CELESTE

Tres semanas en el mundo de Viktor, y por fin empiezo a creer que esto es real.

Ha cumplido su palabra. Me lo ha mostrado todo: los negocios legítimos que blanquean dinero, la red de lealtad y miedo que mantiene a la Bratva en funcionamiento, los hombres que responden ante él con una mezcla de respeto y terror.

He conocido a Alexei, que me miró con curiosidad y le dijo a Viktor que había elegido bien.

He aprendido a leer los tatuajes que cuentan la historia de un hombre, a reconocer la jerarquía en una sala llena de soldados, a entender el lenguaje de la violencia que Viktor domina con fluidez.

Debería horrorizarme. A veces lo hace.

Pero sobre todo, siento que por fin pertenezco a algún lugar.

Esta noche busco a Viktor para preguntarle sobre la cena. Hemos caído en una rutina: comidas juntos, noches enredados entre las sábanas, mañanas en las que me observa como si todavía no pudiera creer que soy real. Es doméstico y peligroso, y diferente de todo lo que he conocido.

La puerta de su estudio está entreabierta, lo suficiente para que su voz llegue hasta el pasillo antes siquiera de verlo. Está al teléfono, paseando junto al ventanal que va del suelo al techo y da al patio, con los hombros tensos en esa postura rígida que adopta durante las llamadas de negocios.

—El activo Duval está asegurado —dice con voz cortante y profesional, como no le había oído en semanas—. No hace falta más presión. La situación está resuelta.

Me quedo paralizada a mitad de paso en el pasillo, con la mano medio levantada para llamar al marco de la puerta, la respiración atascada en la garganta.

Activo.

La palabra me golpea como una bofetada, aguda y punzante.

—Marcel Duval está neutralizado —continúa Viktor con tono frío y distante, nada que ver con el murmullo cálido que me susurra al oído en la oscuridad—. Su hija sirve a un propósito diferente ahora. El acuerdo ha evolucionado más allá de los parámetros iniciales.

Un propósito diferente.

Sé que debería anunciarme. Debería entrar y preguntar de qué está hablando. Pero no puedo moverme. No puedo respirar. No puedo hacer nada excepto quedarme aquí y sentir cómo se me agrieta el corazón por la mitad.

Activo. Propósito. Asegurado.

Las palabras dan vueltas en mi cabeza como buitres. He oído este lenguaje antes. De mi padre, cuando hablaba de tratos y oportunidades. De cada hombre que me ha visto como un medio para un fin y no como una persona.

Pensé que Viktor era diferente. Le permití serlo.

Soy idiota.

Me obligo a moverme, a alejarme antes de que me vea. Siento las piernas como si fueran de otra persona. El pasillo se extiende interminablemente, y para cuando llego a mi habitación, apenas veo con las lágrimas.

Cierro la puerta y me apoyo en ella. Me deslizo hasta quedar sentada en el suelo con las rodillas contra el pecho.

Me ha llamado activo. Después de todo lo que hemos compartido, después de cada vez que me ha dicho que importo, sigo siendo solo un aval con otra etiqueta. Una herramienta que usa para un propósito diferente.

¿Qué propósito? Eso es lo que no logro entender. ¿Qué puede necesitar de mí ahora que la deuda de mi padre está saldada?

A menos que la deuda nunca fuera lo importante. A menos que me hayan estado manipulando desde el principio.

Las lágrimas llegan entonces, calientes y amargas, y no intento detenerlas. He pasado toda mi vida sin valer nada para las personas que deberían haberme querido. Pensé que Viktor era la excepción. Pensé que, por una vez, alguien me veía.

Me equivoqué.

Me encuentra en el salón horas después, con la mirada perdida en las luces de la ciudad, que se difuminan y brillan ante mis ojos hinchados de tanto llorar.

—Te has perdido la cena —su voz es suave, genuinamente preocupada, teñida de inquietud. Se acerca con pasos cautelosos, y siento su presencia como un peso físico contra mi espalda, como si el aire de la habitación se volviera denso de repente.

Me giro lentamente para mirarlo, y la expresión de mi cara, sea cual sea, lo detiene en seco a mitad de paso.

—He oído tu llamada —mi voz suena plana, sin emoción, a pesar de la tormenta que ruge dentro de mí.

Frunce el ceño, confundido al principio. Luego la comprensión se abre paso en su rostro como una ola que rompe, y algo parecido al pánico genuino destella en esos ojos oscuros que creía conocer.

—Celeste...

—Activo —le lanzo la palabra como un arma, aguda y amarga en la lengua—. Ahora soy un activo. Así me has llamado. Un propósito diferente al de la deuda de mi padre, pero sigo siendo solo una herramienta que estás usando.

Se pone pálido. Pálido de verdad, como si toda la sangre le hubiera abandonado el rostro en un instante terrible. La mandíbula se le mueve sin emitir sonido antes de lograr hablar.

—Lo has oído completamente fuera de contexto...

—¿Qué contexto lo hace mejor? —la voz se me eleva, se me quiebra bajo el peso del dolor y la rabia—. ¿Qué contexto posible me convierte en algo más que una pieza en el juego que estés jugando?

—Eso no es...

—Te creí —las palabras se me desgarran, arrastrando todo el dolor que llevo conteniendo desde el pasillo—. Me permití creer que podía importarle a alguien, y solo soy un aval con otra etiqueta.

Extiende la mano hacia mí, y me echo hacia atrás tan bruscamente que casi pierdo el equilibrio.

—No me toques —se me quiebra la voz—. No puedo pensar cuando me tocas, y necesito pensar.

Se detiene. Le caen las manos a los costados, y tiene el rostro devastado. Bien. Debería estar devastado. Debería sentir una fracción de lo que estoy sintiendo ahora mismo.

—Estaba hablando con Dmitri sobre acuerdos de negocios —dice con cuidado—. Con un lenguaje que él entendería...

—¿Lenguaje como «activo»? ¿Como «propósito»?

—Tú eres mi propósito —da un paso hacia mí, y yo doy un paso atrás—. Cada decisión que tomo ahora es por ti. Usé esas palabras porque si Dmitri supiera la verdad, si alguien en la Bratva supiera cuánto significas para mí...

—No. —Levanto una mano—. Ya me sé el discurso. «Esto es por tu bien, Celeste». «Eres importante para mí, Celeste». Siempre acaba igual.

—No soy tu padre.

—No. —Lo miro a los ojos y dejo que vea toda la traición que siento—. Eres peor. Porque yo sí te creí.

Paso de largo hacia el pasillo, y esta vez no me sigue. No oigo sus pasos detrás de mí. El silencio es ensordecedor.

En mi habitación, echo el cerrojo por primera vez desde que llegué.

Hago la maleta con las manos temblorosas.

No sé adónde voy. No tengo dinero, no tengo un plan, no tengo adónde huir. Pero no puedo quedarme aquí. No puedo mirarlo desde el otro lado de la mesa del desayuno y preguntarme qué es real. No puedo dejar que me toque sin que la palabra «activo» me retumbe en la cabeza.

La ropa de la maleta es la que él me compró, lo cual ya es otra forma de traición. Todo lo que tengo ahora viene de él. Hasta mi libertad fue un regalo suyo. ¿Qué tengo que sea verdaderamente mío?

Nada. Nunca he tenido nada.

Me siento en el borde de la cama y me quedo mirando la maleta. La habitación que se ha convertido en mi hogar estas últimas semanas. Las vistas de la ciudad que antes me parecían una burla y empezaron a parecerme una promesa.

Quizá me equivoco. Quizá oí lo que oí y lo interpreté con el filtro de todas las personas que me han hecho daño. Quizá Viktor solo estaba hablando en clave, protegiéndome a su retorcida manera.

Pero ¿cómo voy a saber la diferencia? ¿Cómo puedo fiarme de mi propio juicio cuando fue ese mismo juicio el que me trajo hasta aquí, el que me convenció de confiar en un hombre al que debería haber temido?

Lo amaba. Todavía lo amo, a pesar de todo lo que oí. Y ese es precisamente el problema, la trampa cruel en la que he caído. Ya no confío en mi propio corazón, no puedo fiarme de lo que siento cuando él está cerca.

A las tres de la madrugada, cuando el ático está sumido en el silencio más absoluto e incluso la inquieta ciudad allá abajo parece haberse rendido por fin al sueño, abro la puerta con dedos temblorosos y me deslizo hacia el pasillo a oscuras.

El ascensor requiere un código numérico.

Me quedo frente al teclado con el pulso retumbándome en los oídos mientras repaso los pocos números que conozco, los escasos datos que he logrado reunir.

Mi cumpleaños no funciona: los números parpadean en rojo y el panel emite un pitido de rechazo.

El cumpleaños de mi madre tampoco funciona.

Entonces, en un impulso desesperado, pruebo su cumpleaños. 15 de octubre. 1015.

Las puertas del ascensor se abren con un suave siseo.

Me dijo su cumpleaños una vez, lo mencionó como quien no quiere la cosa durante la cena, como si fuera un dato sin importancia. Y lo guardé sin darme cuenta, como se hace con los detalles de alguien que ha llegado a importarte, alguien cuyas pequeñas verdades vas coleccionando y atesorando.

Entro, y mi dedo se queda suspendido sobre el botón del vestíbulo. Si lo pulso, dejo todo atrás. La primera persona que me vio de verdad. La única persona que me hizo sentir que valía algo.

Quizá era real. Quizá me quiere como dice.

Quizá estoy cometiendo el mayor error de mi vida.

La puerta empieza a cerrarse.

Una mano la detiene.

Viktor está en el pasillo, descalzo, con solo unos pantalones de pijama. Tiene el pelo revuelto, los ojos desorbitados. Parece un hombre que lleva horas despierto, que ha estado vigilando monitores y escuchando pasos, que estaba dispuesto a dejarme marchar y no ha podido.

—Por favor. —Tiene la voz rota, apenas reconocible—. Por favor, no te vayas.

Lo miro fijamente, con el corazón desbocado, aferrando la maleta con las manos como si fuera un escudo.

Todo pende de un hilo.