17. El Cónclave #2

Sonreí radiante. Nunca había progresado tanto como para que un vínculo sensorial nigromántico fuera posible. Pero mi habitación era demasiado pequeña para que fuera una verdadera prueba de mis poderes. Necesitaba que mi pájaro se elevara. Que explorara. Que fuera mis ojos donde yo no podía ir.

Se me ocurrió una idea y ordené al pájaro que subiera hacia la rejilla del techo. Las rendijas entre los barrotes eran lo bastante anchas para que pasara.

Una sensación de aire racheado y el golpeteo de la ventilación me pillaron desprevenida. Aunque el espejo transmitía la visión del pájaro, no había previsto que sentiría sus otras sensaciones y oiría lo que él oía.

Fue mejor de lo que podía imaginar. Envié al pájaro a volar.

Sentí el azote del aire en mi carne. Oí el viento en mis oídos.

Cerré mis propios ojos y me volví una con la criatura que había alzado.

Y en ese acto, volé. A través del laberinto de conductos de esta fortaleza.

Por curvas, doblando esquinas. Con más destreza que cualquier pájaro real.

Como si las facultades tanto del pájaro en vida como las mías propias se hubieran combinado para crear algo superior.

Perdí la noción del tiempo y todas mis sensaciones reales fueron sustituidas por las de mi pájaro. Y en los túneles, me encontré perdiéndome, pero sin que me importara. Pues aquí no tenía problemas. Solo el aire. Solo el vuelo.

Caí de rodillas al sentir una punzada de dolor en la cabeza y tuve que detenerme para recobrar el aliento. Me había esforzado demasiado. Demasiado lejos. Demasiado rápido. Todavía sentía al pájaro, en la periferia de mi conciencia, pero ya no éramos uno.

—Vamos, Candace. Ten un poco de sensatez —me dije en voz alta. Envié de nuevo mi percepción al pájaro, pero no con tanta fuerza. Necesitaba ser una observadora. No el pájaro mismo.

El pájaro se había posado en el conducto y parecía ileso. No es que los no muertos puedan ser heridos fácilmente. Me preparaba para que volara de nuevo cuando oí voces amortiguadas.

La reunión del Mentor. Se me ocurrió una idea traviesa y envié a mi pájaro hacia el sonido de las voces.

—La Guerra de las Sombras ha terminado —afirmó la voz de uno de los invitados, sin más. Detuve a mi pájaro y escuché.

—Nunca llegó a empezar realmente. No puede terminar de verdad. Estás actuando como si hubiéramos completado nuestros objetivos —respondió otro.

—¡La Liga está muerta! El Imperio ha sido conquistado. La Magocracia es nuestra desde hace décadas.

—Sin embargo, Hope City todavía se nos escapa.

—¿Se nos escapa? —llegó la voz del ministro DuToit—. La mitad del gabinete se sienta aquí. ¡Poseemos Hope City! Más de lo que el Cónclave posee el Imperio. Al menos nosotros no somos meros títeres, como el emperador zulú.

—Los títeres obedecen —replicó el elfo, con voz suave pero amenazadora.

—Los títeres pueden cortar sus hilos. Esa intervención del Mentor los silenció a ambos. Él continuó.

—Hope City está ligada por el Espíritu de la Ley. Podríamos capturar cada puesto en el Consejo y no cambiaría nada. Lo que se requiere es un colapso en las líneas ley de la ciudad.

—Lo cual haría que la ciudad fuera inútil.

—Correcto, señor Garce, pero el colapso no tiene por qué ser permanente. Solo debe durar lo suficiente para permitirnos tomar el poder. Para evitar que las líneas ley alimenten el Espíritu de la Ley.

—Así que veo dos pasos en esto. Primero, el colapso de las líneas ley. Segundo, asegurar la sede de la ciudad a tiempo —añadió el elfo.

—Correcto. Tal como están las cosas, nuestros objetivos permanecen inalterados. La Liga y su destrucción nunca fueron nuestra meta principal. Solo un obstáculo. Con sus últimos vestigios desaparecidos, el proyecto personal de Dawi puede seguir muerto. Como él.

Hizo una pausa y nadie intervino.

—Damas y caballeros, no cometeremos los mismos errores que nuestros antepasados.

Victorum cayó porque carecía de ambición.

Porque intentó matar lo que sentía que no podía controlar.

Estaba gobernado por el miedo. Y en ese miedo, dejó que mercenarios maníacos se convirtieran en sus representantes.

No... no seremos como ellos. No debemos temer.

Ni a la Liga. Ni a las agencias. A nadie.

Porque nuestro destino ya está escrito. El Cónclave traerá la salvación a este mundo. De eso estoy seguro.

—¿Y qué hay de la chica? —preguntó una mujer.

—¿Perdón? —el Mentor sonó incrédulo.

—La chica. Tu estudiante. La que mató a Brutus.

—Ah —el Mentor sonó como si hubiera recordado algún dato vago—. Un proyecto secundario. Nada más.

—¿Cómo la convenciste para ser la alumna del hombre que ordenó la muerte de sus padres? —la mujer sonaba divertida, justo cuando perdí la capacidad de oír nada más.

Me invadió una miríada de emociones. Furia, la reconocí. Traición. Tristeza. Desesperación. Pero también muchas otras, formando un lodazal que no podía explicar .

El Mentor. Mi maestro...

No podía creerlo. Pero tenía que hacerlo. Porque tenía demasiado sentido. Porque debería haberlo visto antes.

Él los había matado.

Pero no podía matarlo ahora. Por mucho que quisiera. Porque él era la única llave que tenía para traerlos de vuelta. Y cuando hubiera terminado con él, dejaría que mis alzados se lo comieran vivo.

¡~!

Viví un cuidadoso equilibrio en el tiempo que siguió.

Me comportaba de forma infantil, aparentando menos años de los que tenía, para evitar cualquier riesgo de que mi furia aflorara y revelara mis verdaderos sentimientos.

Fingía buscar su aprobación como un perro desesperado.

Cuando la conseguía, fingía estar feliz por haber hecho sonreír al maestro.

Y vaya si hice sonreír al maestro muchas veces.

En los días que siguieron, alcé y controlé a mi primer zombi humano.

Y luego a más. Procedí a moldear a mis siervos a mi antojo.

No solo para imitar la vida, sino para perfeccionarla en la muerte.

Convertí carne y hueso en armas. Para luchar contra el Mentor, me decía a mí misma.

Sin embargo, mis esbirros pronto caían bajo su control.

Para no mostrar indicio alguno de que conocía su verdadera naturaleza, me limitaba a sonreír y aceptar el robo de mis criaturas. ¡Grietas! A pesar de que me dolía hacerlo. Quería gritar. Quería arrancarle los ojos yo misma.

Pero... yo no era una guerrera. Patética. Débil.

No podía defenderlos.

Pero podía traerlos de vuelta.

Todavía me dolía la cabeza. La locura me decía que era porque debía matar al Mentor ahora.

Pero no podía. Lo necesitaba. Y temía que fuera algo más.

Era la oscuridad queriendo el dominio. No se conformaba con ser mi sierva.

Quizá el Mentor tenía razón. Para que uno use la oscuridad mucho tiempo, debe convertirse en su siervo.

Pero yo no necesitaba usarla mucho tiempo. Solo necesitaba usarla lo suficiente.

Investigué los síntomas del uso de la magia negra cuando el Mentor estaba fuera. Al parecer, la locura era un rasgo común. En mi lucidez, comprendí que necesitaba encontrar una forma de mantenerla a raya.

Los libros sugerían que necesitaba un anclaje. Un objeto de importancia. Un recuerdo. O mejor aún, una persona que me recordara que yo era humana.

El Mentor me presentó de nuevo al Cónclave un año después, y a un hombre llamado Jeremiah Cox.

Me dijeron que necesitaba mi ayuda para crear algunos zombis.

Él me habló de un plan desquiciado para salvar el mundo.

Lo ignoré. Todo lo que significó para mí aquella reunión fue que se me permitía finalmente abandonar la mirada vigilante del Mentor.

Regresé al mundo con la cabeza llena de Graffscripp, una daga, mi ropa y una foto arrugada en el bolsillo: una niña pequeña comiendo un helado con sus padres. No sé por qué la cogí.

Jeremiah no era un buen nigromante. Estaba más preocupado por la producción en masa de zombis que por crear esbirros de calidad. Entre mis encargos para el Cónclave, hacía lo mismo que cuando estaba bajo la tutela del Mentor: leía. Y en un libro encontré algo intrigante.

Necesitaba una persona que me mantuviera anclada frente a la locura. Un protector para cuando descarrilara, como era inevitable. Pero no tenía por qué ser humano.

Abandoné a Jeremiah a mitad de su proyecto y desaparecí.

Al hacerlo, el Mentor también desapareció.

Muchos en el Cónclave sospechaban que ambos nos habíamos ido en busca de lo mismo.

Yo no sabía adónde se había marchado mi antiguo maestro.

Pero había viajado a Lisboa, donde llegué a entablar amistad con un túmulo que era una excepción a las reglas de la nigromancia. Lo llamé La Mariscala.