17 Diecisiete

Diecisiete

Craig Sneddon estaba más delgado que cuando Mullens lo había detenido dos años antes; las pesas de la cárcel claramente le sentaban bien.

Los músculos le abultaban bajo la sudadera gris, aunque el efecto quedaba un tanto deslucido por una cicatriz reciente que le cruzaba la frente, aún con las marcas de los puntos visibles.

Cuando vio a Mullens sonriéndole de oreja a oreja en la puerta de la sala de entrevistas, se dio la vuelta para irse, pero el guardia lo empujó hacia delante.

—Cuánto tiempo —dijo Mullens cuando Sneddon se dejó caer en la silla de enfrente.

—Nunca lo suficiente —murmuró Sneddon.

—Tienes buen aspecto, Craig. La cárcel te sienta bien. ¿Eres ya el pez gordo?

—¿Y por qué iba a querer acercarme al mismo hedor que el madero que me metió entre rejas? —escupió.

—Eso te lo hiciste tú solito, lumbreras —replicó Mullens—. ¿Cómo va el negocio ahora que estás de vacaciones prolongadas, cortesía de nuestros putos impuestos?

—Casi había olvidado lo molesta que es esa voz tuya de sirena resoplante —soltó.

—¿Y esa cicatriz tan favorecedora? —Mullens se pasó el dedo por su propia frente.

—Me corté afeitándome... ¿Hay algún puto motivo para esto? —espetó.

—Oh, ¿te estamos quitando tiempo de vaciar cubos de mierda o qué? Te echaba de menos y he pensado en pasar a saludar... Los dos te echábamos de menos, ¿verdad, agente detective Harper?

—Ah, que eso es lo que es —se burló Sneddon—. Pensé que venías a cambiarlo por algo. Sacaría un buen pellizco en la unidad de delincuentes sexuales —rió.

Mullens asintió a Harper, que sacó la impresión y se la puso delante a Sneddon. —Lo conoces, ¿verdad?

Sneddon bufó. —Ja, oh, sí, ¿te he dicho que ahora soy un chivato? Me encanta vivir al límite —ironizó.

—Vamos... pregunta sencilla. ¿Trabajó para ti cuando estabas fuera?

—No lo he visto en mi vida —respondió.

—¿Era uno de tus puños de alquiler?

—Mira, colega, si yo me dedicara a alquilar puños, tú serías el primero en enterarte. Y no sería por tu cara por lo que tendrías que preocuparte —soltó una risita con su propia broma.

Mullens estampó la mano en la mesa. —¡Nombre! —tronó.

—Como te digo, colega, no lo he visto en mi vida —repitió.

—No soy tu puto colega. ¡Nombre! —rugió Mullens.

—Vaya, vaya... estás bien cabreado, ¿eh? ¿Te apetece darme un guantazo, a que sí? Apuesto a que te mueres de ganas. Justo en los morros... dejarme KO debajo de esa cámara... y yo me río el último cuando te larguen del cuerpo sin pensión, pedazo de tocino deshonrado —escupió.

Mullens se puso en pie y la silla se estrelló contra el suelo. El guardia avanzó mientras Harper le agarraba del brazo. Entonces el rostro de Mullens se transformó de la rabia a una sonrisa irónica.

—Siempre caigo. Te concedo esa. Sigues en mi lista de felicitaciones navideñas —dijo con sorna.

Sneddon suspiró y miró al guardia. —¿Hemos terminado? —preguntó.

—Lárgate de mi vista, joder —escupió Mullens.

Sneddon se fue hacia la puerta con aire chulesco, claramente sintiéndose victorioso.

—Y anda con ojo —le gritó Mullens todavía sonriendo⁠—.

—Jesús, Mark —dijo Harper cuando se quedaron solos—. Pensé que ibas a tumbarlo ahí mismo —admitió.

—No seas tonto. Todo forma parte de nuestra maravillosa relación. Él juega y yo le sigo el juego —respondió Mullens.

—¿De verdad? —dudó Harper.

—Oh, sí. Solo quería llevarlo al punto en que supiera con certeza que estaba mintiendo —dijo.

—¿Cómo lo sabías? —preguntó Harper.

—¿Viste eso que hacía con el pulgar, metiéndolo y sacándolo del puño? —señaló Mullens.

—No, estaba demasiado ocupado pensando que ibas a matarlo —confesó Harper.

—Estaba nervioso... incluso asustado. Algo o alguien le está apretando las tuercas —Mullens enderezó la silla—. Vamos a hablar con el alcaide, a ver si sabe qué pasa —propuso.

En el pasillo, Mullens se acercó al guardia que los esperaba.

—¿Podríamos hablar con el alcaide? —preguntó.

—Está de baja —respondió el guardia.

—¿Y su adjunto? —insistió Mullens.

—Les acompaño a la salida, detectives —instó el guardia, con un gesto hacia las escaleras.

Harper leyó el lenguaje corporal del guardia. —De acuerdo, gracias —aceptó.

—¿Qué? —preguntó Mullens, ajeno al deseo del guardia de hablar con ellos.

—El guardia quiere acompañarnos —Harper le dio a su compañero un discreto codazo⁠—.

Por fin lo pilló.

En la salida principal, el guardia preguntó. —Entonces, ¿qué le pasa? —dijo en voz alta.

—¿Qué? —se volvió Mullens.

—Sigan andando —susurró el guardia—. —Abran el capó del coche cuando lleguemos —añadió en voz baja⁠—.

Mullens le echó una mirada.—Vale, gracias —dijo en tono neutro.

Cruzaron el aparcamiento delantero, con las cámaras de seguridad siguiendo sus movimientos.

Ya en el coche, ambos se inclinaron sobre el compartimento del motor, las cabezas muy juntas.

—Perdonen, pero hay cámaras, ¿saben? —murmuró el guardia⁠—.

—Bueno, es una prisión. Esperaría al menos un mínimo de seguridad —bromeó Mullens⁠—.

—Esto no ha salido de mí, ¿de acuerdo? Lo digo en serio. Si se enteran de que he estado hablando con ustedes, estoy acabado —advirtió en susurros⁠—.

—Claro —asintió Mullens, sacando la varilla del aceite y fingiendo examinarla⁠—.

—Sneddon es el cabecilla de una red de contrabando dentro de la prisión —susurró el guardia—. Heroína a escala industrial. La adicción está por las nubes: ya llevamos tres sobredosis por partidas contaminadas. Es una carnicería ahí dentro —confesó en voz queda⁠—.

—¿Desde cuándo está pasando esto? —preguntó Mullens.

—Seis, ocho meses —respondió él.

—¿Y qué está haciendo el alcaide al respecto? —insistió Mullens.

—Muro de silencio. No sé si los proveedores de fuera lo han comprado o si simplemente no quiere enterarse. Está cerca de la jubilación, quizá solo quiere irse de rositas —dijo el guardia.

—¿La cicatriz tiene que ver? —preguntó Mullens, recordando la frente de Sneddon.

—Podría. No lo sé, pero no se está haciendo nada, y estoy casi seguro de que hay unos cuantos funcionarios en nómina.

Estoy hasta los cojones. De los nervios, llevo meses sin dormir.

Se me está cayendo el pelo y mi novia me ha dejado.

Quiero irme, pero me da miedo largarme por si vienen a por mí —soltó, tembloroso.

—¿Le han tanteado ya? —preguntó Harper con cautela.

—Aún no, pero es cuestión de tiempo. Creo que su plan es tener a todo el puto sitio enganchado al caballo o en su nómina —susurró.

—¿Quién suministra? —Mullens bajó aún más la voz.

—No puedo asegurarlo, pero he oído hablar de la implicación de Frank Feelan... —dijo el guardia, con miedo evidente.

—¿Feelan? Tiene sentido. Ese puto monstruo ha sido responsable de la muerte de miles de yonquis por toda Escocia —gruñó Mullens—.

Vendiendo porquería venenosa. Si la operación es tan grande como dices, haría falta alguien como él para llevarla.

¿Hay más prisiones implicadas? —apretó los dientes al preguntar.

—Tengo un colega que es guardia en Peterhead. Dice que allí también está fuera de control —contestó.

—Jesús —Mullens volvió a colocar la varilla y bajó el capó de un portazo.

Se subió, arrancó el motor y asomó la cabeza para dedicarle al guardia un pulgar arriba bien visible.

Luego volvió a bajarse.—Gracias por eso —dijo, y añadió en un susurro—: Cuídese.

Si necesita apoyo, llámeme directamente, ¿de acuerdo? —ofreció en tono formal.

Vieron al guardia regresar a la prisión antes de subirse al coche.

Al alejarse de las puertas, Mullens se frotó el hombro sin darse cuenta.

—¿Te pasa algo? —preguntó Harper.

—Nada, estaba recordando la última vez que traté con Feelan. Hará unos diez años, cuando yo era agente. Asalto armado a su casa. Dos de sus gañanes me pillaron por banda y me molieron a palos antes de que pudiera intervenir la unidad de respuesta armad —dijo entre dientes.

—Entonces, ¿toca ajuste de cuentas? —sonrió Harper, provocador.

—No guardo rencores —dijo Mullens, con la atención fija en la carretera—. A los gilipollas como él les llega lo que se merecen. Así resulta más satisfactorio —añadió con frialdad.

—Parece que ese tal Feelan ha ampliado sus operaciones —observó Harper.

—Sí, por entonces era más de poca monta; estaba en nómina de otro cabrón llamado Galbraith. Pero recuerdo que la cabeza seccionada de Galbraith apareció en la fiscalía. En su momento no estaba claro quién iba a hacerse con el mando. Ahora ya lo sabemos... —murmuró Mullens.

Mullens sacó el móvil del bolsillo y se lo pasó a Harper.—Vale, llama a Bone y ponlo al día. Dile que quizá sería buena idea que hiciera una visita al alcaide, a ver si le sube el calor un poco más —ordenó con una media sonrisa.

Harper trasteó con los mandos de la calefacción.

—¿Qué haces? —preguntó Mullens, frunciendo el ceño.

—Pensé que tenías frío... Ah, ya —se rió—, te has deslizado un segundo al lenguaje tópico de las series de polis americanas —bromeó Harper.

—Listillo —gruñó Mullens—. —Llama al jefe antes de que sientas el calor de mi puño en tu cara —amenazó, sin demasiada seriedad.

—No puedo llamarlo. Se supone que debo estar en el escritorio, ¿recuerdas? —repuso Harper.

Mullens orilló y le arrancó el móvil de la mano.—Por el amor de Dios. ¿A quién se le ocurrió soltarte de Urgencias? Eres un puñetero peligro público —refunfuñó⁠—.

—Gracias, doctor —replicó Harper. Y le dedicó una peineta.