CAPÍTULO 3

Maeve

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La comisaría olía a café quemado y lana húmeda, y la leí como leía cada habitación en la que entraba, antes de poder evitarlo: dos salidas, las puertas principales y una puerta de incendios detrás de la sala de detectives calzada con un ladrillo; el calor que se acumulaba cerca de un calefactor que alguien había arrastrado bajo un escritorio saltándose la normativa del departamento; una mujer en las sillas de plástico frente a mí que llevaba tanto tiempo llorando que había llegado a ese lugar vacío que viene después, con el bolso en el regazo como si fuera lo único que le quedaba.

Conocía ese lugar. Había pasado once minutos allí una vez, en el suelo de un salón de fiestas, con las palmas de las manos sobre el pecho de mi padre.

Lo guardé donde siempre lo guardaba.

El reloj de latón hacía tictac contra mi muñeca, cuatro minutos atrasado y sumando, y presioné la yema de un dedo contra su esfera rayada y me obligué a quedarme quieta en la silla.

El detective Mercer salió de la parte de atrás con un vaso de papel en cada mano y me dio uno sin preguntar, cosa que decidí apuntarle a su favor.

Cincuentón, canoso en las sienes, con ese tipo de cansancio que se instala en los hombros.

Traía las fotos del regalo en una carpeta manila que dejó sobre el escritorio entre nosotros como si le costara hacerlo, y quizás le costaba.

—Señorita Calloway.

Se sentó. La silla protestó.

—He leído su declaración. Lo siento. Menuda cosa para encontrarse al llegar a casa.

—Menuda cosa —coincidí.

El café era horrible. Lo bebí de todos modos, porque mis manos necesitaban algo que hacer.

—Rosas muertas en mi cama. Dentro de mi apartamento cerrado con llave. Una foto mía dormida que tomó de pie junto a mi cama mientras yo dormía.

—Está segura de que fue dentro. La puerta estaba cerrada cuando llegó a casa.

—Cerrojo y cadena. Eché los dos. Siempre echo los dos.

Mi voz salió cortante, como me sale cuando sujeto la calma con las dos manos.

—Mi padre tenía un pub. Aprendes a cerrar como si el edificio dependiera de ello, porque depende.

Mercer asintió despacio y abrió la carpeta, y allí estaba yo: mi propio rostro relajado e indefenso contra mi propia almohada, mis propias pecas, la esquina del edredón que mi madre me mandó desde Boston.

Alguien se había acercado lo suficiente para encuadrarlo bien. Le había importado la composición.

Me mordí el interior de la mejilla. Cobre, tenue, el sabor de impedir que mi cara hiciera lo que quería hacer.

—Aquí es donde tengo las manos atadas —dijo Mercer, y agradecí que lo dijera sin rodeos en lugar de adornarlo—.

No hay señales de entrada forzada. No hay huellas que no sean las suyas, de momento; el laboratorio va lento, pero no me hago ilusiones: manos suaves, guantes, es alguien meticuloso.

Las rosas no son una amenaza. La fotografía no es una amenaza.

No hay nota. Nada por escrito que indique intención de hacerle daño.

Abrió las manos, y estaban vacías, y ese era todo el problema.

—Legalmente, lo que tengo es un hombre que le regaló flores y le hizo una foto. No puedo detener a alguien por un presentimiento, señorita Calloway. Ojalá pudiera.

—Estuvo en mi dormitorio.

—Y la creo. Pero creerla no es una orden de registro.

Acercó un bloc, pasó a una página en blanco, y supe lo que venía antes de que lo dijera, igual que sabes que viene el tono de marcar cuando la línea se queda en silencio.

—Lleve un registro. Horas, fechas, cualquier cosa que reciba, cualquier cosa que note: un coche que haya visto dos veces, una cara.

Cambie las cerraduras hoy; haré constar en el informe que se lo recomendé.

Avise al portero. Si recibe algo que sea una amenaza directa, eso es distinto, con eso sí puedo actuar. Hasta entonces...

Hizo clic con el bolígrafo.

—Documente. Lo siento. Es la única herramienta que tengo.

Un registro. Me estaba dando un cuaderno para rellenar mientras un hombre de manos suaves memorizaba mi cara dormida.

Pensé en decir algo hiriente y no lo hice, porque nada de esto era culpa de Mercer; era un hombre decente atrapado en el callejón sin salida de un sistema que necesitaba un cadáver para creer en el peligro, y yo había sorteado suficientes sistemas como para saber que no malgastas tu rabia con el funcionario de ventanilla. La guardas para la arquitectura.

—Gracias, detective —dije, y casi lo decía en serio.

Me acompañó a la salida. En la puerta me tocó el codo, no para sujetarme, para darme apoyo.

—Cambie las cerraduras hoy —repitió—. Y señorita Calloway, si el instinto le grita, hágale caso. Llevo en esto el tiempo suficiente para saber que el instinto suele presentar la denuncia antes de que los demás nos enteremos.

Mi instinto llevaba gritando desde las 11:40 de la noche anterior. Le dije que le haría caso. La puerta de incendios detrás de la sala de detectives se cerró de golpe con una corriente de aire cuando salí, y la anoté mentalmente sin querer. Salida. Siempre.

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Lena me esperaba en el estudio con dos cafés que iban a ser infinitamente mejores que el de Mercer y una expresión que ya había decidido no dejarme bromear con esto.

Hice una broma de todos modos, al entrar, porque ese es el muro de carga de toda mi personalidad.

—Buenas noticias. Todo el peso de los mejores de la ciudad se ha puesto en marcha. Tengo que llevar un registro. Para primavera tendré un precioso bullet journal y un acosador.

—No.

Lena dejó el café con tanta fuerza que se derramó. Su melena rubia platino osciló; sus ojos azules no se reían.

—No hagas eso, Bee, no conmigo. Puedes hacerlo con todos los demás. Conmigo no.

El estudio olía a hogar, lo que lo hacía peor: tela y cinta, la bergamota y flor de azahar del difusor que tenía en la mesa de trabajo porque hacía que la habitación pareciera el interior de un buen día.

Rollos de dupioni contra la pared en sus largas fundas de colores.

La cocina de pruebas donde habíamos quemado seis tandas de crème brûlée la primavera pasada buscando el crujido perfecto.

La puerta de carga enrollable en la parte de atrás, bajada en ese momento, y anoté mentalmente el hueco de luz bajo ella igual que había anotado la puerta de incendios, porque por lo visto esa era mi vida ahora.

—Lena.

—Estuvo en tu dormitorio.

Lo dijo como Mercer no había sido capaz de decirlo, como si fuera el único hecho en la habitación y todo lo demás fuera mobiliario.

—Mientras dormías. Y la policía quiere que lleves un diario.

—No hay entrada forzada, no hay nota, no hay nada que puedan...

—Sé exactamente lo que pueden y lo que no.

Se le tensó la mandíbula. Rodeó la taza con ambas manos y no bebió.

—Mi madre tuvo a un hombre que la vigilaba demasiado de cerca.

Durante años. Nunca le pegó. Ni una sola vez; eso era lo que decía todo el mundo, como si fuera una carta de recomendación.

Nunca le pegó. Solo que siempre sabía dónde había estado ella.

Sabía qué se había puesto. Lo comentaba, con delicadeza, como si le prestara atención porque la quería, y ella se decía que eso era lo que era, porque la alternativa significaba que tenía que hacer algo aterrador.

Su voz no se elevó. Así supe cuánto lo decía en serio; el genio de Lena siempre había sido el volumen, y se había quedado callada.

—Para cuando alguien puso nombre a lo que era, ella se había empequeñecido hasta caber en el espacio que él le dejaba.

Lo vi pasar centímetro a centímetro. Así que conozco los centímetros, Maeve.

Los veo venir. Y te lo digo: este es el centímetro uno.

No lo minimices. No lo metas en un bullet journal. No dejes que se vuelva normal.

El reloj hacía tictac. Puse la mano encima.

—De acuerdo —dije, y ya no me quedaba ni pizca de humor—. De acuerdo, Bee. Te escucho.

—Prométeme que harás ruido.

—Siempre lo hago.

—Prométeme que tendrás suficiente miedo —sus ojos estaban húmedos y furiosos, y no apartaron la mirada—. Miedo inteligente. Del que te empuja a actuar.

Crucé la habitación y la abracé, y ella me devolvió el abrazo con fuerza, y por encima de su hombro contemplé mi propio reino: la mesa de trabajo donde construía los días perfectos de otras personas, la pared de colores, la puerta que ahora tenía que ver como una vía de entrada.

Y pensé en cómo había construido cada centímetro de todo aquello para que nada volviera a pillarme desprevenida, y en cómo un hombre con una cámara lo había atravesado sin más hasta llegar a la única habitación donde me tumbaba y confiaba en la oscuridad.

Mi teléfono vibró contra la mesa de trabajo.

Un número oculto no me habría sorprendido. En cambio, era limpio, corporativo y seguro de sí mismo hasta en la puntuación: Vale Strategic — alineación de seguridad para la gala de la Fundación Ashford. Un coche recogerá a la Sra. Calloway a las 14:00. — M. Hale, EA de A. Vale.

Lena lo leyó del revés, como siempre.

—Alineación de seguridad para la gala —dijo—. Cuando llevas dos días con un acosador.

—Es por la gala —dije.

—Mm —dijo Lena, en un tono que contenía una disertación entera, y me pasó el abrigo.

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El coche era de ese negro que absorbe la luz, y el hombre que lo conducía no abrió la boca salvo para confirmar mi nombre, y el vestíbulo de la Torre Vale me recibió como imaginaba que recibía a todo el mundo: como un problema que ya había resuelto.

Mármol que no devolvía nada. Torniquetes, un puesto con dos hombres y una puerta giratoria que había marcado ayer al entrar como cuello de botella, el único paso por el que todo ese río de gente podía entrar o salir, algo que querrías dominar si tu negocio fuera controlar a la gente.

Ese era el negocio de Adrian Vale. El edificio era una declaración sobre él, y la declaración era: nada entra aquí que yo no haya permitido.

Así que, por supuesto, algo que nadie había permitido había entrado en mi apartamento, y ahora estaba aquí, en su fortaleza, para hablar de ello. No se me escapaba la ironía. Solo que no sabía qué hacer con ella.