Capítulo 6

Isabella notó el cambio antes de conseguir nombrarlo.

Pasos en el pasillo, más rápidos que el ritmo normal de la casa. Voces bajas, cortadas antes de terminar frases enteras. Una puerta cerrada con más fuerza de la necesaria, en algún lugar de la planta baja, el sonido subiendo por las escaleras como un eco tardío.

No era un sonido específico lo que la alarmaba, sino la suma de ellos.

La casa tenía un ritmo propio —pasos calculados, voces moderadas, puertas cerradas con un cuidado casi ceremonial—.

Lo que oía ahora rompía ese ritmo de un modo que solo podía significar una cosa: algo importante estaba sucediendo, y el control habitual de la casa estaba bajo presión.

Fue hasta la ventana que daba al pasillo lateral, solo para confirmar lo que ya sospechaba: dos guardias que normalmente permanecían casi inmóviles cerca de la entrada del ala oeste ahora se movían de un lado a otro, intercambiando palabras rápidas entre sí —el tipo de conversación que parecía más un informe urgente que una charla casual de turno.

Un tercer hombre apareció en su campo de visión, viniendo del interior de la casa, dijo algo rápido a los dos primeros y volvió adentro con la misma prisa.

Isabella apoyó la frente levemente en el cristal frío, intentando ver más allá del jardín, más allá del muro.

No logró oír ninguna palabra a través del vidrio, pero el lenguaje corporal de los tres era inconfundible: alguna instrucción acababa de circular, algo que los mantenía más alertas de lo normal.

Isabella abrió la puerta y salió al pasillo, intentando parecer casual, como quien solo estira las piernas, aunque el corazón ya latía a un ritmo que desmentía cualquier calma.

Pasó junto a la puerta de dos habitaciones vacías antes de llegar a la escalera, ambas con las puertas entreabiertas, ambas silenciosas. Encontró a Marta cerca de la escalera principal, cargando una pila de toallas dobladas.

—Marta, ¿está todo bien? Noté que la casa parece más agitada hoy.

Marta se detuvo, ajustó la pila contra la cadera, y miró a Isabella con una expresión cuidadosamente neutra.

—La casa tiene sus días más movidos, doña Isabella. Nada de qué preocuparse.

—¿Hay alguna reunión sucediendo? Oí voces que venían del segundo piso.

—No sabría decirle. —Demasiado rápido, demasiado ensayado—. Mi trabajo es cuidar la casa, no las reuniones de los señores.

—¿Trabajas aquí desde hace mucho tiempo? Debes de haber visto este tipo de agitación antes. ¿Suele significar algo específico?

Marta titubeó, los ojos pasando rápido por el pasillo vacío.

—Trabajo aquí desde antes de que naciera el señor Matteo. Y aprendí, hace mucho, que las preguntas sobre lo que pasa allá arriba no traen buena respuesta para quien trabaja aquí abajo.

—Entiendo. Solo tenía curiosidad.

—La curiosidad es natural. —Marta ya se alejaba un paso—. Pero en esta casa va a aprender que es mejor dejar las preguntas correctas para el momento correcto. Y hoy no es ese momento.

La frase llevaba una advertencia que Isabella captó entera, incluso sin detalles concretos: algo se estaba decidiendo, en algún lugar de aquella casa, y nadie por debajo de cierto nivel de confianza tendría acceso a saber qué antes de que la decisión ya estuviera tomada.

Marta se alejó por el pasillo, el manojo de llaves del cinturón tintineando a cada paso hasta perderse en la curva cerca de la escalera de servicio.

Isabella se quedó parada, sintiendo el peso de aquel rechazo educado —más eficaz, en cierto modo, que cualquier respuesta hostil.

Un rechazo hostil sabría interpretarlo. Aquella amabilidad cerrada era más difícil de descifrar.

Volvió a la habitación, pero no logró sentarse de nuevo. Caminó hasta la ventana que daba al jardín trasero y se quedó allí, mirando sin ver el césped abajo, la mente recorriendo posibilidades que preferiría no examinar de cerca, pero que insistían en formarse de todos modos.

Si aquella reunión trataba sobre ella —y todo instinto le decía que sí—, existían pocos desenlaces posibles, y ninguno parecía bueno.

Una devolución a los Conti no se trataría como simple logística.

Sería confirmación pública de que los Conti habían intentado engañar a los Moretti y habían fallado, y su padre no tendría recursos ni aliados suficientes para proteger a nadie si los Moretti decidían que aquello merecía respuesta.

Giulia, tan joven todavía, también quedaría expuesta.

El miedo que sintió Isabella, parada frente a la ventana, tenía nombres y rostros específicos —el padre sin recursos para proteger a nadie, Giulia expuesta, ella misma devuelta como mercancía defectuosa—.

Se sentó al borde de la cama y decidió, deliberadamente, qué postura adoptaría.

No suplicaría. No se encogería. Si tenía que quedarse, se quedaría por elección reafirmada.

Si tenía que ser devuelta, lo enfrentaría de pie, del mismo modo que había enfrentado la iglesia llena de gente la mañana de la boda.

Lo que no haría, bajo ninguna circunstancia, era darle a Matteo Moretti la satisfacción de verla desmoronarse ante él.

Fue ese pensamiento, aún formándose, lo que interrumpió el golpe en la puerta —tres golpes cortos, espaciados, del tipo de golpe de quien ya está decidido incluso antes de tocar.

Isabella se levantó deprisa, alisándose la falda casi por reflejo, enderezando los hombros en un gesto rápido, casi inconsciente. Solo tuvo tiempo de respirar una vez, hondo, antes de que la puerta se abriera sin esperar respuesta.

Matteo entró.