4. Necromancia

Necromancia

Las palabras dolían. Se sentían como papel de lija en mi cerebro, untado de ácido.

Quise vomitar la primera vez que pensé en ellas.

Tuve arcadas cuando las pronuncié. Los hechizos fallaron.

Todas y cada una de las veces. Lloré. Escupí.

Babeé vómito y saliva teñida de sangre. Golpeé el cuerpo, fallecido hacía mucho tiempo y perteneciente a personas sin seres queridos ni historia, obligándolo a alzarse.

El Mentor, el hombre con la mano reconfortante en mi espalda y la voz en mi oído, se limitaba a sonreír con ánimo y a acariciarme la cabeza.

Me decía que lo intentara de nuevo. Lo hice.

Una y otra vez. Y me abrí paso a través del dolor.

Los cuchillos en mi cabeza y la oscuridad que tanto temía cerniéndose sobre mí.

Tras recuperar los cadáveres de mis padres del cementerio y llevarlos a un lugar donde pudiéramos contenerlos a salvo de vecinos fisgones y de la policía, me fui a vivir con el Mentor.

No tenía un hogar permanente. En su lugar, pasaba los días en diferentes lugares por todo el mundo.

Johannesburgo, en la Magocracia de Goldfield; en las montañas de la Liga Escandinava; los restos del centro de EE.

UU.; las islas de la Polinesia y los páramos de Australia asolados por las arañas.

No me dijeron la ubicación de algunos de los lugares que visitamos.

El Mentor me mantenía alejada de la gente. No quería que me distrajera.

—Tienes un trabajo importante que hacer —decía él, acariciándome la cabeza y dedicándome una sonrisa tranquilizadora.

A veces desaparecía durante días, dejándome en nuestro refugio del momento con un hombre mayor de pelo canoso llamado Robert, al que llamaba Igor, a pesar de que el hombre no se parecía en nada a un jorobado deforme.

Le puso el nombre por el sirviente del doctor Frankenstein en las películas.

No por el libro. El Mentor se había empeñado en que leyera el libro, entre muchos otros.

Aprendí que Frankenstein era el creador del monstruo, y no el monstruo en sí.

Conocí la noción del moderno Prometeo y cómo la humanidad buscó y busca deponer a Dios.

Leí este relato y me sentí simultáneamente horrorizada por la soberbia de Frankenstein al intentar asumir el papel de Dios y de madre en su creación de vida, pero también intrigada.

Y cuanto más repetía las palabras de trama oscura, menos me dolía la cabeza, y más descubría que el problema de Frankenstein no era la soberbia, sino la falta de convicción.

Había creado un monstruo y lo había repudiado.

Cuando debería haberlo aceptado. Domado.

La solución no era deplorar la oscuridad. Era usarla.

Y al darme cuenta de esto, las palabras dentro de mi cabeza se volvieron miel, y quise más y más.

Se convirtieron en una hermosa melodía. Los objetivos de Frankenstein me resultaron insignificantes.

Egoístas. Pero aun así intrigantes. Lo usaría como inspiración.

No para crear vida nueva, sino para traer de vuelta a mis padres.

Hasta entonces, permanecerían congelados en la Fortaleza del Mentor en Hope City.

Aunque las palabras me resultaban cada vez menos dolorosas a medida que las repetía y memorizaba, seguía sin conseguir alzar los cadáveres que el Mentor me proporcionaba.

No era como la vez que usé la magia del hombre de negro.

Entonces me había impulsado la desesperación.

La oscuridad abraza a los desesperados y yo la había abrazado a ella a cambio.

Pero ahora, no podía evitar oponerme a ella, a pesar de saber que la necesitaba para traer de vuelta a mis padres.

Pero ¿era yo lo suficientemente buena? ¿Podría domarla? ¿Podría controlar a los monstruos?

El Mentor no estaba en casa. Se había marchado hace unas horas, sin decir a dónde iba.

Esto era normal. Llevaba ya un año viviendo con él.

Pasaba más tiempo con Igor que con él, y aunque Igor era callado la mayor parte del tiempo, tenía sus propias formas de mostrar su afecto.

Sonrisas silenciosas. Té caliente. Muestras prácticas de amabilidad. Me caía bien.

Nos alojábamos en un país caluroso. No húmedo.

Y a veces soplaba una brisa refrescante.

Se sentía como Hope City, pero la arquitectura era diferente.

Casas de un blanco impactante, con tejados planos.

Parecían excavadas en la roca. Me permitían salir, pero la casa estaba aislada en una pequeña isla rodeada de mar.

Había una playa bajo el acantilado y podía sentir la brisa del océano entrar por mi ventana abierta.

A veces nadaba en el agua, pero me aburría pronto.

Los libros me interesaban mucho más que los castillos de arena y el agua salada.

Me agarré la cabeza y me estremecí mientras mis ojos recorrían los símbolos toscos de un tomo encuadernado en cuero negro. Ya solo algunas palabras dolían, pero, tras demasiado tiempo, seguía teniendo dolores de cabeza.

Levanté la vista al oír un tintineo de cristal. Igor, mostrando su preocupación a través de su ceño fruncido, dejó un vaso de agua con hielo en la mesa a mi lado.

—Gracias —dije, e intenté sonreír. Pero eso hizo que me doliera más la cabeza. Me conformé con un gesto serio. Él sonrió de todos modos y me apretó el hombro con intención tranquilizadora.

Bebí un largo sorbo de agua. Se me heló el cerebro, pero en realidad resultó refrescante.

Natural. Prefería mil veces eso al dolor tóxico de las palabras.

Pero sabía que necesitaba ese dolor. Para ponerme a prueba.

Para asegurar que tenía lo necesario. La virtud se alcanzaba a través del sufrimiento.

Y la mayor virtud era domar la oscuridad. ¡Tenía que ganármelo!

Dejé el vaso ya vacío sobre la mesa y volví al tomo.

El Mentor me había enseñado a leer Grafscripp, el lenguaje de otro mundo de la nigromancia, pero aún tenía que entrecerrar los ojos para distinguir los garabatos aparentemente incomprensibles sobre el papel.

El Mentor me había dicho que este libro no era de la Tierra.

Que había estado en posesión de un nigromante de Stradgorf que había sido arrastrado a nuestro planeta.

Él lo llamaba Los Primeros Libros. Los textos fundacionales de su especie en la Tierra.

El hecho de que me dejara leerlo, especialmente sin su supervisión, me hacía sentir reconfortada.

Confiaba en mí, y sentía que necesitaba ganarme esa confianza una y otra vez.

Necesitaba revivir a mis padres, pero también llegué a desear complacer al Mentor.

Solo por escuchar sus raras palabras de afirmación, estaba dispuesta a cualquier cosa.

—¿Cómo van los estudios, ama? —preguntó Igor mientras recogía el vaso.

—No lo sé, Igor. Lo siento en mi cabeza, pero no ocurre nada. No como antes —negué con la cabeza—. Espero que el Mentor no esté decepcionado. Y espero poder hacer finalmente lo que me pide.

—Lo hará —respondió Igor con calidez—. El maestro tiene paciencia. Y sabe que este es un oficio delicado. Requiere años de práctica y un talento excepcional.

—Pero ¿y si no tengo ese talento?

—Entonces el maestro no la habría aceptado en primer lugar —Igor me guiñó un ojo—. El maestro no comete errores.

No comete errores.

Apreté los puños con una determinación renovada. Tenía que demostrar mi valía. El Mentor no cometía errores. Yo no sería la primera.

Leí los símbolos, incluso cuando el sol se puso y el cielo se oscureció.

Igor se ofreció a encender la luz, pero no respondí.

No la encendió. Creo que lo sabía. Estas palabras de oscuridad funcionaban mejor entre las sombras.

Saltaban de la página y cobraban vida. Se anidaban más fácilmente dentro de mi cabeza, familiarizándose con mi psique, y mi psique con ellas.

Leí más y más, hasta que terminé el tomo, y no entendía por qué me había costado tanto leerlo al principio. Las palabras ya no dolían en absoluto.

—Igor —llamé con calma, pero sentí un carraspeo en la garganta. Sin embargo, no tenía la garganta seca, ni me sentía enferma o cansada.

—¿Sí, ama?

—Me gustaría intentar una reanimación —dije.

—¿Ahora?

Asentí.

—¿Está segura, ama? El maestro volverá pronto. Él podría proporcionar la supervisión adecuada.

—¿Acaso necesito supervisión? —siseé y me sorprendió el veneno de mi propia voz.

Hubo una pausa tensa. Igor inclinó la cabeza.

—Por supuesto que no. Prepararé el cuerpo.

—Haz eso —dije con la mente en otra parte.

Oí clics y forcejeos mientras Igor sacaba el cuerpo del depósito refrigerado y lo trasladaba al área ritual.

Me levanté de mi mesa de estudio, con la noche ya totalmente cerrada y mis ojos habituados a las sombras.

Me crují la espalda y me dirigí hacia la escalera que bajaba al área ritual.

En el pasado, me había sentido nerviosa cada vez que bajaba estos peldaños, en cualquier casa, hacia el área ritual casi siempre subterránea o en la azotea.

En esta casa, el área ritual estaba situada bajo la superficie, sumergida bajo la isla.

El camino hacia el área ritual, con o sin el Mentor, siempre era inquietante.

Nunca había logrado recitar palabras de oscuridad después de mi experiencia con el hombre de negro.

Todos esos largos paseos solo acababan en fracaso y vergüenza.

Pero ahora me sentía diferente. Con o sin el Mentor a mis espaldas, lo lograría. Lo sabía.