Capítulo 6

Seis meses después…

Me había convertido en toda una experta en matar el tiempo. El negocio nunca había ido mejor.

No es que sus hermanos no lo hubieran intentado.

En cuanto se difundió la noticia, Enzo y Matteo Ferraro vinieron a por mí con la furia de una manada. Intentaron entorpecer mis negocios en Europa, bloqueando a mis proveedores en Milán y utilizando el nombre de la familia para cerrarme puertas en París.

Hubo una fea pelea en los medios. La mitad de la prensa del corazón me pintaba como el canalla del año, el monstruo que humilló a la princesa Ferraro ante el altar.

La otra mitad, más perspicaz, especulaba sobre el abrupto final de la relación, preguntándose qué tipo de secreto podría estar ocultando ella para hacer huir a un hombre como yo.

Dejé que montaran su pequeño circo en Europa. Yo, en cambio, me fui al resto del mundo.

Mientras ellos intentaban salvar el honor de su hermana en casa, yo cerré la adquisición en Shanghái.

Aplasté a un competidor en Nueva York, uno al que Matteo llevaba años codiciando.

Los flanqueé, fui más rápido y más cruel.

Dejé claro que los Ferraro no lo poseían todo, como creían.

Mi imperio creció, mi fortuna se disparó y mi nombre se convirtió en sinónimo de éxito implacable.

Pero el éxito, descubrí, tenía un sabor vacío.

Estaba en mi apartamento de Dubái, a setenta plantas sobre el desierto, pero la euforia de la victoria no me calentaba.

El aire acondicionado estaba ajustado a dieciocho grados, un frío artificial que luchaba contra los cuarenta y cinco grados que hacía fuera.

El aire olía a cuero nuevo y a nada más.

No estaba borracho. Hacía meses que no conseguía emborracharme.

El alcohol ya no me hacía efecto. La furia ciega de aquel día en el jet contra ella, contra Silvio y contra mí mismo, se había solidificado en algo pesado y frío.

Una rabia agotada que se había instalado en lo más profundo de mi pecho y se negaba a salir.

Me dije a mí mismo que la había olvidado. Bianca Ferraro era un error de cálculo, una fea nota al pie en mi historia de éxito.

Mentira…

Ella era lo único en lo que pensaba.

Revivía aquella mañana: el rostro de Silvio, deformado por el triunfo, las fotos, los informes y mi propia y patética huida.

La rabia ya no era hacia ella, sino hacia mí mismo. Por creer tan rápido.

Estaba en mi suite, con el sol poniente de Dubái tiñendo el cielo de un naranja enfermizo. Mi mano se cernió sobre la caja fuerte digital oculta tras un cuadro abstracto.

Debería haber destruido las «pruebas» de Silvio. Debería haber quemado cada trozo de papel, pero no fui capaz.

Las guardé. Escaneé cada página y cada foto. Necesitaba ese recordatorio, ese veneno cerca de mí, para no volver a ser tan tonto jamás.

Pero en ese momento, seis meses después, ya no era un recordatorio. Era una picazón. Con las manos temblorosas —y odiaba que me temblaran—, abrí el archivo cifrado en mi portátil.

BIANCA_FERRARO_ARCHIVO_TRAICIÓN.

El patético título que le puse en el momento álgido de mi dolor.

Las imágenes aparecieron en la pantalla. Nítidas, frías.

Primero, el informe financiero. El agujero en Ferraro Uomo. La quiebra inminente.

Lo miré fijamente. Sin embargo, en ese momento, ya no era el hombre de corazón roto. Era el director general y había pasado los últimos seis meses observando el mercado como un halcón.

Había algo que no cuadraba…

Inmediatamente después de la «boda», la prensa predijo la caída de los Ferraro.

Pero Bianca no cayó. No se escondió. No vendió activos.

En cambio, contraatacó. Cerró una fusión en Asia, una jugada brillante y agresiva que yo estaba planeando hacer tras nuestra fusión.

No estaba sangrando; estaba conquistando.

Las cifras del informe de Silvio eran basura. Falsas, exageradamente infladas.

Un escalofrío helado me recorrió la espalda. Era distinto: no nacía del amor ni de la rabia.

La emoción de la caza.

Si el informe financiero era un fraude… ¿qué más lo era?

Abrí las fotos. Bianca, riendo en el bar. Bianca, entrando en el palacio. El amante.

Cogí mi móvil personal. Marqué el número de Corrado, mi investigador privado en Roma: un hombre capaz de descubrir secretos que ni siquiera el Vaticano lograba ocultar.

—Corrado. Tengo un trabajo. —Mi voz estaba tranquila, pero mi corazón golpeaba mis costillas con un ritmo urgente y depredador—. Te estoy enviando una foto. Quiero un nombre. Lo quiero todo. Adesso.

No tuve que esperar mucho. Corrado era eficiente.

Dos horas después, mi móvil vibró. Era un correo electrónico.

Nombre: Giovanni Bellini. Profesión: conservador de arte.

Estado civil: casado con Luca Anselmi desde hace diez años.

Vínculo con Bianca Ferraro: socio en el fondo de arte benéfico de la familia Ferraro.

Bellini es notoriamente, y públicamente, gay.

La noche de las fotos: cena de gala del fondo de arte.

El «palazzo» era la casa de Bellini y su marido.

Me quedé sin aliento. La habitación, que antes solo estaba fría, parecía enrarecida.

Gay.

¡EL AMANTE ERA GAY!

Me sudaban las manos; el aire acondicionado helado ya no conseguía refrescarme. El sudor de mi nuca estaba frío.

Silvio me utilizó… Manipuló mi ego como hombre de negocios, se aprovechó de mi orgullo de haberme hecho a mí mismo en mi contra.

Silvio mintió sobre el amante, sobre la quiebra…

Pero… ¿y si no ha mentido sobre el embarazo?

Seis semanas.

Cogí mi calendario. Retrocedí seis meses. Luego, otras seis semanas.

La fecha me golpeó como un puñetazo.

Aquella noche en mi piso, cuando la tomé en mis brazos y besé cada parte de su cuerpo… cuando ella era mía antes de la boda.

Dios…

No. No.

Silvio dijo que estaba embarazada de otro. Esa era la mentira. Utilizó el embarazo en mi contra, pero tergiversó el hecho más importante.

El hijo…

El hijo no era de Giovanni Bellini.

El hijo era mío.

El impulso de la investigación se desvaneció, sustituida por el pánico más absoluto y visceral que jamás había sentido.

No me engañaron para que me casara con una mujer embarazada de otro. Me manipularon para que abandonara a una mujer embarazada de mi hijo.

La humillación de hacía seis meses no era nada comparada con el horror que sentí en ese momento. El whisky, el jet, el anillo arrojado al viento… No solo la rechacé, sino que la abandoné justo cuando más me necesitaba.

Corrí hacia el teléfono, con el sudor resbalándome ahora frío por la espalda. Volví a llamar a Corrado.

—Corrado. Necesito una cosa más. ¡Ahora mismo! Quiero una foto de Bianca Ferraro, a ser posible de hoy.

La espera, esta vez, no duró dos horas. Fueron veinte minutos. Veinte minutos en los que me paseé de un lado a otro como un animal enjaulado.

El móvil vibró.

Era un correo electrónico. Solo un archivo adjunto.

No era una foto de los paparazzi. Era una foto nítida, de alta resolución, tomada desde el otro lado de la calle, frente a la sede de Ferraro Uomo.

Bianca salía del edificio. No estaba de frente. Se la veía de perfil, hablando con un asistente. Llevaba una chaqueta oscura, de corte impecable. Pero una chaqueta no podía ocultar lo imposible. Su cuerpo… su perfil…

¡Embarazada!

No «seis semanas». Estaba visiblemente, innegablemente, embarazada. Al menos siete meses…

El móvil se me cayó de la mano temblorosa.

Dios…

Silvio había contado muchas mentiras, pero el embarazo era real.

Y el padre… el padre no era Giovanni Bellini.

El padre era yo.

Recogí mi móvil del suelo y marqué rápidamente los números, a pesar de que me temblaban los dedos.

—Prepara el jet. ¡Ahora mismo! Vuelvo a Milán.

Todo era una mentira, una manipulación, una farsa tan elaborada, tan perfectamente construida para alimentarse de mis peores miedos, de mi orgullo de hombre que se ha hecho a sí mismo, de mi odio hacia la antigua estirpe de Alessandro Ferraro.

Silvio…

Ese desgraciado me utilizó como un bisturí para llevar a cabo su venganza.

Sentí un sabor ácido subirme por la garganta. La urgencia de la persecución desapareció de golpe, sustituida por unas náuseas violentas.

Eché a correr. Tropecé con la alfombra y me golpeé la rodilla con la esquina lacada de la mesa de centro. El dolor apenas se disipó.

Entré en mi baño privado y vomité. No era el whisky de la noche anterior, era el veneno de seis meses. Mi cuerpo se contrajo violentamente, como si intentara expulsar la podredumbre de la mentira que me había tragado entero.

Me apoyé en la piedra fría, jadeando, sintiendo cómo el sudor frío brotaba de mi frente. Levanté la cara.

El hombre del espejo era un desconocido pálido y con los ojos desorbitados, no por rabia, sino por un horror absoluto.

Fue en ese silencio, interrumpido únicamente por mi respiración entrecortada, cuando la pieza final, la verdad real, encajó en su sitio.

Silvio mintió sobre la empresa, sobre el amante, sobre el dinero… pero no mintió sobre el embarazo. No tuvo que hacerlo…

Simplemente se aprovechó de ella.

Mi mente volvió a la imagen de Bianca en mi cama, con el cabello oscuro extendido sobre mi almohada de seda y la piel sonrojada por el esfuerzo. Recordé su cuerpo arqueándose contra el mío.

Seis semanas después de aquella noche, Silvio apareció con un informe de «seis semanas».

Era casi como si lo hubiera planeado todo, incluso eso…

Dios…

No era el hijo de otro hombre. ¡Era mío!

El aire escapó de mis pulmones en un silbido doloroso. Las náuseas dieron paso a un pánico tan profundo y visceral que me dobló las piernas. Caí hacia atrás y me senté en el frío suelo del baño.

¿Qué había hecho?

La imagen del Duomo. El silencio. Las seiscientas personas. La mirada de sus hermanos.

La imagen que se formó en mi mente esta vez no fue la de la traidora triunfante, sino una infinitamente peor… Bianca estaba allí, en el altar, esperándome. Sola y humillada ante todo su mundo… y embarazada de mi hijo.

Mientras yo… estaba en un avión, borracho, celebrando mi huida, lanzando su alianza hacia la nada.

—No… —De mi garganta escapó un gemido—. ¡No, no, no!

Su humillación. El abandono. La soledad de descubrir el embarazo, nuestro embarazo, y luego ser rechazada públicamente por el padre.

El horror de lo que había hecho era tan grande que me asfixiaba. No era solo un tonto engañado. Era un monstruo… Había abandonado a una mujer inocente y a mi propio hijo.

El horror se apoderó de mí. Ya no había cálculos ni negocios. Solo había un instinto primitivo: ¡arregla esto!

Me levanté de un salto, resbalándome sobre el mármol. Corrí hacia el dormitorio. Ignoré el traje caro tirado sobre una silla, me puse solo una camisa, cogí mi pasaporte del cajón y cogí mi móvil y mi cartera de un aparador que había en la esquina.

No me preocupé por las maletas, no necesitaba nada.

Apreté el botón del ascensor privado con el puño.

¡Rápido, rápido, rápido!

La cabina metálica bajó los 70 pisos. La sensación de caída era real. Estaba cayendo hacia el infierno que yo mismo había creado.

Atravesé el opulento vestíbulo del hotel, como un huracán de sudadera arrugada y pánico. El conserje, acostumbrado a mi comportamiento impredecible, apenas arqueó una ceja.

—Señor Valenti…

—Mi coche. ¡Ahora mismo!

El aire húmedo y cálido de Dubái me golpeó como un horno al salir al vestíbulo. El Bentley negro se deslizó hasta detenerse.

—Al hangar privado —le grité al conductor, subiéndome al asiento trasero—. Conduce como si el infierno nos persiguiera.

—Sí, señor.

El coche aceleró. Eché la cabeza hacia atrás, sintiendo el cuero frío contra mi nuca caliente. Cerré los ojos…

No veía los rascacielos de Dubái, solo el rostro de Bianca. No tenía nada de ese tono burlón que Silvio le había atribuido, ni de ese apasionado que vi en mi cama, sino el rostro de una mujer a la que había abandonado.

—Aguanta, Bianca —susurré contra el cristal tintado. El coche se dirigía a toda velocidad hacia el aeropuerto, pero sabía que daba igual lo rápido que volara el jet.

Nunca llegaría lo suficientemente rápido como para deshacer lo que había hecho.