Capítulo 4

El zumbido. Era lo único real… el sonido grave y constante de los motores Rolls-Royce del jet, surcando el cielo a ochocientos kilómetros por hora. Era la música de mi huida.

La copa pesaba en mi mano. El hielo se había derretido hacía una hora, convirtiendo el caro whisky en un líquido ámbar y tibio.

Me bebí lo que quedaba de un solo trago.

El alcohol bajó como agua, inútil… No conseguía derretir el hielo que se había instalado en mi garganta, en mi pecho y en lo más profundo de mi ser.

Estaba tan desagradablemente borracho que la lujosa cabina —cuero color crema, madera pulida, el olor estéril de la riqueza— parecía una celda.

¿Adónde me dirigía? No lo sabía. Simplemente entré en el aeropuerto de Linate, ignoré las cincuenta llamadas perdidas de mis asistentes y le dije al piloto:

—Vuela hacia el este. No me importa adónde. Solo sácame de aquí.

Allí, en algún lugar sobre Austria, a 40 000 pies, la realidad se coló entre la niebla del alcohol.

Las imágenes llegaban en destellos, como fragmentos de cristal. El informe financiero… La foto de Bianca riendo, con la mano sobre el pecho de otro hombre. ¡Traidora! El informe médico. Embarazada de otro…

La humillación era tan intensa que se hacía física.

La bilis me subió a la garganta. Yo, Marco Valenti, el hombre que olía una adquisición hostil a diez kilómetros de distancia, que había amasado una fortuna leyendo las debilidades de los demás, había sido leído, utilizado y descartado por la maldita heredera Ferraro.

Casi me eché a reír.

La excitación de la mañana, esa sensación febril y nerviosa de tener por fin a la mujer a la que admiraba, se había transformado en esto. Un vacío hueco y ensordecedor.

Estaba enamorado de ella.

¡Maldita sea, lo estaba! Amaba su mente, su fuerza, la forma en que me desafiaba en una sala de reuniones. Amaba cómo se derrumbó su coraza aquella noche en mi ático.

Todo era mentira… Una actuación…

Mi mano, temblando de rabia, se dirigió al bolsillo interior de la chaqueta que aún no me había quitado. El traje de boda, que en ese momento parecía un disfraz de payaso.

Mis dedos encontraron la pequeña caja de terciopelo. Cartier. Azul oscuro. La saqué. El tacto era suave y lujoso.

Lo abrí y allí estaba el anillo de boda, burlándose de mí. Un diamante de corte impecable, de ocho quilates, flotando sobre la platina. Frío… tanto como ella.

Elegí esa piedra. Me llevó semanas. Busqué algo que fuera irrompible, claro como el agua, pero con fuego en su interior. Exactamente como ella.

—¡Idiota! —siseé al diamante.

El dolor llegó, no una furia fría, sino el dolor puro y desgarrador de un corazón roto.

La quería y ella me destrozó.

Me levanté con tal brusquedad que el avión se balanceó ligeramente.

—¿Señor? —La azafata, una guapa rubia a la que ni siquiera había visto al embarcar, apareció en la puerta de la cabina principal.

—Otra botella —gruñí, tirando el vaso vacío al suelo. El cristal no se rompió contra la manta gruesa; solo rodó, patéticamente.

Ella retrocedió, asustada, y volvió segundos después con una nueva botella de Macallan.

Se la quité de la mano, la abrí y bebí directamente del cuello de la botella. El líquido fuerte por fin me quemó.

—Vete —le ordené.

Ella desapareció.

Me quedé solo de nuevo con la alianza.

Ella no me va a atormentar. Ella no va a ganar, me decía a mí mismo en medio de los pensamientos frustrados de un borracho confundido.

Sostuve el minúsculo anillo entre el pulgar y el índice. Parecía pesar una tonelada.

Caminé, tambaleándome, hasta la ventana ovalada. El mundo exterior era un azul oscuro infinito. Nada más que el cielo. El lugar perfecto para la nada.

—¿Quieres un matrimonio lógico, Bianca? —grité hacia la cabina presurizada, con la voz embotada por el whisky y el dolor—. ¿Quieres un cálculo? ¡Aquí lo tienes!

Tenía que deshacerme de aquello.

Me acerqué a la puerta de salida del jet. Golpeé el pesado pomo. Cerrada con llave. Presurizada. ¡Claro!

La impotencia me enfureció aún más. Estaba atrapado a 40 000 pies con su fantasma, atrapado con este anillo.

Volví a mi asiento con el cuerpo pesado. El anillo aún me quemaba en la mano.

Con un rugido de pura agonía y furia, levanté la botella de whisky y la lancé contra la ventanilla blindada.

El impacto fue sordo. El grueso cristal del avión ni siquiera tembló, pero la botella sí.

El cristal estalló en mil pedazos. El whisky y los fragmentos de cristal salieron volando por la cabina, empapando mi traje y el cuero color crema de los asientos.

La azafata gritó desde algún lugar.

No sentí nada. Ni siquiera cuando miré mi mano y vi un hilo de sangre que brotaba de un corte en la palma.

Todavía sostenía aquel maldito anillo de boda.

¡Joder!

Me dirigí a la puerta de la cabina, tambaleándome, dejando que la sangre y el whisky goteasen sobre la moqueta.

—¡Abre! —Golpeé la puerta.

El copiloto abrió, pálido.

—Señor Valenti, ¿qué ha pasado?

No le hice caso. Vi la pequeña ventanilla lateral, esa que se puede abrir a baja altitud, pero que, aun así, era una salida.

—Abre esa ventanilla.

—¿Señor? ¡No podemos! Estamos presurizados…

—¡ÁbrALA! —Mi rugido fue animal.

El hombre, aterrorizado, giró el pestillo de seguridad.

En el instante en que se rompió el sello, un aullido infernal y ensordecedor invadió la cabina. El aire helado, a menos cincuenta grados, irrumpió en el interior, dejándome sin aliento, congelando las lágrimas y la sangre de mi rostro.

Toda la cabina gritó alarmada. El viento era una fuerza física que intentaba arrastrarme hacia fuera.

Me aferré al marco de la puerta con una mano. Con la otra, la mano que sostenía el anillo de boda, lo alcé hacia el cielo.

—¡VETE A LA MIERDA, BIANCA!

Abrí los dedos.

El viento me arrancó el diamante de la mano. El anillo desapareció al instante, tragado por el azul infinito, cayendo hacia una tierra que yo no podía ver.

Cerré la escotilla de golpe. El pestillo giró y el silencio volvió, opresivo, roto únicamente por la aguda alarma de la cabina y por mi propio sollozo.

Caí de rodillas sobre el suelo de la cabina.

Ya estaba hecho. Se había acabado. Me había liberado de ella.

Entonces, ¿por qué sentí como si acabara de deshacerme de la única parte de mí que importaba?