Epílogo

Seis meses después, la capilla de la propiedad Moretti estaba decorada de un modo que Isabella nunca había visto antes —flores blancas y doradas cubriendo cada banco, velas encendidas a lo largo de todo el pasillo central, el mismo espacio donde ella había bajado, meses atrás, como novia equivocada entregada en lugar de su hermana, ahora transformado en escenario de algo que los dos elegían por completo.

—¿Estás nerviosa? —preguntó Marta, ajustándole el velo por última vez, la tela más ligera que la del vestido de boda original, pero cargando un peso simbólico que Isabella sentía en cada fibra.

—No del modo en que lo estaba la primera vez.

—Isabella se miró en el espejo, la imagen devolviéndole a una mujer que ya no reconocía como la versión asustada de meses atrás—.

Aquella vez tenía miedo de lo que vendría después de la ceremonia.

Esta vez ya sé exactamente lo que viene después, y lo elijo de todos modos.

Marta sonrió, los ojos anegados lo suficiente como para que Isabella sintiera que se le apretaba el propio pecho.

—Usted nunca necesitó una segunda ceremonia para probarle nada a esta casa. Pero creo que la necesitaba para sí misma.

—La necesitaba. —Isabella respiró hondo, sintiendo que el peso de todo lo que los dos habían atravesado desde aquel primer día se asentaba, por fin, en un lugar de paz genuina—.

La primera vez era la sustituta. Hoy soy solo yo, eligiendo casarme con el hombre que amo, sin ninguna deuda decidiendo por mí.

*

Matteo esperaba en la cabecera de la capilla, el mismo lugar donde había esperado meses atrás, solo que ahora sin la máscara fría que había usado aquel primer día —el rostro abierto, visible lo suficiente como para que cualquier capo presente notara la diferencia entre el hombre que había recibido a una novia equivocada y el hombre que esperaba, ansioso, a la mujer que había elegido de verdad.

Enzo estaba a su lado, en la posición de padrino, el viejo consejero cargando un orgullo que Matteo reconocía como genuino, no protocolario.

Dante, Marco y Salvatore ocupaban los primeros bancos, junto a Alberto Conti, a quien Isabella había insistido en invitar a pesar de todo —el proceso de reconciliación entre padre e hija todavía incompleto, pero avanzando, despacio, en la dirección correcta.

Empezó la música, y Matteo sintió que su propio corazón se aceleraba del mismo modo en que se había acelerado aquel primer día, solo que por una razón completamente opuesta —no la irritación de recibir a la mujer equivocada, sino la certeza absoluta de estar a punto de reafirmar, ante todos, la elección que ya había hecho hacía meses, sin necesitar ninguna ceremonia para validarla.

Isabella apareció en la entrada de la capilla, el vestido blanco sencillo, sin los adornos excesivos de la primera ceremonia, el rostro iluminado por una sonrisa que ya no escondía tras ningún cálculo.

Caminó por el pasillo sola —decisión suya, comunicada semanas atrás, de que ya nadie más necesitaba entregarla a Matteo, porque ya no era ninguna pieza de intercambio siendo transferida entre hombres.

Matteo sintió que los propios ojos se le llenaban, un gesto lo bastante raro como para que Enzo cruzara una mirada sorprendida con Dante, y extendió la mano cuando ella llegó lo bastante cerca, los dedos entrelazándose con los de ella con la misma certeza de siempre.

—Estás preciosa —susurró él, lo bastante bajo como para que solo ella lo oyera.

—Estás nervioso —susurró ella de vuelta, un resto de humor en la voz—. Nunca te había visto así.

—Nunca había tenido tanto que perder antes.

El sacerdote empezó la ceremonia, las palabras formales resonando por el salón silencioso, pero Isabella apenas registraba el contenido exacto —sentía solo el peso de la mano de Matteo en la suya, la certeza tranquila que sustituía cualquier miedo que hubiera cargado meses atrás.

Cuando llegó el momento de los votos, Matteo prescindió del texto formal preparado por el sacerdote, sacándose del propio bolsillo un papel doblado.

—Escribí esto yo solo —dijo—. Te elegí en aquel momento en el galpón, cuando pensé que podía perderte para siempre. Te elijo ahora, en esta capilla. Y te voy a elegir mañana, y al día siguiente, sin dejar nunca más que ninguna deuda decida lo que siento por ti.

—Elijo quedarme —respondió Isabella, la voz temblando de emoción genuina—. Tu compañera, no tu pieza de intercambio. Tu elección, del mismo modo en que tú eres la mía.

El sacerdote completó la ceremonia en medio de un silencio cargado de emoción, y cuando Matteo por fin la besó, ante todos, el aplauso que siguió cargó un calor genuino, distinto de cualquier cortesía protocolaria de meses atrás.

*

La recepción tuvo lugar en el jardín principal de la mansión, mesas decoradas bajo un cielo que se oscurecía despacio, luces colgadas entre los árboles creando un brillo suave sobre los invitados.

Isabella bailó con Matteo por primera vez como marido y mujer de verdad, sintiendo que el peso simbólico de aquel gesto sencillo cargaba más significado del que podría cargar cualquier discurso formal.

—Prometiste que volveríamos a bailar —dijo ella, recordando una conversación de meses atrás, antes de que todo se torciera.

—Lo prometí, y voy a cumplir cada promesa que haga de aquí en adelante. —Matteo la hizo girar despacio, el gesto confiado, distinto del hombre vacilante que había conocido meses atrás—. Sin excepción.

Fue entonces cuando se acercó un hombre —porte confiado, dos guardaespaldas discretos manteniendo una distancia respetuosa, el tipo de presencia que comandaba atención sin necesitar alzar la voz.

Isabella sintió que el cuerpo de Matteo se paralizaba a su lado un instante antes de cualquier presentación, y supo, solo por eso, exactamente a quién estaba viendo.

—Don Moretti. Señora Moretti. —Alessandro Ferraro inclinó la cabeza, el gesto formal demasiado cortés como para ser solo cortesía—. Perdonen la intromisión en un momento tan personal.

—Ferraro. —La voz de Matteo salió neutra, pero Isabella sintió que su mano se cerraba levemente contra su cintura—. Dante te encontró antes de que yo te encontrara a ti. Sé lo de Cesare.

Algo en el rostro de Ferraro se ajustó —rápido, casi imperceptible, pero real.

—Entonces ya sabe que esta visita no es solo cortesía.

—Sé que le pagaste a un hombre para llegar hasta mí antes de que te pagaran lo mismo los Barzini para destruirme. —Matteo no desvió la mirada—. Eso no suena a aliado.

—Suena a alguien probando si vale la pena ser uno.

—Ferraro sonrió, sin ningún humor detrás del gesto—.

Mi familia enfrenta una sucesión que todavía no se ha resuelto, Don Moretti.

Necesitaba saber qué tipo de hombre tendría del otro lado, antes de decidir si acercarme de verdad o mantenerme lejos el resto de mi vida.

—¿Y qué descubriste?

—Que la respuesta todavía no está clara. —Ferraro retrocedió medio paso, el gesto medido—. Vamos a hablar pronto. Sin Cesare de por medio esta vez.

Se retiró, los dos guardaespaldas cerrando el espacio detrás de él, e Isabella sintió que el peso de aquel intercambio se asentaba entre ella y Matteo, más pesado que cualquier otra cosa dicha en toda la noche.

—Esto no terminó —dijo ella, bajo.

—No —respondió Matteo, los ojos todavía en la dirección por donde había desaparecido Ferraro—. Solo descubrimos que ni siquiera sabíamos todavía el tamaño del tablero.

*

Más tarde, cuando los invitados ya se habían dispersado y solo quedaban los dos en el jardín vacío, las velas todavía ardiendo débiles contra la oscuridad de la noche avanzada, Isabella se recostó contra el pecho de Matteo, sintiendo su corazón latir firme bajo la propia oreja.

—Tengo algo que contarte —dijo ella, bajo, la voz cargando un nerviosismo distinto de cualquier cosa sentida durante toda la ceremonia.

—¿Qué?

Isabella se giró para encararlo, sintiendo que el propio cuerpo le temblaba de una expectativa que no tenía nada que ver con el miedo.

—Estoy embarazada, Matteo.

Él se quedó parado un instante, los ojos muy abiertos, procesando la noticia con una lentitud que contrastaba con cualquier decisión rápida que él tomaba normalmente en cualquier otra circunstancia de su propia vida.

—¿Estás segura?

—Lo confirmé con el médico hace tres días.

Quería contártelo hoy, esta noche, después de reafirmar todo lo que ya sentíamos el uno por el otro.

—Isabella sintió que las propias lágrimas volvían, esta vez de una alegría que no sabía nombrar del todo—.

Vamos a tener un hijo, Matteo. O una hija.

Y ese niño nunca va a crecer pensando que es pieza de intercambio de nada.

Va a crecer sabiendo que nació de una elección, no de un error.

Matteo la atrajo cerca, los brazos rodeándole el cuerpo con una ternura que cargaba toda la emoción que ya no intentaba esconder, el rostro mojado de lágrimas que no se molestaba en disimular.

—Un hijo —repitió él, la voz ronca—. Nuestro hijo, Isabella. No heredero de ninguna deuda. Heredero de todo lo que construimos después de elegirnos de verdad el uno al otro.

—Nuestro hijo —confirmó ella, apoyando la frente en la de él, los dos entrelazados bajo la luz débil de las velas.

Fue solo al levantarse, mucho después, cuando Isabella notó la luz todavía encendida en la garita de la puerta lateral —la misma puerta por donde había salido Ferraro, dejando atrás una invitación que los dos todavía no habían respondido.

Él recibió a la mujer equivocada.

Él recibió a la única mujer capaz de destruirlo.

La luz en la garita seguía encendida cuando los dos entraron en casa.