Capítulo 39

Tres semanas después, el salón principal de la mansión Moretti estaba más lleno que cualquier evento que Matteo recordara haber organizado en los últimos años —capos de tres familias aliadas, representantes de los Fattore, y en el centro de todo, a su lado, Isabella, con un vestido que Marta había elegido personalmente, lo bastante dorado como para reflejar la luz de los candelabros sin nunca opacar a quien lo llevaba.

Las tres semanas anteriores le habían exigido a Matteo más que cualquier crisis aislada de los últimos años.

Había reorganizado el mando del perímetro este, sustituyendo a dos capos que habían vacilado demasiado la noche del secuestro por hombres más jóvenes, más leales, elegidos a dedo por Enzo y aprobados por él mismo después de reuniones que se extendieron hasta la madrugada.

Había renegociado los términos con los Fattore, que, a pesar del episodio en el salón de invierno, aceptaron mantener la alianza formal en cuanto quedó claro que los Moretti habían neutralizado la amenaza solos, sin necesitar ninguna intervención externa —prueba, a ojos de cualquier familia que estuviera observando, de que su territorio seguía siendo lo bastante fuerte como para protegerse a sí mismo.

Ricci había sido encontrado dos días después de la noche de la granja, intentando cruzar la frontera con documentos falsos, y ahora respondía ante el consejo completo por traición, su destino ya sellado incluso antes de que empezara aquel evento.

Tolone había sido entregado por la propia familia Barzini, que prefirió cortar su propio mal antes de que Matteo tuviera que hacerlo por ellos —un gesto de buena fe que iba reabriendo, poco a poco, un canal de negociación que meses atrás Matteo jamás habría imaginado posible.

Cesare esperaba juicio formal, encerrado en una propiedad aislada que ninguna de las familias rivales sabía localizar, su silencio garantizado no por lealtad, sino por la certeza de que hablar de más otra vez le costaría más de lo que ya le había costado.

—¿Estás lista? —preguntó Matteo, bajo, la mano en la base de su espalda, el mismo gesto de siempre, pero cargando ahora una certeza que no existía meses atrás.

—Lo estoy. —Isabella alzó el mentón, el mismo gesto que Marta le había enseñado tiempo atrás, mentón bajo, ojos firmes—. Hace tiempo que estoy lista, Matteo. Solo esperaba que tú también lo estuvieras.

Él sonrió, un gesto lo bastante raro como para que dos capos cercanos cruzaran miradas sorprendidas, y la guio hasta el centro del salón, donde Enzo ya esperaba, el viejo consejero cargando un pergamino formal que Matteo había dictado personalmente días antes.

El salón fue quedándose en silencio poco a poco, capo por capo, hasta que solo quedó el sonido de las propias respiraciones y el crepitar bajo de las velas en los candelabros.

—Hace algunos meses —empezó Matteo, la voz proyectada hacia todo el salón, pero los ojos fijos en Isabella—, esta familia recibió una novia que no debía estar aquí. Un error, según todos los que estaban presentes aquel día. Una pieza de intercambio que había llegado en lugar de la mujer correcta.

Un murmullo bajo recorrió el salón, algunos capos más antiguos removiéndose, incómodos con el recuerdo público de aquel inicio.

—Yo estaba entre los que pensaban así —continuó Matteo, sin vacilar—.

Tardé demasiado en admitir que el error nunca fue que ella llegara.

El error fui yo, y todos nosotros en esta sala, midiendo el valor de una mujer por el nombre que llevaba o el lugar que debía ocupar en una ceremonia.

Isabella Moretti no es una pieza de intercambio de esta familia.

Nunca lo fue, ni siquiera cuando yo insistí en tratarla así.

Se giró hacia ella, sosteniéndole las dos manos entre las suyas, el gesto lo bastante formal como para que cualquier capo presente entendiera su peso.

—Ante este consejo completo, reconozco a Isabella Moretti como mi compañera igual en esta familia.

No esposa decorativa, no instrumento de alianza política.

Compañera, con voz en las decisiones que afectan a esta casa, con el respeto que cualquier hombre en esta sala le debe del mismo modo en que me lo debe a mí.

Enzo le tendió el pergamino, y Matteo lo firmó ahí mismo, ante todos, antes de entregarle la pluma a Isabella para que también firmara —un gesto sin precedentes que Matteo sabía, por la expresión de algunos capos más tradicionales, que levantaría discusión entre bastidores durante semanas.

Vio a uno de ellos, un hombre canoso que servía a la familia desde hacía más de treinta años, cruzar una mirada rápida e incómoda con el vecino de mesa, el tipo de reacción que Matteo esperaba y que eligió ignorar por completo: la decisión ya estaba tomada, formalizada, imposible de deshacer sin confrontar directamente su autoridad.

Salvatore, a quien Isabella había visto vacilante y cauteloso desde el incidente meses atrás, dio un paso al frente, la postura todavía un poco tensa, pero la voz firme.

—Don Moretti. Señora Moretti. —Inclinó la cabeza, el gesto formal cargando un peso que Matteo reconoció como sincero—. Dudé de usted cuando llegó aquí. Vi amenaza donde debí haber visto fuerza. Pido disculpas por eso, públicamente, del mismo modo en que dudé públicamente.

Isabella asintió, el rostro serio, pero sin ningún rencor visible.

—Acepto, Salvatore. Todos cometemos juicios apresurados en esta casa, en algún momento. Lo que importa es lo que hacemos después de notar el error.

Un murmullo bajo de aprobación recorrió el salón, y Matteo sintió, por primera vez en mucho tiempo, que su autoridad en aquella sala no venía solo del miedo que inspiraba, sino de un respeto que también se construía a través de ella.

Vio, por el rabillo del ojo, al mismo capo canoso que había vacilado minutos antes bajar su propia copa, el rostro perdiendo parte de la desconfianza inicial ante el gesto de Salvatore, como si el ejemplo de un hombre reconociendo su propio error hubiera abierto espacio para que otros, más tercos, consideraran hacer lo mismo, aunque fuera en silencio, aunque fuera solo para sí mismos.

Marco se acercó después, más tarde en la noche, mientras los invitados circulaban entre copas de vino y conversaciones más ligeras.

—La deuda saldada, Ricci preso, Tolone entregado por los propios Barzini. —Marco alzó su propia copa en un brindis discreto—. Reorganizaste más poder en estas últimas semanas de lo que tu padre consiguió en una década entera, Matteo.

—No lo hice solo.

—Lo sé. —Marco miró hacia Isabella, que conversaba cerca de la ventana con la esposa de uno de los capos aliados, la risa de ella genuina lo bastante fuerte como para llegar hasta donde estaban los dos hombres—.

Quizás sea ese el giro real, Matteo. No el poder que acumulaste.

La forma en que aprendiste a compartirlo.

Matteo consideró aquello en silencio, sintiendo que el peso de la observación se asentaba en algún lugar que llevaba semanas procesando —desde la noche de la granja, desde la confesión en la habitación, desde la reunión del consejo donde Isabella se había sentado en la cabecera de la mesa por primera vez.

Fue entonces cuando Dante se acercó, el rostro lo bastante tenso como para cortar cualquier resto de ligereza de la conversación con Marco.

—Confirmamos el nombre del papel —dijo, bajo, solo para que Matteo lo oyera—. Alessandro Ferraro. Territorio al norte, familia propia, sin alianza conocida con los Barzini ni con nadie que ya hayamos mapeado.

—Le pagó a Cesare antes de que le pagaran los Barzini.

—Eso parece. —Dante vaciló—. Todavía no sabemos por qué.

Matteo miró el salón lleno, a los capos brindando, a Isabella riendo cerca de la ventana, y sintió que el peso del nombre nuevo se asentaba en algún lugar que la fiesta no conseguía alcanzar.

—Descubre qué quiere —dijo, por fin—. Antes de que decida aparecer en persona a contarlo.

Isabella se acercó poco después, la mano de ella encontrando la suya con naturalidad, sin necesitar ningún gesto protector que guiara el movimiento.

—¿Quién era ese?

—Alguien que tal vez necesitemos conocer mejor, en un futuro próximo.

—Matteo le pasó el brazo alrededor de la cintura, mirando todo el salón, a los capos que hoy reconocían a Isabella de un modo que ninguno había hecho meses atrás, al propio peso que sentía más ligero sobre los hombros de lo que sentía desde que había heredado aquella posición—. Pero esa es conversación para otro día.

—Hoy es nuestro día.

—Lo es. —Matteo la atrajo más cerca, los labios rozándole la sien, el mismo gesto de meses atrás, solo que ahora sin ninguna distancia calculada escondiendo lo que de verdad sentía—. Nuestro, de verdad, sin deuda, sin pieza de intercambio, sin pasado decidiendo por nosotros.

Isabella apoyó la cabeza en su hombro, todo el salón girando alrededor de los dos en una fiesta que Matteo, meses atrás, jamás habría imaginado posible —no por la amenaza que había sido neutralizada, no por el poder que se había consolidado, sino por la mujer a su lado, reconocida ante todos como exactamente quien siempre había sido.

Compañera. Elección. Nunca más ninguna pieza de intercambio.