9. Pistas

Pistas

Brett lanzó su estaca de plata hacia adelante con lo que le gustaría pensar que fue una velocidad cegadora.

Por desgracia, lo que es rápido para un humano suele ser muy lento para un vampiro.

El vampiro esquivó la estocada con un paso lateral y le asestó un golpe de kárate en el brazo a Brett.

Con una mueca de dolor, este dejó caer la estaca.

El combate cuerpo a cuerpo era mucho más difícil de lo que recordaba.

Sin embargo, Kat hacía que pareciese muy sencillo.

El vampiro siseó, lanzando salpicaduras de saliva que cayeron en la frente al descubierto de Brett.

Agradeció haberse acordado de ponerse al menos media máscara.

Si hubiera estado operando durante el día, habría necesitado mucho más.

La caza de vampiros —al menos este tipo de caza— era ilegal, después de todo.

Pero Brett no era de los que obedecían leyes injustas.

Los monstruos no dejaban de serlo solo porque un trozo de papel mágico así lo dictaminara.

Y Brett no iba a permitir que gozaran de impunidad porque hubieran embaucado a la gente haciéndoles creer que solo eran humanos con alergia al sol y requisitos dietéticos especiales.

Y Brett, especialmente, no iba a permitir que se salieran con la suya tras tomar a Kat como rehén.

Y aunque tuviera que acabar con cada chupasangre de la ciudad, encontraría dónde la tenían retenida.

Brett saltó hacia atrás, desenfundando su cuchillo Bowie con adornos de plata.

Le dolió el tobillo al impactar contra el suelo.

Viejas heridas. Extendió los brazos, manteniendo el cuchillo apuntando hacia el vampiro, a metros de distancia.

Una bengala de carretera y la luna iluminaban la estancia.

Los vampiros no necesitaban luz. Brett sí.

Y no se fiaba de la iluminación eléctrica en una guarida de vampiros.

Las bengalas duraban lo suficiente, y los vampiros las odiaban.

—Puedo seguir así hasta que salga el sol —dijo Brett, amagando un avance.

El vampiro siseó, retrocediendo hacia la esquina más alejada.

Enseñó los colmillos. Eran más largos de lo normal para un vampiro.

Casi tanto como un dedo índice. Debían de ser extensibles.

Eso era raro. Brett ya había matado a muchos vampiros antes.

Solo cinco tenían colmillos retráctiles y extensibles.

No era una mutación útil. La boca humana, incluso con colmillos, no era un arma potente.

Solo los vampiros bestiales, que se alimentaban de ganado, solían utilizar bien los colmillos.

Para un cazador de humanos, eran básicamente pura fachada.

—¿Dónde está Terhoff?

El vampiro volvió a sisear. Como una serpiente o un gato muy enfadado.

Cerró la mandíbula de golpe, produciendo un desagradable sonido de masticación.

En su estado actual, era más un animal que cualquier cosa parecida a un humano.

Brett sabía que los vampiros eran bestias.

Todos ellos, en su interior. Pero algunos simplemente sabían ocultar mejor al animal que llevaban dentro.

Brett y el vampiro mantuvieron el contacto visual.

Normalmente, él no se arriesgaría a mirar a un vampiro a los ojos, pero este estaba demasiado ido como para usar ningún embrujo.

Ahora era un depredador total, y los depredadores tenían ciertos rasgos comunes.

Mantener la mirada era una cuestión de dominancia.

Si Brett bajaba la vista, el vampiro iría a por todas.

Al mirar fijamente a los enfermizos ojos rojos de aquel chupasangre, Brett lanzaba un desafío y, según las leyes primigenias de las bestias, dijo:

—Acércate si quieres morir.

El vampiro se movió despacio, ladeándose con la espalda pegada a la pared. La bengala parpadeó. Brett mantuvo la mirada del monstruo, moviéndose para encararlo. Mano en el cuchillo. Respiración ralentizada. No oía nada salvo el latido de su propio corazón y los jadeos del vampiro.

La bengala se apagó y la luna solo mostró un borrón negro antes de que Brett fuera derribado al suelo.

Sintió que su cuchillo se clavaba en carne.

Lo sacó y volvió a apuñalar. Algo se le clavó en la mano.

Gruñó cuando le atravesó la piel, raspando y lacerando su mano mientras apartaba la cabeza del vampiro.

Sintió una lengua húmeda y repugnante lamiendo la sangre de su mano.

El pánico amenazó con apoderarse de él y Brett apuñaló con más furia, buscando un punto vital en la oscuridad.

Un puñetazo le alcanzó las entrañas y soltó la empuñadura del cuchillo.

Agarró el costado del vampiro y sintió la carne fría.

¿Había subestimado a la criatura? Los vampiros neófitos aún conservaban el calor corporal. Hacían falta más de una o dos mutaciones para empezar a perder la circulación sanguínea .

Brett levantó el brazo libre pero no pudo encontrar la hoja.

En su lugar, llevó la mano a la cabeza del vampiro, sujetándole la barbilla e intentando apartarla de su mano.

El vampiro le atenazaba la mano con una fuerza mortal, lamiendo toda la sangre que podía conseguir.

Brett intentó quitárselo de encima a patadas, pero solo era un humano.

Contra un monstruo. El vampiro se detuvo, de repente, mientras Brett aún le propinaba patadas y puñetazos, y Brett pudo ver cómo sus ojos hambrientos brillaban en la oscuridad. Se lanzó a por la garganta.

Un ensordecedor ratatá hizo que el vampiro levantara la cabeza.

¿O fueron las balas perforándole el cerebro?

El vampiro sufrió espasmos mientras los proyectiles le atravesaban el cráneo y el pecho.

Cayó hacia atrás con un gemido y un estertor.

Lanzaron otra bengala, que aterrizó justo al lado de la cabeza del vampiro herido.

Este se encogió, pero el plomo con punta de plata en su cráneo le impidió hacer mucho más.

—Cíñete a las armas de fuego —dijo Guy, lanzándole a Brett un pequeño vendaje, que este se envolvió rápidamente en la mano herida. El vampiro ya había sellado gran parte de la herida con su saliva, pero aún sangraba un poco.

Guy se acercó al vampiro, retorcido en el suelo. Tamborileó los dedos en el costado de sus pistolas ametralladoras, pensativo, y luego disparó dos rondas más a la cabeza del vampiro. Este dejó de moverse.

—Podrías… —Brett dejó de hablar, aún sin aliento. Guy esperó pacientemente a que se recuperara. Cuando la respiración de Brett volvió a la normalidad, Guy le tendió una mano para que se levantara.

—Más vale decapitarlo. Se ha vuelto salvaje.

Guy se encogió de hombros. —Sí, jefe.

Sacó una hoja curvada hacia delante llamada kukri, agarró al vampiro por el pelo y, de un solo tajo, le cortó la cabeza.

Dejó la cabeza junto al resto del cuerpo.

El sol entraría por la ventana al amanecer y todas las pruebas se convertirían en cenizas.

Era muy fácil salirse con la suya matando vampiros.

Incluso si sobrevivían, sus cuerpos absorbían las pruebas de ADN.

Y si morían al sol, la ceniza tampoco contenía pruebas.

Y no había que preocuparse por las balas de plata.

La plata era demasiado blanda para dejar algo que un equipo de forenses necesitara.

Estallaba al impactar. Intentar rastrear una bala de plata hasta su tirador era como intentar averiguar de qué playa procedía un puñado de arena.

Y eso suponiendo que al equipo de forenses le importara.

Los maderos eran muchas cosas, pero la mayoría compartían el desdén de Brett y Guy por los vampiros.

A los maderos era a quienes llamaban cuando algún niñato vampiro pensaba que sus poderes eran justificación suficiente para no aceptar un no por respuesta de una chica en el club.

La policía de Hope City tenía muchos aspectos negativos, pero eran espabilados en lo que respecta a los chupasangre.

Eso facilitaba el trabajo de Brett y Guy.

—¿Cómo ha ido con los otros? —preguntó Brett, examinándose la mano. Ya no le dolía. La saliva de vampiro era un tipo de anestesia. Les ayudaba a alimentarse de víctimas dormidas.

—El primero era un desgarrador. Tuve que liquidarlo rápido. No saqué nada.

Guy enfundó su pistola y levantó dos dedos.

—El segundo casi se escapa, pero era un volador. Las alas no estaban desarrolladas del todo, así que cayó al suelo. Las piernas no se le curarán antes de la mañana, pero le metí un par de balas de todos modos.

—Joder. ¿Has conseguido sacar algo de información?

—El tercero. Muerto.

—Joder —repitió Brett.

—Pero sí me dijo algo desde el más allá.

Guy lanzó un objeto pequeño que Brett atrapó con destreza y sostuvo bajo la luz de la luna.

—Por el amor de Qamata, usa una maldita linterna. Estamos matando a esas cosas, no intentando ser como ellas.

—Una linterna no sirve de nada en una refriega —respondió Brett, pero sacó una pequeña del bolsillo de su chaleco.

—¿Por qué te empeñas en luchar contra ellos cuerpo a cuerpo?

Brett lo ignoró y examinó el objeto. Era una navaja de bolsillo. Una cosa pequeña. Inútil en una pelea. Herramienta. La abrió. El filo era de plata.

—El tercer vampiro llevaba eso encima.

—¿Luchas internas entre vampiros? —aventuró Brett—. ¿Por si necesitaba darle un arañazo a un compañero de piso?

—Lo dudo. Probablemente habría invertido en algo más grande entonces. En una pelea, eso probablemente solo le haría cosquillas. Creo que es otra cosa.

Guy sacó un teléfono móvil del bolsillo de su chaleco. Había sangre manchada en la esquina. Tenía un mensaje de texto abierto.

—Callejón entre el número 15 y el 17 de Farthing Rd. Morningsville. 500 ml. No escatimes esta vez —leyó Brett—. ¿Es esto lo que creo que es?

—Tráfico de sangre —dijo Guy, confirmando las sospechas de Brett.