15 Quince

Quince

De vuelta en Kilwinnoch, Bone y Walker se reunieron en el Dawson’s Café.

La campanilla sobre la puerta tintineó cuando entraron, y la señora Dawson se volvió, sonriéndoles cálidamente desde detrás del mostrador; sus gruesas gafas aumentaban sus ojos azul grisáceo y amables.

El olor a café recién hecho, empanadas y bollería llenaba el aire; la vitrina junto al mostrador rebosaba de scones caseros, bizcocho de limón glaseado, millionaire’s shortbread y bridies recién hechos que se enfriaban al final del pasillo.

—¡Duncan! —exclamó la señora Dawson—. Y la detective Walker, también. Qué honor.

—¿Cómo está, señora Dawson? —preguntó Bone.

Intercambiaron unas frases de cortesía antes de que la señora Dawson les dijera que cogieran sitio.

—¿Os apetece un bridie humeante, recién salido del horno hace nada, cinco minutos?

—Solo dos cafés solos, por favor —dijo Bone, tomando una mesa en la esquina con Walker.

—¿Rhona, cielo? ¿Qué tal un rico rollito de salchicha?

—Estoy más que bien, gracias, señora Dawson.

—Ya veo que habéis traído otra vez vuestros apetitos de siempre, devoradores —bromeó la señora Dawson—. Os llevo las bebidas en un santiamén.

Bone echó un vistazo a la entrada. —Hablando de apetitos voraces.

Mullens entró a zancadas y se fue directo al mostrador, sin darse cuenta de que ellos estaban en la esquina.

—Hola otra vez, señora Dawson —dijo Mullens.

La señora Dawson alzó la vista desde la cafetera y sonrió con calidez. —Hola de nuevo para ti también, Mark. ¿Lo de siempre?

—Sí: un bridie y un café para llevar.

—Marchando.

Walker le lanzó a Bone una sonrisa traviesa y volvió la vista al mostrador. Miró a la señora Dawson y se llevó un dedo a los labios, pidiéndole silencio; la señora Dawson asintió con una sonrisilla pícara.

Luego Walker se deslizó sin hacer ruido fuera de su asiento y se colocó detrás de Mullens.

—¡Estás detenido! —gritó.

Mullens se giró en redondo, llevándose una mano al pecho.

—Jesús, jefa —dijo—. ¿Quieres darme otro infarto?

—Parece que de eso ya te estás ocupando tú. Miró por encima de él hacia la fila de bridies en la vitrina.

Mullens los miró y volvió a mirar a Walker, con expresión de culpabilidad.

—Dejad al hombre —dijo la señora Dawson—. Por una empanada no se va a morir.

—Por las otras media docena que se ha tomado desde el desayuno, sí —dijo Bone.

—Por el amor de Dios. Esto parece la puñetera policía de la dieta. ¿Me estáis siguiendo? Sois peores que Sandra.

—A pesar de lo que puedas pensar, te necesito vivo y en forma, Mark —dijo Bone.

—Ay, jefe —dijo Mullens—. Dadme un respiro. Ha sido un día de mil demonios. Y no he comido nada desde la clase de yoga.

—¿Ni un bocado desde entonces?

—Ni uno —dijo Mullens.

—Te has zampado la mayor parte de la tarta de cumpleaños de Sheila hace un rato, Mark —añadió Walker.

—Mierda. Se me había olvidado.

Walker volvió a su asiento frente a Bone mientras Mullens recogía su bridie y el café de manos de la señora Dawson.

—¿Yoga? —se rió la señora Dawson, entregándole la comida.

—No empieces tú también.

Le pagó y luego se acercó a la mesa de Bone y Walker.

—Mañana empiezo sano —dijo—. De verdad.

—¡Dios bendito, mira eso! —señaló Walker por la ventana.

—¿Qué? —Mullens se agachó para mirar.

—Un cerdo volando rasante comiéndose un bridie.

—Muy graciosa —gruñó Mullens, haciendo una mueca.

—¿Qué tal ha ido en la oficina de Leith Hatchett Loans? —preguntó Bone.

—No había oficina, jefe —dijo Mullens—. Solo un montón de apartados de correos. Y el siempre escurridizo Brendan Hounsell.

—¿Hounsell? —dijo Walker—. El idiota delincuente habitual en serie.

—El mismo. Dice que trabaja para la financiera y que se ha vuelto legal. Ha prometido enviar prueba de que Hamish Durie había saldado su deuda.

—¿Cuándo ha sido eso?

—No estaba seguro, pero fue el año pasado.

—Bueno, esto cada vez está más turbio —dijo Bone—. Muy bien. Vuelve a la comisaría y mira cómo va Harper.

—Igual te conviene terminar eso antes de llegar —señaló Walker la bolsa de la que chorreaba grasa caliente al suelo.

—¿Bromeas? —sonrió Mullens—. No llega ni a cruzar el aparcamiento.

Salió del café y la señora Dawson llegó con los cafés.

—Aquí tenéis, y aquí un scone casero pequeñito para compartir, invitación de la casa. Se os ve en los huesos, a los dos.

Bone le dio las gracias y probó su bebida. —Dios, está de muerte.

—Me sorprende que Leith Hatchett tenga siquiera papeleo que entregar —dijo Walker.

—Desde luego. Pero podemos hablar del caso luego —dijo Bone—. Pensé que haríamos un pequeño descanso para tomarnos un café y echar una charleta. Hace tiempo que no lo hacemos.

—No, no lo hemos hecho —dijo Walker, removiendo su café.

—Entonces, ¿cómo estás? ¿Qué tal Erin y Maddie?

—Estoy bien. Estamos todos bien. Tirando. Ah, pero tengo noticias sobre Erin...

—¿Se ha metido en el cuerpo?

—Por encima de mi cadáver. —Se detuvo—. Perdón, no deberíamos decir esas cosas.

Se rieron.

—No, nuestra encantadora hija de tres años tiene novio, de hecho, si te lo puedes creer.

Bone sonrió. —¿Ah, sí? Pues no pierde el tiempo.

—Está loquita por un pequeñajo de su grupo de juego. Es muy tierno. Llevan un par de semanas inseparables. Empiezo a preocuparme de que vaya a ser un buen torbellino cuando llegue a la adolescencia.

—De tal palo, tal astilla.

Walker se rió antes de apartar la mirada, quizá imaginando a su niña. —Es que es tan adorable.

Bone se volvió y miró por la ventana; una visión agridulce de su hijo le cruzó la mente.

—Bueno —dijo—. Agárrate a cada segundo. ¿Y Maddie?

—Le ofrecieron un ascenso, jefa del Departamento de Inglés, pero lo rechazó. Cree que con que uno de los dos trabaje a tiempo completo es más que suficiente.

Bone asintió, dando otro sorbo a su café. —¿Me atrevo a preguntar por el libro?

—¿El libro de Maddie?

—El mismo. En el que lleva, ¿qué?, cinco años ya.

Walker se encogió de hombros. —Le digo al menos una vez a la semana que siga con ello, pero ahora mismo Erin es su mundo.

—¿Solo de momento? —bromeó Bone.

—¿Y tú qué tal?

—¿Yo? Pues no he tenido ni una alucinación en cuatro meses, así que eso es un plus. No quiero gafarlo ni nada, pero ojalá por fin me haya librado de esa parte de mi TEPT. Aún tengo algún que otro sudor nocturno, pero creo que eso es más bien cosa de la menopausia —soltó una risita.

—Es una gran noticia.

—Sí.

—No suenas convencido.

—No, es solo que... últimamente he tenido una sensación extraña —dijo Bone—. Como si me siguieran.

—¿Ah, sí?

—No paro de ver un Astra azul por todas partes. Lo vi por primera vez en la boda de Will. Lo conducía un tipo pelirrojo.

—Ah, sí. Un rasgo común a todos los psicópatas acosadores —dijo Walker, metiéndose detrás de la oreja un mechón suelto de su fogoso pelo rojo.

Bone negó con la cabeza.

—La boda fue hace seis meses —dijo Walker—. ¿Por qué no lo has mencionado hasta ahora?

—Porque solo era un pelirrojo cualquiera en un coche azul.

—¿Pero lo has visto desde entonces?

—Sí. No estoy seguro, pero creo que he visto el coche varias veces después. Detrás de mí en los semáforos, ese tipo de cosas.

—¿Y te preocupa que pueda ser una alucinación?

—Bueno... algunas de mis visiones anteriores incluían a un chico pelirrojo. Pero no. No estoy demasiado preocupado. Esto es real. Había un hombre real y un coche real.

Walker se lo pensó. —¿Podría ser alguien de un caso antiguo? ¿Alguien con una cuenta pendiente?

—Podría ser cualquiera. Pero no puede estar relacionado con este caso, porque empezó mucho antes de que Durie besara el suelo de piedra de la destilería. ¿No?

—Bueno, deberías tener cuidado. Informa a Gallacher.

—No. Solo hará que empiece a dudar de mí. Por no hablar de que le dará a nuestra nueva jefa en funciones más munición para darle la patada al inspector jefe desequilibrado.

—Es de armas tomar, ¿verdad? Menuda pieza.

—Podría ser perfectamente el final de la Unidad de Delitos Rurales —dijo Bone.

—¿Eso crees?

—No la subestimaría.

—¿Estamos hablando de trabajo otra vez?

—Parece que sí —suspiró Bone.

—Entonces, ¿qué opinas de Morgan Dribble?

—¿Y tú?

—Que oculta algo mucho más preocupante que una esposa enferma.

—Es lo que yo también pensaba.

—¿Y más allá de eso?

—Tenemos que intensificar la búsqueda de Graham, el encargado del bar. Aunque mi instinto me dice que a él también le ha pasado algo horrible.

—¿Crees que las hermanas Durie podrían tener algo que ver con todo esto? ¿Con el envenenamiento de Hamish? La mayor, Elspeth, era un témpano.

—Puede, pero ¿por qué? Hamish tenía muy poca participación económica en Glendurie. Parece que estaba poco menos que en la grada de la empresa, salvo quizá por ser una vergüenza para la familia. Carne de tabloide.

—Desde luego. Y si hubieran querido quitárselo de en medio, lo habrían hecho en el apogeo de sus excesos, ¿no?

No ahora. No cuando, por lo que dicen, estaba intentando enderezarse.

Y ¿por qué elegir la destilería, precisamente?

Eso es carne de tabloide a lo bestia. ¿Por qué iban a darle un mazazo así a la reputación familiar?

—Es más probable que le tocara las narices al matón equivocado y esto sea una venganza. Pero sus deudas, por lo visto, estaban todas saldadas con los prestamistas.

—Si te crees a Brendan Hounsell.

—Ni la propia madre de Brendan se cree lo que dice —Bone alzó las manos—. Ach, quién sabe. A ver si Harper ha encontrado algo con las grabaciones de Glendurie.

—A lo mejor tenemos suerte.

—Como si eso pasara —bromeó Bone—. Más bien currar como mulas y ataques al corazón.