Capítulo 38

Isabella despertó tarde, el sol ya demasiado alto para cualquier hábito antiguo de disciplina, todo el cuerpo dolorido de un modo que los puntos y las vendas solo explicaban en parte.

Matteo ya no estaba en la cama, pero su lado todavía guardaba el calor del cuerpo, y una nota corta la esperaba sobre la almohada, la letra apresurada, pero legible.

Reunión con el consejo a las once. Te quiero ahí. Te ganaste ese lugar esta noche —Matteo.

Ella releyó la frase dos veces, sintiendo que el propio pecho se le apretaba con un tipo de orgullo que no había experimentado antes en aquella casa —no invitación protocolaria, no presencia decorativa al lado del marido. Un lugar ganado.

Marta llamó a la puerta poco después, trayendo café y una bandeja sencilla, los ojos recorriendo las vendas en las muñecas de Isabella con una preocupación que ya no ocultaba tan bien como de costumbre.

—Debería descansar un día más, si me permite decirlo.

—No puedo, Marta. Hoy es día de terminar algo que debería haber terminado hace generaciones.

Marta asintió, despacio, el mismo mentón bajo que Isabella ya reconocía como respeto genuino, no sumisión vacía.

—Voy a preparar un vestido que cubra bien las vendas, entonces. El consejo no necesita ver todo lo que usted cargó esta noche.

—Que se vea. —Isabella se levantó, sintiendo que el propio cuerpo protestaba, pero ignorando el dolor lo suficiente como para mantener la postura erguida—. Quiero que lo vean. Quiero que sepan exactamente el precio que pagó esta familia, y lo que decidimos hacer después de pagarlo.

*

El salón del consejo estaba lleno cuando Isabella entró, más lleno que cualquier reunión anterior que hubiera presenciado —no solo los capos de siempre, sino también, sentado en una silla apartada cerca de la ventana, su propio padre, Alberto Conti, el rostro tenso, los ojos evitando los de ella en cuanto entró.

Matteo se levantó al verla, cruzando el salón para recibirla, la mano posándosele en la base de la espalda con el mismo gesto protector de siempre, solo que ahora sin ninguna distancia calculada detrás.

—No tenías que venir si todavía te duele —susurró él.

—Tenía que venir. —Isabella mantuvo la voz baja, solo para él—. Esto es tan mío como tuyo.

Él asintió, guiándola hasta la silla junto a la suya, en la cabecera de la mesa, un lugar que Isabella nunca había ocupado antes en aquel salón.

Enzo abrió la reunión, el tono lo bastante formal como para dejar claro que aquello no era conversación casual.

—Esta reunión sirve para dos propósitos. Primero, formalizar lo que pasó anoche y las próximas acciones contra los responsables. Segundo —Enzo vaciló, mirando a Matteo, buscando confirmación— resolver, de una vez por todas, la cuestión de la deuda antigua entre los Moretti y los Conti.

Un murmullo bajo recorrió la mesa. Isabella vio a su padre enderezar la postura, el rostro pálido, esperando.

Matteo se levantó, la voz cargando el peso de una decisión ya tomada, no de una deliberación abierta.

—Voy a hablar primero de lo que descubrimos.

—Recorrió la mesa con los ojos, capo por capo, antes de continuar—.

La deuda entre nuestras familias nació de un crimen cometido hace décadas por Salvatore Conti, abuelo de Isabella: un asesinato encubierto que involucró directamente a mi propio abuelo, quien eligió guardar el secreto en lugar de buscar justicia, por razones que murieron con él.

El salón quedó en silencio absoluto. Isabella vio a su padre bajar la cabeza, el peso de generaciones por fin dicho en voz alta, ante todos, sin ningún eufemismo escondiendo la verdad.

—Esto significa —continuó Matteo— que ninguna de las dos familias tiene las manos completamente limpias en esta historia.

Mi abuelo eligió encubrir en lugar de responsabilizar.

El abuelo de Isabella cometió el crimen original.

Y en las generaciones siguientes, ambas familias usaron ese secreto como arma, como moneda de cambio, como excusa para una desconfianza que nunca necesitó existir de ese modo.

Marco, el capo más conciliador, alzó la mano despacio.

—¿Qué propones, Matteo?

—Propongo terminar con esto. —La voz de Matteo salió firme, definitiva—.

No con venganza, no con más sangre, no con otra generación entera pagando por un crimen que ninguno de nosotros, sentado en esta mesa, cometió personalmente.

Propongo que la deuda se considere saldada, formalmente, ante el consejo completo, y que cualquier alianza futura entre Moretti y Conti se construya sobre esto: el presente, no el pasado.

Isabella sintió que su propio corazón se aceleraba, el peso de aquellas palabras mayor que cualquier cosa que se hubiera atrevido a esperar cuando había entrado en aquel salón minutos antes.

Un capo mayor, al que Isabella no reconocía bien, se cruzó de brazos, escéptico.

—¿Y si esto se ve como debilidad, Matteo? Perdonar un crimen de esa magnitud, aunque sea antiguo, puede ser leído por otras familias como señal de que los Moretti se ablandaron.

—Se va a leer como lo contrario. —Matteo encaró al capo sin vacilar—.

Se va a leer como señal de que los Moretti son lo bastante fuertes como para terminar con una guerra de décadas sin necesitar más sangre para probar ningún poder.

Cualquier familia que interprete esto como debilidad va a descubrir, rápido, el error que cometió.

Alberto Conti se levantó, despacio, la postura todavía tensa, pero la voz encontrando firmeza por primera vez desde que Isabella había entrado en el salón.

—¿Puedo hablar?

Enzo asintió, y todos los ojos se volvieron hacia el padre de Isabella.

—Viví toda mi vida con miedo de que ese secreto explotara algún día y destruyera a toda mi familia.

—Alberto miró a Isabella, los ojos anegados de un modo que ella nunca había visto en su propio padre—.

Cuando te mandé en lugar de Sofia, una parte de mí sabía que te estaba lanzando directo al medio de una deuda que nunca tuve el valor de enfrentar solo.

Eso no tiene excusa. Pero nunca esperé que fueras tú quien encontrara el modo de terminar con esto de una vez, con más valor del que tuve yo en décadas enteras.

—No lo hice sola —dijo Isabella, la voz firme, haciendo eco sin darse cuenta de sus propias palabras dichas a Matteo en el galpón horas antes—. Lo hicimos juntos, papá. Matteo y yo.

El salón quedó en silencio un instante, el peso de aquella declaración asentándose entre los presentes —no solo resolución de una deuda antigua, sino reconocimiento público de una sociedad que Isabella sabía, ahora, que nadie más en aquella mesa cuestionaría con la misma facilidad de meses atrás.

Enzo golpeó la palma de la mano en la mesa, una vez, el gesto formal que ella ya reconocía como cierre de decisión dentro de aquel consejo.

—Entonces queda registrado. La deuda entre los Moretti y los Conti está saldada, por decisión del Don, ante testigos completos del consejo. Cualquier mención futura al asunto será tratada como ofensa directa a la autoridad de Matteo Moretti.

Uno a uno, los capos asintieron —algunos con más reticencia que otros, pero ninguno se atrevió a contestar en voz alta la decisión ya formalizada ante todos.

Isabella vio, en el rostro de cada uno, un tipo de reposicionamiento silencioso, el mismo que veía en Enzo desde la noche anterior: ella había dejado de ser una pieza extraña en aquella mesa, y se había convertido, de verdad, en parte del poder que se sentaba ahí.

Después de que el consejo se disolviera, los capos saliendo poco a poco, Alberto se acercó a Isabella, vacilante, las manos entrelazadas frente al propio cuerpo.

—Sé que no merezco un perdón fácil —dijo él, bajo—. Ni por lo que hizo mi padre, ni por lo que hice yo al mandarte en lugar de Sofia sin contarte toda la verdad.

—No voy a fingir que olvido eso, papá. —Isabella eligió las palabras con cuidado, sintiendo que el propio pecho cargaba tanto rencor como alivio al mismo tiempo—.

Pero tampoco quiero seguir cargando más rabia de la que ya cargué estas semanas enteras.

La deuda está pagada. Eso incluye la deuda entre nosotros dos también, si me dejas.

Alberto la abrazó, el gesto torpe, poco practicado, pero real, e Isabella sintió, por primera vez en mucho tiempo, algo que solo podía nombrar como paz genuina asentándose entre los dos.

*

Más tarde, sola con Matteo en su propia habitación, la luz de la tarde entrando más suave por la ventana, Isabella se sentó en la cama junto a él, los dedos entrelazados con los de él, el peso de todo el día por fin empezando a descansar sobre los hombros de los dos.

—Lo entregaste sin vacilar —dijo ella, mirándolo—. El perdón. La deuda saldada. Eso no era fácil de decir ante todo el consejo.

—No lo fue. —Matteo le apretó la mano levemente—. Pero ya había decidido, esa noche, qué valía más para mí. No iba a dejar que un crimen cometido antes de que yo naciera siguiera decidiendo el resto de mi vida, o de la tuya.

—Elegí quedarme, Matteo. —Isabella giró todo el cuerpo hacia él, la voz cargando el mismo peso que él había usado horas antes, en la habitación, cuando había confesado todo lo que sentía—.

No porque existiera la deuda. No porque me forzaran a una boda que no elegí al principio.

Elijo quedarme porque, en algún momento de estas últimas semanas, dejé de ser la mujer que cruzó esa puerta en lugar de su hermana, y me convertí en la mujer que decide quedarse por voluntad propia, todos los días, del mismo modo en que tú decides elegirme a mí.

—Lo sé. —La voz de él salió baja, llena de un orgullo que no intentaba esconder—. Vi pasar eso, Isabella. Te vi dejar de ser sustituta para convertirte exactamente en quien siempre fuiste, solo que sin necesitar ya fingir nada para sobrevivir aquí dentro.

Isabella sintió que sus propios ojos se le llenaban de lágrimas de nuevo, pero esta vez sin el peso de miedo que había cargado toda la noche, solo alivio puro, genuino, del tipo que solo existía después de atravesar todo lo que los dos habían atravesado y llegar, por fin, al otro lado.

—La deuda terminó —dijo ella, bajo, casi para sí misma, probando el peso de la propia frase—. De verdad, esta vez.

—Terminó. —Matteo la atrajo cerca, los labios rozándole la frente con una ternura que cargaba toda la certeza que faltaba en los primeros meses de los dos—.

Lo que viene ahora es solo nuestro, Isabella.

Sin deuda pesando, sin pasado decidiendo por nosotros.

Solo nosotros dos, eligiendo qué construir de aquí en adelante.

Isabella apoyó la cabeza en su pecho, sintiendo el corazón de él latir firme bajo la propia oreja, y se permitió, por primera vez desde que había cruzado aquella puerta meses atrás, dejar que el propio cuerpo se relajara por completo —sin cálculo, sin estrategia, sin ninguna parte de sí misma guardada para la supervivencia.

Fue Marta quien llamó a la puerta minutos después, la voz demasiado baja como para ser sobre algo bueno.

—Don Moretti. Perdón por molestar. Llegó una correspondencia para usted, dirección sin remitente, solo un nombre en el reverso del sobre.

Matteo sintió que el cuerpo de Isabella se tensaba contra el suyo incluso antes de que él preguntara.

—¿Qué nombre?

—Alessandro Ferraro.