahora hemos terminado —admitió Bone—. Pero esto no ha acabado, Feelan. Ni de lejos.

—Ya les he contado todo lo que sé —protestó Feelan, rezumando falsa sinceridad por cada poro sudoroso—. Soy un hombre nuevo. Pregunten a quien quieran.

Los matones los escoltaron de vuelta por el club.

Llegaron a la puerta y el bajo golpeó a Mullens con el hombro, murmurando:—Cuídate, Porky Pig.

Mullens reaccionó al instante: lo agarró por las solapas y lo empujó a la vuelta de la esquina, a un callejón, estampándolo contra la pared.—¿Qué coño me has dicho?

El segundo matón se acercó, con los puños cerrados.

Bone se interpuso.—Atrás. Ahora.

En el callejón, Mullens tenía la cara del guardia aplastada contra el ladrillo.

—¡Mark! —Bone le agarró del brazo—. Retírate. Deja que me encargue yo.

Mullens aflojó poco a poco, con el rostro entre la perplejidad y la decepción.

El agente encubierto permaneció inmóvil mientras Bone ocupaba el lugar de Mullens.

—El hombre que describiste está trabajando en un nuevo recinto de contenedores en Muirhead, propiedad de Feelan —susurró el agente encubierto rápido, de cara al muro—. Mucha seguridad allí arriba. Están todos nerviosos.

Bone le retorció el brazo a la espalda.—¿Te crees gracioso? —gritó, lo bastante alto para que lo oyera el segundo gorila.

—Se cuece algo gordo. Habla con mi responsable.

Bone lo agarró por el cuello de la camisa y lo empujó de vuelta a la calle.—¡La próxima no seré tan amable, gilipollas!

El hombre tropezó hacia delante, se giró y les hizo una peineta a los detectives.—¡Que os jodan!

Mullens echó a andar hacia él, pero Bone volvió a sujetarlo.—Basta. Vámonos.

En el coche, Mullens se volvió hacia Bone.—¿Ese tío era un encubierto?

—No puedo explicarlo, pero está de nuestro lado.

—Joder. Vale. Menos mal que me paraste antes de que llevara los dientes en el otro lado del culo. —Se quedó pensando, intentando procesar lo ocurrido—. ¿Así que ese corredor de mierda podría estar en esas naves de almacenamiento?

Bone arrancó el coche.—Solo hay una forma de averiguarlo.