Capítulo 9 #2

La maciza puerta de la Villa Ferraro se cerró tras de mí con un golpe pesado que resonó en el vestíbulo oscuro. El silencio resultante parecía burlarse de la opulencia que me rodeaba. La casa de mi infancia, mi primer imperio, parecía un mausoleo.

Subí la gran escalera, deslizando la mano por la barandilla de roble pulido. La seda de mi vestido rasgado, aún bajo la chaqueta, parecía pegarse a mi piel, c e contaminada por su olor: una mezcla de colonia cara, whisky y el olor metálico y primitivo del sexo y la ira.

Estaba temblando. Un temblor visceral, nacido en mis huesos. La tensión de la pelea, del secuestro, de… de aquello en la azotea… me estaba abandonando y lo único que quedaba era un pánico helado.

Llegué a mi suite y abrí la puerta. La habitación estaba como siempre: impecable, fría, sumida en la penumbra. El tenue aroma a lirios y muebles pulidos, en un santuario de control.

Giré la llave en la cerradura. El clic metálico fue el sonido de mi armadura rompiéndose.

Durante un segundo, me quedé inmóvil, de espaldas a la puerta. Entonces, vi mi reflejo en el gran espejo veneciano.

La mujer que me miraba era una desconocida.

El pelo, que siempre llevaba recogido en un moño severo, estaba revuelto, suelto, enredado por sus dedos.

Mis labios estaban hinchados, rojos, magullados por el beso punitivo.

La costosa chaqueta tenía el forro rasgado y colgaba patéticamente sobre mi vestido arrugado.

Su olor impregnaba mi cuerpo.

—¡NO! —Solté un gruñido grave, animal.

Me quité la chaqueta de un tirón y la lancé contra la pared. Cayó al suelo como un animal muerto.

Temblaba y respiraba a jadeos cortos y dolorosos.

—Lo odio… lo odio…

Mis manos se dirigieron a la cremallera de mi vestido, pero mis dedos estaban entumecidos, inútiles. La rabia era tan grande que me cegaba. Agarré la tela por el hombro y tiré de ella. El desgarro de la costosa seda fue agudo y violento.

Me sentía sucia, utilizada y humillada.

Y tú cediste.

La voz en mi cabeza era fría, cortante. Lo permitiste. Respondiste. Te corriste…

—¡CÁLLATE! —grité a la habitación vacía.

El arrepentimiento me golpeó como un puñetazo.

Yo, que había juzgado a mis hermanos por sus pasiones caóticas, me había deshecho en manos del hombre que me destruyó, demostrando que era exactamente igual que ellos.

Vi el jarrón de lirios en mi tocador, los mismos lirios fríos de mi matrimonio fracasado.

Con un rugido de pura furia, tiré el arreglo por los aires. El jarrón de cristal de Baccarat salió volando y golpeó el espejo veneciano.

La explosión de cristal y agua fue ensordecedora. Los fragmentos cayeron como lluvia sobre la alfombra persa.

Pero no fue suficiente. La rabia seguía ahí, ahogándome y quemándome la garganta.

Caí de rodillas sobre el suelo frío.

Él me tocó, me besó… y yo lloré.

No fueron lágrimas silenciosas. Fue un llanto feo, desgarrador, que me rasgó la garganta. Eran sollozos de una humillación tan profunda que parecía no tener fin.

Grité.

Invadida por la rabia porque él había vuelto, por el terror a que Marco se enterara de lo del bebé. Un odio absoluto hacia mí misma… porque, en medio de todo aquello, mi cuerpo traidor se había acordado de él.

Un sollozo seco y doloroso me desgarró la garganta.

Me cubrí la cara con las manos temblorosas y me derrumbé… lloré.

No fueron lágrimas silenciosas. Fue un llanto feo, desgarrador, que me rasgó la garganta. Eran sollozos de una humillación tan profunda que parecía no tener fin.

Estaba tan perdida en mi propia agonía que apenas oí los golpes en la puerta.

—¡Bianca! ¿Qué ha sido ese ruido? ¡Abre la puerta!

Era la voz de mi madre, cargada de pánico.

—¡VETE! —grité con la voz ahogada por los sollozos.

—¡Bianca, no me voy a ninguna parte! ¿Qué está pasando? Enzo y Matteo han dicho que…

Oí una llave girando en la cerradura. La llave maestra de la villa…

La puerta se abrió.

Mi madre se detuvo en la entrada, con la mano aún en el pomo de la puerta. Sus ojos recorrieron la escena con un horror silencioso. El jarrón hecho añicos, el agua y los lirios marchitos sobre la alfombra, el espejo veneciano hecho mil pedazos y… por fin, su mirada se posó en mí.

Su hija, de rodillas en el suelo, semidesnuda, con el vestido rasgado, llorando como si se acabara el mundo.

No dijo nada. No hubo ningún «te lo advertí» ni ningún juicio; mi madre simplemente cerró la puerta tras de sí, dejando al resto del mundo fuera.

En cuestión de segundos, estaba en el suelo conmigo. Sus brazos, siempre tan elegantes y cubiertos de joyas discretas, me envolvieron, atrayéndome contra su pecho, en un abrazo al que no le importó la seda sucia ni mi sudor.

Su aroma —a gardenias y a algo maternal que hacía años que no sentía— me invadió y eso me derrumbó por completo.

—Mamá… —El sollozo me desgarró la garganta.

—Shhh, bambina mia. Shhh. —Me acunó entre sus brazos, meciéndome suavemente, como hacía cuando era niña y tenía pesadillas—. Estoy aquí…

—¡Lo odio! —grité, ahogando mi voz contra el suave cachemir de su jersey—. Lo odio tanto…

—Lo sé, cariño. Lo sé.

—Él… él me humilló… y yo… —No podía decirlo. No podía admitir lo más vergonzoso.

Ella me secó una lágrima de la mejilla con el pulgar.

Asentí con la cabeza; un sollozo rompió mi negación.

—No pasa nada, cariño. —Me atrajo hacia ella con más fuerza—. Puedes odiarlo. Puedes gritar. Puedes llorar. Aquí, conmigo, puedes ser lo que quieras.

No intentó «arreglarme», ni me dio un plan de acción, ni me llamó tonta.

Simplemente me abrazó y allí, en el suelo de mi habitación destrozada, en los brazos de mi madre, la impenetrable Bianca Ferraro finalmente se permitió desmoronarse.