CAPÍTULO 16 #2

—Sé exactamente lo que pido.

Deslicé la mano desde su bolsillo hasta el nudo de la corbata que no estaba torcida y la aflojé, despacio, con un tirón uniforme, y vi lo que le costaba dejarme.

—Llevaste toda esa llamada. Vas a dirigir una junta en una hora. Diriges este edificio, diriges a esos hombres de abajo, controlas el perímetro de toda mi vida ahora mismo, me guste o no.

La corbata silbó al liberarse de su cuello y la dejé caer sobre el escritorio junto a las pruebas.

—Dame diez minutos en los que no dirijas nada. En los que lo único que hagas sea lo que yo te diga.

La voz me quería temblar y no la dejé.

—Dime que quieres esto.

Era su frase. La había susurrado contra mi pelo dos noches atrás, dime que quieres esto, el ritual, la forma en que se aseguraba, y se la devolví ahora y vi cómo aterrizaba —vi al hombre que aseguraba el consentimiento de todos antes de dar un paso recibir una petición del suyo propio, y algo se abrió detrás de sus ojos que me llevaría a la tumba.

—Sí —dijo Adrian. Ronco. Ya destrozado y apenas habíamos empezado—. Dios. Sí.

—Sí o no, Maeve —dije, porque él querría que yo también lo quisiera, y yo quería que me oyera quererlo—. Pregúntamelo tú.

—¿Quieres esto? —Su pulgar no había abandonado mi pulso—. Sí o no.

—Sí.

Y luego, porque habíamos construido esto y confiaba en ello más de lo que había confiado en nada en años:

—Y si digo rojo, paras. Igual que yo.

—Igual que tú —dijo, como un voto, y le creí, y eso —el creerle— fue lo que me permitió empujarlo hacia la silla.

Cedió. Esa fue la parte que me deshizo, la parte que había subido cincuenta pisos para descubrir: cedió, el hombre inamovible, un metro noventa de quietud letal entrenada se dejó caer en su propia silla enorme detrás de su propio escritorio enorme porque yo había puesto dos dedos en su esternón y empujado, y me dejó seguirlo hacia abajo, mis rodillas encontrando la alfombra mullida entre sus muslos separados, la ciudad en llamas alzándose a mi espalda a través de cincuenta pisos de cristal.

—Mírame —dije, y lo hizo, la mirada gris fija en mi cara como si fuera lo único legible que quedaba en una sala que había memorizado años atrás.

Le abrí el cinturón. Lo saqué, caliente y duro y pesado en mi mano, y echó la cabeza hacia atrás contra la silla, la garganta contrayéndose, toda la arquitectura de su control escorada bajo mi palma—.

Ahí está —dije, suave, maravillada—. El hombre que nunca pierde el control.

—Maeve...

—Silencio.

Apreté la mano y lo acaricié despacio, de la base a la punta, viendo sus caderas luchar por no moverse.

—No me das instrucciones. No durante diez minutos. Solo puedes sentir.

Y me lo llevé a la boca.

Hizo un sonido que nunca le había oído —entrecortado, ahogado, un hombre oyendo cómo se le escapaba el control e incapaz de detenerlo— y una de sus manos fue a mi nuca y se cerró en mi pelo, delicada incluso ahora, incluso perdido, sujetando sin tirar, y esa delicadeza junto con el destrozo de su respiración sobre mí era lo más ardiente del mundo.

Lo tomé hondo y despacio, aprendiendo la forma de lo que lo deshacía, ahuecando las mejillas, la mano trabajando donde mi boca no llegaba, y cada sonido que intentó tragarse se lo arranqué igual, la quietud quirúrgica deshaciéndose en algo crudo, sus muslos como hierro bajo mis antebrazos, la ciudad proyectando su luz creciente bajo su mandíbula.

—Míralo —dije, apartándome, mi mano aún en movimiento, mi boca húmeda.

El horizonte a mi espalda estaba ya en plena oscuridad y a la vez completamente iluminado, toda la trama urbana viva, diez mil ventanas y el río de faros y los puentes engalanados de luz, la ciudad resplandeciente y viva y extrañamente cómplice, único testigo del hombre con más control de toda ella temblando en su propia silla—.

Todo tu reino está ahí fuera viéndote sin controlar ni una sola cosa.

Dime que todavía no vas a correrte. Dime que puedes aguantar.

—Puedo aguantar —entrecortado. Una mentira, y ambos lo sabíamos.

—Entonces aguanta —dije, y volví a tomarlo en mi boca, y lo sostuve, se lo di todo, lo llevé hasta el borde del temblor y sentí cómo se acumulaba en él como una corriente— y paré.

Me aparté. Me senté sobre mis talones y alcé la vista hacia él, deshecho y jadeante y rendido, su mano cayendo de mi pelo, sus ojos salvajes en aquel rostro inmaculado.

—Maeve.

—Todavía no —dije, y me levanté, y sus manos ya estaban en mi cintura, ya en el botón de mis pantalones, pidiendo— y le dejé, me lo bajé todo y salí de la ropa y él emitió un sonido grave al verme e intentó girarnos, intentó recuperar el mando por puro reflejo, cerrando las manos para alzarme al escritorio, y le atrapé las muñecas y se las presioné contra los brazos de la silla.

—No —susurré—. Mis diez minutos. —Su pecho se agitaba. Sus ojos escudriñaban mi rostro, comprobando, incluso ahora, incluso ido, evaluándome como evaluaba todo, y lo amé tanto en ese segundo que podría haber llorado—. Estoy bien —le dije—. Quiero esto. Te quiero a ti así. Las manos quietas.

Bajó las manos. El hombre más poderoso que había conocido jamás agarró los brazos de su silla y se mantuvo allí porque yo se lo había ordenado, y me subí a su regazo, y me dejé caer sobre él despacio, despacio, los dos temblando, la tensión y el calor y lo perfecto de aquello arrancándome las palabras ingeniosas de la boca. Gemimos a la vez.

Su frente cayó sobre mi clavícula, su aliento caliente contra el lugar donde, once días atrás, me había hincado los dientes en el hombro y dejado una marca que aún llevaba —casi desvanecida ya, un fantasma verde y dorado bajo mi blusa— y su boca la encontró a través de la tela como si la guiara un instinto, abierta y reverente, mientras yo empezaba a moverme.

Lo monté en su propia silla con la ciudad oscura y centelleante a mi espalda, y su control no cedió: se quebró —se rindió, se entregó— cuando sus manos abandonaron los brazos de la silla no para tomar sino para sostener, abriéndose sobre mi espalda, atrayéndome al ritmo lento y obsceno que yo había marcado, sus caderas alzándose ahora a mi encuentro, su voz hecha fragmentos contra mi garganta.

—Cariño. Dios. Mira lo que... —Maeve— El frío CEO que había desarmado a un hombre solo con la temperatura de su voz se deshacía debajo de mí en pedazos, en súplicas, sus dedos hundiéndose en mis caderas hasta dejar marca y luego suavizándose, y hundiéndose otra vez, como si no pudiera decidir si anclarme o adorarme y estuviera perdiendo la capacidad de hacer ninguna de las dos cosas con estrategia.

—Ahí está —jadeé, cabalgándolo más fuerte, mis manos aferradas al cuello abierto de su camisa—.

Eso es. Eso es lo que nunca dejas que nadie vea.

—El placer subía en mí demasiado rápido, un hilo incandescente tensándose en lo bajo de mi vientre, él golpeando un punto que me blanqueaba la visión en pulsos al ritmo de la ciudad—.

Lo controlas todo, Adrian. Todo. Déjame... déjame controlarte a ti...

—Ya lo haces —dijo, roto, su frente contra la mía, sus ojos abiertos e indefensos y húmedos en las comisuras—.

Ya lo haces. No estoy... Dios, no estoy controlando nada, tienes...

tienes todo el... —No pudo terminarlo. El estratega no pudo terminar una frase.

Eso lo había hecho yo—. Soy tuyo. Tómalo. Toma lo que...

—¿Puedo correrme? —Me salió arrancado, el hilo tensándose hasta lo insoportable, y preguntar no era rendición, era el juego dado la vuelta, porque hacerle responder era lo último de mi poder y lo gasté—. Dímelo. Dime que puedo...

—Córrete. —Su mano se deslizó entre nosotros, su pulgar encontrando mi clítoris con una precisión que incluso ahora, incluso ido, era devastadoramente exacta, trazando círculos cerrados—.

Córrete para mí. Córrete encima de mí aquí mismo, cariño, esa es una orden que aceptaré de ti, la única... ahora, Maeve...