Capítulo 7

Matteo cerró la puerta tras de sí antes de decir nada.

El sonido del pestillo resonó bajo en la habitación casi vacía.

Isabella estaba de pie cerca de la ventana, postura erguida, el rostro lo bastante controlado como para que cualquier observador menos entrenado no notara el esfuerzo detrás de esa calma.

Matteo estaba entrenado exactamente para notar ese tipo de esfuerzo.

Había decidido, al subir las escaleras, que aquella conversación sería la última prueba antes de llevar cualquier recomendación de vuelta a la mesa de los capos.

Enzo quería investigación, Salvatore quería acción inmediata, y Matteo, en medio de los dos, había decidido hacer su propia investigación, con sus propias manos, antes de aceptar ningún consejo de terceros sobre qué hacer con la mujer que dormía en la habitación junto a la suya.

—Siéntate —dijo, señalando el sillón cerca de la cómoda.

—Prefiero quedarme de pie.

Él consideró insistir, decidió que no valía el desgaste, y optó por caminar despacio por la habitación, examinando el espacio con la misma atención que dedicaría a cualquier escena de crimen. La habitación estaba casi vacía de objetos personales. Eso, por sí solo, ya era información.

—No trajiste nada contigo —dijo, más afirmación que pregunta.

—No tuve tiempo de hacer las maletas con calma. Me avisaron la noche anterior a la boda.

Matteo dejó de caminar y se colocó frente a ella, manteniendo distancia suficiente para no repetir la intimidad forzada del pasillo, días atrás, pero lo bastante cerca como para que cada reacción física de ella quedara visible.

—Quiero hacer una pregunta. Y quiero que entiendas que la respuesta importa más que cualquier cosa que hayas dicho hasta ahora.

—Puedes preguntar.

—¿Sabías, antes de aquella mañana, que Sofia iba a huir?

Hizo la pregunta y se quedó en silencio, deliberadamente, los ojos fijos en el rostro de ella, catalogando cada microexpresión que pudiera aparecer antes de que ella tuviera tiempo de organizar una respuesta.

Era una técnica antigua, aprendida de joven, observando a su propio padre interrogar a hombres que juraban inocencia: la primera reacción, la que escapaba antes de que el control consciente tomara el mando, casi siempre decía más verdad que cualquier palabra que viniera después.

Su padre tenía un método específico —preguntar, callarse, dejar que el silencio se prolongara hasta que la incomodidad del otro lado se volviera insostenible.

Matteo había refinado el método a lo largo de los años, aprendiendo a variar la duración según quién estuviera sentado frente a él.

Isabella no apartó la mirada. No parpadeó fuera del ritmo normal. No tragó saliva, no ajustó la postura, no hizo ninguno de los pequeños gestos que él asociaba con una mentira naciente.

—No —dijo, tras un silencio de quizá tres segundos—. Lo supe la misma noche que ella decidió irse. No antes.

—¿Te contó sus planes con antelación? ¿Novio, ruta, destino?

—Me contó que había un hombre en Boston desde hacía algunos meses.

Nunca me contó detalles de ningún plan, porque creo que ni siquiera ella tenía uno formado hasta la última semana.

—La voz se mantuvo firme—. Si estás preguntando si la ayudé a organizar la huida, la respuesta es no.

Si estás preguntando si sabía que algo iba mal entre ella y la boda, la respuesta es sí.

Cualquier persona cercana lo habría notado.

—¿Y por qué no me avisaste de esto antes de la ceremonia? Podrías haber enviado un mensaje, llamado a alguien de mi casa, evitado que esto se convirtiera en espectáculo público.

—¿Y que marcaran a mi familia como la que intentó negociar a escondidas con el enemigo, antes de que pasara nada?

—La pregunta llegó afilada, rápida—. ¿Habrías creído a una Conti llamando de última hora para avisar que la novia acordada había huido?

¿O lo habrías interpretado como trampa, del mismo modo que interpretaste la sustitución en sí?

Matteo no respondió de inmediato, porque la respuesta honesta era demasiado incómoda para decirla en voz alta: probablemente lo habría interpretado exactamente así.

Dejó que el silencio se extendiera de nuevo, probando si ella llenaría el vacío con información extra, del tipo que ofrecen las personas nerviosas sin necesidad. Isabella no llenó nada. Se quedó allí, esperando la siguiente pregunta.

—La mayoría de la gente, en esta situación, intentaría convencerme de su inocencia con más detalles de los que has dado tú.

—Entonces la mayoría de la gente probablemente está mintiendo. —Isabella cruzó los brazos—. Yo dije la verdad. No voy a memorizar más detalles solo para parecer más convincente.

—¿Por qué crees que los Conti eligieron ponerte a ti en su lugar?

—Porque era la única disponible. —Se encogió de hombros—. No porque fuera especial, ni porque supiera de algún plan mayor. Fui la única hija que quedaba en edad y posición para asumir el compromiso sin que la alianza entera se derrumbara en el acto.

—Eso suena a algo que decidiste sola, sin consultar a tu padre.

—Fue exactamente lo que pasó. —No vaciló antes de admitirlo, lo que Matteo registró como otro punto a favor de su sinceridad, aunque no lo dijera en voz alta—. Mi padre se enteró recién por la mañana, cuando yo ya estaba vestida. No tuvo tiempo de oponerse, aunque hubiera querido.

Matteo estudió el rostro de ella un instante más, tratando de encontrar alguna fisura en la historia, alguna inconsistencia que justificara la desconfianza que cargaba desde la reunión con los capos.

No encontró ninguna. La historia de ella era demasiado simple para ser una mentira elaborada, y al mismo tiempo demasiado valiente para ser debilidad disfrazada.

Había algo perturbador en esa combinación, algo que él no sabía catalogar tan fácilmente como catalogaba las mentiras de otros hombres.

Una mentira bien construida tenía textura propia, capas que se sostenían unas sobre otras.

La verdad de Isabella no tenía ninguna capa —era plana, directa, sin los pequeños ornamentos que cualquier persona añadiría a una versión editada de sus propios actos.

—¿Puedo preguntarte algo yo también? —dijo Isabella, de repente, rompiendo el patrón de pregunta-respuesta.

Matteo alzó una ceja, sorprendido por la inversión.

—Puedes.

—Si hubiera mentido ahora, dicho que lo sabía todo con antelación, confesado alguna complicidad que no existió —los ojos fijos en los de él—, ¿qué habrías hecho? ¿Ya habías decidido mi respuesta incluso antes de que yo abriera la boca, o mi respuesta realmente te importa?

La pregunta invertía exactamente el mecanismo que él había usado hasta entonces —lo obligaba a revelar algo sobre sí mismo, en lugar de simplemente extraer información de ella.

Su respiración cambió de ritmo durante una fracción de segundo, un desliz mínimo que corrigió en el acto, enderezando los hombros.

—Tu respuesta importa —dijo, al fin, la voz más baja de lo que pretendía—. Todavía no he decidido nada sobre qué hacer contigo.

—Eso es más honesto de lo que esperaba oír.

—No suelo mentir sobre decisiones que aún no he tomado. Solo sobre las que ya tomé y prefiero guardarme.

—Tienes valor —dijo Isabella, casi como reflejo, antes de darse cuenta de que reformulaba algo que él mismo ya le había dicho días antes.

Un silencio diferente se instaló entre los dos —no hostil, no tenso del mismo modo que había empezado la conversación, algo más cercano al reconocimiento mutuo.

Matteo se dio cuenta de que se había quedado allí más tiempo del que exigiría cualquier interrogatorio.

La conversación ya había extraído todo lo que necesitaba saber sobre la huida de Sofia, y aun así no sentía ninguna gana de salir de la habitación.

Eso le incomodaba más que cualquier respuesta que ella hubiera dado hasta entonces.

Había entrado esperando confirmar una sospecha, o desenmascararla, y salía con la extraña sensación de que la conversación había terminado demasiado pronto, como si todavía quedara algo por decir que ninguno de los dos tenía valor para nombrar primero.

—¿Ya comiste hoy? —preguntó, y la pregunta salió antes de que pudiera examinarla con suficiente cuidado.

Isabella pareció tan sorprendida como él por el cambio abrupto de tema.

—No mucho.

—Ceno solo a las ocho. —Las palabras salieron en cadena, casi contra su propia voluntad, como si parte de él intentara corregir la invitación incluso antes de terminarla, sin éxito—. Puedes acompañarme, si quieres.

Él mismo oyó su propia invitación con una especie de incredulidad silenciosa.

Cenaba solo desde que había asumido el cargo, una rutina que nunca había cuestionado, una elección que siempre le había parecido más práctica que solitaria.

Ahora, por primera vez en años, sentía el peso exacto de esa elección, y no le gustó reconocerlo.

—A las ocho —repitió Isabella, como quien pone a prueba el peso de su propia confirmación—. Ahí estaré.

Matteo asintió, una vez, y se giró para salir antes de poder encontrar algún motivo para deshacer la invitación que acababa de extender contra su propio juicio inicial.

En el pasillo, ya lejos de la puerta cerrada, los pasos más lentos de lo normal, se permitió cuestionarse, brevemente, qué era exactamente lo que acababa de hacer —y no encontró ninguna respuesta satisfactoria, lo que solo aumentó la incomodidad que ya cargaba desde que había entrado en aquella habitación con la intención de confirmar una sospecha.