Capítulo 3

El Duomo de Milán.

Había elegido el lugar no por su santidad, sino por su grandiosidad. Era una declaración de poder. Las bóvedas góticas se elevaban hacia el cielo, como un bosque de piedra y mármol que hacía que los hombres parecieran insignificantes.

Aquel día, la iglesia estaba abarrotada. Personalidades importantes de Italia y de todo el mundo se reunían en uno de los mayores símbolos del glamour de Milán para presenciar la boda de la década… quizá del siglo.

Yo estaba de pie en el nártex, detrás de las macizas puertas de bronce. El aire era frío, con el aroma antiguo del incienso, la piedra fría y los diez mil lirios blancos que había mandado colocar.

Mi padre, Alessandro, estaba a mi lado, con su postura rígida y sus ojos impasibles.

—Buena jugada, Bianca —murmuró en voz baja, no como un padre, sino como un director ejecutivo que aprueba una adquisición—. Valenti es un activo sólido. Esta fusión estabiliza la línea del norte.

—Lo mejor, papá —respondí, perfectamente tranquila.

No sentía mariposas en el estómago, sino el pulso firme de la adrenalina, el mismo zumbido eléctrico que se siente antes de cerrar un trato de nueve cifras. Este era mi mayor cierre. El velo de seda no era un símbolo de sumisión; era un accesorio de poder.

Entonces, el silencio de la multitud se rompió.

Primero llegó una vibración sorda; entonces, el gran órgano de la catedral estalló en un estruendo. No era una marcha nupcial suave y sentimental. Era Wagner. La «Marcha nupcial» de Lohengrin. Triunfante, atronadora, sonaba a conquista.

Las puertas de bronce se abrieron.

La luz me deslumbró. Miles de velas y las vidrieras proyectaban charcos de luz de colores sobre la piedra.

Pero lo que más me impactó fue la multitud.

Había más de seiscientas personas: la prensa de moda, rivales en los negocios, banqueros, políticos y la vieja aristocracia milanesa, todos de pie, mirándome.

El pulso se me disparó.

Mantén la calma…

Mi padre me cogió de la mano y nos pusimos en marcha.

Percibía los discretos destellos de los móviles, aunque estuvieran prohibidos.

Mis ojos se fijaron en el altar. Vi a mis hermanos en la primera fila.

Enzo, con la mano posesivamente sobre la espalda de Larissa.

Matteo, con la mirada clavada en Priscilla, como si ella fuera la única persona en la catedral.

Parecían tan… dóciles. Tan domesticados.

El amor los había debilitado, transformando a los lobos en perritos falderos.

«Necios», pensé. «El mío será diferente».

Seguí caminando. El altar estaba a veinte metros. Quince. Diez…

Ante mí estaban el sacerdote, con sus vestiduras doradas, y los ramos de lirios, pero había un espacio vacío donde debería estar Marco.

Mi paso vaciló durante una milésima de segundo. Mi padre me apretó la mano. Profesionalidad, decía su presión.

Llegamos al final del pasillo. La música alcanzó su clímax y se detuvo. Alessandro se giró para entregarme, pero no había nadie allí para recibirme.

El silencio que se instaló fue tan repentino y tan profundo que pareció un puñetazo físico. Las bóvedas góticas, que antes amplificaban la música, ahora amplificaban la ausencia.

Me quedé quieta… uno, dos, tres segundos.

Giré ligeramente la cabeza hacia la puerta lateral por donde debía de haber entrado. Cerrada.

—¿Dónde está? —le susurré a mi padre, intentando contener la desesperación que empezaba a apoderarse de mi pecho, pero fue imposible.

El rostro de Alessandro estaba impasible, pero una vena le latía en la sien.

Percibí un cambio en el ambiente. El aroma de los lirios, antes frío y potente, me pareció de pronto nauseabundo, como el de un funeral. El calor de seiscientas personas me envolvió y, por primera vez, noté cómo se formaba una gota de sudor en mi nuca, bajo el pesado velo.

Comenzó el murmullo. Bajo, como el zumbido de los insectos, pero iba en aumento. Oí el inconfundible clic del obturador de una cámara profesional procedente de la zona de prensa.

El sacerdote, pálido, dio un paso al frente.

—Quizá un pequeño retraso…

Pasó un minuto. Me pareció un año.

La irritación, fría y profesional, cedió terreno a algo cálido y desagradable: la vergüenza. Yo, Bianca Ferraro, plantada como una idiota en mi propia boda. «¿Esto es un juego?», pensé, furiosa. «¿Una maniobra de poder de última hora para desestabilizarme?».

Tres minutos… El murmullo se había convertido en un zumbido audible. Vi a Enzo y a Matteo levantarse al mismo tiempo en la primera fila.

Cinco minutos…

El organista, sin saber qué hacer, tocó una melodía suave de Bach, pero ya era demasiado tarde. El silencio ya había hecho mella.

Mi adrenalina ya no era de poder; era de pánico… que me subía por la garganta y me oprimía el pecho. De pronto, la seda del vestido me pareció pesada, como una jaula.

Fue entonces cuando mi asistente personal apareció corriendo por el pasillo lateral; no llevaba traje, pero estaba pálido y jadeante. Corrió hacia mi padre y le susurró algo al oído.

No necesité oírlo. Vi la reacción de mi padre.

Alessandro Ferraro, el hombre al que nunca había visto vacilar, se quedó blanco como la cera. Cerró los ojos un segundo. Luego, se volvió hacia mí. La ira en su rostro era tan volcánica que me hizo retroceder.

Pero esa ira no iba dirigida a mí. Iba dirigida a Marco.

—¿Qué pasa? —Mi voz salió entrecortada.

Mi padre me miró fijamente y no suavizó el golpe. Él nunca suavizaba nada.

—No ha venido.

Esas tres palabras. El suelo del Duomo, esa piedra sólida de mil años, simplemente desapareció.

El mareo me golpeó con fuerza. El mundo dio vueltas. Las luces de colores de las vidrieras se convirtieron en manchas nauseabundas.

No se había retrasado ni se había quedado atrapado en un atasco. Marco me había rechazado.

Mi mano, por un instinto que ni siquiera sabía que tenía, se llevó al vientre.

Seis semanas…

El pánico dio paso al horror absoluto. Un horror tan frío y tan profundo que quemaba más que cualquier fuego.

No solo me había rechazado a mí. Había rechazado a nuestro hijo.

Ese «contrato inquebrantable». Ese era el motivo. Él lo sabía. De alguna manera, lo descubrió y pensó que yo lo estaba… reteniendo.

La humillación fue total. No se trataba de una fusión fallida. Se trataba de que me vieran como a mis hermanos: débil, emocional y desesperada. La prometida rechazada… embarazada.

Sentí el destello de un móvil, un único destello blanco procedente de entre la multitud.

Eso fue lo que me salvó. La estratega tomó el control. El dolor, el horror, las náuseas… todo quedó encerrado tras una puerta de acero en mi mente.

Mi rostro, que había perdido el color, volvió a ser el mármol frío de siempre. Enderecé la espalda y miré fijamente a la multitud: los rostros atónitos y las sonrisas mal disimuladas de mis rivales.

Sin dirigir una sola palabra a mi padre, sin mirar a mis hermanos, me di la vuelta, sola, y empecé a caminar de vuelta por el pasillo.

Cada paso era una tortura y casi podía oír cómo se me rompía el corazón, no con un estruendo, sino con un chasquido seco y definitivo, como la puerta de una caja fuerte que se cierra para siempre.

Yo era Bianca Ferraro… y nunca, jamás, se lo perdonaría.

Continué mi marcha por el pasillo que parecía tener kilómetros de largo. Con cada paso, el hielo de mis venas se solidificaba. Ya no sentía dolor. Estaba en modo «reparación».

La luz del sol en la puerta principal era un cuadrado blanco y deslumbrante. Mi asesora jefe, Alessandra, estaba de pie en el nártex, pálida como un fantasma, con el auricular colgando y los ojos desorbitados por el terror.

—Señorita Bianca… ¿qué… qué le digo a la prensa? ¿Qué hago con los invitados? El…

Me detuve justo delante de ella. Mi máscara estaba perfectamente colocada. Mi rostro permanecía impasible. Mi voz no tembló.

—Cancela la recepción —ordené, con voz baja, pero firme.

Alessandra parpadeó, con la conmoción nublando su pánico.

—Pero… señorita… los camiones del catering, la orquesta, los invitados se dirigen a la Villa…

—¿Me has oído, Alessandra? —Mi voz bajó un tono, tan fría que ella retrocedió físicamente.

—Cancélalo. ¡Todo! ¡Ahora mismo! Prepara mi coche particular en la salida trasera. Sin conductor.

No discutió. Se limitó a asentir y cogió el teléfono.

No corrí. Pasé junto a ella, empujé las pesadas puertas de bronce y salí a la fría luz de Milán.

A los paparazzi de la plaza se les mantenía a distancia. No los vi; no quería pensar en la imagen de la novia rechazada ni en el dolor que ardía bajo el hielo de mi furia.

Los flashes estallaron, en una cacofonía de luces blancas que intentaban perforar mi armadura.

Clic, clic, clic. Parecían disparos de armas, cada uno apuntando a mi dignidad.

No vacilé. Me concentré en un punto de la acera, más allá de ellos.

Mi máscara estaba cimentada. Mi rostro, una escultura de mármol impasible.

No corría. Los Ferraro no corren. Caminaba.

Cada paso era deliberado; mis tacones marcaban sobre el pavimento un compás firme contra el caos. El velo de ocho metros, que debía simbolizar mi triunfo, se arrastraba detrás de mí como un sudario de seda.

—¡Bianca! ¿Qué ha pasado?

—¿Marco te ha dejado?

—¿Es cierto, signorina?

Las voces eran como el zumbido de insectos repugnantes, irrelevantes. No las oía.

La salida trasera, tal y como había ordenado, estaba más controlada. El Maserati negro, mi coche personal, estaba allí, con el motor en marcha, como una pantera lista para abalanzarse. Un guardia de seguridad mantenía a raya a los pocos periodistas que habían llegado hasta allí.

Abrí la puerta y me recibió el interior de cuero color crema y madera oscura.

Dejé escapar un largo suspiro que ahogó los gritos, la humillación y el mundo exterior, dejándome sola, por fin.

Durante un segundo, me quedé inmóvil, agarrando el volante con tanta fuerza que el cuero crujió. Temblaban, ocultas a los ojos del mundo, podían temblar. No de tristeza, sino de una furia tan pura, tan gélida, que me quemaba los pulmones y hacía vibrar mi vista.