Capítulo 10

La puerta del Mercedes se cerró con un golpe sordo, y el eco de la grava bajo sus pies desapareció cuando se cerró la maciza puerta de la Villa Ferraro.

No me moví.

Me quedé sentado en el asiento del conductor, en el patio oscuro y silencioso, con las llaves aún en el contacto. El silencio dentro del coche era ensordecedor, roto únicamente por mi propia respiración entrecortada.

Su olor lo impregnaba todo, el de ese jabón caro que usaba y, por debajo de todo, el olor metálico de mi miedo mezclado con el aroma de nuestro sexo.

Te odio…

Su grito, justo en el momento en que su cuerpo se derrumbó contra el mío, resonaba en mi cabeza.

No puedes arreglarlo todo con una disculpa y sexo.

Una risa seca, casi un sollozo, me brotó del pecho. Era un completo idiota.

Yo, Marco Valenti, el hombre que construyó un imperio leyendo las debilidades de los demás, fui engañado por un viejo amargado y, lo que es peor, en el momento en que descubrí la verdad, mi única reacción fue actuar como un animal.

La secuestré. La arrastré…

Las náuseas volvieron, cálidas y ácidas.

Feroz, llena de necesidad…

La había acorralado contra aquel cristal, y la línea entre la pasión y la agresión se había vuelto tan difusa que ya no sabía de qué lado estaba.

Aterrorizado…

Sí. Esa era la palabra. Estaba aterrorizado.

Aterrorizado por la gravedad de mi error y por su aspecto, tan fuerte y tan destrozada. Y, sobre todo, aterrorizado por darme cuenta de que, por primera vez en mi vida, no tenía ni la más remota idea de cómo corregir ese error.

Mi imperio se construyó sobre una regla: si algo está roto, lo sustituyes; si alguien se interpone en tu camino, lo eliminas.

Pero, ¿cómo podía quitar lo que yo mismo había hecho? ¿Cómo podía sustituir los siete meses de infierno que le había hecho vivir?

No podía.

Arranqué el coche. El motor rugió con violencia en la noche silenciosa. Conduje fuera de la villa, con una rigidez controlada, apretando el volante con tanta fuerza que me dolían los dedos.

Volví al ático. Cuando entré, el aire aún estaba impregnado de su olor.

Estaba furioso… conmigo mismo.

Me acerqué a la barra y me serví un chupito de whisky. El líquido ámbar se agitó en el vaso.

Vi mi reflejo en el cristal oscuro de la ventana, con Milán brillando a mis espaldas como mil ojos burlones.

El rostro del reflejo era el de un desconocido, cansado y marcado por el puñetazo de Enzo. Los ojos verdes, que siempre habían sido mi arma, parecían vacíos.

Te han engañado.

Me permití que me engañaran. Eso era lo que más dolía. Silvio no me venció; lo hizo mi propia arrogancia. Mi orgullo estaba tan desesperado por creer que la vieja guardia de los Ferraro era corrupta y estaba en bancarrota, que me tragué la mentira como un tonto sediento.

Quería que ella fuera la villana, porque era más fácil creer que era una traidora que admitir lo que sentí aquella primera noche: que la amaba.

El whisky me quemó la garganta, pero no derritió el hielo de mi pecho.

Tenía que arreglar esto.

¿Pero cómo?

¿Dinero? Podría comprar toda la revista Ferraro Uomo y regalársela. Ella me la tiraría a la cara.

¿Poder? Podría destruir a Silvio y a todos los tabloides que se burlaron de ella. Pero eso no borraría el recuerdo del Duomo.

Entonces, ¿qué me queda?

Me hundí en el sofá y su olor estaba allí, en el cuero. Cerré los ojos. Desesperado. No sabía cómo pedirlo, ni cómo mostrarme vulnerable… solo tomar.

En ese momento, lo único que quería en el mundo era algo que no podía tomar.

No podía arreglar el pasado, pero quizá podía dejar de huir.

Abrí los ojos. El piso estaba a oscuras. El whisky seguía intacto tras aquel primer trago.

No sabía qué hacer, no tenía un plan de cinco pasos.

Sin embargo, de una cosa estaba seguro. No iría a ningún sitio, no cogería mi jet privado ni huiría a Dubái o Shanghái.

Me quedaría aquí, en Milán. Aguantaría su odio y demostraría, no con sexo ni con dinero, sino con tiempo, que ya no era el hombre que huyó.

Me convertiría en el hombre que ella necesitaba que fuera. Aunque, para ello, tuviera que enfrentarme a la furia de los Ferraro y a la mía propia, todos los días.

***

El silencio del ático a la mañana siguiente era una tortura. Cada rayo de sol que entraba por la pared de cristal parecía iluminar mi fracaso. Su olor seguía allí, como un fantasma de perfume caro y sexo furioso impregnado en el ambiente.

Estaba en mi escritorio de casa, una losa de caoba pulida, con el teléfono en la mano. No había dormido. La tensión del enfrentamiento se había disipado, dejando tras de sí un agujero frío y hueco de desesperación.

Aléjate de mí…

Su orden era un eco constante en mi cabeza.

Tenía que obedecer. Si volvía a aparecer en Villa Ferraro, sus hermanos llamarían a la policía o, peor aún, terminarían el trabajo que Enzo había empezado en mi mandíbula. Mi presencia física era veneno para ella.

Entonces, ¿cómo demonios arreglo esto?

Me paseaba de un lado a otro. Yo era Marco Valenti. Movía mercados. No enviaba flores…

¿Flores?

Me reí, una risa seca y amarga. Si le enviara flores a Bianca, las metería en una trituradora de papel. Ella no quería gestos sentimentales, era pragmática.

¿Qué era lo que Bianca respetaba? El poder. La eficiencia. La lógica.

Cogí el teléfono y llamé a mi asistente personal.

—António, quiero que se haga una entrega en la oficina de la señorita Ferraro esta noche. Exactamente a las ocho.

—Sí, señor. ¿Flores?

—No seas ridículo. Comida. De Savini. El risotto al tartufo y la tagliata di manzo. Lo mejor que tengan.

—¿Para entregárselo a ella?

—No. Que se lo dejen en su mesa. Sin tarjeta. Sin nombre. Solo… comida.

Ella estaría trabajando hasta tarde. Lo sabía. Se estaba ahogando en el trabajo para no ahogarse en todo lo demás y, embarazada, necesitaba… comer. La palabra sonó extraña y doméstica en mi mente.

Pasé el día sumido en un infierno de ansiedad. A las ocho y media, sonó mi teléfono. Era Antonio…

—Signore, el paquete ha sido… rechazado.

Todo mi cuerpo se tensó. El rechazo fue como una descarga de frío.

—¿Qué quieres decir con «rechazado»?

—La señorita Ferraro vio la entrega. Preguntó de quién era. El maître le dijo que era de un admirador anónimo. Ella le dijo a su guardaespaldas que lo tirara a la basura.

—¿Ella… ella qué?

—Y ha enviado una nota al restaurante, señor. —La voz de Antonio sonaba vacilante.

—Léela.

—…Solo dice: «No necesito tu caridad, Marco».

Di un puñetazo en mi mesa de caoba. La pantalla saltó. ¡Caridad! ¿Ella creía que aquello era caridad? Era… una muestra de cariño.

Estaba furioso. Era terca, orgullosa e imposible.

Rechazó la comida.

Vale… pensé, paseándome de un lado a otro por mi despacho.

Si no acepta la logística, intentaremos con la infraestructura.

Llamé a mi servicio de coche privado. El mejor de Milán.

—Quiero un Mercedes Maybach, el más nuevo, en la puerta de la Villa Ferraro mañana a las siete y media de la mañana y todos los días a partir de entonces. El conductor: Bruno. No habla, solo conduce. Dile que es un detalle profesional de la fusión Valenti.

Lo estaba vinculando a los negocios. El único lenguaje que ella no podía rechazar.

A la mañana siguiente, a las siete y cuarenta y cinco, sonó mi teléfono. Era Bruno…

—Signore, estoy delante de la Villa.

—¿Y? —pregunté, sintiendo cómo se me aceleraba el pulso.

—La señorita Ferraro ha salido, señor.

—¿Y se ha subido al coche?

Hubo una pausa tensa.

—No, señor. Miró el Maybach, me miró directamente a mí… y luego se dirigió al propio Maserati que estaba en el garaje.

Apreté el teléfono con tanta fuerza que el plástico crujió.

—¿Y qué dijo? —pregunté, con una voz peligrosamente baja.

—Dijo… —Bruno tragó saliva—: «Dile al signor Valenti que, si mañana veo este coche aquí, llamaré a la policía por acoso».

Corté la llamada.

Lo rechaza todo.

La comida, el transporte… Bianca bloqueaba cada uno de mis movimientos.

Estaba en mi despacho, rodeado de un silencio que se burlaba de mí. Seis meses antes, yo era el lobo en lo más alto de la cadena alimenticia, pero en ese momento estaba fuera, en el frío, y ella ni siquiera me abría la puerta.

La desesperación era una sensación nueva y la odiaba.