CAPÍTULO 13 #2

—Me deshaces —plano. Una confesión disfrazada de hecho.

Atrapó mi mano y la presionó más fuerte contra su esternón para que pudiera sentirlo, aquel galope—.

¿Crees que no sé que esto es un desastre táctico?

He calculado los riesgos. Me da igual —llevó mi mano a su boca, besó la base de mi palma, la derecha, la vieja cicatriz blanca, la que me hice a los nueve años al atrapar un frasco que caía para que no golpeara a mi prima, como si lo supiera, como si hubiera leído el expediente de cada marca de mi cuerpo y hubiera decidido venerar la prueba de todas ellas—. Súbete a la cama.

Me subí a la cama.

Se quitó la camiseta por la cabeza y la tormenta lo iluminó a fragmentos: la amplia extensión pálida de su pecho, la vieja herida de entrada y salida en lo alto del hombro izquierdo, la línea pulcra de cirujano en su antebrazo, el músculo denso de un hombre que seguía entrenando porque el día que dejara de hacerlo sería el día de su muerte.

Y allí, en el cajón de la mesita de noche, dejado entreabierto, una fina hoja de luz atrapó algo pequeño.

Una caja. De terciopelo, cuya pelusa devoraba el resplandor salvo en los bordes. Cerrada.

La alianza de platino. La de Celeste. La guardaba en el bolsillo del pecho; lo había visto presionar el pulgar contra ella a través de la tela cien veces, como quien se palpa una herida.

Pero aquí, en esta habitación, vivía en ese cajón, en esa caja, y el cajón estaba abierto, y la alianza observaba.

Me vio verla. Por supuesto que sí.

No se estremeció, ni cerró el cajón de golpe, ni dio explicaciones. Se cernió sobre mí en la enorme cama, apoyado en los antebrazos, y alargó una mano para empujar el cajón —no del todo, todavía no— lo justo para que el terciopelo se oscureciera y la hoja de luz muriera.

—Más tarde —dijo, contra mi sien, y había todo un cementerio en esa palabra, y todo un futuro también—. Ahora mismo solo existes tú. Dime que lo entiendes.

—Entiendo —deslicé ambas manos hacia arriba, hundiéndolas en el pelo plateado y corto de su nuca—. No te estoy pidiendo que la olvides. Nunca...

—Lo sé —su boca encontró la bisagra de mi mandíbula—.

Sé exactamente lo que no me estás pidiendo.

Por eso puedo hacer esto siquiera —y luego, más bajo, más ronco, con su control deshaciéndose en ese borde donde yo siempre lograba atraparlo—: Ahora deja de ser amable conmigo antes de que pierda el valor, y déjame tenerte.

Me besó la garganta. Se tomó su tiempo en el hueco, en mi clavícula, en la pendiente de mi pecho, y cuando su boca se cerró sobre un pezón me arqueé separándome de la cama y me oí emitir un sonido que no sabía que llevaba dentro.

Lo aplacó con la lengua y lo repitió, deliberado, observando lo que cada cosa me provocaba con la misma atención que dedicaba a un perímetro, archivándolo, usándolo, construyendo un mapa de mí que pretendía conocer de memoria.

Su mano se deslizó por mi vientre, lenta, pidiendo permiso a cada paso, sus dedos extendiéndose sobre la curva baja de mi cuerpo, sus ojos elevándose hacia los míos en un fogonazo de relámpago.

—Sí —dije, antes de que pudiera preguntar, y él exhaló algo parecido a una risa contra mi piel.

—Ansiosa —sus dedos se deslizaron más abajo, hacia la humedad que encontró allí, y su mandíbula se tensó—. Dios. Estás tan mojada —no era lascivia. Era un hombre al que habían golpeado más fuerte de lo que esperaba—. ¿Eso es para mí, cariño?

El apelativo aterrizó en algún lugar bajo mis costillas. —Todo —logré decir—. Cada gota, aterrador... oh.

Había deslizado un dedo por mi sexo, despacio, encontrando el nudo de nervios en lo alto y rodeándolo con una precisión que debería ser ilegal, y la broma murió en mi garganta.

Me acarició con la mano, paciente, implacable, sus labios aún ocupados en mi pecho y sus ojos alzándose para leerme el rostro, y cuando mis caderas empezaron a perseguir su mano me inmovilizó con el antebrazo sobre el vientre y mantuvo el ritmo exactamente, exactamente donde él quería, negándome el más que yo buscaba.

—No vas a meterme prisa —dijo, sereno, con esa voz que vaciaba habitaciones, y el peligro en ella me atravesó como una corriente—. He esperado semanas. Voy a aprender cada sonido que emites. Quédate quieta y déjame.

—Eso no es... justo...

—No. —La besó una vez, suave, en la comisura de su sonrisa, luego descendió por su cuerpo y encajó los hombros entre sus muslos como quien toma una posición que piensa defender—. No lo es.

Y entonces su boca la encontró y lo justo dejó de significar nada.

Otros hombres lo habían intentado antes, por obligación, como quien paga un impuesto.

Adrian Vale lo hacía como una vocación. La lamió despacio y con amplitud, luego se concentró en su clítoris y lo trabajó con la lengua plana, dos dedos hundiéndose y curvándose, y mantuvo los ojos fijos en ella todo el tiempo, sin dejar de leerla, y cuando se corrió no fue una ola ni una marea ni ninguna de esas palabras suaves: la atravesó agudo y brillante, la luz de la tormenta volviéndose blanca tras sus ojos, la mano cerrada en su pelo y el talón clavado en el músculo ancho de su espalda, y él la fue calmando, la boca suave ahora, y no paró, solo aminoró, reconstruyéndolo antes de que el primero hubiera terminado, hasta que balbuceaba, hasta que suplicaba, hasta que había perdido todas las palabras menos su nombre.

Cuando se corrió la segunda vez dijo por favor como una plegaria y él por fin, por fin, ascendió por su cuerpo, la boca húmeda de ella, los ojos casi negros, y se sostuvo sobre ella con los dos brazos temblando.

—Mírate —susurró—. Perfecta criatura sucia. Mira lo que provocas.

Se estiró hacia un lado —el cajón, la caja oscura cerrada, la mano buscando un condón a tientas sin apartar los ojos de su rostro, prueba de que había pensado en eso, en la seguridad, en ella, incluso en plena ruina— y se lo puso, y entonces el calor contundente de él presionó contra ella, y se detuvo.

—Sí o no, Maeve —un susurro roto—. Es la última vez que pregunto. Después de esto no voy a poder pensar con claridad.

—Sí. —Enganché el tobillo detrás de él y tiré—. Sí. Sí.

Entró despacio.

Me había preparado para rápido. Me dio lento, agonizante, un centímetro y una pausa y un beso, un centímetro y una pausa, leyendo mi respiración, leyendo la mordida de mis dedos en sus hombros, abriéndose paso en mí por grados cuidadosos hasta que estuvo hundido hasta el fondo y los dos nos quedamos quietos, los dos temblando, su frente contra la mía y su aliento rasgado.

—Eres...

No pudo terminar. El hombre que siempre terminaba sus frases no pudo terminar.

—Dios. Dime que estás bien. Dime que me mueva.

—Muévete —dije, y le mordí la mandíbula, y sentí el estremecimiento recorrerle todo el metro noventa—. Soy tuya. Muévete.

Su control aguantó tres embestidas.

Aguantó tres embestidas largas, deliberadas, devastadoras, y entonces alcé las caderas para encontrarlo y me apreté a su alrededor a propósito, observando su rostro, devolviéndole lo que él me había hecho durante la última media hora, y el ritmo se quebró.

Los brazos le cedieron. La respiración se le rompió.

El hombre inquebrantable tembló, en su propia cama, bajo el parpadeo de la tormenta, por mí, y no hay nada —nada— que me haya hecho sentir tan poderosa como el momento en que Adrian Vale perdió su ritmo perfecto porque yo me había alzado y se lo había robado.

—Maeve...

Mi nombre salió desgarrado, casi una advertencia, casi una súplica.

—No... si haces eso no aguanto...

—Entonces no aguantes. —Lo hice de nuevo. Le sujeté la cara con las dos manos y lo obligué a mirarme—. Piérdelo. Piérdelo por mí. Déjame verlo.

Y lo hizo.