Capítulo 3 #2

Pisé a fondo el acelerador. El motor V8 rugió como una fiera, resonando en mi cabeza. El coche salió disparado del callejón, incorporándose al tráfico de Milán.

La ciudad pasó por la ventanilla como una mancha borrosa. Error de cálculo. La frase resonaba en mi mente. Lo traté como un negocio y él, como un cobarde, rompió el contrato de la forma más pública, vulgar y sentimental posible.

Me invadió la náusea, la misma que había sentido por la mañana. Tragué saliva, obligándola a bajar. ¡Ahora no!

Conduje rápido, infringiendo todas las normas de tráfico, necesitando la velocidad y el peligro físico para ahogar el dolor emocional. Era incapaz de admitir ante mí misma lo herida que estaba… el dolor era algo que nunca me permitiría sentir.

Cuando atravesé las enormes verjas de Villa Ferraro, lo primero que me impactó fue el silencio.

La recepción debería estar en pleno apogeo, la orquesta debería estar tocando, las risas deberían resonar por el jardín…

pero el césped estaba vacío. Los camiones del catering estaban aparcados como vehículos fúnebres cerca de la zona de servicio. Alessandra había sido eficiente.

Frené bruscamente el coche en la entrada principal y entré por la puerta principal. La casa de mi infancia estaba mortalmente silenciosa. Los empleados, sin duda, se habían escondido, aterrorizados.

El gran vestíbulo estaba a oscuras cuando subí por la escalera principal; mis tacones sobre el mármol eran lo único que se oía. Mi vestido de seda pesada parecía pesar una tonelada, pegándose al sudor frío que se me había formado en la espalda durante el trayecto.

La Villa Ferraro estaba en silencio, burlándose de la opulencia que la rodeaba.

Me encontraba en mi antigua suite, una habitación enorme que daba a los jardines del este.

Las puertas del balcón estaban cerradas.

Las pesadas cortinas de damasco, corridas, sumían la habitación en una penumbra polvorienta que olía a lirios y a fracaso.

Los arreglos florales de la boda, demasiado perfectos, los había traído hasta allí una ama de llaves aterrorizada.

Todavía llevaba puesto el vestido. La pesada seda, que horas antes me había parecido una armadura de poder, se convertía en ese momento en una prisión.

La tela se pegaba a mi piel húmeda, asfixiante, como si me castigara por el error que me negaba a admitir.

Cada capa de encaje y cada minucioso bordado era un recuerdo de todo lo que se había derrumbado ante cientos de miradas.

El velo, ese estúpido símbolo de pureza y victoria, se deslizaba por mi hombro, arrastrándose por el suelo como una serpiente blanca.

Me tambaleé hasta el tocador. El reflejo en el espejo era grotesco: el maquillaje corrido por el calor, el pintalabios manchado, los ojos hundidos y vacíos. El pelo, antes perfectamente recogido, caía en mechones sueltos, como si hasta él hubiera renunciado a mantener la pose.

Por un instante, me quedé allí, simplemente respirando. El silencio parecía expandirse, ocupando todo el aire. Entonces llegó: un pequeño sollozo, involuntario, casi imperceptible… y luego otro.

En cuestión de segundos, el autocontrol que había construido a lo largo de toda una vida se desmoronó. Las lágrimas brotaron calientes y pesadas, y cayeron sobre la madera de caoba del tocador. Cada gota era una confesión.

Mi respiración se volvió irregular y el temblor de mis manos se transformó en espasmos. Me agarré a la encimera del tocador como si pudiera sujetarme allí, pero el cuerpo cedió. Las rodillas tocaron el suelo frío con un golpe seco.

El sollozo resonó por toda la suite, entrecortado y sordo.

El llanto brotó sin previo aviso, feo, crudo y primitivo. No había elegancia ni contención. Era un llanto que nunca permitiría que nadie oyera. Me dolía tanto el pecho que tuve que presionar las manos contra él, intentando evitar que el corazón se me saliera por la garganta.

Con cada respiración, la imagen del Duomo volvía: las puertas abriéndose, el pasillo repleto de rostros, los flashes, el altar vacío… La mirada de mi padre, el murmullo de la multitud… todo aquello no hacía más que aumentar el sabor metálico de la vergüenza en mi boca.

Las lágrimas corrían sin cesar. Me temblaban los hombros, todo el cuerpo se encorvaba y el vestido se amontonaba a mi alrededor como un esqueleto.

Lloré hasta que me dolió el aire, hasta que la garganta se me quedó en carne viva. Lloré por mí, por mi orgullo aplastado, por un imperio que parecía derrumbarse sobre mi cuerpo y, sobre todo, por un bebé que crecía dentro de mí, esa pequeña vida que vivía el mismo silencio que mi ruina.

Fue entonces cuando el llanto cambió: de la desesperación pasó a ser rabia. Los sollozos se convirtieron en jadeos cortos, y me obligué a levantar la cara. El sabor de las lágrimas era salado y amargo, como el hierro.

Me pasé las manos por la cara, difuminando el maquillaje corrido, y volví a mirarme en el espejo. La mujer que me miraba ya no parecía derrotada, estaba a punto de incendiar el mundo entero.

Fue en ese instante, aún arrodillada en el suelo, cuando me di cuenta: el amor había muerto. Lo único que quedaba era el odio. Entonces, se oyó un suave golpe en la puerta de roble.

—Vete. —Mi voz salió baja, en un gruñido que apenas reconocí.

La puerta se abrió de todos modos.

Enzo y Matteo entraron. Había en ellos una vacilación que nunca había visto, una suavidad adquirida que me provocó náuseas.

—Bianca… —comenzó Enzo, en un tono cauteloso, como quien se acerca a un animal herido. Vio los lirios, vio el vestido, vio mi inmovilidad—. Sorella mia, nosotros…

—Nosotros nos encargaremos de esto —interrumpió Matteo, ya en modo «solución», con el móvil en la mano y su furia palpable—.

Ya he avisado a nuestro equipo de seguridad en Ginebra y Nueva York.

Su jet no aterrizará en ningún sitio sin que yo lo sepa.

Destruiré su reputación antes de que se ponga el sol.

Nunca más volverá a hacer negocios en esta ciudad.

Me giré lentamente y el vestido susurró contra el suelo de mármol.

Allí estaban, listos para librar mi guerra. Ellos, a quienes tuve que salvar de sus propios desastres emocionales, en ese momento me miraban con… lástima.

Esa compasión empalagosa y asfixiante era peor que las burlas de la multitud en la iglesia.

—¿Ocuparnos de eso? —pregunté, y el tono gélido de mi voz detuvo a los dos—. No vais a «arreglarme» esto.