27 Veintisiete

Veintisiete

Cuando Walker entró en la entrada de Morgan Dribble, lo encontró junto a su Mercedes, metiendo cajas de cartón en el maletero. Aparcó a su lado y se bajó del coche.

—¿Se va a algún sitio, señor Dribble? —dijo, acercándose.

Dribble dio un respingo y casi se le cayó la caja que tenía en las manos. —Inspectora Walker —dijo. Su voz sonó tensa, más aguda de lo que ella recordaba. —Esto sí que no me lo esperaba.

—Evidentemente. —Walker señaló el coche cargado. Por la ventanilla del copiloto, vio un pasaporte sobre el asiento—. ¿Planea un viaje?

Dribble dejó la caja en el suelo y se irguió, haciendo una mueca. —No exactamente. A mi mujer se la han llevado a una clínica privada. Voy de camino para ver cómo está.

—¿Y para eso necesita todos estos archivos? —Walker rodeó el coche despacio. En el asiento trasero había más cajas, junto con lo que parecía una maleta hecha a toda prisa.

—Es la auditoría anual de la destilería —dijo Dribble, a la defensiva—. Y el pasaporte es para identificación. La seguridad en la clínica es bastante estricta. Como puede ver, voy hasta arriba; literalmente tengo las manos ocupadas.

—Terapia con células madre, ¿no? —preguntó Walker.

—Eso es. Carísima, muy especializada y muy contrarreloj. —Dribble cerró el maletero con un golpe seco—. Así que, si me disculpa...

—Me gustaría echar otro vistazo dentro de su casa —dijo Walker.

—¿Ahora? —la voz de Dribble subió una octava—. Ahora no me viene nada bien. Como le digo, tengo que llegar a la clínica.

—No me llevará mucho —le aseguró Walker, aunque su tono dejaba claro que no era una petición—. Comentó que en nuestra última visita su esposa recibía tratamiento arriba. Quiero ver su habitación.

A Dribble le dio un tic en el ojo derecho. —Ella... ya no está aquí. Como le he dicho, ahora está en la clínica.

—Ya. —Walker sostuvo su mirada—. ¿La casa, señor Dribble?

Tras un momento de pulso silencioso, a Dribble se le vencieron los hombros. —De acuerdo. Una mirada rápida, pero luego de verdad tengo que irme.

La condujo por el sendero hasta la puerta principal, forcejeando con las llaves.

Dentro, la casa parecía distinta a su visita anterior: menos impoluta, más caótica.

Había señales por todas partes de un embalaje apresurado: huecos vacíos en las estanterías, un marco de fotos tumbado donde antes estaba de pie, cajones mal cerrados.

—¿Dónde está la habitación de su esposa? —Walker miró hacia la escalera.

—Segunda puerta a la izquierda —murmuró Dribble—. Pero, como le he dicho, no está aquí.

Walker subió las escaleras, y la moqueta gruesa amortiguó sus pasos.

La puerta estaba entornada. Dentro había una cama hecha con pulcritud, todo en perfecto orden.

En la mesilla había un pequeño monitor médico junto a una bandeja de plástico con varios botes de pastillas y un tubo enrollado.

Un único vaso de agua y un periódico doblado sugerían ocupación reciente, aunque el estado impoluto de la habitación chocaba con la aparente gravedad de la enfermedad de la esposa de Dribble.

No había objetos personales desparramados por las superficies, ni rastro del tratamiento prolongado que Dribble había descrito.

Bajó de nuevo para encontrar a Dribble merodeando, nervioso, junto a la puerta de su despacho. —¿Todo bien? —preguntó con un pobre intento de naturalidad.

—Arriba está todo muy recogido —dijo Walker.

—Sí, tenemos un equipo profesional de enfermeras ocupándose de ella.

—¿Puedo? —Walker señaló el despacho.

—No veo por qué sería necesario.

Walker empujó la puerta igualmente y se quedó en seco.

La habitación estaba hecha un desastre, con los cajones del escritorio abiertos y papeles esparcidos por todas partes.

En una esquina había una gran bolsa de basura abultada de documentos triturados, que desbordaban sobre la moqueta.

La destructora de papel zumbaba suavemente, aún caliente al tacto.

—¿Haciendo limpieza general? —preguntó Walker.

Dribble la apartó y entró en la sala. —Ya se lo he dicho.

Estoy en medio de la auditoría anual de la empresa, además de todo lo demás.

—Soltó un hondo suspiro y recogió papeles del escritorio—.

Las finanzas de la empresa tienen que estar en orden.

Es lo último que necesito con mi mujer tan gravemente enferma, pero no tengo elección. Es una parte esencial de mi trabajo.

—Pero pensaba que estaba de permiso por compasión —inquirió Walker.

Dribble soltó una risa amarga. —Por desgracia, aparte de la señora Durie, soy el único miembro del equipo directivo que se maneja con las cuentas de la empresa. Y, por supuesto, la empresa va primero; siempre ha sido así.

—Lo entiendo, pero esto no parece una auditoría —replicó Walker con frialdad—. Parece que está destruyendo pruebas.

—¿Pruebas? ¿De qué? —rió Dribble, con un sonido quebradizo—. Soy contable, inspectora. El papeleo es mi vida. A veces hay que depurarlo.

—¿Con una destructora de papel?

—Información confidencial de clientes. En Glendurie nos tomamos la privacidad muy en serio.

Walker avanzó más dentro del despacho.

—Mire, ya he contestado a sus preguntas, dos veces. Le he explicado. Le he enseñado mi casa. Pero tengo que ir a la clínica y, si me demoro más, mi esposa se pondrá muy alterada.

—¿Cuándo se ha ido?

La cara de Dribble se tiñó de rojo oscuro. —Hace como una hora, y necesito estar con ella. Ahora, si me disculpa. —Se movió hacia la puerta.

Walker le cortó el paso. —No he terminado aquí, señor Dribble.

—Pues yo sí. —Intentó rodearla—. Apártese.

—Necesito ver esos papeles que ha cargado en su coche —insistió Walker—. Y quiero que me acompañe a comisaría para responder a algunas preguntas más.

Algo cambió en la expresión de Dribble: un destello de pánico sustituido por fría determinación. —No lo creo —dijo, y entonces se abalanzó, empujando con fuerza a Walker con ambas manos.

La violencia repentina la pilló desprevenida.

Tropezó hacia atrás, el tacón se le enganchó en el borde de una alfombra.

Walker cayó con fuerza, y se golpeó el codo contra la esquina de una estantería en la caída.

Se reincorporó a toda prisa y salió detrás del contable, que ya iba a mitad del pasillo, rumbo a la puerta principal.

—¡Alto! —gritó y echó a correr tras él.

Walker lo alcanzó justo cuando tiraba de la puerta para abrirla. Le agarró la chaqueta, lo hizo girar y aprovechó su propio impulso para estamparlo de cara contra el marco con un golpe seco y satisfactorio.

—Morgan Dribble —dijo Walker, retorciéndole el brazo a la espalda mientras él gemía de dolor—, le arresto bajo sospecha de obstrucción a la justicia y de agresión a una agente de policía.

—Le recitó la advertencia mientras le ponía las esposas, con la voz firme a pesar del latido en el codo—.

No tiene obligación de declarar, pero le puede perjudicar en su defensa no mencionar, cuando se le pregunte, algo en lo que después pretenda basarse ante el tribunal.

Cualquier cosa que diga podrá ser utilizada como prueba.

Le chorreaba sangre a Dribble por la nariz, donde había dado con el marco. —Es indignante —farfulló—. Necesito estar con mi mujer. ¡No puede hacer esto!

—Acabo de hacerlo. —Walker sacó el teléfono para pedir refuerzos—. Parece que su visita a la clínica tendrá que esperar.

Condujo a Dribble hasta su coche y miró hacia la casa, hacia el Mercedes abandonado con su cargamento de cajas, hacia la fachada impecable de la vida de Dribble que ahora se le venía abajo.

—Exijo llamar a mi abogado —gruñó Dribble.

—Todo a su debido tiempo, señor Dribble.

Lo guió al asiento trasero, volvió al Mercedes y empezó a pasar las cajas a su maletero.