23 Veintitrés

Veintitrés

Bone se acercó a la descomunal mole gris de la Jefatura de Crimen Organizado de Police Scotland, en Glasgow, con un cansado sentimiento de resignación.

La torre brutalista de hormigón se alzaba contra un cielo lluvioso, pizarra y plomo.

Era, pensó Bone, el equivalente arquitectónico de una ficha policial: sombría, implacable y absolutamente desprovista de encanto.

En la recepción había un agente que parecía tallado del mismo hormigón que el edificio: rostro ceniciento, hombros cuadrados y tan accesible como un rottweiler hambriento.

—Inspector jefe Duncan Bone, Unidad de Delitos Rurales. Tengo una cita con el superintendente detective Thomson.

El agente apenas alzó la vista. —La credencial, en el escáner.

Bone obedeció, mordiéndose un comentario sarcástico. Tras una serie de pitidos y chasquidos, el agente le entregó un pase de visitante con la calidez de un cajero automático.

—Control de seguridad, luego Edificio C, cuarta planta.

El arco metálico chilló cuando Bone pasó, y varios agentes se pusieron en tensión.

—Perdón.—Bone se tocó la sien.—Placa de acero. Recuerdo de un caso anterior.

—A un lado para un cacheo, señor—indicó un agente, con un acento glasgoviano espeso como la melaza.

—Siempre igual, maldita sea—murmuró Bone, colocándose en posición.—Básicamente soy Terminator, salvo que no puedo disparar a nadie ni viajar al pasado en pelotas.

El agente no se dio por aludido y completó el registro.

Cuando Bone llegó a la cuarta planta, la lluvia había arreciado, golpeando los cristales y convirtiendo la vista de Glasgow en una mancha de grises y marrones.

El superintendente detective Thomson le esperaba en el pasillo, un hombre fornido con el rostro curtido de quien ha pasado demasiados años en el cuerpo y muy pocos con su familia.

—Duncan. —Thomson le tendió la mano.—Cuánto tiempo.

—No tanto como me gustaría—repuso Bone, aunque su sonrisa suavizó las palabras. —Veo que sigue librando la buena batalla en su fortaleza de hormigón.

Thomson resopló. —Pase. El inspector jefe Morrow le está esperando.

El despacho era austero hasta lo monacal: paredes desnudas de hormigón, mobiliario utilitario y ni un objeto personal a la vista.

Las ventanas, surcadas de lluvia, ofrecían una vista borrosa y miserable de Glasgow que parecía hecha a medida para una división dedicada a seguirles la pista a los criminales más peligrosos de la ciudad.

Entraron y el inspector jefe Alec Morrow se puso en pie. Era más joven de lo que Bone esperaba, quizá de poco más de cuarenta, con el pelo oscuro cortado a lo militar y unos ojos que llevaban ese aire atormentado que Bone reconoció al instante.

—Inspector jefe Morrow—dijo Thomson. —Este es el inspector jefe Bone, de la Unidad de Delitos Rurales de Kilwinnoch.

—Alec, por favor—dijo Morrow, ofreciéndole la mano. Tenía un apretón firme. —He oído mucho sobre usted.

—Espero que todo malo—respondió Bone con una sonrisa.—Si no, estoy perdiendo el toque.

El gesto de Morrow se relajó un poco. —Ande, déjese. Su reputación le precede. Siéntese.

Bone se sentó, consciente de que, pese a la acogida cordial, seguía siendo un intruso allí. —Le agradezco que me reciba.

—¿Qué podemos hacer por usted, Duncan?—preguntó Thomson, acomodándose tras su mesa.

—Creo que su operación se ha cruzado con una investigación de homicidio que llevo.

—Bien, antes de continuar. —Abrió un cajón y sacó una carpeta de anillas. La abrió. —Necesito que firme esto. —Giró la carpeta y se la empujó a Bone.

—¿Un acuerdo de confidencialidad? —preguntó Bone.

—Si quieres seguir adelante, sí. Podríamos estar tratando con información altamente sensible y eso significa que tendrás que ser instruido e integrado en la operación.

—De acuerdo —aceptó Bone, preguntándose qué lata de gusanos estaba a punto de abrirse ante él.

Thomson le tendió un bolígrafo y firmó.

—Bien, dejadas las formalidades a un lado —continuó Thomson—. Estamos hablando de los envenenamientos de Glendurie, ¿correcto?

Morrow se inclinó hacia delante.

—Sí, eso es —respondió Bone—.Uno de nuestro equipo identificó a un sospechoso que huyó de la escena del crimen.

Es un asociado de Craig Sneddon. Cuando mi compañero entrevistó a Sneddon en la prisión de Northlands, Sneddon no colaboró, como cabría esperar, pero después, de camino a la salida, se le acercó uno de los guardias y le dijo que Sneddon formaba parte de una operación de distribución de heroína a gran escala que implicaba a varias prisiones escocesas, y salió el nombre de Frank Feelan.

Morrow cruzó una mirada con Thomson.

—Y luego, anoche, entraron en mi cabaña en Loch Gillan y dejaron esto. —Sacó el móvil y buscó la foto de la carta: —También me destrozaron el coche. ¿Algún intento de intimidación, o de descarrilarnos y distraernos?

Thomson estudió la imagen, frunciendo el ceño: —Un poco críptico para una amenaza. No creo que la gentuza con la que tratamos tenga ese nivel de sofisticación.

—Bueno, creo que podemos tener un vínculo directo con nuestra víctima, Hamish Durie. Hemos descubierto que estaba metido con una empresa usurera, Leith Hatchett; nada concluyente todavía, pero trabajamos con la teoría de que se metió hasta el cuello con la gente equivocada.

—¿Qué exactamente nos estás pidiendo, Duncan? —preguntó Thomson, con un tono cuidadosamente neutro.

—Información. Necesito saber a qué me enfrento.

Morrow se recostó, estudiando a Bone un instante antes de suspirar: —La operación Highwater es potencialmente el mayor golpe contra la droga en Escocia desde los ochenta. Hablamos de cientos de kilos de heroína que se están introduciendo a través del sistema penitenciario.

—No he venido a pisar mangueras —dijo Bone en voz baja—. Solo intento mantener a mi equipo a salvo mientras resuelvo un asesinato.

Morrow asintió y, apreciando al parecer la franqueza de Bone, carraspeó: —¿Le enseñamos el panel, señor?

Thomson vaciló, luego asintió. Morrow se acercó a una pared cubierta por un estor. Tiró de una cuerda y dejó a la vista una red compleja de fotografías, documentos y líneas que las conectaban.

—Estamos ante una operación con muchas aristas —explicó Morrow, adoptando un tono más profesional—. En Northlands sabemos que Sneddon coordina entregas, pero no podemos tocarlo aún: no hay pruebas sólidas.

—La operación implica al menos a dos bandas importantes trabajando juntas —continuó Thomson.

—Una es sin duda la de Frankie Feelan. Feelan controla el centro y el este de Glasgow —Morrow dio unos golpecitos en la fotografía de un calvo de cuello de toro—. Pero no tiene recursos para financiar esto en solitario. La inteligencia sugiere que se ha aliado con los hermanos Gill, de Oban.

—¿Los pescadores? —preguntó Bone, sorprendido.

—Ahora son bastante más que eso —dijo Thomson, sombrío—. Llevan años ascendiendo en la cadena alimentaria. Literal y figuradamente.

—Así que Feelan pone parte de la financiación y gestiona la distribución a través de las prisiones —dijo Bone, estudiando el panel—. ¿Y los Gill se encargan de la logística inicial, suministran las lanchas de transferencia del buque principal a la costa?

—Correcto.

—¿Y la operación usurera podría ser parte del brazo financiero?

—Esa es nuestra hipótesis de trabajo —confirmó Morrow—.

Pero hay dos puntos flacos en lo que entendemos de su operación.

Aún no sabemos exactamente dónde piensan desembarcar la droga.

Tuvimos información sobre una posible ubicación cerca de Ullapool, pero tuvimos que sacar a nuestro topo cuando comprometieron su tapadera.

Y luego está el cómo y dónde se transportará y almacenará el alijo antes de la distribución.

—Son agujeros bastante grandes en su información de inteligencia.

—Estamos seguros de que llegaremos —asintió Morrow.

—¿Qué hay del recadero de Glendurie?

—De nivel bajo. Probablemente uno de los matones a sueldo de Feelan, pero no lo tenemos confirmado. Desde luego, no tenemos información que lo conecte con el envenenamiento de Durie.

Bone se frotó la sien.—Necesito hablar con Feelan.

Esperaba resistencia, pero Morrow se encogió de hombros.—Adelante.

—¿En serio?

—Podría jugarnos a favor —explicó Morrow—.

Usted simplemente sigue pistas en su investigación.

Feelan probablemente esperará que descubra que Durie le debía dinero a su empresa.

Todo dentro de lo normal, y al mismo tiempo nosotros sacudimos el árbol a ver qué cae.

Puede ponerlos nerviosos y provocar un desliz.

—Nuestra gente sobre el terreno estará atenta —añadió Thomson.

—¿Puedo saber quiénes son sus agentes encubiertos? —preguntó Bone—. Por si las cosas se tuercen.

Morrow negó con firmeza.—En absoluto. Esa información se mantiene bajo estricta necesidad de saber. Y lo mismo vale para esta conversación. Sé que es un tópico, pero las lenguas sueltas pueden matar a nuestros agentes.

—¿Y si me topo con ellos por accidente? ¿Y si necesitan comunicarse conmigo?

Thomson y Morrow intercambiaron otra mirada.

—Si uno de nuestros agentes necesita identificarse ante usted —dijo Morrow, a regañadientes—, usará una frase clave.

—¿Cuál es?

A Morrow se le escapó un amago de sonrisa.—Porky Pig.

Bone no pudo evitar reírse.—Y yo que esperaba que nos hiciéramos todos muy amigos.

—Ten cuidado con Feelan —advirtió Morrow, de pronto serio—. No le llaman el Carnicero por nada.

—¿Y cuánto de todo esto puedo compartir con mi equipo?

—Thomson metió la mano en su carpeta.—He preparado una hoja de informe. Tendrás que ceñirte a este guion. Hay que mantener pequeño el círculo de conocimiento.

Bone hojeó los puntos.—Cuando dice breve...

—Como he dicho, estamos en una fase crítica. Cuanta menos información circule, mejor.

Bone suspiró.—Para usted, quizá.—Se puso en pie.

—Y nada de heroicidades, ¿de acuerdo? —dijo Thomson.

—Ya peino canas para esas pamplinas, señor —replicó Bone. Les echó una mirada a ambos.—¿Y eso es todo? No se guardan nada más.

—Eso es todo.

Mientras Bone salía por el laberinto de seguridad, con la lluvia aún martilleando los cristales, no podía quitarse de la cabeza que Crimen Organizado quizá no estuviera mostrando todas sus cartas.

Pero las preguntas eran cuáles y por qué.

De vuelta en la furgoneta prestada, se quedó un momento sentado, sopesando sus próximos pasos.

Su móvil vibró de golpe, interrumpiendo sus pensamientos. Era Baxter.

—Harper se ha desplomado. Acaban de trasladarlo del Edinburgh Royal Infirmary a Stirling para operarlo.