15. Destino

Destino

—¿Sabes cuántos años has sido mi alumna? —preguntó el Mentor; su voz era calmada, pero me estremecí de todos modos. Le había fallado de nuevo. Le había fallado a mi maestro. A mi mentor. Aquel que me ayudaría a recuperar todo lo que amaba. Aquel que me ayudó a superar el dolor de cabeza.

—Yo... yo...

Levantó un dedo para acallar mi tartamudeo. Su expresión era impasible, pero podía sentir su decepción, emanando como el hedor ardiente de una pira de basura. Todos mis fracasos acumulados se amontonaban. Pudriéndose.

—Han pasado cuatro años. Y todavía no controlas adecuadamente a los no muertos.

Tu dominio del titiritero de carne es impresionante, pero ningún nigromante puede depender solo de los títeres.

Los nigromantes necesitan zombis. Los muertos resucitados.

Y más que eso, necesitan que los muertos OBEDEZCAN.

La última palabra casi fue un grito, aunque no llegó a alcanzar tal volumen. Por poco me achanto. Por poco.

Suspiró y se dio la vuelta.

—¿Cómo esperas traer de vuelta a tus seres queridos si ni siquiera puedes evitar que tus propios resucitados te ataquen?

Se espera que cualquier estudiante del Graffscripp tenga dificultades con el control al principio.

Alzaste tu primer cadáver en un tiempo récord.

No me importó que se descontrolara entonces.

Porque mi primer zombi también se descontroló.

Y también el de mi maestro. Es de esperar.

No habíamos abrazado la oscuridad por completo.

No habíamos conocido realmente el alcance total de lo que podía hacer por nosotros.

De lo que nosotros deberíamos hacer por ella.

La temíamos. Y puedo ver, incluso ahora, que tú todavía la temes.

Buscas encadenarla y usarla como a un sabueso enfurecido.

Pero así no es como se trata nuestro poder compartido.

Las artes oscuras son dignas de respeto, y solo aquellos lo bastante virtuosos como para darse cuenta de que no son dignos de su poder, merecen realmente usarlo.

Me miré los dedos de los pies. Descalza. Sobre baldosas blancas y frías. Sangre seca en las grietas. Mi vergüenza hizo que el dolor regresara por triplicado, pero no lo demostré. Me estaba acostumbrando a ello.

Sentí una mano en mi hombro y levanté la vista. Los ojos preocupados del Mentor enviaron una punzada de calidez a mi corazón.

—Candace, mi querida Candace. El dolor puede cesar y cesará. Solo necesitas ceder. Aceptar la oscuridad. Dejar que te sirva al servirla tú a ella. Esto no es algo que puedas negociar. Solo encontrarás dolor y locura si persistes en este camino de contradicción. Acéptalo todo, o nada.

Se irguió y sonrió.

—Sé que, al final, tomarás la decisión correcta.

Yo no estaba tan segura. Él se marchó, pero me vi de pie en la fría sala ritual, con un zombi decapitado desplomado en un rincón.

Otro testimonio físico de mi fracaso. Se había abalanzado sobre el Mentor.

¡Se había abalanzado sobre mi maestro! Tenía todos los motivos para estar enfadado conmigo.

De hecho, sería bueno que me gritara. Merecía ser reprendida por fallarle todos estos años.

Cuando él había sido tan amable. Mientras me había ayudado a crecer hasta este punto.

Pero ya no estaba creciendo.

Corrí a través de las puertas dobles hacia la sala de congeladores de la fortaleza del Mentor en Hope City, conteniendo las lágrimas. No podía llorar. Ahora no. No cuando mi madre y mi padre no estaban allí para consolarme. Para detener mi llanto. Tenía que ser fuerte.

Me froté las lágrimas que amenazaban con salir de los ojos al llegar a la puerta de un congelador.

Le quité el pestillo y la deslicé para abrirla.

La sala estaba llena de filas y filas de bolsas para cadáveres, mantenidas frescas por un enfriamiento intensivo.

Dominando el centro había dos bolsas, sujetas por ganchos, una al lado de la otra.

La parte superior de las bolsas estaba abierta, revelando los rostros de mis padres.

Ninguno mantenía los rasgos que recordaba de sus momentos finales.

Sin gritos. Sin llantos. Sin barbilla y mejillas manchadas de sangre.

Me había encargado de que no fuera así. Tenían que estar limpios.

Prístinos. Los padres que yo traería de vuelta.

No los padres muertos que nunca volvería a ver.

—Hola, mamá. Hola, papá —dije.

Como de costumbre, no respondieron.

Suspiré y me senté en el suelo de hormigón, con las piernas cruzadas.

—No sé qué se supone que debo hacer. El Mentor no deja de decirme todo lo que debo hacer.

Y trato de hacerlo... de verdad que lo intento.

Pero... algo de esto me parece mal. Aunque ¿cómo puede estar mal?

Él intenta ayudarme. Es el único que lo ha hecho.

Que puede hacerlo. Pero sigo desobedeciéndole.

Miré sus rostros fijamente. Ojos cerrados. Como si estuvieran dormidos. Sin embargo, su piel estaba pálida y gélida. Me miré el regazo. Tenía los pies fríos. Debería haberme puesto zapatos.

—No puedo rendirme a la oscuridad. Sé que él me dice que lo haga, pero algo me detiene. Creo... creo... que sois vosotros. Porque no puedo renunciar a vosotros, y aceptar la oscuridad significa renunciar a todo lo demás. Pero si renuncio a vosotros, ¿entonces qué sentido ha tenido todo?

Dije las últimas palabras a toda prisa y me detuve para tomar aire con rapidez, antes de desplomarme en el suelo para mirar el techo vacío y escuchar las vibraciones del sistema de refrigeración.

—¿Sabrías tú qué hacer, papá? ¿Sabías lo que estabas haciendo? ¿Sé yo lo que estoy haciendo?

Una lágrima escapó de mi ojo.

—¿De verdad puedo traeros de vuelta?

Salí del congelador e incluso el aire ligeramente más cálido del laboratorio no fue suficiente para descongelar el escalofrío en mi piel desnuda.

Me dirigí al comedor. Si el fuego no estaba encendido, lo encendería yo misma.

Había aprendido algo de piromancia básica.

Podría servir. Necesitaba ser buena en algo.

Al menos el fuego no necesitaba obedecerme. Solo necesitaba arder.

El fuego ya estaba encendido en el comedor y el Mentor estaba sentado en su sillón, leyendo.

Me acerqué suavemente para no molestarlo.

No sonaba música y el tocadiscos estaba saltando, creando un golpeteo metódico y estático.

La parte posterior de la cabeza del Mentor estaba inmóvil, y me detuve a admirar su cabello negro.

Parecía mantener siempre su longitud y estilo.

Inalterable. Inmortal. Eso contribuía a que fuera un maestro tan grandioso.

Él era una certeza. Cualquier fracaso, me di cuenta, era mío como alumna.

Tendría que tomarme sus lecciones en serio.

Pero ¿cómo podría? Quizá debería hablar con él al respecto.

Rara vez hablaba con el Mentor sobre mis sentimientos. No quería aburrirlo. No me correspondía descargar mi angustia petulante sobre él. Pero si mis temores podían calmarse y finalmente podía seguir adelante... entonces valía la pena pasar vergüenza.

Tomada la decisión, me acerqué a él. Estaba a punto de hablar cuando lo que el Mentor sostenía me detuvo.

No estaba leyendo un libro, un pergamino o un tomo, sino que miraba una fotografía en color.

Su expresión era de calidez y curiosidad.

El tipo de cara que ponía cuando me aseguraba que mis fracasos no eran el fin.

Que yo podría ser una gran nigromante. Solo tenía que esforzarme más.

Para demostrar que tenía razón. Y que le daría la razón. Porque él nunca se equivocaba.

—Maestro... —murmuré.

El Mentor no dejó de mirar la foto mientras hablaba.

—El tiempo no parece constante, ¿verdad?

—¿El tiempo, maestro?

—Te he tenido durante cuatro años. Sin embargo, parece más tiempo.

Como si el tiempo se hubiera alejado más y más.

Pero... —apretó con más fuerza el borde de la fotografía— diez años parecen espantosamente cortos.

Como si mi mente ahora mismo solo considerara real mi juventud, y todo lo de ahora no fuera más que un sueño de rutina.

Suspiró.

—Maestro, ¿quién es la chica?

La chica con el pelo castaño oscuro y ojos azules, sosteniendo un helado en el parque, flanqueada por dos padres sonrientes.

—Cuando era más joven —respondió—, era más ambicioso.

Quería entender este mundo. Domarlo. Dominarlo.

En años más recientes, me he dado cuenta de que no puedo.

Y que se puede lograr más siendo sumiso a los elementos que intentando esclavizarlos.

Aun así, sigo orgulloso de lo que logré en mis años de formación.

Pasó un dedo sobre la imagen de la chica.

—Quería saber si podía crear un mecanismo de almacenamiento para demonios y espíritus.

Un Recipiente, por así decirlo. Tener un foco para lo incorpóreo y los seres del Umbral me habría ayudado de manera más efectiva con mis ajustes de los no muertos.

Y... simplemente quería ver si era capaz de hacerlo.

Sonrió, y acto seguido frunció el ceño.

—Creo que lo logré. La chica absorbió las almas con eficacia durante las pruebas, pero antes de que pudiera atraparlas, fui... interrumpido. Puretide, entrometidos como son, me obligaron a huir.

Una sonrisa cálida volvió a sus labios.

—Pero ella sigue ahí fuera. Y le va bien, si mis pájaros ven correctamente. Tiene un corazón lleno de odio. Algunos piensan que su alma se rompió por lo que ha pasado. Pero yo lo sé mejor. No está rota. Simplemente tiene muchas. Muchas almas. Compartiendo un solo cuerpo. ¿Te lo imaginas, Candace?

No respondí. Me quedé mirando la foto de la chica sonriente. Tenía más o menos la edad que yo tenía cuando mataron a mis padres.

—Es asombrosa, ¿verdad? —dijo, y reconocí el tono de su voz. Orgullo. La misma voz orgullosa con la que hablaba cuando yo hacía algo bien. La voz que justificaba su afecto por mí.

Pero hablaba de la misma manera sobre una foto. De una chica con muchas almas. Y una voz sutil en mi cabeza me dijo: —Está orgulloso de sí mismo. En realidad no se preocupa por ti.

—Pero él me protege —quise replicar.

—Porque no quiere que sus cosas se rompan.

Sus cosas .

Salí de la habitación. El Mentor no notó mi partida. En mis aposentos, no lloré. Solo sentí cómo un sentimiento casi alienígena crecía y hervía en mi estómago. Ira. No, rabia... No... Odio. Traición. ¡Alevosía!

Yo no era una cosa. Y no sería una cosa.

No aceptaría la oscuridad si me convirtiera en su cosa.

Se lo demostraría. Se lo demostraría a todos.

No era un proyecto personal. No era solo una foto de la que mofarse.

Yo era un moderno Prometeo. Y antes preferiría ver el mundo destruido que ser simplemente una curiosidad ociosa de un solo hombre.