21 Veintiuno

Veintiuno

Mullens aparcó frente a la modesta casa adosada de Beech Avenue.

Las frondosas afueras de Craiglynn distaban mucho de los lúgubres pasillos de la prisión de Northlands, donde el gobernador Griffin solía pasar sus días.

Setos bien recortados flanqueaban la entrada, y macetas colgantes adornaban el porche: una estampa de respetabilidad suburbana a apenas unos kilómetros del caos de la pesadilla que se estaba desatando en Glendurie.

Se acercó a la puerta principal y apretó el timbre, cuyo sonido resonó por toda la casa.

Abrió una mujer de poco más de cincuenta años, con el gesto tenso de quien carga con demasiadas preocupaciones.

—¿La señora Griffin? Soy el sargento detective Mullens. Esperaba poder hablar con el gobernador Griffin. Mostró su acreditación colgada.

A ella se le abrieron un poco los ojos. —Tony está de baja, me temo. Ha tenido un accidente terrible. Empezó a cerrar la puerta. —¿Quizá podría llamar al subgobernador?

Mullens plantó su pie enorme contra la puerta. —Lo entiendo, y no querría interrumpir su recuperación, pero es urgente. Asunto policial. Solo le quitaré unos minutos.

Ella vaciló y, a regañadientes, le dejó pasar. —Está hecho polvo, sargento.

El interior era exactamente lo que Mullens esperaba: paredes color crema adornadas con paisajes en acuarela, una vitrina con figuritas de Royal Doulton y fotografías familiares de vacaciones en el Mediterráneo.

El salón tenía ese olor excesivamente limpio de una casa permanentemente recogida por si llegan visitas inesperadas.

El gobernador Griffin estaba recostado en un sillón de respaldo alto, rodeado de cojines.

Llevaba el cuello inmovilizado con un collarín rígido, la mandíbula cerrada con alambres, cuyos herrajes se veían en las comisuras de los labios.

Un brazo colgaba de un cabestrillo y la cara era un lienzo de moratones morados y amarillos en distintas fases de curación.

La tele estaba sintonizada con una serie policíaca; los agentes de ficción lidiaban con un caso que sonaba bastante más sencillo que el que llevaba Mullens.

La señora Griffin se acercó y la apagó. —Tienes visita, Patrick. El sargento detective Mullens.

En los ojos del gobernador hubo un destello de reconocimiento, seguido de algo que a Mullens le pareció alarma.

—Jesús —soltó Mullens, al ver el alcance de las lesiones—.

Apuesto a que con todo eso tus visitas al baño son de lo más entretenidas, ¿eh?

Intentó soltar una risita, pero se encontró con la expresión horrorizada de la señora Griffin.

—Perdón, perdón, totalmente fuera de lugar. Le pido disculpas, gobernador.

Se sentó enfrente sin esperar invitación.

Griffin emitió un sonido gutural que pudo ir desde fuera hasta ¿qué quiere?, con saliva acumulándosele en la comisura de la boca. Su mujer alargó la mano enseguida a por un pañuelo de una caja que parecía tener residencia fija en la mesita auxiliar y le secó la barbilla con cuidado experto.

—¿Qué ha ocurrido? Mullens observó atentamente los ojos del hombre.

El gobernador inició una explicación trabajosa, arrastrando las palabras por los alambres, mientras un hilillo de baba se le escapaba pese a sus esfuerzos. Su esposa intervino enseguida, secándole otra vez la boca con mano acostumbrada.

—Un coche le dio por detrás en la circunvalación de Cumberland hace tres noches y el impacto lo sacó de la carretera —dijo, jugueteando con la rebeca—. Alcance y fuga. El conductor lo dejó allí, dándolo por muerto. Si no llega a parar otro conductor...

—¿Llegaron a pillar al conductor? —preguntó Mullens.

Griffin negó lentamente con la cabeza y se le escapó una mueca de dolor por el movimiento.

—No —respondió su esposa, apoyando la mano de forma protectora en el hombro bueno de su marido—.

Por lo visto no hay nada en las cámaras de CCTV.

Era tarde y ese tramo está mal cubierto.

Frunció el ceño. —Mire, detective Mullens, de verdad creo que no es el momento.

Patrick aún está en shock por el accidente.

El médico ha dicho que necesita reposo absoluto, el mínimo estrés.

Mullens asintió. —Lo entiendo, señora Griffin, pero solo quería preguntarle por un preso. Sneddon. Tengo entendido que ha estado bastante activo últimamente en Northlands.

Los ojos del gobernador se entrecerraron apenas. Incluso a través de los moratones, Mullens pudo ver un destello de tensión.

—Es una serpiente —consiguió articular entre dientes, cada palabra claramente dolorosa, con la baba acumulándosele otra vez en la comisura. Su esposa se la secó con un pañuelo—. Anda metido en todo... pero le tenemos tomada la medida.

—¿Y la droga en la prisión? ¿Forma Sneddon parte de una cadena de suministro?

La señora Griffin se removió, incómoda. —Patrick, quizá el sargento pueda volver cuando estés mejor.

El gobernador alzó un poco la mano buena, pidiéndole silencio.

—Eso es... lo que estamos investigando —dijo despacio—.

Pero por el momento... no tenemos nada. En prisión siempre hay droga...

Es imposible pararla. Como un cubo con fugas.

Tapas un agujero... y los cabrones encuentran otra vía de entrada.

Mullens se inclinó hacia delante. —¿Tiene alguna información sobre quién podría estar suministrando a Sneddon desde fuera?

Griffin se encogió de hombros por el lado bueno y volvió a hacer una mueca por el gesto. —Aún nada.

Algo no encajaba. Mullens había entrevistado a suficiente gente como para notar cuándo las respuestas se fabricaban en vez de darse.

—Gobernador, tengo que preguntarlo: ¿cree que su accidente pudo ser deliberado? ¿Una maniobra de intimidación de alguna de las bandas de droga implicadas?

La taza de té de la señora Griffin tintineó contra el platillo.

—No. La respuesta del gobernador llegó demasiado rápido. —Los de tráfico creen... que fue un niñato al volante... Su motor trucado... demasiado para que el chaval lo controlara.

—¿Quiere que indaguemos un poco más en esto por usted? —ofreció Mullens.

—No hace falta —insistió Griffin, mientras le asomaba un nuevo hilo de saliva por la comisura—. Solo un joven idiota.

Los ojos del gobernador se desviaron un instante hacia su esposa.

—¿Ninguna amenaza o intimidación antes del accidente? —confirmó Mullens—. ¿Alguien ha ido a por usted, gobernador?

—¡Ya basta! —interrumpió la señora Griffin—.

¿Cómo se atreve a venir aquí y hacer tales acusaciones cuando mi marido apenas puede hablar?

Tenía la cara encendida de rabia. —Patrick ha pasado por un infierno, y ahora insinúa, ¿qué?

¿Que le han intimidado? ¿Que le han comprado?

¿Le parece que tiene pinta de haber sido comprado?

—Sinceramente, tiene pinta de quien se ha llevado una paliza profesional.

—Increíble. Hablaré con sus superiores.

El gobernador cruzó la mirada con su mujer, que interrumpió la andanada y bajó la vista a la alfombra.

—No —dijo con firmeza, forzando la voz a través de los alambres—. En cuanto esto se me cure... volveré para poner al señor Sneddon en su sitio. No se preocupe por él.

Mullens se puso en pie, les dio las gracias a ambos y se marchó antes de que la señora Griffin arremetiera de nuevo contra él. Ya en el coche, llamó a Baxter.

—Sheila, soy yo. ¿Puedes sacar tu famosa pala y cavar un poco alrededor del gobernador de la prisión Griffin?

—¿Qué ha pasado? —preguntó Baxter.

—Acabo de salir de una entrevista. Griffin está lleno de mierda, eso es lo que ha pasado. Alguien ha intentado aplanarlo con un coche en la circunvalación de Cumberland y está acojonado. No lo admite, pero se le ve en la cara... en lo que queda de ella, vaya.

—¿Accidente de coche?

—Sí, eso dice él. ¿Puedes localizar el atestado, si lo hay, y cualquier imagen de CCTV de la circunvalación de Cumberland de los últimos días?

—Voy a ello. ¿Lo cuelgo en el muro de la fama?

—Sí, pero quizá use otro nombre. Está amenazando con que me echen, y por mucho que me encantaría que pasara... Colgó y tiró con rabia del cinturón de seguridad. —Hablar con sus superiores. Qué gilipollas. El coche rugió al arrancar y descargó la frustración en el acelerador.