Capítulo 5

Ocho semanas después…

El silencio en mi despacho era un arma. El aire acondicionado estaba ajustado a diecinueve grados, lo suficientemente frío como para mantener la mente despierta y lo bastante incómodo como para garantizar que nadie se quedara más tiempo del necesario.

Ocho semanas desde que salí de aquel circo del Duomo, y el nombre de Marco Valenti quedó incluido para siempre en la lista negra del sector. Mis hermanos, en su furia protectora, se aseguraron de que perdiera tres contratos internacionales en la primera semana.

Yo no lo pedí, no hacía falta. Mi venganza era más fría… era el éxito.

Mientras Marco se desvanecía, Ferraro Uomo ascendía.

Canalicé la furia de aquella humillación pública en cada línea del balance trimestral.

Cerré la fusión en Asia que mi padre llevaba años dudando en llevar a cabo.

Estaba implacable, centrada y, por primera vez, totalmente al mando, sin la distracción de mis «apasionados» hermanos.

Yo era la verdadera heredera Ferraro: fría, lógica e inquebrantable.

—Están bajando el precio del cuero, signorina Ferraro. —La voz de Giorgio, mi consigliere, resonó por el altavoz.

Giré mi sillón de cuero negro para mirar hacia la pared acristalada de mi despacho en la última planta. Milán se extendía a mis pies, un reino de piedra y poder.

—No están cediendo, Giorgio. Te están poniendo a prueba. Diles que acepto la oferta del competidor francés. Dales una hora para que igualen la oferta o perderán el contrato de diez años.

—Signorina, eso es arriesgado. Los franceses…

—Hazlo —le interrumpí, con una voz afilada como una navaja.

Corté la llamada. La sangre me latía con fuerza en las venas. Eso era lo que me gustaba. El riesgo, el control y el sabor de la victoria… Era un whisky más fuerte que cualquier cosa que Marco pudiera ofrecerme.

La euforia de la conquista se desvaneció. En su lugar, no llegó el pánico helado de un descubrimiento, sino una ira familiar y frustrada. Un resentimiento que había estado tragándome metódicamente, con el desayuno, durante las últimas ocho semanas.

No. Golpeé con el puño la encimera de mármol. ¡Hoy no!

Mi mente no tuvo que correr ni calcular. Sabía perfectamente dónde estaba.

Desde el desastre en el Duomo, había utilizado el trabajo como una droga. Enterré mi cuerpo en chaquetas entalladas, mi mente en proyecciones financieras, y me obligué a ignorar lo que estaba sucediendo dentro de mí. Había tratado mi embarazo como un problema que había que resolver «más adelante».

Me había dicho a mí misma que el estrés, el trauma de aquella humillación pública, tal vez hubiera… resuelto la situación. Pero las náuseas me resultaban familiares y, en los últimos días, implacables.

Las náuseas volvieron, con más fuerza, subiéndome por la garganta. No era el café, sino la verdad obstinada que se negaba a ser ignorada.

Corrí al baño privado contiguo a mi despacho, cerrando la puerta tras de mí y ahogando los ruidos de la ciudad.

Me dejé caer de rodillas ante el inodoro de porcelana fría y mi cuerpo se contrajo. No había nada que vomitar, solo la bilis amarga de la realidad que intenté reprimir.

Estaba temblando. El reflejo en el mármol pulido del suelo mostraba a una mujer con un traje caro, de rodillas y destrozada.

El secreto de la heredera. Mi «activo». Mi «cláusula de seguridad». Lo que consideré el último movimiento de poder en mi matrimonio se convirtió, tras el rechazo, en mi mayor debilidad.

No se lo había contado en la luna de miel, porque no hubo luna de miel.

No se lo había contado desde entonces, porque se había convertido en un fantasma.

No se lo había dicho a nadie. Ni siquiera me lo había confesado a mí misma.

Todo lo que hice desde que me abandonó en el altar fue intentar olvidar, pero los síntomas de lo que aún crecía dentro de mí demostraban lo imposible que era.

La furia, el trabajo, la venganza… todo fue una distracción.

La sensación de poder se desvaneció, dejando tras de sí el pánico helado que había estado manteniendo a raya.

Seguía embarazada y llevaba en mi vientre al hijo del hombre que me había humillado públicamente, que me había traicionado de manera tan brutal.

Estaba de rodillas en el frío suelo de mi despacho de poder, con el olor de mi propio vómito en el aire, y la realidad me golpeó con la fuerza de un puñetazo.

Yo era la mujer más poderosa de Milán, pero estaba embarazada, sola y completamente aterrorizada.