Demasiado Calor en la Cocina

Lila

El camino hasta la casa de Grimgor se me hace más largo de lo que debería.

El sendero de tierra serpentea cuesta arriba entre pinos densos que susurran, mientras las alegres linternas de la plaza del pueblo van quedando atrás hasta que solo nos guían la luz plateada de la luna y el resplandor anaranjado y feroz de su forja, a lo lejos.

Mantengo el paso junto a mi nuevo esposo, ocultando una sonrisa cada vez que roba otro pastelito de miel de la cesta que todavía lleva por mí.

Su propiedad se asienta en una cresta rocosa con vistas al valle: una fortaleza robusta y extensa de piedra oscura y madera. Un espeso humo gris se enrosca perezosamente sobre la chimenea, y los intensos aromas de metal caliente, carbón y madera ardiendo me envuelven. Huele a primitivo. Huele a él.

Grimgor empuja la gran puerta de roble sin decir palabra. Lo sigo al interior mientras el dobladillo de mi vestido amarillo me roza las pantorrillas de forma provocativa.

El espacio es exactamente lo que cabría esperar de un orco herrero, y nada que ver con lo que había imaginado para mi noche de bodas.

Una cama domina el rincón más alejado. Es un armazón de madera colosal cubierto de pieles oscuras, con espacio de sobra para cuatro como yo.

El estómago me da un vuelco nervioso al verla.

El resto de la sala principal es una zona de estar caótica e hipermasculina: una mesa de madera, sillas desparejadas y estantes reforzados llenos de herramientas de hierro, armas a medio reparar y barras de metal en bruto.

Es abrumador, dominado por su presencia.

Mis ojos se posan en algo en la pared del fondo: un armario impresionante.

Una pieza bellamente elaborada en madera oscura y pulida, con herrajes de hierro reforzados y filigranas intrincadas a lo largo de las puertas.

Parece fuerte y sorprendentemente elegante. Junto a él descansa mi baúl de viaje.

Parpadeo y me acerco.

—Grimgor... ¿lo compraste para mí?

Gruñe y cambia el peso de un pie a otro, incómodo.

—Lo hice yo. La hembra tiene demasiada ropa. Necesitaba algo resistente que no se viniera abajo con el primer viento de montaña.

Una oleada de calidez me inunda el pecho. Se había tomado el tiempo —en medio de todo— para construir esto para mí. Abro las puertas y veo mis vestidos cuidadosamente colgados dentro, dispuestos con esmero para que no se arrugaran.

Antes de que pueda darle las gracias como es debido con un abrazo, Grimgor gruñe y señala con una mano del tamaño de un plato hacia un amplio arco que conduce a un taller oscuro.

—La forja está por ahí. Mi lugar.

Se gira ligeramente y señala un nicho más pequeño junto a la sala principal, equipado con un hogar de piedra y utensilios de cocina de hierro.

—Cocina. Tu lugar.

Parpadeo. ¿Eso es todo? ¿Ninguna visita guiada, ningún «ponte cómoda», ningún reconocimiento de que acabamos de compartir un beso que nos fundió el alma delante de todo el pueblo?

La curiosidad y mi vena terca pueden más que su incomodidad. Antes de que pueda detenerme, me levanto ligeramente la falda y me dirijo directa hacia el arco de la forja.

—¿Puedo verla? Nunca he estado dentro de una forja de verdad.

Grimgor resopla desde lo más hondo del pecho, pero no hace ademán de bloquearme. Atravieso el arco y jadeo suavemente.

La forja es magnífica. Un enorme hogar de piedra domina el centro, con las brasas amortiguadas pero aún irradiando un calor intenso que te sonroja la piel.

Pesados martillos de hierro de todos los tamaños cuelgan en filas meticulosas a lo largo de las paredes, junto con tenazas y limas.

Hojas a medio terminar y piezas de forja intrincadas y hermosas descansan sobre bancos de trabajo de hierro.

—Vaya —susurro mientras me acerco a un banco de trabajo. Extiendo la mano y mis dedos rozan el mango suave de madera oscura de un martillo bellamente elaborado—. Esto es increíble. ¿Hiciste todo esto?

De repente, la presión del aire en la habitación cambia. Grimgor está justo detrás de mí; su cuerpo llena por completo la entrada y proyecta una sombra gigante que me envuelve.

—No toques eso —gruñe. La vibración profunda y áspera de su voz me roza la piel desnuda de los hombros.

Retiro la mano rápidamente y me giro para enfrentarlo.

—¡Lo siento! Es solo que... está tan bien hecho. El equilibrio parece perfecto. Eres muy talentoso, Grimgor.

Se queda ahí plantado, con los brazos gruesos como troncos cruzados sobre el amplio pecho, los ojos ámbar siguiendo el movimiento de mis labios.

—Es una herramienta. No un juguete.

Echo la cabeza hacia atrás, sin dejar que su ceño fruncido me aleje. Le ofrezco una sonrisa suave.

—No lo estoy tratando como un juguete. Estoy impresionada. Mi nuevo esposo es un artista con el metal.

Me acerco un poco más, dejando que mi aroma llegue hasta sus fosas nasales dilatadas.

—Los dos creamos obras de arte con un horno, ¿sabes? Solo que el tuyo es mucho más caliente y ruidoso.

Durante un instante, algo intenso cambia en sus ojos. Su mirada desciende a mi boca, y juro que veo el atisbo de una sonrisa asomando en la comisura de sus labios.

Entonces, el feroz ceño fruncido de guerrero vuelve a instalarse en su rostro.

—Diferente —gruñe mientras me da la espalda—. Lo mío sí que dura.

El recordatorio brutal de mi panadería fallida duele, pero me trago el nudo de la garganta y lo sigo de vuelta a la sala principal. Mi estómago elige justo ese momento para soltar un gruñido fuerte y traidor. No había comido ni un bocado desde primera hora de la mañana.

Grimgor se detiene y arquea una ceja gruesa y oscura.

—¿Hambre, hembra?

—Lila —corrijo automáticamente mientras me cruzo de brazos sobre el estómago—. Y sí. Estaba demasiado nerviosa para comer en el festival antes de nuestra boda. Y luego te marchaste tan de repente.

Inclina la barbilla hacia el nicho de la cocina.

—Pues cocina. Tu lugar.

Me trago la molestia y me dirijo a la pequeña cocina.

Sus alacenas son... un desierto de macho alfa.

No hay azúcares delicados, ni extractos de vainilla, ni harinas blancas finas.

En su lugar, encuentro gruesas lonchas de carne seca, raíces extrañas y penetrantes, jarras de arcilla con especias desconocidas y sacos de harina oscura y gruesa que huele increíblemente a tierra. Todo es contundente. Práctico. Orco.

Todavía me tiemblan un poco las manos por el puro agotamiento del día.

Decido hacer algo simple: galletas rústicas aromatizadas con hierbas locales y un chorrito de miel de mi cesta.

Pero los nervios me traicionan. Mi mente se va hacia el recuerdo de los labios cálidos de Grimgor sobre los míos, y sin querer vierto demasiada agua en el cuenco.

La masa se convierte al instante en un desastre pegajoso y viscoso que me pega los dedos. Presa del pánico por salvarlo, echo un puñado de harina y levanto una nube blanca que se expande a mi alrededor. Toso, parpadeo entre la neblina y me siento completamente incompetente.

Un sonido grave que hace vibrar el suelo resuena desde el umbral. Grimgor está apoyado contra el marco, con los brazos cruzados, contemplando mi desastre con una expresión indescifrable.

—Humana frágil —murmura con voz ronca y áspera—. Siempre complicando las cosas.

Las palabras atraviesan lo que me queda de confianza, especialmente después de su crítica a mis pasteles. Me doy la vuelta con las mejillas ardiendo más que su fragua.

—¡No soy frágil! Solo estoy... adaptándome. Todo aquí es diferente, ¿vale?

No responde. El corazón me martillea en el pecho mientras me vuelvo hacia la encimera e intento con furia raspar la masa pegajosa de mis manos. Por el rabillo del ojo, lo veo entrar en la cocina. Se mueve con una gracia silenciosa y letal impropia de un macho de su tamaño.

Antes de que me dé cuenta de lo que está haciendo, extiende la mano.

Un grueso dedo verde se hunde directamente en mi cuenco de masa fallida y se lleva una porción a la boca.

Mastica lentamente mientras sus afilados colmillos destellan bajo la tenue luz.

Arquea una ceja y empuja un tarro diferente de harina oscura hacia mis dedos pegajosos.

Vierto una taza de harina en el cuenco.

No dice ni una palabra, pero se coloca justo detrás de mí. Su pecho se pega a mi espalda y el calor de su cuerpo atraviesa la fina tela de mi vestido amarillo como un horno. Me quedo inmóvil, sin aliento, mientras sus manos enormes cubren las mías.

No se burla de mí. En cambio, toma el control sin esfuerzo: sus manos grandes y callosas trabajan la masa con movimientos expertos y poderosos. Extiende el brazo por encima de mi hombro para ajustar el calor del horno de piedra y su bíceps me roza la oreja.

Nunca dice que está ayudando. Simplemente... lo hace.

Cuando se gira para coger una bandeja de hornear de un estante alto, su cadera roza con firmeza mi trasero.

Grimgor se queda paralizado. Su pecho se agita, las fosas nasales se le ensanchan al inhalar profundamente.

Un gruñido oscuro y primitivo surge desde lo más profundo de su pecho, vibra a través de mi cuerpo y se acumula como fuego líquido entre mis muslos.

Se aparta de golpe mientras murmura algo oscuro y gutural en lengua orca sobre «plagas de olor dulce», y se aleja varios metros de mí.

Sacudida pero decidida, termino las galletas usando más de la harina gruesa que él señaló. Cuando salen del hogar, están perfectamente doradas, rústicas e increíblemente aromáticas. Parto dos en caliente y las unto con un poco de miel silvestre y mantequilla.

Le entrego una a Grimgor. La mira con recelo, la coge con un gruñido y le da un mordisco que se lleva la mitad.

Contengo la respiración mientras observo cómo trabaja su mandíbula.

Devora el resto de la galleta de un solo bocado enorme, con los ojos clavados en los míos.

—Salado —dice con voz espesa y profunda—. Mejor que dulce.

Una oleada de orgullo intenso me inunda el pecho y me deja sin aliento.

—Interesante —murmuro mientras me acerco a la mesa—. Los críticos de la ciudad detestaban mi repostería salada. La llamaban demasiado atrevida. Demasiado extraña.

Grimgor traga la última miga mientras me taladra con la mirada durante un largo momento.

—No se puede arreglar la estupidez —gruñe.

Una risa entrecortada escapa de mis labios. Es, sin duda, el mayor cumplido que he recibido en mi vida.

Terminamos el resto del lote en un silencio sorprendentemente cómodo; la tensión en la habitación pasa de hostil a una atracción densa y latente.

Cuando desaparece la última miga, Grimgor se levanta.

Estira su colosal estructura y sus músculos se tensan bajo la túnica mientras se dirige hacia la cama.

—A dormir —ordena sin más—. Los gallos cantan al amanecer.

Sin un ápice de vacilación, lleva la mano a la nuca, agarra el dobladillo de la túnica y se la quita con un movimiento suave y amplio.

Se me seca la boca.

No puedo apartar la mirada. Verlo desvestirse es hipnótico.

Su torso es una obra maestra de masculinidad cruda y violenta: la anchura aterradora de su pecho, las placas de músculo que recubren su abdomen y las cicatrices de batalla plateadas que surcan su piel verde oscura.

El calor se acumula en lo bajo de mi vientre mientras se inclina para desatarse las botas de combate; cada músculo de su espalda ondula bajo la luz de las velas.

Mi nuevo esposo es un arma viviente, y mi cuerpo reacciona ante él de formas que nunca había sentido.

Pero se detiene ahí. Se deja los pantalones oscuros puestos, sube a la cama y me da la espalda —ancha y marcada de cicatrices— mientras reclama su lado del colchón.

Una oleada de frustración y decepción repentina me oprime el pecho. ¿Esta es mi noche de bodas?

Me quedo junto a la mesa durante un largo momento, con el pulso acelerado, antes de obligarme a mover las piernas. Camino lentamente hacia su lado de la cama; el suelo de madera está frío bajo mis pies descalzos.

—¿Grimgor? —susurro con voz temblorosa—. ¿Puedes... bajarme la cremallera del vestido?

Se pone rígido bajo las pieles mullidas.

Lentamente, se incorpora; su altura imponente me obliga a inclinar la barbilla hacia arriba.

Sus ojos ámbar están oscuros, casi brillantes en las sombras.

Extiende la mano y sus dedos, sorprendentemente meticulosos, encuentran la pequeña cremallera de metal en mi nuca.

Sus movimientos son bruscos. La yema callosa de su pulgar roza accidentalmente la piel sensible de mi columna y una descarga aguda de electricidad me hace jadear.

Su respiración se entrecorta; un sonido bajo y ronco se le queda atrapado en la garganta.

La tela se separa lentamente por mi espalda, el aire fresco de la montaña besa mi piel desnuda y expone mis curvas a su mirada ardiente.

Carraspeo, con el corazón martilleándome en el pecho.

—Entonces... ¿quieres que yo...?

—Duerme —me interrumpe con voz increíblemente áspera, profunda y tensa—. Demasiado frágil —murmura con la mandíbula apretada mientras se obliga a apartar la mirada.

Se acuesta de inmediato, se echa una piel sobre los hombros y me vuelve a dar la espalda.

Me quedo ahí, atónita. Me quito rápidamente el vestido amarillo, me enfundo el camisón de algodón suave y subo con cuidado al lado más alejado de la cama.

Humana frágil. Así es como sigue llamándome. ¿Pensaba que me rompería? ¿Pensaba que lloraría? ¿O simplemente le repugnaba la idea de tener una compañera humana, blanda y delicada?

Pero mientras yazgo ahí mirando el techo de madera oscura, escuchando el ritmo constante de su respiración, caigo en la cuenta de algo. Cómo le habían temblado las manos sobre mi cremallera. Cómo su gruñido había sonado tan tenso cuando nuestros cuerpos se rozaron.

No le repugno en absoluto. Está aterrorizado. Es un señor de la guerra gigante y curtido en mil batallas, y está aterrorizado ante la idea de lastimar accidentalmente a su novia, más pequeña y delicada.

Un dolor cálido y ferozmente tierno florece justo en el centro de mi pecho y derrite mi frustración.

Es solo la primera noche. Y no pienso rendirme con mi gigante gruñón.