1. Evergreen #3

El hombre apareció ante mi vista. Podía ver la sangre por toda su cara y sus manos. Si las luces no se hubieran apagado, estoy segura de que habría visto manchas más oscuras en su traje ya de por sí oscuro.

—Si se ha de hacer daño a un hombre, debe ser tan grave que no haya que temer su venganza, Sr. Evergreen. ¿Y qué es tan dañino como matar a padres e hijos? No. No puedo permitir que más semillas echen raíces. Todos moriréis aquí.

No pensé en lo que el hombre decía sobre mí.

No entendía la muerte. Pero entendí el rugido que soltó mi padre cuando se liberó de sus ataduras, a pesar del dolor y de las laceraciones por toda su carne, y embistió al hombre contra el suelo.

Sentí que la sensibilidad volvía a mis extremidades y levanté la vista.

Mi padre continuó rugiendo, golpeando al hombre con los puños, dejando la nariz del hombre ensangrentada.

Me arrastré fuera de la mesa, retrocediendo mientras mi padre golpeaba al hombre con ferocidad primitiva.

Sentí miedo, asco, pero también orgullo.

Y por encima de todo eso: vergüenza. Vergüenza por no haber confiado nunca antes en mi padre.

No sabía lo que estaba dispuesto a hacer, y lo que había hecho, para protegerme.

Mi padre salió despedido hacia atrás tan repentinamente como había embestido al hombre de negro. Lancé un grito y el hombre se volvió hacia mí. Mi padre se levantó, pero volvió a caer cuando el hombre murmuró una palabra que me abrasó el cerebro.

Sentí una puñalada en el pecho. Peor que cualquier dolor físico. Vi cómo la luz de los ojos de mi padre se apagaba. Su pecho se agitó una última vez. Y luego se detuvo.

—Una lástima —dijo el hombre de negro entre jadeos—. Realmente quería que te viera morir.

Se abalanzó sobre mí desde el otro lado de la habitación. Mi madre goteaba sangre sobre la mesa. Mi padre yacía muerto. La habitación estaba a oscuras.

No sé por qué lo dije, ni siquiera cómo, pero grité las palabras que se habían usado para torturar a mi padre.

Los ojos del hombre de negro se agrandaron y cayó al suelo, agarrándose el vientre mientras el cuello se le retorcía y las piernas sufrían convulsiones.

Grité las palabras de nuevo, aunque las sentía como ácido y azufre ingeridos.

Me dolía la cabeza como nunca antes nada me había dolido.

Sentí que la oscuridad crecía en la habitación.

Más. Y más. Hasta que no hubo luz. Y ya no necesité luz.

El grito del hombre superó al de mi padre.

Y no dejé de repetir las palabras, incluso cuando mi voz se volvió ronca, y el hombre dejó de gritar, y su cuerpo dejó de tambalearse.

No me detuve, incluso cuando las palabras dejaron de sentirse como fuego en mi mente.

La oscuridad amainó cuando ya no pude hablar. Oía ruidos del exterior. Tráfico lejano. Perros ladrando. Vecinos demasiado ruidosos discutiendo sobre un programa de televisión. ¿Por qué no habían venido a ayudar? ¿Por qué no nos habían oído?

¿Por qué mis padres estaban muertos?

Tropecé hacia delante. Paso a paso. Me tambaleé y caí de rodillas junto a mi padre.

—¿Papá? —pregunté, aunque sabía que estaba muerto. Los cortes por todo su cuerpo, como una obra de arte macabra, ya no sangraban. Era como si su corazón simplemente se hubiera detenido.

Pero no podía ser.

No podían estar muertos. Los padres no mueren. La muerte era para los personajes de los libros. La muerte era para tu pez de colores. Los padres y las madres no mueren. No deben dejar sola a su hija.

Intenté llorar, pero no pude. Y me odié por no poder.

—Lo siento —articulé con dificultad—. Lo siento. Lo siento...

Me repetí. Una y otra vez. No salieron lágrimas, por mucho que quisiera llorar.

No levanté la vista cuando oí pasos detrás de mí y sentí una mano reconfortante en mi espalda.

—¿Qué ha pasado, señorita? —preguntó la voz. La voz era elegante. Tenía acento británico. Distinguida. Como de algún viejo programa de la BBC.

La mano me soltó y levanté la vista. Incluso en la oscuridad, podía ver sus rasgos.

Piel pálida. Pelo negro y de punta. Más joven que mis padres.

Llevaba un traje negro, como el hombre. Me alejé de un salto e intenté recordar las palabras que había usado para detener al hombre de negro. Las palabras no acudieron a mí.

—Tranquila... —dijo el hombre, y no pude evitar encontrar su voz relajante—. No soy uno de ellos. Soy un amigo... de su padre.

Señaló al hombre de negro, retorcido como un insecto roto en el suelo. ¿Le había hecho yo eso?

—¿Ha hecho usted esto?

Vacilé y luego asentí. Lentamente.

Contempló el cadáver y luego a mis padres en el suelo y en el techo.

—Él... él ha hecho esto... —logré articular—. Me los ha quitado.

—Ya veo —dijo simplemente y caminó hacia mí.

No retrocedí ni aparté la mirada.

—¿Quiere traerlos de vuelta? —preguntó.

No entendía lo que decía, pero una parte de mí asintió.

—¿Sin importar el coste?

¿El coste? Lo había perdido todo. Miré a los ojos muertos de mi padre. Lo daría todo. Cualquier cosa que me quedara. Y todo lo demás.

—Sí —respondí—. Haré lo que sea.

El hombre sonrió levemente. —Entonces tenemos trabajo que hacer.