10. Mindwarp

Mindwarp

Treth y yo llevamos a Brett justo al interior de la zona del antiguo restaurante, sobre el suelo enmoquetado, antes de que yo cerrara apresuradamente la puerta por dentro.

Con manos temblorosas, llamé a Cindy. El teléfono sonó.

Y sonó. Y nadie respondió. Me arrodillé al lado de Brett.

Su respiración era superficial. Al menos estaba vivo.

Pero no sabía qué le había pasado. Si le habían aplicado una mindwarp, su mente quedaría marcada permanentemente. ¿Qué significaba eso para él?

Solo conocía a una persona que lo sabría. Pero ella acababa de perder su casa.

Y en este momento me importaba un bledo.

Treth me miró con lástima en los ojos mientras yo marcaba a Cindy otra vez. Y otra más. Oí la lluvia fuera. Al mundo le encantaba ponerse atmosférico, ¿verdad? Cuando llovía, lo hacía a cántaros. No importaba que fuera verano en un clima mediterráneo.

Había dejado incontables llamadas perdidas en el móvil de Cindy para cuando dejé de intentarlo. Me arrodillé junto a la forma inconsciente de Brett, con una mano en su cabeza y la otra sosteniendo la suya.

No podía perderlo. Ahora no. Nunca.

Oí un vehículo detenerse fuera del edificio, frenando en seco. Treth me tendió mi seax. Había tenido la lucidez de recuperarlo por mí. Lo empuñé con fuerza y me puse en pie.

Unos pasos se acercaron a la puerta principal. Me abrí paso por la oscuridad hacia ella.

Pum. Pum. Golpes en la puerta. Sonaban como un ariete.

Pum. Pum.

Tragué saliva.

Habían vuelto. El Cónclave. Para terminar el trabajo. Para arrebatármelo.

Debería haber traído a Ithalen.

Me tambaleé hacia un lado de la puerta, apretando mi daga.

Pum. Pum.

Respiré hondo y miré por la mirilla, esperando que por fin viniera la policía a arrestarme por todos mis crímenes pasados, o que el Cónclave viniera a usarme por fin como cebo para sacar a Candace de su escondite.

Lo que vi en su lugar fueron las figuras empapadas de Cindy y Guy, tiritando bajo la lluvia. Estaban a cubierto, pero el viento empujaba los torrentes hacia ellos.

Quité el pestillo de la exorbitante y aun así insuficiente seguridad y abrí la puerta. Ambos entraron apresuradamente. No dije ni una palabra mientras cerraba la puerta.

Cindy había visto mis mensajes y había venido de inmediato. ¿Pero y si no eran ellos de verdad? ¿Y si también tenían las mentes torcidas?

—¿De verdad estáis aquí? —pregunté, casi en un gemido. Me odié por ello.

Guy se volvió hacia mí, con los ojos furiosos.

—¿La llamas para que venga aquí a las putas cuatro de la mañana después de que hayan destruido su casa y luego actúas como si hubieras visto a un fantasma? Kat, el mundo no gira a tu alrededor. No puedes tratarnos como a tus...

—Brett está herido.

Eso lo detuvo.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Cindy. Estaba pálida. Con los ojos hinchados. Había estado llorando. Pero su mirada era más fría ahora. Profesional, pero con un lejano atisbo de compasión. Los ojos de una purificadora. Los de una sanadora con un paciente.

—Está inconsciente. Por aquí... —empecé a moverme hacia la zona del restaurante, contándoles lo sucedido mientras avanzábamos.

—Tiene que ser una mindwarp —concluí—. Brett nunca... él nunca haría algo así.

Guy asintió rígidamente, de acuerdo. Debía de sentirse un poco avergonzado por su arrebato. No le culpaba por haberme gritado. De todos modos, todo esto era culpa mía.

Era fácil ver a Brett en la habitación oscura, incluso antes de que Cindy tuviera la ocurrencia de encender las luces.

Había dejado mi abrigo sobre él a modo de manta.

Su resplandor naranja era un faro mientras Guy y Cindy corrían a su lado.

Yo me tambaleé tras ellos. El tobillo seguía dándome problemas.

Guy cayó de rodillas, arrodillándose al lado de su mejor amigo.

La respiración de Brett no parecía anómala.

Ni demasiado rápida ni demasiado entrecortada.

Era la respiración tranquila del sueño. Pero Brett rara vez respiraba con calma mientras dormía.

Aunque había progresado mucho conmigo a lo largo de los meses y años, en sus sueños seguía siendo un niño atrapado en un escuadrón de la muerte.

Cindy se arrodilló con más gracia. Recitó unas palabras melifluas, una mezcla entre el sonido de una flauta y el de un niño soprano. La Purificación casi siempre era un placer de escuchar. Lástima que a menudo se oyera cuando tus entrañas se estaban desparramando sobre el asfalto.

Las manos de Cindy brillaron con un oro cálido mientras cerraba los ojos. Colocó una mano en la frente de Brett, sujetándole las sienes con el pulgar y el meñique. Su mano apenas era lo bastante grande para tocar ambos lados. Su dedo corazón presionaba firmemente el centro de su frente.

Mientras hacía esto, trazó un símbolo invisible sobre el pecho de Brett. No estaba segura de si el símbolo era ella repasando sus hechizos memorizados o si realmente estaba dibujando una runa en el velo invisible de la magia.

Finalmente, cesó el encantamiento y soltó el agarre. Guy y yo la observábamos con una paciencia que se agotaba mientras ella respiraba hondo y se frotaba la garganta.

—¿Está... está bien? —pregunté por fin.

Cindy asintió, y sentí que el aire regresaba a mis pulmones. Como si hubiera estado conteniendo el aliento durante horas.

—Pero...

Mi alivio flaqueó.

—Le han hecho una mindwarp —dijo—. Pero no recientemente. Hay una cicatriz. Una pequeña. Calculo que de hace unas semanas, quizás un mes. Tenía la mente torcida entonces...

Se frotó la barbilla, pensativa. Como si contemplara dónde colocar una pieza en un tablero de rompecabezas.

—La distorsión mental no debería durar tanto —continuó—.

Requiere control directo y presencia por parte del manipulador mental, y la víctima está consciente todo el tiempo.

En los guiones de distorsión mental que yo conozco, no hay ningún hechizo que permita la pérdida de memoria.

¿Os dijo Brett algo sobre haber sido controlado mentalmente?

Guy y yo negamos con la cabeza. Eso es algo que recordaríamos.

Brett se agitó en ese momento. Tanto Guy como yo competimos por atenderlo, hasta que la mirada de Cindy nos hizo retroceder. Necesitaba espacio.

—¿Por qué me arden las piernas? —preguntó, aturdido.

Recuperé mi abrigo, mostrándole que por suerte no estaba quemado, y luego le di un beso en la mejilla.

—Brett —continuó Cindy, antes de que yo pusiera la situación incómoda—, ¿qué recuerdas?

Él se frotó los ojos y entonces pareció escandalizado al darse cuenta de que estaba tumbado en el suelo de un restaurante abandonado hace tiempo.

—¿Qué? ¿Recordar? ¿Qué se supone que debo recordar?

Fruncí el ceño, mordiéndome el labio inferior.

—Supongo que eso significa que no lo recuerdas —dijo Cindy con calma.

Era como si ya hubiera pasado por esto antes.

Conociéndola, probablemente así fuera. Solo estaba en la mitad de la treintena y ya se había enfrentado a suficientes monstruosidades y demonios para toda una vida.

¿Sería igual para mí? Quizás ya la estaba alcanzando.

—Brett, ¿recuerdas dónde estabas hace aproximadamente un mes?

—Sigo sin entenderlo. ¿Por qué estamos aquí tumbados intentando cocinarme las piernas?

—Brett... cariño... —rara vez le llamaba algo así en público. Le cogí la mano—. Esto es importante. ¿Puedes recordar más o menos qué estabas haciendo hace un mes? ¿Algo inusual?

—Lo inusual es básicamente nuestro trabajo —dijo, intentando bromear, pero se le quebró la voz. Miró a Guy—. ¿Qué está pasando?

Guy estaba con los brazos cruzados a la defensiva, mirando a Cindy para que ella guiara pero obviamente deseando decir mucho más.

—Brett —dijo Cindy—. Hace un mes... te hicieron una mindwarp...

Se puso blanco como el papel. Al instante. No le culpaba. Yo probablemente estaba igual de blanca. La distorsión mental... era, muy probablemente, peor que la nigromancia. Invadir la mente de otro. Obligarlos a hacer cualquier cosa contra su voluntad, mientras lo observaban...

Era un tipo de maldad muy particular y muy intenso.

—Pero... no me acuerdo...

Cindy asintió. —Lo sé. Es extraño. Pero tienes una cicatriz. Calculo que tiene entre 27 y 30 días. Quizás sea un poco más reciente. ¿Tienes, tal vez, algún hueco en tu memoria de esa época?

Brett parecía debatirse entre las náuseas y la reflexión, y lo único que yo quería hacer era abrazarlo fuerte, pero no podía. Porque le había visto ponerse una pistola en la cabeza con naturalidad. Y sabía que podía volver a hacerlo. Y si no contra sí mismo...

Los ojos de Brett se abrieron al tener una revelación. Empezó a buscar su teléfono.

—Está arriba —dije.

—¿Puedo usar el tuyo? Quiero comprobar los registros de caza.

Le entregué mi móvil. Era una buena pista.

Todas nuestras cacerías quedaban registradas, y podíamos ver los registros de caza y el progreso de los demás.

De hecho, si se asignaba cualquier caza a través de la aplicación de cazamonstruos, cualquiera podía ver quién había cazado qué.

Transparencia total en este oficio. Ayudaba a mantener la responsabilidad en nuestra sangrienta industria y ayudaba a los cazadores autónomos a ganar algo de fama.

—Cruzados, Callahan, B. —se narró a sí mismo, pasando los registros, como para consolarse con el sonido de su propia voz—. Horda de zombis contigo. Eso lo recuerdo. Luego algunos gules con Guy. Hice una en solitario con unas anomalías nacidas de la grieta. Aún recuerdo el olor... y luego está...

Se detuvo.

Me asomé por encima de su hombro para echar un vistazo. La fecha era de hacía 30 días. Exactamente.

—Trol de hierba. Co-Cazador: DuToit, Heather —leí en voz alta. Me volví hacia él, con mi cara a escasos centímetros de la suya. Podía oír su respiración. Ansiosa. Bueno, tranquila para la mayoría. Pero yo conocía a Brett mejor que la mayoría.

—Brett... ¿recuerdas ese hunt?

—Yo... recuerdo al trol... pero...

Un silencio inquietante cayó sobre la habitación. No ayudaba el hecho de que yo ya hubiera tenido sospechas antes. Y Brett lo sabía.

—Ella no lo haría. No es una maga —insistió Brett.

—¿Heather? —preguntó Cindy—. No tiene chispa. Así que tendría que ser una maga. Pero no ha mostrado ninguna aptitud... a menos que...

Sonó mi teléfono, haciendo que todos excepto Brett se sobresaltaran. Lo alcancé, interrumpiendo Running Up That Hill de Kate Bush justo cuando estaba a punto de hacer un pacto con Dios.

—¿Diga?

—¡Kat! —Jane casi gritó, en una mezcla pringosa de alivio y desesperación—. Yo no lo hice... ¡lo juro! No sé qué pasó...

—Te creo.

—Gracias al Titan... —suspiró—. Me tienen retenida en el Garden's.

—Conozco el sitio.

—Por favor... necesito hablar con... alguien. Y no soporto enfrentarme a...

—Entendido... —Miré mi reloj. Las cinco y media. Oh, cómo vuela el tiempo—. Iré a verte.

—Gracias, Kat... gracias...

El teléfono se cortó. Prácticamente podía oír las lágrimas en sus ojos.

Oh, cómo caen los poderosos. Y no me avergonzó decir que sentía lástima por una política. Bueno, ya no era muy política que digamos.

—Brett... quiero que te quedes y descanses... —dije con cuidado.

—¿Qué? ¿Por qué? ¡Estoy bien!

Miré a Cindy buscando apoyo. Ella se encogió de hombros.

—Físicamente y mentalmente está bien. No puedo explicar lo que pasó anoche. Su distorsión mental debería haber terminado hace 30 días. Tendré que investigar qué puede haber causado las actividades de anoche.

Brett buscó el apoyo de Guy. El cazador, habitualmente huraño y frío, puso la mano en el hombro de Brett y apretó.

—Es lo mejor —dijo—. Yo me quedaré. Podemos preparar la armería.

—Pero...

—Íbamos a hacer eso de todas formas —argumentó Guy.

Brett apretó los dientes, pero luego se desplomó, derrotado. Le di un beso y me puse el abrigo.

—Voy a ver a Jane. Ella también tuvo que tener la mente torcida. Lo sé. Lo que significa que esto es una conspiración.

—Estaremos aquí —dijo Cindy, despidiéndome.

Esperé hasta salir de su vista para derrumbarme contra la pared, cubriéndome la cara. No lloré. Pero quería gritar.

Treth me puso la mano en la cabeza. Podía sentirla. Era tenue, pero cálida. Como una brisa de verano concentrada en una mano espectral.

—Resolveremos esto, Kat —dijo con sinceridad—. Siempre lo hacemos.

—No puedo... no puedo perderlos...

—No lo harás. Brett está bien. Solo ha echado una cabezada. Más de lo que tú has dormido. Y, con Cindy aquí, dudo que tenga algún tipo de recaída. Y además... no es como la Gripe Férica. Conocemos al enemigo. Esa mujer bajita y quienquiera que sea su socio.

Eso era cierto. Apreté los puños con fuerza.

Galería de Arte del Jardín. A la 1 p. m. No llegaría tarde.