17. El Cónclave

El Cónclave

El Mentor se reunía con mucha gente, pero nunca en sus propios pisos francos ni fortalezas.

Siempre en otro lugar. Lejos de mí. Antes no solía pensar en ello.

Era como cualquier padre que se va a trabajar.

Un niño no reflexiona constantemente sobre el motivo por el cual su progenitor se marcha al trabajo cada día.

Pero desde que empecé a mostrarme más fría con el Mentor, comencé a comprender por qué no me presentaba a sus colegas.

No estaba lista. Uno no presume de un proyecto inacabado.

Lo mantiene oculto. Al menos, hasta que tiene una capa nueva de pintura y reluce.

Hasta que es presentable. En el pasado, yo no había sido presentable.

Pero esta vez no.

El Mentor me dijo que sus colegas vendrían para una reunión importante y, puntualmente, un grupo de hombres y mujeres llegó a la fortaleza, vestidos de etiqueta negra.

Algunos me saludaron mientras yo observaba en silencio.

Tenían edades diversas. No todos tenían aspecto de magos.

Algunos lucían las sonrisas fingidas de un feriante o un político.

Otros parecían más genuinamente amables y me preguntaron por mis aficiones.

No pude contarles mucho. Aprender bajo la tutela del Mentor era mi afición.

Una en la que casi flaqueaba. Y aunque anteriormente pensaba que el Mentor era paciente, ahora podía ver a través de sus templadas respuestas.

Estaba harto de esperar. Yo era un proyecto fallido, solo lo bastante bueno para impresionar en los breves vistazos de algunos colegas mientras pasaban por los pasillos.

¿Cuánto tiempo me daría antes de pasar a otra cosa?

Tenía que hacerlo mejor. No por él. Ya no. Sino para asegurarme de poder usarlo. Lo necesitaba. Y eso significaba que tenía que seguir adelante. Como su juguete, o no.

Normalmente, estaría absorta con el Graffscripp o practicando mis lanzamientos, pero hoy se esperaba que estuviera en la entrada de la fortaleza, permitiendo que los colegas del Mentor se quedaran boquiabiertos por curiosidad.

Una niña pequeña a la que había adiestrado hasta convertirla en algo parecido a una nigromante.

Para la mayoría de los invitados, parecía que la túnica negra, demasiado grande para mi constitución, era lo suficientemente impresionante.

Me sonreían y luego continuaban hacia la sala de conferencias.

¿Y si supieran que, aunque podía hacer que los muertos se alzaran, no podía lograr que obedecieran mis órdenes?

Mantenía las manos a la espalda, jugueteando con la tela de mi túnica mientras pasaba más gente. Uno se detuvo a hablar con el Mentor, que estaba de pie a mi lado, estrechando manos con sus colegas a medida que entraban en su hogar.

—Me encantaría ver una demostración, Monsieur White —anunció un hombre regordete con cierta untuosidad, interrumpiendo un apretón de manos entre el Mentor y una mujer que llevaba un collar de perlas.

Reconocí al hombre regordete. De los periódicos.

Supe por su acento y su nombre que en realidad no era francés.

—Ministro —respondió el Mentor, mostrando los dientes en una sonrisa que solo yo podía notar que era forzada—. Cuánto me alegra que haya podido venir.

—Siempre he envidiado su arte, White. ¿Y enseñárselo a una niña? ¡Estupendo! Una demostración. Por favor.

El Mentor me miró. Nuestras expresiones eran impasibles. Volvió a mirar al ministro.

—En realidad no tenemos ningún cadáver a mano...

El Mentor se interrumpió cuando el ministro reveló el cadáver de una paloma muerta, escondido en el bolsillo interior de su chaqueta.

Me resistí a arquear una ceja. El ministro dejó caer al pájaro destrozado al suelo, a mis pies.

Tenía una sonrisa dentada, y sus dientes eran demasiado blancos para ser reales.

El Mentor me observó. No supe si era aliento o vergüenza. Su expresión permanecía inescrutable.

Me quedé mirando al pájaro difunto, preguntándome cómo había llegado a estar así.

Y cómo yo había llegado a estar así. Mirando a un pájaro, en una habitación oscura llena de extraños, temiendo que, si levantaba a este pájaro de entre los muertos, atacaría al ministro, o al Mentor, o a mí.

Siempre podía manejarlo como a una marioneta, pero eso no era una auténtica reanimación y solo retrasaría sus inevitables peticiones de un auténtico pájaro zombi.

Un hombre de orejas puntiagudas se interpuso entre el ministro y yo. Era el único hombre que no vestía de negro, sino que optaba por un traje azul ceniza.

—¡Zieg! Qué sorpresa verte en un lugar como este.

—Elfo —respondió secamente el ministro, el señor DuToit. Ya no había rastro de humor en su voz.

—Sí. Muy perceptivo por tu parte.

El elfo giró la cabeza, revelando su perfil.

Más allá de su melena negra engominada, tenía las facciones que yo esperaba de un elfo.

Ángulos afilados. Una nariz algo larga. Y unos penetrantes ojos violetas.

Sonrió, y no pude evitar sentirme incómoda.

Su expresión explicaba más que las palabras sobre aquel hombre.

No había ni rastro de inseguridad. Ninguna duda sobre su propia capacidad, poder u objetivos.

Solo confianza. No arrogancia. La arrogancia está fuera de lugar.

Los que están verdaderamente seguros de sí mismos no pueden ser arrogantes.

Este hombre tenía pleno conocimiento de su poder, y nadie le había dicho nunca que «no» con éxito.

—Zieg, dejemos por ahora a nuestro generoso anfitrión y a su pupila. Tengo cosas que discutir.

A regañadientes, el ministro se dejó arrastrar por el elfo. Cuando hubieron entrado en la sala de conferencias, el Mentor me miró fijamente.

—A tu habitación. Y no salgas hasta que vaya a buscarte. ¿Está claro?

Su tono me sorprendió. El Mentor nunca había sido realmente estricto conmigo. Y nunca había recurrido a este tono de mando en el pasado.

—Sí, maestro —dije. Él asintió y entró tras sus invitados.

Contemplé la paloma muerta en el suelo y la recogí.

De camino a mi habitación, no podía quitarme de la cabeza la imagen del elfo.

Era demasiado intenso para resultar atractivo.

Al menos, demasiado alienígena para que a mí me lo pareciera.

Pero tenía un aura que no permitía desobediencia alguna.

Aunque el ministro se mostró brusco con él, aun así obedeció, siguiendo al elfo como un perrito bien adiestrado.

Ese tipo de autoridad no era algo que hubiera encontrado antes en mis estudios.

Mi trabajo tenía que ver con la oscuridad.

Cómo usarla. Cómo servirla. Los aspectos técnicos de su uso y su naturaleza.

Y había llegado a creer que la oscuridad era el aspecto crucial de mi trabajo.

Y, en cierto modo, lo era. Sin ella, los muertos no se alzarían.

No estaría ni un paso más cerca de traer de vuelta a mis padres.

Pero yo no había dominado la oscuridad. Ni sucumbía a ella como deseaba el maestro.

No podía. Así que jugaba a intentar asir el fuego, pero deteniéndome justo antes de quemarme.

Y aunque sentía el calor, realmente no comprendía el fuego.

El fuego era la oscuridad. La oscuridad era mi vocación. Mi método. Mi maestro. Pero... pero... no mi sierva. Y así es como debía ser, decía el maestro. Pero pensé en el elfo. La forma en que caminaba como si el suelo fuera su dominio, y todo lo demás meros peones. Él no servía a nadie.

Y me di cuenta de lo que no había comprendido.

Coloqué la paloma muerta sobre mi cama y recordé las palabras que había memorizado una y otra vez. Los ecos de antiguos dolores de cabeza regresaron y los alejé con la voluntad.

Primero, recité los ritos de reanimación, imbuyendo la carne muerta de mi presa aviar con el barniz de la verdadera vitalidad.

Se estremeció y su pechito y sus alas latieron.

Sin pausar, pasé al conjuro de control. Las palabras que había repasado con esmero durante años, pero en las que siempre había fallado.

Porque las palabras eran solo la mitad del desafío.

Y era en el regateo donde siempre había fracasado, según creía. Pero ya no.

—Oscuridad —dije—. Se acabaron los juegos. Eres mía.

Mis palabras cesaron y el cadáver de la paloma dejó de estremecerse y se elevó.

Me acerqué a mi almohada, por si fuera necesario asfixiar a la paloma zombi rebelde. El pájaro solo se puso en pie, enderezando sus patas destrozadas. Hacía poco que había muerto y, de no ser por su mirada vacía y antinatural, podría haber sido un pájaro vivo.

Observé a la criatura sobre mi cama y extendí la mano. No se movió. Ni rastro de hambre o rabia. Solo un pájaro no muerto, erguido como una estatua.

Envié mi voluntad y voló hasta mi mano, donde se posó.

Mi corazón dio un vuelco, mientras una sonrisa iluminaba mi rostro. Me costó todo lo que tenía no gritar de alegría. Tendría que enseñárselo al Mentor. ¡Demostrarle que no estaba equivocado! ¡Que yo no era un fracaso!

No...

Yo no era su cosa. Ni su proyecto.

Pero si él sabía que yo había progresado, eso me acercaría más a traerlos de vuelta.

Sin embargo, no podía esperar a que el Mentor terminara su reunión. Necesitaba ver qué era capaz de hacer. Compensar el tiempo que había perdido al no usar mis poderes como una maestra en lugar de como una sierva.

Recité una frase corta, tocando el ojo de la paloma y luego el espejo de mi habitación.

Mi reflejo desapareció y fue reemplazado por la imagen de una yo mucho más grande desde otro ángulo.

Ordené al pájaro que volara y, al hacerlo, la imagen de mi espejo cambió de ángulo drásticamente y yo me encogí.

La paloma dio vueltas y la toma en el espejo giró alrededor de mi imagen.