Capítulo 7

Seis meses después del Duomo, convertí la humillación en un arma y apunté al mundo. La furia no desapareció; se transformó en resultados. Con dieciocho horas de trabajo al día, Ferraro Uomo nunca había sido tan rentable.

—… y por eso una ganancia del seis por ciento en el mercado asiático no es una victoria, signor Esposito.

—Me incliné hacia él, sujetando el bolígrafo de platino entre los dedos y sin apartar la mirada de él—.

¡Es un insulto! Dupliquen la previsión para el próximo trimestre o sustituiré a todo su equipo.

—La punta del bolígrafo tocó el informe con un chasquido seco.

Asintió sin mirarme. Los otros once, hombres con traje gris y décadas de experiencia, se encogieron un centímetro. Siempre era así. Yo solo veía gráficos; ellos veían la ejecución.

Nadie en aquella mesa veía a la mujer. Solo la directora general.

La heredera que era más Ferraro de lo que Enzo y Matteo habían tenido tiempo de ser…

y mejor así. Mis hermanos estaban sumidos en sus propias familias, la gira de Matteo entre Brasil y Estados Unidos, compromisos, hijos en brazos, y yo agradecí en silencio la logística: menos ojos puestos en mí significaba más libertad para actuar.

Les estaba ocultando a mis hermanos y a mi padre la verdad sobre mi ropa larga y pesada, pero mi madre se daba cuenta. Me llamaba tarde, me preguntaba en voz baja y me presionaba sin gritar.

—No vas a ocultar a este bebé al mundo entero, Bianca. —Su voz resonaba en mi mente cuando me permitía recordarlo—. Cuéntaselo a tus hermanos… —Y yo colgaba antes de que empezara el sermón.

La chaqueta cruzada marcaba la silueta de mi cuerpo como una muralla. Un corte de sastrería diseñado para transmitir poder y, sobre todo, para ocultar lo que había debajo.

Sentí un golpe en mi interior, firme, bajo el diafragma. Una patada. Una mano invisible pidiendo espacio…

Contuve la respiración durante medio segundo.

El bolígrafo tembló entre mis dedos; apreté la mano hasta que los nudillos se me pusieron blancos.

Un dolor sordo me atravesó la espalda. Siete meses…

Embarazada del hombre que me humilló y desapareció del mapa.

Solo mi madre y mi médico lo sabían, y así sería hasta que yo decidiera lo contrario.

Yo no iba a ser la víctima embarazada. Yo era la directora general. Los paparazzi, las revistas del corazón y toda la élite de Milán no volverían a regodearse a mi costa al descubrir mi secreto. Estaba decidida a mantenerme a mí misma y, sobre todo, a mi bebé, bien lejos de los focos innecesarios.

—Si no hay nada más… —Endereché la espalda y el bebé volvió a moverse, pero mi rostro permaneció impasible—. …esta reunión ha terminado. —Empujé el maletín hacia delante, arañando el cuero con las uñas.

Las sillas se arrastraron, se ajustaron las corbatas y unos pasos cautelosos retrocedieron por la sala acristalada. El silencio volvió con las vistas de Milán a mis pies.

El móvil vibró sobre la mesa. Mamma.

Por un instante, cerré los ojos antes de contestar. Su voz sonó firme, cortando el aire como siempre hacía, pero lo suficientemente dulce como para disimular la tensión.

—Bianca… tienes que escucharme. Se darán cuenta. Tu cuerpo está cambiando. No podrás ocultarlo durante mucho tiempo.

Apreté el teléfono contra la oreja.

—Están demasiado ocupados con sus propias vidas. Matteo en Brasil, Enzo entre vuelos y reuniones… Es mejor así. —Cogí un informe y fingí leerlo, como si pudiera ahogar la inquietud con hojas de cálculo—. No tienen por qué saberlo.

—Cariño, ¿y cuando nazca el bebé? —Su voz se apagó, temblorosa—. ¿Lo vas a criar en secreto? ¿Qué vas a decir cuando te pregunten? ¿Cuando él mismo pregunte por su padre?

Se me oprimió el pecho. Por un segundo, me faltó el aire.

—No va a preguntar —mentí, con la calma gélida que había aprendido a usar como escudo—. Su padre nos abandonó y no voy a permitir que la prensa convierta a mi hijo en noticia de portada. Prefiero que el mundo lo ignore a que lo vea como el error de una Ferraro.

—Bianca… —El tono de mi madre se suavizó, y eso me dolió más que cualquier regaño—. Entiendo que quieras protegerlo, pero mentir sobre los orígenes de un niño… eso te destroza por dentro.

—Lo que destruye, mamma, es que me recuerden cada día que él me dejó plantada en el altar mientras yo llevaba a su hijo en mi vientre. —La rabia subió, lenta y controlada—. Nadie lo sabrá. Ni la prensa, ni los accionistas, ni mis hermanos…

Hubo un largo silencio al otro lado de la línea. Podía oírla respirar, con dificultad, como si estuviera eligiendo cada palabra con cuidado.

—Está bien. —Cedió, por fin—. Guárdalo en secreto para el mundo, si quieres. Pero no para tu familia. Tienen derecho a estar a tu lado, aunque tú no quieras.

Cerré los ojos, agotada.

—Tienen esposas, hijos y cargos en la empresa. Ya tienen suficientes problemas. —Me miré en el cristal: el rostro impecable, la chaqueta oscura y la mano apoyada sobre el vientre—. Lo que necesito ahora es silencio.

—El silencio puede ser una forma de soledad, querida. —Su voz se apagó, casi un susurro—. Y ninguna mujer, ni siquiera una Ferraro, cría a un hijo sola sin pagar el precio.

Colgué antes de que la culpa tomara forma.

Otra patada… tranquila y presente. Como si mi bebé solo quisiera decir: «Estoy aquí, mamá».

La sala del consejo por fin estaba vacía. Los doce hombres se habían retirado, dejando atrás el eco de sus voces aduladoras.

No me moví. Me quedé sentada a la cabecera de la larga mesa de caoba, mi trono. El silencio era mi recompensa. Me recosté en la silla de cuero y cerré los ojos por un breve instante, dejando que el agotamiento me invadiera.

Siete meses ocultando este embarazo bajo la armadura de blazers entallados y una furia fría. Un tiempo en el que cada día era un acto de guerra contra mi propia biología.

Mi mano se deslizó bajo la mesa, en un gesto secreto, y se posó sobre la dura curva de mi vientre. Un movimiento repentino, una patada fuerte y aguda, me respondió.

Exhalé, irritada y, de alguna manera, tranquilizada. Al menos tú estás bien, pensé.

Fue entonces cuando estalló el infierno.

El ruido fue tan violento que el vaso de agua que tenía delante vibró y se volcó, derramando agua helada sobre la superficie pulida. No fue un golpe. Fue el estruendo de las enormes puertas dobles de roble al estrellarse contra las paredes.

Se me paró el corazón.

Oí la voz de mi asistente, Chiara, un grito agudo de pánico procedente del pasillo.

—¡Signore! ¡No puede! ¡Señor Valenti, espere!

¿Valenti?

El nombre me atravesó el pecho como un disparo. La sangre me abandonó el rostro y la piel se me quedó helada. La adrenalina que me inundó no era de poder; era de pánico puro y visceral.

Me levanté de un salto. La silla de cuero chocó contra la pared de cristal que tenía detrás con un chasquido agudo.

Estaba de pie en la puerta. Pero no era el Marco Valenti que yo conocía, el multimillonario arrogante e impecable, sino más bien un fantasma.

Estaba destrozado. El traje caro estaba arrugado, como si hubiera dormido con él puesto durante dos días.

La corbata había desaparecido, el cuello de la camisa estaba abierto.

La barba de tres días le cubría la mandíbula tensa, y su pelo, siempre perfecto, estaba revuelto, como si se lo hubiera pasado las manos por encima mil veces.

Pero fueron sus ojos los que me paralizaron.

Esos ojos verdes que yo recordaba como fríos, calculadores y burlones. En ese momento, estaban inyectados en sangre, salvajes y clavados en mí. Eran los ojos de un hombre que había visto el infierno.

—Bianca —murmuró.

Solo mi nombre. Salió como un gemido quebrado.

El horror me paralizó. Estaba allí. El hombre al que había borrado del mundo estaba allí.

Lo sabe.

Ese pensamiento me golpeó con la misma fuerza que la patada que había sentido unos instantes antes.

Lo sabe.

Dio un paso hacia el interior de la sala. Luego, otro. Solo sus zapatos resonaban sobre el mármol en medio del silencio.

—Espera… —Mi voz falló. Me aclaré la garganta, aferrándome a mi rabia—. ¡Quédate donde estás!

Me ignoró. Sus ojos verdes y hambrientos recorrieron mi rostro, mi cuello, y luego bajaron.

Se detuvo, a unos tres metros de distancia. Su mirada se quedó clavada en mi cuerpo. La mesa ya no me ocultaba. La chaqueta desabrochada no podía disimular lo obvio.

Sus ojos se abrieron como platos. Vi el momento exacto en el que su cerebro calculó los meses.

El color, que ya era escaso, desapareció por completo de su rostro. No parecía un fantasma; parecía un cadáver.

—Dio… —La palabra le salió a la fuerza, convertida en un susurro de puro horror. Dio un paso tambaleante, con la mano levantada, como si quisiera apoyarse en el aire—. Es… es…

La confirmación en sus ojos, el terror de su descubrimiento, fue mi humillación definitiva. Me estaba dejando en evidencia. ¡Otra vez!

El pánico se transformó en furia.

—Vete. —Mi voz salió baja, vibrando con un odio tan frío que incluso el aire a diecinueve grados pareció cálido.

—Bianca… no lo sabía. Yo… —Dio otro paso, más cerca, con la mirada fija en mi vientre.

Me ignoró.

—¡VETE!

Mi grito fue tan repentino y tan violento que resonó en la sala vacía, como el rugido de una leona acorralada.

—¡SAL DE MI SALA! ¡AHORA MISMO!

Corrí hacia un lado de la mesa, hacia el carrito de bebidas, agarré la pesada jarra de cristal y se la lancé.

Apunté hacia él.

Marco se echó a un lado. El vaso estalló contra el marco de la puerta con un estruendo ensordecedor y lanzó esquirlas de cristal y gotas de whisky por el aire.

Se quedó paralizado, jadeando.

—Bianca, por favor…

Se abalanzó sobre mí. Rápido.

Antes de que pudiera coger otra cosa, me agarró por las muñecas. Su fuerza era brutal y su tacto me quemaba la piel.

—¡Suéltame! —grité, forcejeando contra él.

—¡Me han engañado! —rugió él a su vez, con una furia que por fin igualaba a la mía y el rostro a centímetros del mío.