Capítulo 7 #2

—¡No me importa! —Intenté darle una patada, pero me inmovilizó contra la mesa, con su cadera presionando mi vientre, y me quedé paralizada de terror.

—¿Es mío? —exigió con voz quebrada, mientras sus salvajes ojos verdes escudriñaban los míos.

—¡NO ES ASUNTO TUYO! ¡SÚLTAME!

—¿Es mío?

El bebé dio una fuerte patada. Un movimiento violento, una protesta contra la pelea, justo en el lugar donde su cuerpo me inmovilizaba.

Los dos lo sentimos.

La ira del rostro de Marco se desvaneció. Fue sustituida por un asombro absoluto. Su mano, que me sujetaba la muñeca, la soltó. Lenta, temblorosa, se movió…

—No —susurré, con el pánico apoderándose de mi voz—. No te atrevas…

No me escuchó. Su mano se posó sobre mi vientre, sobre la tela de la chaqueta. Su palma era grande, cálida, y cubrió toda la curva.

El bebé volvió a dar una patada, directamente contra su mano.

Vi cómo se desmoronaba el rostro de Marco. La máscara del despiadado multimillonario, del hombre fantasma, se desvaneció por completo. Se le llenaron los ojos de lágrimas y un sollozo entrecortado se le escapó de la garganta.

—Mio… —susurró.

La imagen de él acariciándome el vientre, reclamando a mi hijo con una sola palabra, rompió la última barrera de mi cordura.

—¡QUÍTAME LA MANO DE ENCIMA!

Con una fuerza que no sabía que tenía, lo empujé hacia atrás. Él tropezó, sorprendido por mi violencia.

Estaba jadeando, con el pecho agitado, todo mi cuerpo temblando de miedo y odio.

—¡No me toques! —grité, con lágrimas de furia resbalándome por la cara—. ¡No le toques! ¡Perdiste ese derecho en el Duomo!

Me miró fijamente, con una expresión de dolor, culpa y una determinación aterradora que me decía que no se iba a ir a ninguna parte.

La batalla por mi imperio había terminado, pero la de mi hijo no hacía más que empezar.—Bianca, tenemos que hablar. —Su voz era baja y áspera en el silencio opresivo de la sala de reuniones.

De mi garganta escapó algo a medio camino entre un resoplido de desprecio y una risa sin gracia. Una furia fría se apoderó de mí.

—No. —Mi voz sonó mortalmente tranquila. Cada sílaba era un fragmento afilado, hecho para cortar—. No tenemos nada que discutir, signor Valenti.

Utilicé su apellido como un golpe, una forma de rebajarlo de amante a un mero desconocido, un intruso.

Me di la vuelta, dándole la espalda, en un movimiento calculado de poder. No podía dejar que viera cómo me temblaban las manos. Me dirigí al otro lado de la mesa de caoba, necesitando desesperadamente interponer una barrera física entre nosotros.

—Esta es mi empresa —siseé, temblando de odio contenido—. Has perdido todo derecho a estar aquí. ¡Fuera!

Señalé la puerta destrozada, pero mi dedo temblaba visiblemente.

—¡No!

Dio un paso adelante, pisando deliberadamente los fragmentos de cristal. Solo se oyó el crujido del cristal bajo sus caros zapatos.

—No lo entiendes, Bianca —dijo, invadido de pronto por una angustia que me pilló desprevenida—. No lo sabía…

—¿No lo sabías? —Perdí el control. La rabia volvió, ardiente y peligrosa—. ¿O es que no te importó? ¡Me dejaste plantada en ese altar! ¡Delante de seiscientas personas! ¡Me convertiste en un chiste!

Mi voz se elevó, rompiendo la fachada de directora ejecutiva y revelando a la mujer humillada que había debajo. El bebé dio una patada, la misma protesta brusca que noté cuando lo vi, y mi mano se posó en mi vientre, en un gesto instintivo y protector.

Los ojos de Marco siguieron mi movimiento. El dolor en su rostro se intensificó, hasta hacerse casi insoportable de contemplar.

—Bianca… —insistió, dando otro paso.

—¡No quiero oír tus excusas! —grité—. ¡Eres un cobarde!

—Esta vez no voy a huir.

Ahora estaba cerca. Lo suficientemente cerca como para que pudiera olerlo, ese olor masculino tan familiar que mi traicionero cuerpo reconoció al instante.

—Sal de mi despacho —repetí, en un susurro áspero; la energía me había abandonado, dejándome solo con el agotamiento.

—¡No!

Se detuvo a una distancia insuperable. El mundo entero parecía haberse encogido hasta quedarnos solo nosotros dos, rodeados de cristales rotos y promesas destrozadas.

—Puedes lanzarme todas las jarras de este edificio, Bianca, puedes llamar a seguridad e incluso poner al ejército italiano en la puerta.

Respiró hondo, y la vulnerabilidad de su rostro dio paso a una dureza que nunca había visto en él.

—No voy a ir a ninguna parte. No otra vez.

El ambiente era opresivo. Percibía el aroma acre del whisky derramado sobre el mármol y el sabor metálico del miedo en la boca.

Marco seguía allí.

No se movió; permaneció allí, como una silueta oscura recortada contra la luz del pasillo, con el pecho subiendo y bajando rápidamente. Llevaba el traje arrugado y parecía haber atravesado el infierno para llegar hasta allí.

«Qué bien», pensé, con una crueldad gélida. «Bienvenido al infierno que tú mismo has creado».

—Se acabó el espectáculo, Marco. —Mi voz sonaba sorprendentemente firme—. ¡Ahora lárgate!

Me di la vuelta, dándole la espalda de nuevo. Mi dedo se cernió sobre el botón del interfono, lista para llamar a seguridad y hacer que lo sacaran a rastras del edificio.

—¡Bianca, espera!

El crujido de los fragmentos de la jarra bajo sus zapatos me hizo tensarme. Se estaba moviendo. Venía hacia mí.

—No des ni un paso más —le advertí, sin darme la vuelta.

Me giré para mirarlo a los ojos, deliberadamente despacio. Marco estaba a un metro de distancia, lo suficientemente cerca como para que yo viera la culpa genuina en su rostro y, por alguna razón, esa imagen no hizo más que avivar mi ira.

—¿Crees que eso es una disculpa? —me burlé—. ¿Crees que «me engañaron» borra el Duomo? ¿Borra la humillación de encontrarme ante un altar vacío? ¿Borra que mi nombre haya aparecido en todos los tabloides del corazón, desde Milán hasta Nueva York?

—Yo no…

—¡No me importa! —Golpeé la mesa con la palma de la mano. La furia regresó, ardiente y vibrante, y me aceleró el corazón—. No me importa por qué lo hiciste. Lo hiciste.

Estaba jadeando. La chaqueta entallada me oprimía el vientre.

Marco dio otro paso, con el rostro teñido de una máscara de agonía.

—No fue así. Silvio… él lo hizo todo tan real. El embarazo…

Se me heló la sangre. El zumbido en mis oídos cesó al instante.

Dio un paso tambaleante hacia atrás, apoyándose en la pared. El hombre que había irrumpido en mi despacho lleno de determinación, en ese momento, parecía devastado.

—Es mío —afirmó; no era una pregunta, sino una constatación horrorizada—. El bebé… Bianca, es mío.

El secreto había quedado al descubierto. Mi último escudo, lo único que era puramente mío en esta catástrofe, se había hecho añicos.

La furia se transformó en pánico ciego.

—Vete —dije, con una voz que de pronto sonó vacía, hueca.

—Bianca, por favor… —Se enderezó, mientras la desesperación sustituía a la conmoción, y se dirigió hacia mí a toda prisa.

—¡NO! —grité, retrocediendo, pero él fue más rápido.

Me acorraló entre la mesa y la pared de cristal que mostraba Milán.

Sus manos me agarraron por los brazos. Su tacto fue como una descarga eléctrica.

Atracción…

¡Mierda! ¿Cómo podía seguir existiendo eso?

Mi cuerpo, ese traidor asqueroso, reaccionó al instante. El calor de su piel me quemaba a través de la ropa. Su olor invadió mis pulmones, dejándome mareada. Mi corazón no latía de rabia; latía de deseo y me odié por ello.

La tensión entre nosotros era insoportable. Un campo magnético de odio y necesidad.

—¡No me vas a quitar esto! —Le di un puñetazo en el pecho, pero fue como golpear mármol—. ¡Me abandonaste! ¡No tienes derecho!

—¡No me voy a ninguna parte! —rugió él a su vez y me sacudió ligeramente, clavándome los dedos en los brazos—. ¡No voy a abandonarte otra vez! Estaba loco, ciego, pero no voy a…

Su voz se apagó. Nuestras caras estaban a unos centímetros de distancia.

Sentía su aliento cálido e irregular en la cara, y él percibía cada uno de mis temblores.

Sus ojos verdes bajaron hasta mi boca. El ambiente en la habitación se volvió denso, difícil de respirar. El mundo entero se redujo a los tres centímetros de espacio cargado que separaban nuestros labios.

—Te odio —susurré, pero sonó como una invitación.

—Lo sé —murmuró él.

Entonces me besó.

No fue un beso de perdón; fue una explosión… la colisión de seis meses de rabia, culpa, humillación y un deseo desesperado que se había pudrido bajo la superficie.

Su boca era brutal, hambrienta, aplastando la mía. Sabía a whisky, a arrepentimiento y a poder.

Luché durante un segundo, presionando mis manos contra su pecho, hasta que mis dedos se cerraron, agarrando la costosa tela de su camisa. Mi cuerpo se arqueó contra el suyo, respondiendo con un deseo igual de intenso.

«Te odio», gritaba mi cerebro. «Lo necesito», respondía mi cuerpo.

Sus manos dejaron mis brazos para agarrarme la cara, sus dedos enredándose en mi pelo, inclinando mi cabeza para que pudiera tomar más. La otra mano se deslizó por mi cintura, por encima de la chaqueta, y se posó con firmeza en la curva de mi cadera.

El beso era un caos, un castigo para los dos.

Era el odio, el miedo y la atracción insoportable, todo fundido en un único acto desesperado.

Le estaba dejando entrar… Ese pensamiento me golpeó con la fuerza de una bofetada.

¡No!

Con las últimas fuerzas que me quedaban, reuní toda mi furia y lo empujé. El chasquido húmedo de nuestras bocas al separarse resonó, obsceno, en la sala silenciosa.

Los dos estábamos jadeando, con los labios rojos e hinchados y los ojos muy abiertos.

—Para —jadeé, con la voz temblorosa por el esfuerzo de no volver a atraerlo hacia mí—. ¡Sal de mi salón!

Corrí hacia el interfono y pulsé el botón con el dedo tembloroso.

—Seguridad.

—Bianca, no hagas eso. Por favor… es mi hijo, nosotros… —Marco dio un paso hacia mí, con la mano extendida.

—¡Seguridad! —grité al intercomunicador, presa de la furia y el pánico—. Saca al señor Valenti de la última planta. ¡Ahora mismo!