Capítulo 4

THORNE

—¿Cómo es esto posible? —murmuré entre dientes mientras contemplaba los campos.

La tierra que había estado muerta durante meses, agrietada, seca, abrasada por la sequía y luego azotada por la peor tormenta que habíamos visto en años, era ahora un imposible.

Donde ayer no había más que tallos marrones quebradizos y tierra estéril, brotes verdes empujaban a través del suelo en hileras ordenadas.

Pequeñas plántulas, increíblemente sanas, salpicaban el campo como estrellas de esmeralda.

Maíz. Trigo. Incluso las hierbas silvestres de los bordes se habían espesado de la noche a la mañana, con las hojas brillantes y carnosas.

Esto no pasaba así porque sí.

Escuché a la manada detrás de mí, voces bajas, susurros que se convertían en murmullos, y luego una creciente especulación.

—¿Hechicería? —susurró alguien—. ¿Es esto una bendición? —. —¿Cómo? El suelo estaba muerto... —. —Esto es definitivamente obra de hechicería. ¿Pero de quién?

Sentí el peso de sus miradas sobre mí, esperando que su Alfa explicara lo inexplicable.

Entonces sentí otra mirada, diferente, más aguda. Desde lo alto.

Miré hacia arriba.

Elara estaba de pie ante la ventana de la habitación en la que la habían instalado, con una mano apoyada en el cristal. Nuestras miradas se cruzaron.

Por un segundo, se quedó helada; luego retrocedió bruscamente, desapareciendo tras la cortina como si la hubieran pillado.

Pero seguí mirando el espacio vacío donde ella había estado.

¿Podría ser ella?

El pensamiento me golpeó con más fuerza de la que debería.

El Ojo de Natam.

La leyenda que se le enseñaba a cada niño cambiaformas, aunque la mayoría dejáramos de creer en ella al crecer. Un niño nacido con el Ojo traía vida a cualquier tierra que tocara. Cosechas. Ríos. Manadas. La prosperidad lo seguía como una sombra.

Nadie con el Ojo había nacido en siglos.

Y cuando sucedió, hace cientos de años, siempre eran niños. Nunca una niña.

Puesto que Natam era un dios.

Hasta ahora.

Me pasé una mano por la mandíbula, tratando de sacudirme las viejas historias.

Tradición. Superstición. Algo que les contábamos a los cachorros para darles esperanza.

No había pensado seriamente en el Ojo desde que era un chico.

Sin embargo, aquí estaba, mirando campos que ayer estaban muertos, y lo único nuevo en mi territorio era ella.

Kane se acercó a mi lado con los brazos cruzados, frunciendo el ceño ante el verdor.

—¿Podría ser alguno de nuestros rivales? —preguntó en voz baja—. ¿Alguna clase de truco? ¿Veneno a la inversa?

Lo miré. Kane era práctico. Sólido. El tipo de lobo que pone los ojos en blanco ante las viejas leyendas. Para él, la magia o la hechicería eran solo palabras para algo que aún no habíamos descifrado.

Volví a mirar al campo. —¿Por qué nos ayudarían nuestros rivales? Y si esto es un truco, es el más poderoso que he visto en mi vida.

Kane suspiró. —Eso es lo que no entiendo.

No respondí. Mi mirada derivó de nuevo hacia la ventana, ahora vacía, pero aún podía sentirla allí. Observando. Escondiéndose.

El vínculo vibró en lo bajo de mi pecho, insistente y pesado.

Y por debajo, una voz más fría susurró: Ten cuidado. No sabes realmente qué es ella.

Me volví hacia Kane. —Duplica las patrullas alrededor del perímetro esta noche. Y vigila los campos del este y del oeste. Nadie se acerca a ellos hasta que sepamos más.

Él asintió una vez. —Enseguida.

Miré hacia la ventana otra vez.

Todavía estaba allí. Podía sentirlo.

Y fuera lo que fuese esto... comenzó en el momento en que ella llegó.

* * *

Con mucha persuasión, ella había aceptado quedarse.

Bueno, más bien quedarse a pasar la noche.

Después de contemplar el milagro de los campos durante lo que parecieron horas, finalmente calmé a la manada lo suficiente como para acallar las habladurías más descabelladas sobre hechicería, al menos en voz alta.

Sabía que los susurros continuarían una vez que llegaran a casa, pero por ahora necesitaba que todos se retiraran.

Nadie tocaría esos campos hasta que consultara con el consejo, los sanadores y los chamanes. Necesitábamos respuestas, no pánico.

Luego regresé directo a ella. Solo, esta vez.

Estaba sentada al borde de la cama cuando abrí la puerta, con las rodillas encogidas y las manos retorciéndose en su regazo.

En cuanto me vio, se puso de pie de un salto, mordiéndose el labio inferior con tanta fuerza que se puso carnoso y rosado.

Mi lobo gruñó bajo en mi pecho ante la visión; demasiado inocente, demasiado tentadora, demasiado. Lo obligué a calmarse.

Ella habló primero, con voz tenue. —¿Puedo irme ya?

Eran más de las seis. La noche ya había caído tras las ventanas. No tenía a dónde ir, e incluso si lo tuviera, no iba a dejar que se alejara de mi vista. Pero no podía asustarla con toda la fuerza de mi posesividad. Todavía no.

Mantuve el tono sereno. —Es tarde. Estás agotada. Quédate a pasar la noche. Hablaremos de ello por la mañana.

Vaciló, con los ojos moviéndose hacia la ventana y de vuelta a mí. Finalmente, asintió... apenas.

Me hice a un lado para que saliera primero. Lo hizo, lenta y cuidadosa, como si esperara que el suelo desapareciera bajo sus pies o que yo la atacara; no estaba seguro de cómo me hacía sentir lo segundo. Me puse a su lado mientras avanzábamos por el pasillo.

Dos cosas estaban ya claras sobre esta omega, mi omega.

Primero: no sentía el vínculo. No como yo.

Mi cabeza daba vueltas con su aroma, dulce, silvestre, embriagador; cada inspiración hacía que mi lobo diera vueltas y gruñera por atraparla.

La atracción era física, casi dolorosa. Ella ya debería estar mareada por mis feromonas, con las rodillas débiles y los ojos vidriosos.

Así reaccionaban los compañeros predestinados en la cercanía.

Pero ella estaba estable. Tranquila. Confundida, tal vez, pero no desbordada.

Su loba probablemente había estado inactiva demasiado tiempo, su vínculo de manada nunca se formó, algo lo bloqueaba, impidiéndole sentir toda la fuerza de lo que pasaba entre nosotros.

A mi lobo le desagradaba. A mí me desagradaba.

Segundo: ella creía profunda y dolorosamente en algo llamado la Sombra de Natam.

No quería descartarla de inmediato. Lo que fuera que su manada le hubiera grabado a fuego tenía raíces.

Si realmente pensaba que su único Ojo la hacía estar maldita por no tener par, entonces tal vez hubiera algo de verdad en esa versión.

¿Pero por qué nunca se nos había enseñado eso?

Las leyendas de Natam que yo conocía eran todo luz y vida.

Nada de charlas sobre oscuridad, maldiciones o corrupción.

Eso era algo que les preguntaría a los chamanes.

En este momento, lo único que importaba era ponerla a salvo. Bajo mi techo. En mi territorio.

Salimos del edificio médico al aire nocturno. Fresco. Nítido. Las luces de la manada brillaban a lo largo de los senderos, cabañas esparcidas en grupos laxos, grandes y pequeñas, todas de madera y piedra.

Las camionetas resonaban por los caminos perimetrales, transportando suministros, y mi oído agudizado captó el zumbido distante de un autobús en la carretera principal más allá de las puertas, sonidos del mundo moderno que mi manada permitía, a diferencia de muchas otras.

Silverfang no era como la mayoría de las manadas.

No estábamos amontonados en un único recinto gigante, aunque algunos de nosotros estuviéramos repartidos por ciudades humanas, vivíamos mayormente unidos pero separados, cada familia en su propia cabaña, conectadas por senderos y tierras compartidas.

La cabaña médica estaba en el centro, los terrenos de entrenamiento al oeste, la mayoría de los campos al este.

Mi cabaña se encontraba en el extremo más alejado, respaldada por el bosque, privada pero nunca demasiado lejos del corazón de la comunidad.

La miré de reojo.

Ella lo estaba asimilando todo, con los ojos muy abiertos, moviéndose de cabaña en cabaña, de las ventanas iluminadas a los lobos que se desplazaban en la distancia.

Hipnotizante. Parecía pequeña a mi lado —menuda, frágil—, pero esos ojos...

ardían. Uno azul liso, el otro arremolinado como una galaxia viva. No podía dejar de mirar.

Un par de miembros de la manada pasaron junto a nosotros por el camino, regresando de las patrullas nocturnas. Inclinaron la cabeza. —Alfa.

Sus miradas se deslizaron hacia Elara. Curiosos. No hostiles, pero definitivamente interesados. Sus mejillas se tiñeron de rosa y agachó la cabeza, entrelazando los dedos de nuevo.

Me aclaré la garganta. Cualquier cosa con tal de romper el silencio.

—Este... te llamas Elara. ¿Algún apellido?

Me miró con esos ojos grandes y brillantes y negó con la cabeza. —No. Quiero decir... creo que tengo uno. Pero nunca nadie me lo dijo. No lo recuerdo.

Parpadeé. —¿Eh?

Ella se encogió de hombros, pequeña e indefensa. —Sin apellido. Solo Elara.

Seguí caminando, con la mente a mil por hora. ¿Sin apellido? ¿Sin registro familiar? Eso no era normal. Las manadas rastreaban el linaje como líneas de sangre. Incluso los lobos solitarios solían llevar algo consigo.

Decidí no presionar. Todavía no.

—Está bien —dije—. Entonces... ¿a qué escuela asististe? No hay muchas escuelas solo para cambiaformas por aquí en Wyoming, pero...

—¿Escuela? —Parecía genuinamente confundida.

Dejé de caminar. —Sí. ¿Escuela secundaria? ¿Preparatoria?

Negó con la cabeza lentamente, retorciendo el dobladillo de su bata entre los dedos. —No. Nunca fui a ninguna escuela. Ni una sola vez.

Las palabras me golpearon como un puñetazo. La miré fijamente. —Espera. ¿Me estás diciendo que nunca pusiste un pie en un aula? ¿En absoluto?

Ella asintió y luego vaciló, bajando la voz hasta convertirla en un murmullo tímido. —Pero sé leer y escribir. Mis padres me enseñaron lo básico cuando era pequeña, antes del incendio... tenían una gran biblioteca en nuestra antigua casa.