8. Madurez

Madurez

La sangre se volvió negra al acomodarse en el suelo de hormigón oscuro recién fraguado.

Solo brillaba una farola lejana, oscurecida por la tormenta.

La luz formaba dibujos en la humedad, un fragmento de resplandor en el charco de sangre del suelo, y un destello en el metal cubierto de rojo que sostenía en mi mano.

Sentía los mocos, el sudor y las lágrimas pegados a mi cara, mezclándose con la lluvia.

El pelo se me pegaba a la frente, aunque el resto estaba oculto bajo una sudadera negra con capucha.

La lluvia empapaba mi ropa y se mezclaba con la sangre que manchaba mis puños y mi pecho.

El agua no limpiaba el rojo. Solo lo diluía.

Lo extendía. Lo que había hecho nunca desaparecía del todo.

Simplemente se iba atenuando más y más. Hasta que importaba menos y menos. Pero seguía ahí. Siempre estaría ahí.

Incluso a cubierto, oía el bramido de la tormenta fuera, la lluvia golpeando el tejado de este edificio abandonado, eternamente en construcción. Ráfagas de lluvia afilada entraban por los huecos de las ventanas sin cristal, como andanadas de balas.

Y un hombre al que acababa de conocer yacía ensangrentado en el suelo, con el pecho acribillado por agujeros que se volvían rojos. Su camisa había sido blanca antes. Ahora estaba oscura y las partes iluminadas por la lejana farola se veían rojas.

Nunca había temido a ese hombre, ahora muerto.

Una parte de mí sabía que debería haberlo hecho.

Años atrás, habría huido del hombre que le pidió a una niña de doce años que lo siguiera a una obra en construcción en plena noche.

Pero yo ya no era esa niña pequeña. Y mientras el hombre se creía el depredador, no vio el cuchillo que yo sostenía a mi espalda.

Y cuando vio en mis ojos la desesperación, la duda y el miedo a algo muy diferente de él, ya era demasiado tarde.

No fue como apuñalar un filete. La carne cocinada tiene una textura diferente.

Es más seca. Artificial, incluso. No es como la carne de verdad.

Naturalmente caliente. Aún fluyendo. Húmeda.

Muy húmeda. Y ningún filete que haya comido jamás ha chapoteado de la forma en que lo hizo mi cuchillo en el pecho del hombre.

Una y otra vez. Él gritó, pero los truenos martilleaban y la lluvia arreciaba.

Nadie lo oiría. Irónico, ¿verdad? Él quería usar el sonido de la tormenta para asegurarse de que nadie me oyera a mí.

El Mentor fue claro al respecto. Era un hombre malo.

Un hombre malvado. El tipo de hombre que se aprovecha de niñas desesperadas.

No debería sentir nada por haberlo matado.

Sin embargo, mientras él gritaba y yo sentía la nauseabunda resistencia de su piel y su carne contra mi hoja, quise gritar.

Quise retroceder y echar a correr. Lo único que pude hacer fue dejar que las lágrimas cayeran de mis ojos, mientras sacaba el cuchillo, lo empujaba hacia delante, lo sacaba de nuevo. Una y otra vez.

Hasta que dejó de moverse, y la lejana farola fue lo único que mostró lo que yo había hecho.

Me quedé mirando el cadáver unos minutos antes de que llegara el Mentor; el roce de sus zapatillas sobre el suelo de hormigón solo fue audible cuando estuvo a pocos metros detrás de mí. No me volví. Sabía que solo podía ser él. Me había prometido que solo sería él.

—¿Estás bien? —preguntó, con la voz llena de calidez y preocupación—. ¿Te ha hecho daño?

No, quise decir. Pero yo me he hecho daño. Me duele. Y me duele la cabeza. Y me duelen las articulaciones. Y las palabras duelen de nuevo. Y me duele la mano de apretar el mango del cuchillo. Quiero irme a casa.

En su lugar, dije: —No, Mentor. Está muerto.

—Bien… bien —dijo él, despacio. Se acercó más a mí, y sentí su mirada penetrante observándome de lado. No lo miré. Mis ojos estaban pegados al hombre ensangrentado, despatarrado en el suelo.

—¿Estás llorando? —preguntó el Mentor, pero sonó como una acusación.

Se me cortó la respiración. No por miedo a una reprimenda. El Mentor nunca me reñía. No, tenía miedo de haberle fallado. De haber hecho algo mal. De haber defraudado al Mentor. Y si le había fallado al Mentor, ¿sería capaz de dominar esta magia? ¿Sería capaz de traer de vuelta a mis padres?

—No… —comencé, pero me detuve cuando él pasó su dedo bajo mis ojos, secando las lágrimas.

—Merecía morir.

—Lo sé —dije.

—Se volverá más fácil, con el tiempo —dijo el Mentor, con la voz llena de calidez y sinceridad.

Me calmó. Siempre lo hacía. Nunca le tenía miedo al Mentor.

Él jamás me haría daño. Solo temía decepcionarlo.

Y por todo lo que había hecho por mí, no podía fallarle.

Pero el gesto de secarme las lágrimas impidió que cayeran más, y sentí que mi respiración se calmaba.

Respiré hondo, aspirando el olor terroso de la lluvia y el toque metálico de la sangre.

—Espero que entiendas por qué tenías que ser tú quien hiciera esto —dijo el Mentor, con un deje de preocupación en la voz.

—Sí, Mentor. Los alzados deben recibir el derramamiento de sangre de su benefactor.

Benefactor. Nigromante. El Graffscripp usaba ambos términos indistintamente.

—Correcto, para algunos alzados. Pero no para este.

—¿Mentor? —pregunté, con la voz quebrándose un poco. ¿Acaso acababa de matar a este hombre innecesariamente? Cuando había camiones llenos de cadáveres en el congelador del Mentor.

—No siempre tendrás congeladores o cementerios, mi preciada alumna. Nuestra suerte es que a veces podemos encontrarnos en un espacio sin muerte pero rodeados de enemigos. Nuestra capacidad para defendernos no debe estar limitada por la muerte de la que nos rodeemos. ¿Lo entiendes?

No respondí de inmediato mientras miraba al hombre, intentando imaginar qué planeaba hacer conmigo después de que yo me ofreciera a él por unos pocos dólares. No ayudó. No había tenido miedo. El Mentor me había dicho que estaría bien. Y él nunca me había mentido. Y tampoco estaba mintiendo ahora.

—Lo entiendo, Mentor.

—Bien.

Sentí su cálida sonrisa, iluminando la oscuridad y el frío de la sala sin terminar. En ese momento, supe lo que había sabido durante los últimos años. Podía confiar en el Mentor completamente.

—Estoy lista, Maestro.

Solo lo llamaba Maestro cuando estábamos a punto de realizar un ritual. Sentía que me ayudaba a concentrarme. Le debía mi conocimiento. La reverencia me ayudaba a recordar eso. Ayudaba a que las palabras fluyeran mejor.

—¿Recuerdas las palabras?

Vacilé, mientras las palabras en el fondo de mi mente estallaban y amenazaban con grabarse a fuego en mi cráneo. Asentí.

—Concéntrate en ellas, Candace —dijo él con firmeza—. Y canaliza tu voluntad hacia el hombre que tienes ante ti. Olvida lo que era. Olvida lo que hizo. Olvida lo que le hiciste. No es más que carne. Solo carne y hueso. Pero a través de ti, adquiere un nuevo propósito. Una nueva vida.

—Maestro, ¿cómo lo controlaré? Los zombis… siguen sin hacerme caso…

Había creado muchos desde que Igor murió, pero ninguno había obedecido. Solo se entregaban al frenesí, buscando carne. El Mentor no me reñía nunca, pero debía de estar decepcionado. ¿Qué clase de nigromante no podía controlar a un zombi?

—No estás creando nada tan bruto o bestial como los muertos hambrientos, Candace. Estás extendiendo tu voluntad. Creando nuevos miembros. No estás haciendo un sirviente ahora. Te estás expandiendo a través de cuerpos que ya no tienen almas que los necesiten.

—¿Eso es lo que es una marioneta de carne?

—Sí. Y no tendrás que preocuparte de que se vuelva contra ti o contra mí. Es una extensión de tu propio ser. Una total e incansable…

El Mentor fue interrumpido por sirenas de la policía. A lo lejos.

—No vienen a por nosotros —dijo él con calma—. Pero aun así deberíamos hacer esto rápido. Empieza a canalizar. ¿Sientes la línea ley?

Cerré los ojos y agudicé mis sentidos, buscando la línea ley que atravesaba esta zona y conducía al Vórtice.

Extendí hilos invisibles de percepción, tanteando en la oscuridad, hasta que la sentí.

Olía a incienso quemándose. Acre, pero de algún modo dulce.

Me acerqué a ella, y retrocedió. Las líneas ley oscuras siempre eran más difíciles de dominar.

El Mentor decía que tenían voluntad propia.

No se desperdiciarían en formas insignificantes de magia. Exigían una causa digna.

Envié mi voluntad para comunicarme con la oscuridad.

—Vengo a alzar a los muertos —dije, sin palabras, hacia la oscuridad.

Se detuvo, pero no se acercó. Había hecho esto muchas veces. El Mentor decía que se me daba bien.

—La luz no está aquí para sofocarte —dije—. Te acepto, para que tú me aceptes.

Sentí un aguijonazo cuando la línea ley oscura arremetió hacia mí. Se me cortó la respiración, como solía ocurrir cuando absorbía tanto poder oscuro.

—Recita las palabras —dijo el Mentor, en voz baja pero firme.

Comencé. Las primeras palabras fluyeron con facilidad, pero al llegar a la mitad, tartamudeé y me detuve. Sollocé, incluso sintiendo la oscuridad y la mirada del Mentor.

—No pasa nada, Candace —dijo el Mentor con ternura—. Duele ahora, pero dejará de hacerlo cuando hayas terminado.

Me esforcé por pronunciar las siguientes palabras, pero sentí punzadas agudas en las entrañas al pronunciar mal algunas. Me tropecé con otras. Me salté una sílaba.

Estaba fallando. Le estaba fallando al Mentor. Y la oscuridad lo sabía. No me aceptaría. ¿Quizás por eso los zombis me desobedecían? Porque me costaba pronunciar palabras sencillas. Porque no era lo bastante poderosa para ello.

El cadáver no se movía. Las lágrimas caían de mis ojos y algunos sollozos ahogaban mi cántico.

—Empieza de nuevo —dijo el Mentor, y empecé otra vez; el dolor en mi cabeza se triplicó en el segundo intento. Me detuve y me agarré la cabeza.

—Sigue adelante, Candace —dijo él.

Lo hice, a pesar de que sentía que la cabeza se me había abierto y que el cerebro se me derramaba lentamente. Seguí pronunciando cada palabra tóxica, dejando que se vertieran sobre el hormigón como un vómito.

—Puedes hacerlo —dijo el Mentor y, aunque sonaba amable, pude percibir su impaciencia.

Intenté hablar más rápido. Para no fallarle al Maestro, pero mis palabras se volvieron cada vez más ininteligibles, hasta que ni yo misma entendía ni reconocía lo que estaba diciendo.

El Mentor siguió intentando animarme. Siguió susurrando palabras de sabiduría y bondad, incluso mientras yo escupía vómito en el suelo frente a mí y lloraba abiertamente. Hasta que él se detuvo, y yo seguí. Y finalmente, no pude continuar más tiempo. Me detuve y caí de rodillas.

El Mentor se me acercó mientras yo lloraba, las lágrimas caían sobre mis vaqueros y la saliva manchada de vómito cubría mis labios. Me puso la mano en el hombro.

—Supongo que en el fondo no quieres volver a ver a tus padres —dijo con sencillez, pero lo sentí como si fuera una espada atravesándome el corazón. Lentamente, me puse de pie de nuevo, y él me soltó el hombro.

Empecé a pronunciar las palabras, y el dolor regresó multiplicado por cien.

Y dije otra, y regresó más doloroso que cualquier cosa que pudiera imaginar.

Fui recorriendo las palabras. Despacio. Con firmeza.

Y deseaba morir. Pero el cadáver tuvo un espasmo y sentí que el dolor disminuía.

Aceleré, y las palabras se volvieron más claras.

Y a medida que cada extremidad se sacudía, todo se volvía más y más fácil, hasta que finalmente solté la última palabra como un crescendo.

El cadáver, mi nueva marioneta de carne, se levantó tal como yo deseé que lo hiciera.

Le envié una orden. Arrodillarse. Mostrar reverencia. No a mí. Al Mentor.

Se arrodilló. Y sentí la mano del Mentor sobre mi hombro. Sin reproche. Sin acusación. Sino reconociéndome. Ya no estaba llorando. Me estaba riendo.