11. Inocencia

Inocencia

La policía de Garden tenía mala memoria y miradas todavía peores.

Este era el departamento que había sido golpeado por la gigantesca abominación no muerta de Candace durante su período más oscuro, y el mismo departamento que había albergado a James Montague.

Candace lo había matado delante de sus hombres.

Y ellos no habían olvidado que yo estaba allí cuando aquello ocurrió.

Mientras él me apuntaba a la cabeza con una pistola cargada.

Ser la Última Luz no había ayudado a mi reputación en esta comisaría en particular. Ni lo más mínimo.

Unos policías somnolientos que aún no habían tomado su café de la mañana me registraron y me llevaron a una sala de visitas.

Esto no era una prisión, pero tenía una cárcel impresionante para retener a criminales que esperaban juicio o a los que se les había denegado la libertad bajo fianza.

Había una razón por la que esta era la comisaría más grande de Hope City.

Solo la semana pasada, Jane habría estado celebrando reuniones en el último piso. Ahora, estaba en la mazmorra.

Jane estaba sentada al otro lado de un grueso cristal. Unas runas de comunicación infundidas en el vidrio sustituían la necesidad de altavoces. Tomé asiento.

Jane parecía una no muerta. Pálida como lo había estado Brett, con los ojos hinchados. Parecía más agotada que incluso yo. Tenía un gran moretón negro sobre un ojo.

—¿Abuso policial? —pregunté, lanzándole una mirada asesina al guardia. Él me ignoró.

—No —dijo ella—. El suelo. Fue lo primero que sentí después de ver la pistola en mi mano...

Me senté y crucé las piernas. Jane no lloraba, pero parecía a punto de hacerlo. Lo más cerca que la había visto nunca de la vulnerabilidad fue cuando su hermana estaba en la mesa de autopsias. Pero ahora... ni siquiera parecía humana. Parecía una cáscara. Y no solo del tipo que no es boticario.

—Cuéntame —dije, demasiado cansada y demasiado enfadada con las figuras en las sombras como para andarme con ceremonias—. ¿Qué ha pasado?

Ella negó con la cabeza. —Ojalá pudiera decírtelo. Tú sabes más que yo. Estabas allí. Yo estaba pensando en qué decir a continuación, y de repente tenía una pistola descargada en la mano. Radebe desangrándose en el suelo. Jeremy vomitando hasta las entrañas. Grietas... Titan...

Se llevó las manos a los ojos, conteniendo las lágrimas. Pero ya había llorado demasiado. Respiró hondo y continuó.

—Me placaron contra el suelo. Me desarmaron. No me resistí. Me trajeron aquí y empezaron a interrogarme. Les dije que no sabía qué había pasado. Que no era mi pistola. Eso solo añadió otro delito a la lista: posesión de un arma de fuego sin licencia...

—¿Trajeron a un purificador? —pregunté, interrumpiéndola.

Parecía sorprendida. —¿Cómo lo has sabido?

—Actuaste de forma impropia de ti en la televisión en directo.

Disparaste a tu oponente político donde toda la ciudad pudo verte.

Eso os ha sacado a ambos de la carrera. No te beneficia.

Y, digamos que este no es el primer caso de distorsión mental con el que he tenido que lidiar en las últimas horas.

—Solicité un purificador —respondió ella, jugueteando con una pelusa sobre la mesa—. Y trajeron a uno.

—Problema resuelto, entonces. Una cicatriz de distorsión mental debería ser suficiente para conceder la fianza, al menos.

—No tengo ninguna cicatriz —dijo ella, con una finalidad desoladora—. No sufrí ninguna distorsión mental.

Me costó mucho evitar que se me quedara la boca abierta. —¿Cómo?

—Sé cómo suena —dijo ella, mirándome a los ojos con seriedad, suplicante—. Pero yo no lo hice. Lo juro. No tengo ni idea de qué ocurrió. Pero sé que yo no maté... quiero decir, que no pretendía matarlo...

—¿Existe alguna posibilidad —pregunté, despacio, con cuidado— de que hubieras querido matarlo?

Pareció escandalizada. —¡No! ¡Jamás! Eso no es lo que yo hago. Nunca mataría a alguien. No podría... incluso solo con ver las imágenes... vomité. Todo. No he comido nada desde el sábado. Simplemente no puedo. No importa lo que Radebe haya hecho. No lo mataría estando en mi sano juicio.

—¿Qué es lo que ha hecho? Además de ser un racista virulento.

Jane miró hacia el guardia y luego se inclinó. Seguirían oyéndonos, pero al menos esto hacía que pareciera que nos esforzábamos por no ser escuchadas.

—Es un secreto a voces —susurró—. Pero Radebe mató a muchos elfos. Hace unos diez años, cuando era capitán de la policía. Lo llamaron el Pogromo de las Orejas Picudas. Mucha gente debe de estar contenta de que esté muerto...

Se reclinó, derrotada. —Sé que Riaan debe de estar complacido. Sus dos oponentes fuera de la carrera y sin tiempo suficiente para que otros candidatos puedan asentarse.

—¿Crees que él podría haber...?

—¿Riaan? ¡Por el amor de los Serafines, no! Sería más probable que intentara atraer el voto de los no muertos porque la ansiedad social de hablar con votantes vivos es demasiado para él. Los dioses sabrán cómo ha llegado tan lejos.

—Quizá sea una pista...

Jane descartó la idea con un gesto. —Lo dudo. Esto es... esto es otra cosa.

Y yo iba a descubrir más tarde qué era esa otra cosa.

Antes de que pudiera responder, sentí una punzada en mi ojo. Bueno, en el ojo de Candace. Me dio un tic, pero por suerte Jane estaba mirando hacia otro lado, contemplando la esquina del panel de cristal que nos dividía.

—Kat... —envió Candace a través del ojo.

Era una señal. Necesitaba hablar. Y aunque el ojo podía usarse para enviar información, requería nigromancia y solo debía usarse con moderación.

Me levanté bruscamente.

—Haré todo lo que pueda para liberarte, Jane —le dije.

Pareció que iba a discutir, como si creyera que estaba condenada. Pero luego asintió. —Gracias.

Me marché antes de que Candace enviara otra punzada, dirigiéndome a una cabina del baño.

Mi teléfono vibró casi de inmediato. Un SMS de un número bloqueado. Decía:

—Cuidado con el hombre que sonríe. No teme a la muerte porque ya ha muerto. No conoce a hombres, sino a esclavos. Teme al hombre de las orejas serradas, y no confíes en nadie a quien solieras amar.

El mensaje se borró solo a los pocos segundos de que terminara de leerlo.

—Inquietante, Sra. Evergreen —mascullé para mis adentros.

—De nigromante a poeta —comentó Treth.

Intenté responder con mi propia broma, pero no pude librarme del nudo que se estaba formando rápidamente en mi garganta.