Capítulo 40

Isabella se quedó parada frente al espejo de su propia habitación, el mismo espejo donde se había mirado meses atrás, la mañana siguiente a la decisión de dejar de resistirse y empezar a jugar su propio juego dentro de aquel mundo.

La imagen que veía ahora no guardaba casi ningún parecido con la mujer asustada de aquella primera mañana —no por la ropa, no por el pelo recogido de un modo distinto, sino por algo más hondo, detrás de sus propios ojos, que reconocía como certeza donde antes solo existía cálculo de supervivencia.

Marta terminó de ajustar el último detalle del vestido, un tono de azul profundo elegido por el propio marido para aquella noche —no una fiesta formal esta vez, solo una cena entre los dos, la primera desde que el polvo de todo por fin se había asentado.

—Está usted distinta —dijo Marta, los ojos encontrando los de ella en el reflejo del espejo.

—Estoy distinta. —Isabella sonrió, un gesto simple, sin ningún cálculo detrás—. Creo que por fin dejé de intentar ser alguien que sobrevive aquí dentro, Marta. Me convertí solo… en mí misma. Y eso, de algún modo, ahora es suficiente.

Marta asintió, el mismo mentón bajo de siempre, pero los ojos cargando un brillo que Isabella ya reconocía como afecto genuino, construido despacio a lo largo de meses que, mirando atrás, parecían haber durado toda una vida.

—Usted nunca necesitó dejar de ser usted misma para sobrevivir aquí. Solo necesitó tiempo para darse cuenta.

—Fuiste la primera persona en esta casa que me trató como persona, no como amenaza ni como pieza de ajedrez, Marta.

—Isabella se giró, encarando a la gobernanta directamente, en lugar de al reflejo—.

Aquella primera semana, cuando ni siquiera sabía qué preguntas podía hacer en voz alta, fuiste tú quien me enseñó, sin nunca decirlo directamente, qué esperaba esta casa de mí y qué podía esperar yo de ella a cambio.

—Solo enseñé lo que ya sabía. —Marta bajó los ojos un instante, el gesto casi tímido, inusual en ella—. Usted hizo el resto sola.

Isabella consideró aquello, sintiendo que el peso de la observación se asentaba en un lugar familiar —el mismo lugar donde guardaba el recuerdo de la despedida con Sofia, meses atrás, la promesa que se había hecho a sí misma de proteger a la familia costara lo que costara, sin imaginar todavía lo que esa decisión acabaría costándole, y lo que acabaría dándole a cambio.

*

Encontró a Matteo en el jardín de invierno, un espacio que ella visitaba rara vez, pero que él había pedido específicamente para aquella noche —una mesa pequeña montada entre las plantas, velas encendidas a pesar de la claridad que todavía quedaba del final de la tarde, el sonido de agua corriente viniendo de una fuente antigua que Isabella nunca había notado que funcionara antes.

—Organizaste esto —dijo ella, acercándose, el propio pecho apretándosele con un cariño que todavía la sorprendía, incluso después de todo.

—Lo organicé. —Matteo se levantó, apartándole la silla para que se sentara, el gesto simple cargando el mismo cuidado de siempre—. Pensé que merecíamos una noche que no fuera sobre el consejo, sobre la deuda, sobre ninguna amenaza flotando sobre nosotros. Solo nosotros dos.

Isabella se sentó, mirando el jardín a su alrededor, las flores que crecían demasiado sueltas como para que ningún jardinero profesional las hubiera cuidado recientemente, el cielo que se oscurecía despacio sobre los dos.

—Parece que ha pasado toda una vida desde aquel primer día —dijo ella, bajo—. Cuando bajé de ese coche en lugar de Sofia, y me miraste como si fuera un error que había que corregir.

—Era un idiota. —Matteo sirvió vino para los dos, el gesto simple, doméstico, tan distinto del hombre que la había recibido en aquella puerta meses atrás—.

Tardé demasiado en darme cuenta de que el error nunca fue que llegaras tú.

El error fui yo, midiendo tu valor por el nombre equivocado, por la ceremonia equivocada, sin nunca parar a ver quién estaba de verdad delante de mí.

—¿Y a quién ves ahora?

Matteo la miró fijamente durante un largo momento, los ojos cargando la misma intensidad calculadora de siempre, solo que ahora sin ninguna distancia escondiendo lo que había detrás de ella.

—Veo a mi compañera. Mi elección. —La voz le salió baja—. La mujer que no cambio por ningún territorio, por ningún poder, por ninguna herencia que mi padre o el padre de él antes que él hayan construido.

—Recibió a la mujer equivocada —dijo ella, bajo, casi en broma, haciendo eco de las palabras que había oído, meses atrás, susurradas entre capos desconfiados en la ceremonia de entrega.

—Recibió a la única mujer capaz de destruirlo. —Matteo sonrió contra el vino en su propia copa—. Y mírame. Sigo en pie.

—Hay algo que todavía no te conté —dijo ella, la voz cambiando de registro—. Sobre la invitación que llegó esta tarde. Marta la dejó sobre tu mesa.

Matteo se quedó parado un instante, la copa de vino todavía en la mano.

—¿Qué invitación?

—Formal. Un sello que no reconocí. —Isabella vaciló—. Dirigida a los dos. Firmada por Alessandro Ferraro.