8 Ocho

cSR

Ocho

Bone se detuvo frente a una hilera de tiendas en Bearsden High Street. Al apagar el motor, vio llegar en ese mismo momento el coche de Walker. Aparcó detrás de su Saab y se bajó.

—He recibido su mensaje —se acercó.

—Puntualidad perfecta.

—Ya me conoce, señor.

—¿Conduce como Lewis Hamilton?

—Iba a decir que soy de fiar, pero me vale.

Bone se apoyó en el coche, estudiando el edificio anodino. —Esto no es lo que esperaba de un miembro de la realeza del whisky —señaló el piso de Hamish Durie sobre el quiosco de enfrente.

—Ni de lejos —Walker siguió su mirada.

—¿Qué tal le ha ido con las hermanas Durie? —preguntó.

Walker soltó un suspiro. —Como poco, surrealista.

He entrevistado a Elspeth Durie, la mayor de las dos.

La reacción de esa mujer a la muerte de su hermano no fue normal.

Su primera preocupación fue cómo afectaría a sus contratos.

Luego, cuándo podría reanudarse la producción.

¿Quién habla de calendarios de whisky cuando acaban de encontrar muerto a su hermano?

En la Antártida hay inviernos más cálidos que los suyos.

Bone alzó las cejas. —Interesante. ¿Y la pequeña?

—Por lo visto, Agnes está en Nueva York. He probado el número que dio el gerente, pero sonaba y sonaba. Lo intentaré de nuevo en un minuto. Llamaré a Baxter y le diré que ahonde en la familia Durie: finanzas, relaciones, cualquier esqueleto que encuentre —añadió Walker, sacando el teléfono.

—Buena idea —Bone asintió—. A juzgar por la reacción de Elspeth Durie, puede haber todo un cementerio de esqueletos por desenterrar allí.

Con suspiros cansados, se dirigieron hacia la entrada del piso.

La puerta había sido abierta sin miramientos por el equipo de entrada; el marco de madera astillado donde el ariete había reventado la cerradura.

Se acercaron, y el agente de custodia de la escena salió del pasillo con una tablilla con pinza en la mano.

—Buenos días, señor —asintió a Bone.

—¿Podemos echar una ojeada rápida? —Bone miró hacia la penumbra del interior—. ¿Le parece bien?

—Sí, pero tengo que registrar la entrada de ambos —pasó las páginas sujetas a la tablilla y le tendió a Bone un bolígrafo—. Y van a necesitar esto... —sacó de su cinturón dos pares de cubrezapatos azules.

Walker hizo una mueca, forcejeando para estirar el plástico fino sobre sus brogues italianos. —Estas cosas deberían clasificarse como instrumentos de tortura.

—Podría ser peor —dijo Bone, con los pies ya enfundados en plástico azul—. Al menos nos libramos del atuendo completo de Teletubbies.

El agente de la escena se apartó, dejándolos pasar. El pasillo del piso era estrecho; el papel pintado se despegaba en tiras cerca del techo, donde una humedad de décadas había hecho de las suyas. La moqueta crujía gastada en zonas, comida hasta la base por años de pisadas.

—Jesús, qué peste —murmuró Walker, arrugando la nariz—. A whisky y otra cosa.

—Soledad —replicó Bone en voz baja.

El salón presentaba un cuadro lamentable.

Un sofá cansado de cojines hundidos dominaba el espacio, acompañado por un sillón desparejado que había visto tiempos mejores.

Un televisor de válvulas antiquísimo ocupaba una esquina sobre una caja de madera, con una fina capa de polvo en la pantalla.

La mirada de Walker recorrió la habitación hasta los objetos con el logo de Glendurie: un cenicero de cristal, un juego de posavasos de madera, un quaich ceremonial colgado de la pared.

—Mire esto —dijo, señalando una gran fotografía aérea enmarcada sobre el sofá—. La destilería en sus días de gloria.

Bone entornó los ojos ante la imagen desvaída. El complejo se extendía entre colinas onduladas, los alambiques de cobre brillando bajo un sol que hacía mucho que se había apagado en la copia.

—No hay fotos de familia —observó Walker—. Ni una sola.

—Quizá la familia no era lo suyo.

Pasaron a la cocina. Dos agentes de la científica espolvoreaban en busca de huellas alrededor del marco de la ventana; sus brochas hacían un suave susurro en el silencio.

Las encimeras estaban casi vacías, salvo por una botella a medio terminar del mejor Glendurie y un único vaso sin fregar.

La nevera, cuando Walker la abrió, contenía solo un bloque de queso mohoso y una pinta de leche muy pasada.

—No es que estuviera viviendo a lo grande, ¿eh? —cerró la puerta con rapidez—. Voy a mirar el dormitorio.

Un tercer agente entró en la cocina. —Inspector jefe Bone, buenos días.

—Sargento Cartwright —dijo Bone—. ¿Cómo va la cosa?

—La escena está asegurada, pero apenas hemos empezado. No habrá nada concluyente en un par de días. Es un puñetero desastre aquí dentro.

—Desde luego.

La atención de Bone fue a parar a un montón de sobres con borde rojo apilados a la buena de Dios sobre la pequeña mesa de la cocina. Con el bolígrafo, levantó con cuidado la esquina del de arriba.

—Últimos requerimientos: electricidad, impuesto municipal, tarjeta de crédito... El hombre estaba ahogado en deudas.

—Eso parece —dijo Cartwright.

—¿Señor? —llamó Walker desde la habitación contigua—. Querría que viera esto.

Bone se agachó bajo el arco bajo hacia un dormitorio claustrofóbicamente pequeño.

Las cortinas estaban corridas, sumiendo la estancia en una penumbra mustia.

La cama de matrimonio estaba encajada a presión; las sábanas, arrugadas y manchadas, claramente sin lavar desde hacía tiempo.

Un ornamentado sgian dubh yacía sobre una estrecha mesilla apretada contra la pared.

—¿Parte de su atuendo de las Highlands o para defenderse? —se preguntó Walker en voz alta, señalando el cuchillo tradicional.

—Quizá ambas cosas. —Bone se acercó a la ventana. Corrió las cortinas, levantando una nube de polvo que bailó en el repentino haz de luz.

Abajo, la calle principal de Bearsden bullía con compradores del mediodía, ajenos al drama que se desarrollaba arriba.

—Vaya bajón para el heredero de los Durie —murmuró Bone—. Vivir encima de un quiosco mientras sus hermanas hacen vida de palacio en esa mansión.

—Hablando de hermanas... —Walker indicó con la cabeza una foto enmarcada en el alféizar—. Parece que solo conservaba una de ellas.

Bone cogió el marco con la mano enguantada.—¿Esta es la pequeña?

—Debe de serlo.

Agnes Durie sonreía tras el cristal, con el brazo alrededor de un Hamish mucho más joven. Su parecido era inconfundible.

Walker abrió el cajón de la mesilla, revelando una maraña de billetes de tren, recibos y calderilla.—El hombre era un poco acumulador.

—O estaba guardando pruebas de sus movimientos —replicó Bone.

Hicieron una inspección somera del armario: un kilt colgando junto a unas camisas y una maleta metida al fondo.

—No parece que estuviera planeando poner pies en polvorosa —comentó.

Walker señaló con la barbilla hacia el techo.—¿Qué es eso de ahí arriba?

Bone alargó el brazo y bajó una mochila polvorienta.—A ver qué...

Un revoltijo de bolsas le cayó encima. Retrocedió tambaleándose sobre la cama. Por el amor de Dios... Desenredando las bolsas, se fijó en algo que sobresalía por debajo de él.

—Ayúdeme con esto.

Agarró uno de los bordes del colchón. Entre los dos lo levantaron, dejando a la vista un sobre pegado a la base del somier. Bone lo despegó con cuidado.

—A ver qué tenemos aquí —murmuró, abriendo el paquete sellado.

Dentro había un fajo de billetes de cincuenta libras y un pequeño Nokia negro.

—Vaya —susurró Walker—. Ahí debe de haber ocho o diez mil.

—¿Y un móvil de prepago? —Bone le dio la vuelta al aparato.

Walker hizo palanca y quitó la tapa trasera.—Sin tarjeta SIM.

—Qué oportuno —Bone frunció el ceño—. Pongamos a informática forense con esto. Y el dinero...

—¿Bote para el juego? —sugirió Walker.

—Puede. O pago por servicios prestados.

—La cuestión es: ¿qué servicios? ¿Y por qué esconderlo bajo el colchón en lugar de ingresarlo en un banco?

—Cuando no se quiere dejar rastro —dijo Bone, sombrío—. Llame a un agente de la científica, por favor.

Un técnico que pasaba se detuvo.

—Bolsas de evidencias para esto. Y diga a su equipo que busque una tarjeta SIM: puede estar en cualquier parte del piso.

Cuando salían, Bone se detuvo en el pasillo, llevándose inconscientemente la mano a la cicatriz de la sien.

—¿Qué pasa? —preguntó Walker.

—Esto no me cuadra —dijo—. Las hermanas Durie lo pintan como un inútil, un borracho, pero aquí hay otra cosa. Mire este sitio. No es la casa de alguien que viva a cuerpo de rey con el dinero de la familia.

—Más bien de alguien que apenas llega a fin de mes —convino Walker.

—¿Y con un resentimiento a cuestas como resultado? —murmuró Bone—. Vamos, dejemos que el equipo de la científica haga su trabajo. A ver qué nos dice la forense.