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Diez

Cuando Bone entró en la sala de incidentes, encontró a Mullens en la mesa, sentado junto a una imponente tarta Victoria. Walker estaba a su lado, con el portátil abierto, desplazándose por lo que parecían registros financieros. Baxter estaba junto a la cafetera, cambiando el filtro.

—Me alegra ver que has abandonado la idea de presentarte a Fame Academy, Mark —dijo Bone.

Mullens había vuelto a su traje habitual, desaliñado y una talla menos.

—Sí, he ido a casa a cambiarme —dijo Mullens, tirando de su chaqueta demasiado estrecha—. No iba a jugármela con los harapos de un muerto que guardan en el almacén.

—¿Y esa tarta? ¿La has hecho tú, Sheila? —gritó Bone hacia Baxter, que seguía peleándose con la cafetera.

—¿Bromeas? —dijo Baxter—. ¿Quieres un segundo envenenamiento hoy? Especial de Dawson’s Bakery.

—Me encanta que des por hecho que no la he hecho yo —dijo Mullens, con los ojos como platos, relamiéndose con la gruesa crema que se desbordaba por los lados.

—Si la hubieras hecho tú, ¿de verdad crees que habría llegado entera desde tu casa a la comisaría? —se burló Bone—. En ese caso, quizá me coja un trozo.

—Si Mark no te arranca el brazo antes —dijo Walker—. Ya he perdido un dedo.

Baxter levantó la tapa de la percoladora y la volvió a encender. —¿Has podido ponerte al día con Gallacher?

Bone hizo una mueca. —Sí. Por desgracia.

Walker alzó la vista del portátil. —¿Todo bien?

—Mejor no preguntes —respondió Bone—. Luego os pongo al corriente.

—¿Hoy es el Día Nacional del Traje de Tweed o qué? —Mullens se cortó una porción del tamaño de su puño.

—Si quieres saberlo, ha sido mi cumpleaños el fin de semana —dijo Baxter de mala gana.

—Bien que te lo has callado —dijo Bone.

—No te culpo. Yo también me callaría mi bicentenario —dijo Mullens, ya con la boca llena.

—Quizá hornee una tarta esta noche —dijo Baxter—. Con ingredientes especiales, solo para ti. Tripas de alcatraz.

—Por cierto, Mark, ¿has oído hablar de una moda nueva? —preguntó Bone—. Se llama masticar antes de tragar.

—¿Quién tiene tiempo para eso? —murmuró Mullens, disparando metralla de migas por la boca.

Walker se echó hacia atrás, dedicándole una mirada de asco. —Las hienas famélicas tienen más modales en la mesa.

Bone se sentó en el extremo más alejado, fuera de la línea de fuego de Mullens, y Baxter se le unió enseguida. Removió el café despacio y dio un sorbo.

—Entonces, ¿me atrevo a preguntar? —dijo Bone.

Ella lo miró fijamente. —¿Preguntar qué? —Frunció el ceño, anticipando la siguiente pregunta.

Bone alzó las manos. —Nada. —Sonrió.

Baxter volvió a bajar la vista y recogió una carpeta que había dejado, abriéndola.

—Tengo cincuenta y nueve —dijo—. Pero que ahí termine tu investigación.

Bone sonrió. —Vaya. No aparentas ni un día más de sesenta.

—A la gente se la puede llegar a aborrecer, que lo sepáis...

—Les lanzó una mirada torva a ambos, tomó otro sorbo de café y buscó su sitio entre sus materiales—.

He averiguado más sobre las finanzas de la destilería.

—Le tendió a Bone una impresión—. La cuenta de la empresa registrada revela que su contable jefe, Morgan Dribble...

Mullens estalló en carcajadas, esparciendo tarta como confeti por toda la mesa.

—¡Mark! —gritaron Bone y Baxter al unísono.

Walker apartó el portátil de la zona de salpicaduras a toda prisa. —¿Por qué he decidido sentarme a su lado? —murmuró.

—Perdón, pero ¿Morgan Dribble, en serio?

—Eres la definición viva de madurez, Mark. —Baxter sacudió las migas húmedas de sus notas.

—El señor Dribble cobra un salario anual de doscientas mil libras.

Mullens dejó de palearse el último bocado en la boca y se quedó mirando a Baxter, con una expresión de incredulidad absoluta.

—¿Doscientas mil? —dijo. Negó con la cabeza y terminó de engullir su porción—. Los contables, los banqueros. Son todos unos chorizos, ¿no? Haciéndose ricos moviendo números mientras el resto estamos aquí partiéndonos el lomo para ganarnos la vida.

—Sí, te veo trabajando durísimo —dijo Baxter.

—Si ahora estoy hecho un asco, espera a verme con la glucosa baja.

—Puede que tengas razón, Mark —dijo Bone, repasando la impresión—. Aquí pone que a Dribble le han dado tres veces esa cantidad como prima de fin de año.

—Cuadra con lo que estoy viendo en estas transferencias bancarias —dijo Walker, girando su portátil para enseñárselo a Bone—. Salidas masivas a cuentas en el extranjero más o menos en las mismas fechas cada año.

A Mullens se le atragantó. Tosió, resopló, con los ojos como platos. Bone le dio una palmada en la espalda. Mullens alzó la mano, indicando que estaría bien. Luego tosió un par de veces más y bebió café, recuperando pronto la compostura.

—¿Seiscientas mil libras? —consiguió soltar por fin.

—Al parecer —dijo Bone.

—Eso es perverso.

—Como mínimo, indica que ese Dribble es alguien con quien tendremos que sentarnos a hablar.

—Ya he consultado con la destilería —dijo Baxter—. Está de baja por motivos de fuerza mayor ahora mismo. Su mujer está bastante enferma.

—Baja por motivos de fuerza mayor —repitió Bone.

—Es lo que me han dicho.

—Qué casualidad —comentó Walker, alzando una ceja—. ¿La mujer se pone mala justo cuando empezamos a investigar irregularidades financieras?

Bone se levantó y caminó despacio hacia la cafetera, dándole vueltas a todo. Se sirvió una taza y se volvió hacia la sala.

—Todo esto huele a podrido —dijo—. El envenenamiento de Durie, un encargado de bar desaparecido y ahora Dribble cobrando lo que parece un pago desmesurado.

Se quedó pensando un momento más.

—Baxter, mira qué puedes averiguar sobre esa empresa Leith Hatchett Loans con la que se metió Hamish Durie —dijo—. Y empecemos a poner caras en el panel del caso.

—Yo indago en sus prácticas de préstamo —se ofreció Walker—. A ver si hay un patrón con otras empresas con las que trabajan.

—Ya voy por delante de ambos. Baxter sacó un juego de documentos de su carpeta y fue a la pizarra para empezar a sujetarlos con chinchetas. Fotografías, hojas de cálculo, fichas con los datos de todos los implicados, las organizaciones relevantes.

Bone sonrió, admirando su trabajo. —Tenía que haber sabido que lo tendrías controlado.

—Sigues fina después de tantos años, ¿eh, abuela? —dijo Mullens, sirviéndose un segundo trozo de tarta.

—Estás a un quitagrapas volador de la tumba —dijo Baxter.

—Creo que todos lo estamos si seguimos trabajando con Mark —dijo Walker, cruzando una sonrisa con Baxter.

Bone se acercó un poco más al panel cuando ella terminó de colocarlo todo y estudió durante un instante la serie de imágenes e información. Tratando de encajar las piezas. Buscando dónde y cómo se conectaba todo.

La entrada de Harper rompió el silencio momentáneo, la cabeza envuelta en gasas médicas.

—Ahí está —dijo Mullens—. El regreso de la momia. ¿Cómo tienes la cabeza, colega?

—Sobreviviré —dijo Harper—. Solo han sido un par de puntos.

—¿Seguro? —preguntó Bone—. No tendrías que estar aquí. Deberías tomarte el día o lo que queda de semana.

—Estoy bien. El médico de Urgencias me ha dado el alta sin pegas.

—Bueno, si empiezas a encontrarte fatal, quiero que te vayas a casa inmediatamente. Y solo tareas de despacho, por favor.

—De verdad que estoy bien. Prefiero estar echando una mano en el caso. Intentar pillar al idiota que me ha hecho esto. Se dio unos golpecitos suaves en la cabeza. Vio la tarta. —¿Qué es eso?

—Por lo visto, la comida de Mark —dijo Bone.

—Me la juego y le pido a Mark una actualización. ¿Has tenido noticias del jefe de la Científica Cash sobre el cadáver ya?

—Mark, ¿puedes dejar de engullir bizcocho un momento y poner a Will al día de por dónde vamos? —dijo Bone.

De repente, su teléfono emitió el pitido de una notificación de texto.

—Ah, hablando del rey de Roma —dijo—. El Hombre de Negro me está convocando a su guarida.