22 Veintidós

Veintidós

La suspensión del viejo Honda Jazz se quejaba como un gato herido mientras Harper intentaba abrirse paso hacia el centro de Edimburgo.

Mientras forcejeaba con el volante, el utilitario diminuto se ladeó a la izquierda con ánimo perverso.

Catriona agarró el cinturón de seguridad, la expresión de una resignación muy practicada: una mujer que había sobrevivido a esta tortura más veces de las que quería recordar.

—Igual va siendo hora de pensar en un coche nuevo —sugirió cuando evitaron por los pelos un bache lo bastante grande como para tragarse el Jazz entero—. Algo que no intente activamente matarnos cada mañana.

Harper dio una palmadita cariñosa al salpicadero. —Tiene carácter. Mi madre condujo esto quince años antes que yo.

—El sentimentalismo no me va a llevar entera al trabajo —replicó Catriona, ajustándose distraída la cintura de la falda—. Y quizá tengamos que pensar en algo... ¿más grande?

Puso los ojos en blanco con intención, pero Harper estaba demasiado concentrado en impedir que el Jazz se subiera al bordillo para darse cuenta.

—Habrá que esperar primero a que llegue el ascenso que me prometió Bone —respondió, metiendo el coche de nuevo en el carril—. Mientras tanto...

—Vamos al trabajo en esta tartana —terminó ella por él y metió la mano en el bolso para sacar una galleta salada simple. La mordisqueó con delicadeza.

—Por cierto, ¿cómo va ese caso de identidad? ¿El de la persona desaparecida?

—Por eso voy a ver a McKenna —Catriona se sujetó cuando el Jazz pilló un bache—.

He terminado mi análisis de las muestras de escritura.

Tres décadas de separación y los patrones siguen siendo claramente comparables.

Hizo una pausa, tragó con esfuerzo y continuó: —Ahora ya tengo pruebas suficientes para presentar mis conclusiones sobre si de verdad es quien dice ser.

—Qué emocionante —dijo Harper, perdiendo la atención por un momento; el coche se le fue hacia el bordillo. Tiró del volante, corrigiendo en exceso y haciendo que el Jazz diera un bandazo salvaje por el carril.

—¡Jesús, Will! —exclamó Catriona y se afianzó contra el salpicadero—. O igual al final no llego viva para presentar mis conclusiones.

—Perdón —murmuró Harper, con la cara encendida—. Entonces, ¿qué has encontrado? ¿Es auténtico o un impostor?

—Es confidencial, Will. Ya lo sabes. Se colocó un mechón detrás de la oreja. —Pero digamos que una de las partes implicadas no va a estar muy contenta con mis conclusiones.

Harper asintió y luego preguntó: —¿Qué te parece otra escapadita antes de que sea demasiado tarde?

Catriona rió, ahogando un pequeño bostezo. —Que no vamos a prisión, ¿sabes? Solo han pasado cuatro meses desde la boda, por el amor de Dios.

—Ya, pero las cosas cambian rápido. El trabajo se complica, la vida se enreda...

—Lo que quieres es volver a esa convención de cómics y volver a babear por Mark Hamill.

—¿Y tú no?

Catriona sonrió, parpadeando con cansancio. —¿A que estuvo sembrado?

—No me importaría verte otra vez con ese traje de la princesa Leia.

—Ah, ¿sí, eh? —le dedicó una sonrisa pícara—. Igual podríamos sacarlo una de estas noches. Aunque no estoy segura de que me siente como antes.

—¡Soy tu padre! —citó Harper, haciendo una imitación pésima de Darth Vader.

—Puaj. Turbio e inapropiado. ¿Y Darth Vader ha vuelto a inhalar helio? —Catriona se echó a reír y cogió otra galleta.

Por fin, al llegar a New Town, tomaron Princes Street hacia el este.

Las aceras estaban abarrotadas de turistas empapados entrando y saliendo de tiendas de recuerdos adornadas con tartán; los lugareños, contrariados, se escabullían entre ellos con impaciencia curtida.

El tráfico se detuvo de golpe ante un semáforo en rojo, y el rostro de Harper se ensombreció de repente.

—¿Qué pasa? —Catriona se puso algo verdosa cuando el coche dio un tirón al detenerse.

Harper miró por la ventanilla, por delante de ella. —Es él.

Catriona siguió su mirada y respiró hondo para calmar las náuseas que se habían convertido en su compañera constante de mañanas. —¿Quién?

Caminando por Princes Street, justo en la línea de visión de Harper, iba el corredor de la destilería. Harper lo reconoció al instante por las imágenes de CCTV: el anorak negro lo delataba por completo.

Harper lo vio cruzar la calle y desaparecer por Hanover. Encendió con rapidez el intermitente y giró en redondo el diminuto Jazz.

—¿Adónde demonios vamos? —Catriona agarró la manilla de la puerta.

—Es el sospechoso del caso de la destilería Glendurie.

—¿El que te abrió la cabeza?

—Sí.

Harper lo siguió y pronto vio al hombre desaparecer por George Street. Pegó un frenazo y tiró del freno de mano.

—¿Qué pretendes? —dijo Catriona.

—Tengo que seguirle.

—Will, por el amor de Dios, no —le sujetó del brazo, con la preocupación marcada en el rostro.

—Es mi trabajo. Tú vete a tu reunión con el profesor y te llamo cuando termine.

—¿Terminar con qué? ¡Will!

Pero Harper ya estaba fuera del coche. Echó a correr para recuperar terreno. Divisó al hombre más adelante y aceleró el paso para darle alcance. El sospechoso cruzó a la acera de enfrente y Harper lo siguió. Un coche que se acercaba tocó el claxon y dio un volantazo para esquivarlo.

Al oír el alboroto, el sospechoso se detuvo, se volvió y, por una fracción de segundo, le clavó la mirada a Harper. Luego echó a correr.

Harper esprintó tras él, y ambos se lanzaron por George Street.

Fueron sorteando grupos de compradores; el sospechoso apartaba a la gente a empujones.

Una anciana cayó a la acera, con la compra desparramándose por el suelo.

El del anorak tropezó, se fue de bruces, pero se rehízo en cuestión de segundos.

Al llegar a St David Street, el hombre se lanzó a cruzar el cruce abarrotado.

Los vehículos viraron y frenaron; un Mini embistió por detrás a una furgoneta de reparto con un crujido de metal espantoso.

El sospechoso siguió corriendo sin siquiera mirar atrás.

Atravesó la calzada hacia St Andrew Square.

Harper lo siguió, esquivando el tráfico detenido, con los pulmones ardiendo.

Llegó al centro del cruce y un autobús de dos pisos se le echó encima, con el claxon bramando.

Harper se lanzó de lado; el mastodonte le pasó a escasos centímetros y la ráfaga de aire lo zarandeó.

Tropezó, pero mantuvo el equilibrio, con el corazón desbocado.

Los latidos le martilleaban el cráneo y siguió adelante, con la zona de su antigua lesión en la cabeza palpitando.

El sospechoso se estaba perdiendo al otro lado de la plaza.

El hombre ya había pasado el Melville Monument, y varios turistas se giraban para quedarse boquiabiertos ante aquella persecución desatada. Para alivio de Harper, el del anorak resbaló en la hierba encharcada y se le fueron los pies. Cayó pesadamente sobre el césped empapado.

Harper reunió un último aliento de energía y se abalanzó sobre el sospechoso. Rodaron una y otra vez, intercambiando golpes; las gafas de Harper salieron volando. Harper logró imponerse, lo giró boca abajo y le retorció los brazos a la espalda. Tanteó las esposas y le cerró una en la muñeca.

Pero cuando fue a por la segunda muñeca, una oleada de mareo lo arrasó. La vista se le nubló; los edificios de la plaza parecían mecerse como con un viento racheado. Intentó concentrarse, terminar de esposar al sospechoso, pero un dolor lacerante le cruzó el cráneo.

—Joder —murmuró, mientras el mundo se le inclinaba de lado.

El sospechoso olió la oportunidad. Sacudiendo violentamente las caderas, desequilibró a Harper y se soltó a trompicones, con un brazo aún esposado. Harper se abalanzó sobre él, pero la coordinación se le había ido. Se desplomó de lado y la cara le dio contra la hierba mojada.

El del anorak estuvo de pie en segundos. Atravesó la plaza a toda prisa, echando una última mirada al cuerpo encogido de Harper antes de desvanecerse entre la multitud.

Harper intentó incorporarse, pero el esfuerzo fue demasiado. La oscuridad le fue comiendo los bordes de la visión, y lo último que vio antes de perder el conocimiento fue a un jardinero corriendo hacia él, con el móvil ya pegado a la oreja.