16 Dieciséis

Dieciséis

El sótano de la unidad digital parecía un cruce entre un museo de ordenadores y un cementerio de electrónica.

Las estanterías gemían bajo el peso del hardware obsoleto, cables enmarañados colgaban como lianas tecnológicas y una pila de viejos reproductores de VHS se tambaleaba de forma precaria en una esquina.

Dos monitores relucientes eran el único toque moderno, sus pantallas proyectando un resplandor azulado sobre Harper y el agente Kevin «Jar Jar» Jenkins, apodado por su controvertida pero apasionada defensa del personaje más odiado de Star Wars.

—Te digo que —decía Jenkins— Jar Jar era fundamental para toda la trama. Sin él...

—Ay, no empieces otra vez, Kev —gimió Harper—. No tiene nada que lo redima...

—¿Y este nuevo lodazal qué es? —interrumpió Mullens, agachándose bajo un cable de red colgante al entrar.

—Mark, este es Kevin Jenkins, de Digital —dijo Harper—. Kev, este es el sargento detective Mullens.

—No te había visto nunca a la luz del día —sonrió Mullens—. Supongo que te da un rayito de sol en esa piel pálida como la leche y te convertirías en polvo.

Jenkins se acomodó las gafas de montura gruesa. —Mejor que tratar con personas de verdad.

Mullens se fijó en un antiguo magnetófono. —¿El jefe ha estado tirando aquí lo que encuentra en el maletero de su coche?

—Aquí aprovechamos todo —respondió Jenkins—. La semana pasada estuvimos digitalizando una cinta de cuatro pulgadas para un caso de fraude.

—Dios, magnetófono... —se estremeció Mullens—.

Mi viejo nos hacía ver sus malditas películas caseras.

Horas de pies de gente en la playa, primeros planos del escote o el culo de mi madre, parientes horribles trasegando sangría y sonriendo a la cámara.

—¿Habéis encontrado algo sobre nuestro corredor?

—preguntó, cambiando de tema, por fortuna.

Harper señaló las pantallas. —Es listo. Mira. —Puso las imágenes de la visita, donde se veía a su sospechoso quedándose atrás, con la cara oculta sistemáticamente cada vez que pasaba por una cámara.

—Como si supiera dónde están todas —observó Mullens.

—Exacto —dijo Harper.

—Un momento —de pronto Jenkins se irguió—. ¿Qué es esto?

Apareció la imagen granulada de la entrada de la destilería. Jenkins rebobinó despacio: una figura encapuchada surgía hacia atrás por la izquierda. Fotograma a fotograma, vieron cómo la figura salía escabulléndose por la verja y luego se volvía.

—¡Te pillé! —Los dedos de Jenkins volaron sobre el teclado. Una barra de escaneado cruzó la pantalla, despejando el grano. Otra pasada afinó aún más la imagen. Aisló la cabeza, mejoró, amplió.

—Vaya careto —murmuró Harper.

Mullens se inclinó. —¿Eso es un lunar en la mejilla derecha?

—Parece que sí —confirmó Jenkins, y dio un golpecito en el monitor.

—A este payaso lo conozco —dijo Mullens, rascándose la cabeza y luego la entrepierna.

Harper hizo una mueca. —¿Era necesario?

—Perdona, cuando algo me corroe, se me ponen los cojones inquietos.

—Debo pedir disculpas sinceras por mi compañero —gimió Harper.

—Cojones inquietos —se echó a reír Jenkins, claramente encantado con la expresión—. Deberíamos pasarlo por nuestra base de datos.

—Sí, hagámoslo rápido, antes de que Mark se arranque una de sus pelotas de tanto rascarse —sonrió Harper⁠—.

Unos pocos toques de teclado después: —Listo —dijo Jenkins, recostándose triunfal.

—Vamos —dijo Harper a Mullens—. A ver si identificamos a nuestro posible envenenador y te sacamos a ti y a tus testículos de su miseria.

Se fueron, y la voz de Jenkins los siguió: —¡Que la Fuerza os acompañe! ¡Y Jar Jar para siempre!

—Me preocupáis, de verdad —murmuró Mullens mientras subían las escaleras⁠—.

—Lo dice el hombre con pelotas bailando en los calzoncillos.

—Tocado.

En el hueco de la escalera, Mullens se detuvo de pronto.

—Son solo dos plantas, ¿de verdad estás tan fuera de forma? —bromeó Harper⁠—.

—Cállate —musitó Mullens, mirando al suelo⁠—.

—Encantador.

—¡Lo sabía, joder!

—¿El qué sabías?

—¡Vamos! —Mullens dio la vuelta hacia las escaleras⁠—.

—¿Vamos adónde? ¿No íbamos a pasar la cara de este tío por nuestro sistema?

—No hace falta. Sé quién es... y para quién trabaja —o trabajaba⁠—.

—Pero el jefe ha dicho que hoy estoy de castigo.

—Oh, venga, joven Skywalker. Un pelín de aire fresco no te hará daño. Yo no se lo diré si tú no. Además, te necesito conmigo.

—¿De verdad?

—Sí, hombre, es tan aburrido en el coche sin el blanco de todas mis bromas conmigo.

Harper suspiró y le siguió a regañadientes.

Mullens subió a toda prisa hasta la planta baja y salió disparado por la puerta trasera al aparcamiento, con Harper esforzándose por seguirle el ritmo. Se paró junto a un coche del parque móvil, un Audi.

—Mierda... ¿puedes volver corriendo a recepción y pedirle a Robinson Crusoe las llaves de esta preciosidad?

—¿A quién?

—Al Barbudo Brody, cenutrio. ¡Anda, tira!

—Solo si me dices adónde demonios vamos.

—A la prisión de Northlands. Para un cara a cara con nuestro viejo colega, Craig Sneddon. ¿Te acuerdas de él?

—¿Sneddon, el usurero de Raphorse Estate? ¿Aquel al que metimos entre rejas por su implicación en los asesinatos de la Isla de los Muertos?

—El Humanitario del Año en persona. Has dado en el clavo. Nuestro feo corredor trabajaba para él antes.

—Dios... bueno, será mejor que me quite esto entonces —Harper se quitó el vendaje⁠—.

Mullens le echó un vistazo rápido. —Bah, no es más que un rasguño, menuda nenaza.

Harper hizo una mueca. —Ya no puedes decir esas cosas —se dio golpecitos suaves en los puntos de la cabeza⁠—.

—Vale, ¿qué tal... pobre corderito, deja que papá te lo cure con un beso? —Mullens se le lanzó, con morritos y todo⁠—.

Harper lo apartó de un empujón. —Sí, mucho más apropiado.

Mientras aprovechaba para escabullirse y volver a por las llaves, Mullens sacó el móvil y llamó a la prisión para avisar, con el paquete agitado ya olvidado por la emoción de la caza.