3. De caza

De caza

La hoja siseó al tocar la carne pálida. El vampiro gritó.

Como un animal atrapado en una trampa. No.

No como un animal. A Brett le habría importado si fuera un animal.

Los animales tenían sentimientos. Emociones.

Instintos que se asemejaban a la moral. Los animales pertenecían a este mundo.

Los vampiros, no. Y mientras que los gritos de los animales habrían hecho dudar a Brett, el grito del vampiro, mientras el cuchillo Bowie de filo de plata de Brett se hundía en su carne, solo le produjo una fría satisfacción.

A veces se preguntaba si había sido su entrenamiento en el Cuerpo lo que le permitía deleitarse con aquel sonido casi humano.

O si simplemente había sido un subproducto de lo que los monstruos le habían hecho.

Al fin y al cabo, no importaba. Lo que importaba era que no vacilaba ante los gritos. Solo le daban fuerzas.

Brett había llegado a la escena de la fiesta de Pranish después de Puretide.

Hammond le había dado el soplo. Antes era un capullo, pero perder un brazo lo había convertido en un tipo legal.

También estaba preocupado por Kat. Lo suficiente como para que, cuando no estaba en una operación, se uniera a Brett y a Guy para peinar la ciudad en busca de la chica que le había salvado la vida.

Hammond trabajaba esta noche. Guy también.

Un draco se había colado en un ático del casco antiguo.

La MonsterSlayer App había vuelto a estar operativa y ahora Drakenbane podía hacer aquello para lo que había sido creada: matar dracos y a los de su ralea.

Brett llamó para decir que estaba enfermo. Tenía otro trabajo que hacer.

Los vampiros estaban aletargados durante el día.

Incluso cuando se encontraban a salvo en la oscuridad, había algo en el hecho de que fuese de día que los cansaba.

Los hacía dudar. Actuaban de la misma manera que los humanos durante la noche.

Mientras que la oscuridad aterrorizaba a los humanos, el día resultaba igual de aterrador para los vampiros.

Sabían lo arriesgado que era para ellos.

Que solo una fina capa de ropa y una engañosa capa de hormigón los protegía de una luz que les daría una muerte que tanto se habían esforzado por evitar.

Los vampiros temían la luz, y Brett aprovechaba eso al máximo.

Había vigilado el cama y sangre, una versión vampírica de un hostal, la noche anterior.

Entraron suficientes gamberros pálidos, vestidos como farsantes góticos, como para despertar el interés de Brett.

Hizo unas llamadas, pidió unos cuantos favores y confirmó que el garito era un escondite de vampiros. Durante el día, no llamó a la puerta.

Una rápida patada a la puerta la derribó.

El vampiro del mostrador estaba haciendo un crucigrama («Bielorrusia» era la respuesta para la 3 vertical).

Brett le destrozó la cara con perdigones de plata.

Arremetió contra el vampiro mientras este intentaba recuperarse y le cortó la cabeza con un golpe seco de un hacha de mano.

No se detuvo a escuchar. Derribó la siguiente puerta de una patada.

Los vampiros no estaban armados. Esta era una zona de descanso.

Una especie de cuartel. Se creían a salvo.

Pensaban que no necesitaban dormir con un arma.

Que su maldición los protegería. A Brett le encantaba demostrarles que se equivocaban.

A los que se resistían con demasiada vehemencia los decapitaba.

A los demás los ataba con cadenas bañadas en plata y luego los cubría con bolsas de basura.

Los sacaba del edificio uno por uno y los metía en la parte trasera de su coche.

No tenía los cristales tintados. Si algún vampiro intentaba liberarse, acabaría tostado.

Sentirían el calor del sol sobre las bolsas de plástico que rodeaban sus cabezas.

Sabrían lo que eso significaba. Brett quería que supieran lo que significaba.

A él lo habían metido en una bolsa similar antes.

Había sido sometido a los susurros. A los gruñidos.

A las burlas. Y luego a los sorbidos y a los sonidos desgarradores de los que lo rodeaban siendo devorados vivos.

Eso había ocurrido hacía mucho tiempo, pero la gente nunca olvida algo así.

Se queda con ellos. Para siempre. Y solo la muerte puede hacer que uno lo olvide, aunque sea por un rato.

Brett quería que los vampiros sufrieran.

Que todos sufrieran. Y luego que murieran.

Pero no antes de que le dijeran dónde estaba Kat.

Por ella, estaba dispuesto a enfriar su odio.

De una rabia al rojo vivo a algo más gélido.

Como una máquina. Por Kat, hablaría con los monstruos antes de acabar con ellos.

Brett soltó el mango del cuchillo, que seguía en la frente del vampiro.

No estaba clavado profundamente. Solo la punta, apuntando al cerebro del vampiro.

El vampiro no era tan neófito como para que su regeneración no pudiera arreglarlo una vez que la plata hubiera desaparecido.

Brett contaba con ello. Necesitaba toda la información posible.

Para conseguirlo, tenía que ablandar a estos vampiros.

Tenía que demostrarles que, aunque hubieran renunciado a su humanidad, no se habían librado del dolor.

Y Brett sabía cómo hacer que un vampiro sintiera dolor.

El vampiro lo miró con ojos rojos y suplicantes.

—Deja de fingir que eres humano —masculló Brett y le dio un toque al pomo del cuchillo. La hoja vibró en el cráneo del vampiro y este gimió de dolor. No podía mover las extremidades, ya que tenía los brazos encadenados al techo y las piernas sujetas al suelo.

Brett mantendría al vampiro así hasta que expirara. O hasta que dejara de necesitarlo.

Algunas personas pensarían que Brett era un monstruo por hacer esto. Algunos ya lo habían llamado así. Los vampiros eran personas, decían. Tenían derechos. El Espíritu de la Ley los protegía. Tenían derechos humanos.

Pero no eran humanos. Eran monstruos. Y Brett cazaba monstruos.

Brett se acercó mucho, dándole al vampiro la oportunidad de ver y oler su cuello. El vampiro gimió. Mitad en agonía y mitad en lujuria. De dolor, anticipación, hambre y placer.

Brett se apartó y vio la decepción en los ojos del vampiro.

—La chica. Kat Drummond. ¿Dónde está?

—No lo... —el vampiro tosió sangre y continuó, con el cuchillo balanceándose en su cabeza—. No lo puto sé, tío. Soy de fuera de la ciudad. No sé de qué coño me hablas.

—Es una lástima —dijo Brett—. Porque solo hay una razón por la que mantendría viva a una criatura como tú...

—Pensaba que aquí no éramos monstruos. El vampiro sacudió la cabeza y el cuchillo tembló. Hizo una mueca de dolor.

—Siempre sois monstruos.

Brett sacó el cuchillo, haciendo que el vampiro gritara.

—¿Dónde está Kat Drummond?

Un siseo bestial hizo que Brett se girara justo cuando un vampiro, con cadenas rotas colgando de sus brazos, saltó sobre él por la espalda. Un virote dio en el blanco en la cabeza del vampiro, atravesándola y clavando a la criatura a la pared.

—Estaba usando eso —dijo Brett, y se giró hacia la figura en el umbral iluminado por el sol. El vampiro encadenado retrocedió cuando la luz del sol se acumuló justo delante de él. A centímetros de sus pies descalzos .

—Hay muchos otros —dijo Conrad Khoi con impasibilidad.

Sostenía una ballesta de mano apuntando al techo.

No vestía su típico traje de vendedor, sino que había optado por una gabardina de cuero.

Brett inspeccionó el virote. Bañado en plata maciza.

El pecho del vampiro subía y bajaba. Lentamente. Brett aún podría interrogarlo.

—No te servirá de nada —dijo Conrad—. Estos son básicamente neófitos. No sabrán nada. Y ni siquiera es seguro que se la llevaran los vampiros.

—¿Lo has visto?

—¿El apartamento? Vi cadáveres de vampiros. Cadáveres humanos. Vi al novio de Kat manchando la estantería. Vi a Puretide jodiéndolo todo. Y no vi a Kat.

—La tienen ellos. Lo sé. El Cartel de la Sangre o Sanguineas. O cualquier organización con la que esté esa zorra de Terhoff. La encontraré, Conrad. Y mataré a cada puto chupasangre de esta ciudad si es lo que hace falta.

Conrad asintió. —¿Pero por qué estás tan seguro de que se la llevaron ellos?

—Conozco a los vampiros, cazador de demonios. Y sé que te has vuelto blando. Fofo. Los noventa pasaron hace mucho tiempo. Tu edad de oro de las purgas ha terminado. Deja la caza para la siguiente generación.

—Casi ha terminado —asintió Conrad—. Pero todavía no. No hasta que encontremos a Kat.

—Entonces, ayúdame.

—Cuando pueda. Pero tengo mis propias pistas. Cindy y yo estamos investigando la conexión Digby —dijo Conrad, sin moverse del umbral.

—¿Ese cura loco? —respondió Brett, casi aburrido. Quería volver al interrogatorio. El tiempo corría.

—Kat afirmó que el archidemonio se volvió contra él. Pero que tenía amigos.

—¿Amigos que querrían hacerle daño a Kat?

—Kat se ha ganado muchos enemigos.

—Y no gracias a ti —gruñó Brett.

—Este es nuestro negocio, Brett. Lo sabes de sobra. Ella eligió esta vida. Tanto como tú.

—Nosotros no elegimos esta vida —gruñó Brett—. Nos vimos obligados a ella. Por necesidad. Porque sabíamos que, si no éramos nosotros, ¿quién?

—Por favor... déjame ir. Tengo hijos —suplicó el vampiro.

Brett clavó el cuchillo en el cráneo del vampiro. Profundamente. Demasiado profundamente. La criatura murió.

Conrad frunció el ceño ante la criatura humana desplomada en sus cadenas. Brett lo miró significativamente.

—Cada uno tiene sus propios métodos.

—Sí, así es.

Conrad se dio la vuelta para irse. Luego se detuvo.

—La contraté por una razón, miembro del Cuerpo. No dejaré que muera.

Siguió caminando, pero Brett lo oyó susurrar:

—Al menos le debo eso.