25 Veinticinco

Veinticinco

La sala de incidentes estaba antinaturalmente silenciosa cuando Bone entró; la cháchara y el cachondeo habituales habían sido sustituidos por un murmullo sombrío.

Todas las miradas se volvieron hacia él, con expresiones a medio camino entre la preocupación y una ira contenida.

En la esquina, Walker estaba clavando algo en el panel, con movimientos rígidos y mecánicos.

Gallacher se mantenía junto a la ventana, las manos cruzadas a la espalda, mirando el aparcamiento lavado por la lluvia.

Y Laverty —el regalo de Asuntos Internos a Police Scotland— estaba encaramada al borde del escritorio vacío de Harper como un buitre que otease a un animal moribundo.

—¿Cómo está?—preguntó Mullens, rompiendo el silencio.

Bone dejó su abrigo empapado sobre una silla, consciente del charco que se formaba debajo. —Sigue en estado crítico. Le han hecho ya la craneotomía, han drenado el hematoma, pero no ha recuperado la conciencia—. Tragó saliva. —Las próximas cuarenta y ocho horas son cruciales.

—¿Y Catriona?—preguntó Baxter en voz baja.

—Resistiendo. Su hermana está con ella ahora. Bone evitó deliberadamente mencionar el embarazo. Esa era una noticia de Will y Catriona, si—cuando—él saliese adelante.

Gallacher se separó de la ventana. —¿Cómo vamos con la investigación?

—Estamos siguiendo varias líneas de investigación —respondió Bone.

—Esa no era mi pregunta, Duncan —le interrumpió Gallacher—. ¿Qué avances concretos han hecho? Porque, desde donde yo estoy, tenemos a un destilador muerto, a un compañero en la UCI y ni una sola detención.

Un destello de irritación cruzó fugazmente por Bone, rápidamente contenido. —Señor, el caso es complejo. Tenemos múltiples líneas de investigación en marcha. La vertiente financiera está dando juego. Y estamos explorando conexiones con una red del Crimen Organizado que podría...

—¿Explorando?—se metió Laverty, su voz como acero sobre cristal—.

¿No le parece un término más bien relajado, teniendo en cuenta que envió al agente detective Harper a perseguir a un sospechoso sin apoyo, el susodicho se le escapó y ahora está luchando por su vida?

Es su responsabilidad velar por el bienestar de los agentes.

La temperatura de la sala pareció bajar diez grados.

Bone apretó los puños a los lados. —superintendente Laverty —dijo, con voz peligrosamente baja—, el agente detective Harper estaba fuera de servicio cuando avistó a un sospechoso.

Tomó una decisión operativa como detective formado.

Y si cree que no me tomo en serio el bienestar de mi equipo...

—Ya está bien—dijo Gallacher con brusquedad—. Esto no ayuda a nadie, y menos al agente detective Harper.

Bone se contuvo. —Tenemos que estar vigilantes. El ataque a mi coche y la carta de Happy Families sugieren que nos están observando. Si hay Crimen Organizado de por medio, como sospechamos, tratamos con gente peligrosa. Como medida de precaución, he mandado a Alice y a Michael a casa de su hermana.

Walker alzó las cejas. —¿Alice ha aceptado eso?

—No le di mucha opción. Aún le escocía el recuerdo de la llamada. —No pienso correr riesgos. Quien esté detrás quizá solo pretende intimidarnos, mandar el mensaje de que nos apartemos.

—¡Ni de coña!—bufó Mullens.

—Ni de coña—convino Bone, con la sombra de una sonrisa cruzándole la cara.

Gallacher carraspeó. —La prensa está al acecho. Lo del envenenamiento ha salido y los rumores vuelan. Hay que emitir un comunicado.

—McKinnon volverá a hincar el diente—murmuró Mullens.

—Se ha apartado del periodismo —replicó Bone—. Eso me dijo la última vez que hablamos.

—Me lo creeré cuando lo vea—dijo Walker con escepticismo.

—¿No te has enterado? The Kilwinnoch Chronicle ha sido sindicado—intervino Baxter—. Ahora forma parte de un grupo más grande de media docena de periódicos y medios. El papel parece estar lleno de anuncios últimamente.

—Eso explicaría la presencia desangelada de plumillas ahí fuera—dijo Walker.

Bone se encogió de hombros. —No voy a llorar su pérdida.

—Yo haré la declaración pública—se ofreció Gallacher—. Usted debe centrarse en la investigación.

—Vale, Sheila. ¿Por dónde vamos?—Bone volvió a enfocarse.

Baxter se irguió tras su mesa. —He estado hurgando en el Grupo Destilerías Lochmoran. En los últimos diez años han adquirido ocho destilerías en quiebra o al borde. Parece ser su política: hacerse con negocios familiares más pequeños y luego adaptarlos y expandirlos.

—Un Big Mac de whisky—dijo Mullens—. Basura comercial.

—¿Pero llegarían hasta el final con tal de tumbar el imperio Durie?—añadió Walker, adoptando una mueca malvada de broma.

—Digital también ha enviado las imágenes de CCTV del bar—prosiguió Baxter, volviéndose hacia su ordenador.

El equipo se agrupó alrededor cuando la pantalla se llenó de un metraje granuloso en blanco y negro. La figura conocida —su correo— se acercaba al joven barman. Tras un breve intercambio, algo pequeño cambiaba de manos.

—Páralo ahí—instruyó Bone—. Amplía esa sección.

Baxter trasteó con el teclado y la imagen desapareció. —Perdón, no soy tan competente como Will en esto. Lo intentó de nuevo y por fin volvió la imagen. Hizo zoom y, pese a la pixelación, se distinguía sin duda la forma de un manojo de llaves, incluida una de paletón.

—Bien, eso confirma lo que te contó el chaval—dijo Bone, mirando a Mullens.

—Ciencia ha contestado también con las huellas y el ADN tomados de fragmentos del cristal roto. Han detectado una huella dactilar del pulgar identificada como de Hamish Durie, pero nada de nuestro sospechoso.

—¡Guantes!—murmuró Mullens.

—Estás más fino que una herramienta de precisión, Mark, te lo concedo—dijo Walker.

—Un momento—interrumpió Bone—. Sheila, ¿puedes volver unos fotogramas atrás?

—Ah, ahora me lo pides. Volvió a toquetear la grabación y se fue demasiado atrás. —Perdón. Reinició y fue adelantando hasta alcanzar de nuevo el encuentro.

—Ahí. ¡Alto!—ordenó Bone.

La imagen quedó congelada instantes antes de que el correo apareciese por la derecha.

Bone se acercó a la pantalla. —Sí. Eso pensaba.

¿Ves? Golpeó con el dedo la esquina de una bandeja y el borde de un vaso de chupito apenas visible en la esquina superior de la pantalla—.

Parece que el chaval ya tenía preparado el whisky para la visita.

—Sí, no recordaba si lo había hecho, pero esto es la prueba. El cabrón debió colar el cianuro mientras el chico iba a recoger lo demás al almacén.

—¿Tenemos alguna otra toma del bar desde otro ángulo?—preguntó Bone a Baxter.

—No, lo siento. Me lo he visto entero y no hay más.

—Mierda—suspiró Bone—. ¿Qué más tienes? Era consciente de las miradas inquisitivas de Gallacher y de Laverty clavadas en él.

—La terapia privada con células madre a la que se somete la esposa del contable cuesta a partir de los cien mil—continuó Baxter—. Y los registros de la empresa muestran que el año pasado recibió una prima de seiscientos mil: el triple de su salario.

—Menos mal que le cayó esa prima, ¿eh?—dijo Mullens.

—Y menos mal que además lleva las cuentas de la empresa—añadió Bone—. ¿Eso es todo?

—Me temo que sí—frunció el ceño Baxter.

Bone se irguió. —Bien. Rhona, quiero que vuelvas a entrevistar al contable. Averigua por qué recibió una suma tan abultada, teniendo en cuenta que la empresa lleva tiempo rindiendo por debajo.

—¿Es necesario?—intervino Laverty—. No queremos acusaciones de intimidación policial. Que los jefes se adjudiquen primas enormes no es un delito. Si lo fuera, tendríamos que detener a medio sector ejecutivo.

Bone la miró incrédulo. —Hay discrepancias financieras de calado que hay que cuadrar —sin ánimo de hacer un chiste— —añadió con sequedad—.

Seguimos el procedimiento. Puede que no sea nada, pero para eso estamos los detectives: para seguir hasta el último detalle microscópico de un caso.

Con todo el respeto, ¿puede dejar que continúe?

Cuanto antes terminemos esta reunión, antes resolveremos el delito.

Sonrió, apenas disimulando su frustración ante la injerencia de Laverty.

Laverty apretó los labios, pero no dijo nada.

—Mark, quiero que pidas una actualización a Desaparecidos y veas si estamos más cerca de localizar al encargado del bar. El tío no puede haberse esfumado sin dejar rastro.

—A menos que esté en el fondo del embalse de Kilwinnoch, nadando con los peces—dijo Mullens, intentando una pésima imitación de un mafioso neoyorquino.

—Sheila, sigue tirando del hilo de las conexiones de nuestro correo con el piltrafilla de Sneddon y mira si puedes sacar un nombre y, mejor aún, una dirección.

—¿No sería estupendo?—se frotó las manos Mullens—. —Yo sería el primero en plantarme allí con un bate de béisbol. Se volvió hacia sus jefes. —Es un decir —sonrió.

Bone siguió. —Además, Sheila, necesito que vayas a la central de Lochmoran en Edimburgo. Habla con el jefe sobre esta rivalidad entre las dos compañías.

Baxter le miró horrorizada. —¿Yo? ¿Sola?

—Nos falta una persona en el equipo. Todos a una.

—Yo estoy muy a gusto con las manos en la cafetera, muchas gracias—replicó Baxter, riéndose con nervios—. No he entrevistado a nadie sola en meses.

—Por fin sabremos si Sheila tiene piernas o no cuando salga de detrás de esa pila de informes—se burló Mullens.

—Te irá bien—la tranquilizó Bone.

—Me gustaría acompañar a la sergenta detective Baxter—anunció Laverty.

La expresión de horror en la cara de Baxter habría sido cómica en cualquier otra circunstancia.

—No hará falta—empezó Bone, pero Gallacher le cortó.

—Me parece una idea excelente—dijo con firmeza el superintendente—. Así ambas podrán ver cómo trabaja la otra mitad.

Bone se cruzó con la mirada de Gallacher, vio la advertencia en ella y asintió a regañadientes. —De acuerdo.

—Y cuando termines—dijo Bone a Mullens—, vuelve aquí. Tú y yo vamos a hacerle una visita a Frank Feelan.

—¿El Carnicero?—los ojos de Mullens se iluminaron—. Ahora sí que hablamos el mismo idioma.

El equipo se disolvió, recogiendo abrigos y libretas, con un renovado sentido de propósito en sus movimientos. Bone rozó el brazo de Baxter al pasar.

—¿Tienes un minuto?

Se apartaron hacia un rincón más tranquilo de la sala.

—Perdona por eso—dijo Bone.

—Salir de Málaga para meterse en Malagón, ¿eh? En fin, sobreviviré.

—¿Y lo hará ella cuando termines con ella?—replicó Bone—. Quería preguntarte si has averiguado algo más de esa vieja foto en blanco y negro de la familia, la del horror de Peekaboo.

Baxter negó con la cabeza. —Nada nuevo que informar, señor.

He comprobado los registros dos y tres veces y he seguido todos los rastros de papel que he podido.

Como dije, el misterioso pelirrojo podría ser el hermano pequeño de Peekaboo, el que supuestamente murió en aquel incendio forestal. Pero no he avanzado más.

Bone suspiró, frotándose la cicatriz de la sien.

—¿Recuerdo que mencionaste también un Astra azul?—preguntó ella.

—Sí. Sigo viéndolo. De unos diez años. Pero es todo lo que tengo.

—Eso es muy vago, señor. Potencialmente muchos vehículos.

—Lo sé. Perdona. Sin matrícula, ni siquiera parcial. ¿Podrías bucear en los registros y ver qué sale?

—Sin problema. ¿Lo pongo en el panel?

—Espera de momento. No identifiqué el coche que salió pitando anoche, así que es más que probable que sea una amenaza directa de quien esté detrás del delitofrunció el ceño—. Pero ¿por qué iba alguien siguiéndome mucho antes de esta investigación?

Los interrumpió el sargento Brody, que apareció junto al codo de Bone, con gesto claramente incómodo.

—Siento molestarle, señor, pero la señorita Agnes Durie —la pequeña— ha aparecido. La he puesto en la sala de apoyo psicológico—bajó la voz—. Viene en plan guerra y con su abogada a cuestas.

Bone suspiró. Justo lo que le faltaba.

—Bien—dijo, enderezándose la corbata—. Veamos qué nuevo infierno nos trae esto.